Sean Kyleson, Aufseher der Plantage

Liebes Tagebuch,

Mr. Thornton und ich wurden von Mr. Kyleson, dem Manager meines Vaters, begrüßt. Das Gesicht des Mannes war von der südlichen Sonne verbrannt, und sein Gesichtsausdruck war beherrscht, aber als sich unsere Blicke zum ersten Mal trafen, bemerkte ich eine Veränderung. Seine Brauen senkten sich, wohl beunruhigt von einer Erinnerung oder einem Gedanken, und er hielt eine Sekunde inne, bevor er sprach. An seiner Seite stand ein stattlicher älterer Mann in einem weißen Anzug, von dem ich dachte, dass er mein Vater sein könnte, aber stattdessen wurde er mir als Anwalt der **** vorgestellt.

Ich überließ Mr. Thornton die Vorstellung, als ich die schwarzen Bänder an den Armen der Männer und den gequälten Ausdruck auf dem Gesicht des Haussklaven bemerkte, der respektvoll hinter den Männern stand. Ich wusste, was Mr. Kyleson mir sagen würde, bevor er seinen Mund öffnete; Ich war jedoch nicht auf die Knappheit seiner Mitteilung vorbereitet.

„Sie kommen zu spät, Miss DiFlorentini. Die Beerdigung unseres Herrn war gestern.“

Ich koche immer noch, wenn ich mich an die abrupte Begrüßung von Mr. Kylesons erinnere. Ich habe versucht, seinen skeptischen Ausdruck unten wiederzugeben, aber mir fehlt die Fähigkeit, die ganze Natur seiner mürrischen Verachtung einzufangen.

Es war Mr. Naylor, der persönliche Anwalt meines Vaters, der sich höflich über meine Hand beugte und den südländischen Charme zeigte, den ich erwartet hatte. „Willkommen in Havenhall, Miss DiFlorentini.“ Sein Akzent war ebenso charmant wie sein höfliches Auftreten. „Ich bin sehr bestürzt darüber, sie unter diesen äußerst unglücklichen Umständen zu treffen.“ Mr. Naylor führte uns die Stufen zur Veranda hinauf und in den Salon, während meine Koffer von denselben starken Sklaven nach oben getragen wurden, die zuerst an der Kutsche waren.

Ich würde mich gerne großzügig gegenüber dem Plantagenmanager meines Vaters verhalten, aber die wenigen Worte, die der Mann sprach, kamen kalt und abweisend. Er konnte nicht deutlicher zeigen, dass Fremde aus Pennsylvania hier in South Carolina auf seiner Plantage nichts zu suchen hatten. Normalerweise trinke ich nichts Stärkeres als Sherry, aber als Mr. Naylor mir ein schweres Kristallglas mit Bourbon in die Hand drückte, nahm ich das Getränk dankbar an; Etwas Starkes war genau das Richtige, um meine strapazierten Nerven zu beruhigen.

„Es ist gut, dass Sie hier sind, Miss DiFlorentini.“

Nachdem Kyleson sein Getränk mit einem dumpfen Schlag abgestellt hatte und mit nur einem leisen Nicken zu mir und Mr. Thornton gegangen war teilte Mr. Naylor mir mit:

"Herr. Haywards Testament wird morgen entsiegelt. Ich habe es von ihm persönlich, dass Sie in diesem Dokument erwähnt werden.“

Bevor ich den stattlichen Anwalt nach weiteren Einzelheiten drängen konnte, betrat eine der Haussklavinnen den Salon mit einem Tablett mit Sandwiches und einer Terrine mit Rindfleisch. So frustriert ich von der Unterbrechung auch war, im Nachhinein war es gut, dass ich etwas zu Essen zu dem Bourbon bekam, der anfing, mein Urteilsvermögen zu trüben. Das wäre vor zwanzig Jahren die Rolle meiner Mutter gewesen, bevor sie befreit wurde. Ich studierte das hübsche Gesicht der Sklavin, als sie schweigend vor mir knickste, ihre Augen höflich gesenkt, als sie den Teller mit Sandwiches präsentierte. Sie schien weniger schüchtern, als sie Mr. Thornton mit einem koketten Lächeln das gleiche Tablett überreichte, und ich bemerkte interessiert, dass seine Augen für den Bruchteil einer Sekunde zu lange auf ihren Brüsten verweilten, die aus ihrem eng geschnürten Mieder hervorlugten.

Nach den Ereignissen des Tages, die im Hafen von Charleston begannen und nach fast acht Stunden Fahrt hier in der Plantage meines Vaters endeten, war ich erschöpft. Selbst die einfachsten Dinge, wie Smalltalk mit den Herren, waren jetzt zu viel, und ich bat sie, mir mein Zimmer zu zeigen.

Die hübsche Haussklavin, die unser Essen gebracht hatte, führte mich die große Treppe hinauf in den zweiten Stock des Herrenhauses und den Korridor nach rechts hinunter, bis sie die Tür zu meinem Zimmer öffnete. Sie sprach immer noch nicht, als sie die Lampe anzündete und die Decke auf dem Bett aufschlug. Schließlich, gerade als ich anfing zu glauben, dass sie stumm war, brach sie ihr peinliches Schweigen.

Sie deutete anmutig auf den Kleiderschrank und die Truhe auf der anderen Seite des Raums. „Ihre Koffer sind bereits ausgepackt, Miss, wenn es Ihnen recht ist.“ Ihre großen schwarzen Augenlider hoben sich, um mich zum allerersten Mal anzublicken.

„Brauchen Sie Hilfe beim Umziehen, Herrin?“

Soweit ich mich erinnern kann, war es das erste Mal, dass mich eine Sklavin mit diesem Titel ansprach, und ich fragte mich, ob ich mich jemals daran gewöhnen würde. Mir wurde klar, dass diese junge Frau keine andere Wahl hatte, als zu tun, was ich wollte. Es war falsch; Das wusste ich, aber ich wusste auch wie das System hier im Süden funktioniert.