Im Strafraum

Niklas klickte noch ein letztes Mal, dann senkte er die Kamera. „Genug“, sagte er knapp und stand auf, als hätte er plötzlich die Zeit im Nacken. Er streckte Jeremias eine kleine Karte entgegen – schlichter Druck, Name, Telefonnummer, Mailadresse. *Niklas Koltizsch – Sportjournalist.*

„Lass dir die Sache durch den Kopf gehen, ich bin ja kein Unmensch und wir beide sind auf die gleiche versaute Sache fixiert.“ Seine Stimme war leicht, klang freundlich, sympathisch, als würde er in zu einem ganz normalen Shooting einladen.

Jeremias starrte die Karte an, als wäre sie ne Waffe.

Niklas packte die Kamera ein, griff dann beim Rausgehen nach dem Paar Sneaker, das noch neben der Bank stand. „Die nehm ich mal mit. Ist einfacher so.“ Er grinste, als wäre es nur ein Scherz, und schob die Schuhe in seine Tasche.

Jeremias’ Herz raste. Er wollte etwas sagen, protestieren, die Schuhe zurückfordern – aber kein Ton kam über seine Lippen.

„Mach dir keinen Kopf“, sagte Niklas und zwinkerte. „Wir sehen uns.“

Dann war er weg. Die Tür fiel ins Schloss, die Neonröhre über Jeremias’ Kopf ein Lichtschwert, der Raum fühlte sich größer und leerer an als je zuvor. StarWars

Er blickte auf die Visitenkarte in seiner Hand, scharfkantig, wie ein Befehl. Seine Gedanken überschlugen sich: die Fotos, die Sneaker, das Grinsen.