Die Gräfin in der Falle

Katharina reißt ihrer Mutter den Knebel aus dem Mund – ein seidenes Tuch, das verdächtig nach Johannas Schal-Sammlung aussah.

„DIESE BASTARDE!“ Magdalena spuckte die Worte förmlich aus. „Wenn ich rausfinde, wer das war, dann –“

„Mama, beruhige dich!“ Katharina machte sich an den Fesseln zu schaffen – professionelle Seemannsknoten, wie Ferdinand mit geübtem Blick erkannte. „Wer hat das getan? Hast du ihn gesehen?“

„Natürlich nicht! Er hat mich von hinten überfallen!“ Magdalena rieb sich die Handgelenke, sobald sie frei war. Ihr perfektes Make-up war verschmiert, die Hochsteckfrisur eine Ruine. „Ich war im Weinkeller, wollte einen anständigen Bordeaux holen – dieser billige Champagner bei der Hochzeit war ja unter aller Sau – und plötzlich… Lichter aus, ein Schlag, und ich wache gefesselt auf!“

Ferdinand betrachtete den Raum. Seine Augen wanderten über die Weinfässer, die Regale…

Und blieben an einer großen Ledertasche hängen, die halb hinter einem Fass hervorsah.

Johannas Reisetasche. Er hatte sie auf Fotos im Arbeitszimmer gesehen.

„Moment“, sagte er leise.

Er ging zu der Tasche, hob sie hoch – schwer, sehr schwer – und öffnete den Reißverschluss.

Darin, in Zeitungspapier gewickelt:

Die Venus-Statuette.

„Scheiße“, entfuhr es ihm.

Katharina wirbelte herum. "War?"

Er zog das Papier weg, hielt die Statue hoch.

Totenstille.

Magdalena wurde kreidebleich.

„Das… das ist…“ stammelte sie.

„Die gestohlene Statue“, vollendete Katharina Eisig. „In einer Tasche. Im Weinkeller. Genau da, wo du gefesselt warst, Mama.“

„Das… das ist eine Falle! Jemand wird mir das anhängen!“

Ferdinand betrachtete die Statue genauer. Moment. Etwas stimmt nicht. Das Gewicht… zu leicht. Er klopfte gegen die Oberfläche.

Hohl.

„Das ist eine Fällschung“, sagte er.

Alle starrten ihn an.

"War?" Katharina trat näher.

„Die echte Venus-Statuette wiegt etwa acht Kilo. Das hier…“ Er wog sie in der Hand. „…höchstens drei. Und hören Sie.“ Er klopfte wieder. „Hohlraum. Gips oder Kunstharz, würde ich sagen. Eine verdammt gute Fällschung, aber definitiv nicht das Original.“

„Woher wissen Sie das so genau?“ Katharinas Augen verengten sich.

Scheiße. Scheiße. Scheiße.

„BKA-Schulung“, log ist glatt. „Kunstfälschungen erkennen, Modul drei.“

Sie glaubte ihm nicht. Das sah ihr an. Aber sie ließ es durchgehen.

„Das bedeutet…“, begann Katharina.

„…dass die echte Statue immer noch verschwunden ist“, vollendete Ferdinand. Und in meinem Gästezimmer liegt, fügte er in Gedanken hinzu.

„Oder“, Magdalena rappelte sich hoch, wieder ganz die arrogante Gräfin, „es bedeutet, dass jemand hier ein sehr perfides Spiel spielt. Erst Johanna umbringen, dann die Statue stehlen, dann eine Fälschung platzieren, um mich zu beschuldigen!“

„Warum sollte dich jemand beschuldigen wollen?“ „, fragte Katharina scharf.

Magdalena zögerte. Nur eine Sekunde, aber Ferdinand sah es.

„Weil Johanna mich betreten hat“, sagte sie schließlich, die Stimme bitter. „Das war kein Geheimnis. Wir haben uns vor zwei Wochen am Telefon gestritten. Sie sagten… sie sagten, ich sei eine ‚parasitäre Natter‘, die es nicht verdient, auch nur einen Cent zu erben.“

„Und da hast du gedacht, du bringst sie um, bevor das Testament rechtskräftig wird?“ Katharinas Stimme war messerscharf.

„NEIN!“ Magdalena funkelte ihre Tochter an. „Ich habe viele Fehler in meinem Leben gemacht, Katharina, aber ich bin keine Mörderin!“

„Das sagen sie alle.“

„KATHARINA!“

Ferdinand trat dazwischen. „Wo waren Sie, als Johanna ermordet wurde, Gräfin?“

Magdalena holte tief Luft, bemühte sich um Fassung. „Ich… ich war noch unterwegs. Mein Flug aus Wien hatte Verspätung. Ich kam erst vor zwei Stunden hier an. Edmund kann das bestätigen.“

„Edmund bestätigte alles, was man ihm sagt“, murmelte Katharina. „Aber gut. Wir prüfen das.“

Sie wandte sich an Ferdinand. „Was zum Teufel passiert hier eigentlich? Erst wird Johanna erstochen, die echte Statue verschwindet, dann taucht sie im Pavillon auf, verschwindet wieder, jetzt finden wir eine Fälschung bei meiner gefesselten Mutter, Cornelius wird niedergeschlagen—“

„Und jemand“, unterbrach Ferdinand, „orchestriert das Ganze wie ein verdammtes Theaterstück. Jemand, der das Haus kennt. Der weiß, wo die Geheimgänge sind. Der Zugang zu allen Räumen hat.“

„Edmund“, sagte Katharina sofort.

„Oder Olga“, warf Magdalena ein. „Pflegerin – sie hatte Zugang zu allen Räumen von Johanna.“

„Olga ist 1,60 und wiegt keine fünfzig Kilo“, konterte Katharina. „Sie hätte Johanna niemals überwältigen können. Und die Einstichwinkel—“

„Vielleicht hatte sie einen Komplizen“, sagte Magdalena.

Ferdinand betrachtete die beiden Frauen – so unterschiedlich und doch so ähnlich. Dasselbe aristokratische Profil. Derselbe scharfe Verstand. Dieselbe Sturheit.

„Wir brauchen mehr Informationen“, sagte er. „Ich schlage vor, wir verhören morgen früh alle nochmal. Einzeln. Und diesmal mit härteren Fragen.“

Katharina nickte. „Einverstanden. Mama, du kommst mit mir. Ich will, dass du heute Nacht in meinem Zimmer schläfst. Unter Aufsicht.“

„Du verdächtigst mich immer noch!“ Magdalena klang verletzt.

„Ich verdächtige alle.“ Katharinas Stimme war Stahl. „Auch mich selbst.“

Sie drehte sich zu Ferdinand um. „Und Sie, Hauptkommissar Baumann – oder Becker, oder wie auch immer Sie wirklich heiß – Sie bleiben in meiner Nähe. Ich traue Ihnen nicht über den Weg, aber Sie sind der einzige hier, der scheinbare Ahnung von Kunstdiebstahl hat.“

„Wenn du wüsstest“, dachte Ferdinand.

„Wo schläft er denn?“ fragte Magdalena mit einem anzüglichen Lächeln. „Etwa auch in deinem Zimmer, Katharina?“

"MAMA!"

„Nur eine Frage, Liebling.“

Ferdinand räusperte sich. „Ich habe ein Gästezimmer im Westflügel.“

„Natürlich haben Sie das“, murmelte Katharina und verdrehte die Augen. „Kommen Sie. Es ist schon nach Mitternacht. Wir holen uns ein paar Stunden Schlaf und machen morgen weiter.“

Als sie den Weinkeller verließen, warf Magdalena Ferdinand einen langen, forschenden Blick zu.

„Sie sind ein interessanter Mann, Hauptkommissar“, sagte sie leise. „Sehr interessant. Ich habe in meinem Leben viele Lügner kennengelernt. Mein verstorbener Mann war einer. Mein Anwalt ist einer. Mein Steuerberater ist einer.“

Sie blieb stehen, legte ihm eine Hand auf den Arm.

„Aber Sie… Sie sind der beste Lügner, den ich je getroffen habe. Was bedeutet, dass Sie entweder wirklich vom BKA sind…“ Ihre Augen bohrten sich in seine. „…oder etwas viel Gefährlicheres.“

„Mama, komm!“ Katharina zerrte ihre Mutter weg.

Aber Magdalenas Worte hingen in der Luft wie Geschenk.

Zehn Minuten später stand Ferdinand in seinem Gästezimmer.

Er öffnete die Kommode, zog das Leinentuch weg.

Die echte Venus-Statuette. Acht Kilo schwer. Drei Millionen wert.

Sein Ticket in ein sorgenfreies Leben.

Alles, was er tun musste: Durch den Geheimgang verschwinden, zum Auto, weg.

Seine Finger schlossen sich um die coole Bronze.

Aber dann sah er Katharinas Gesicht vor sich. Die Kunst, wie sie ihn heute Abend angesehen hatte. Erst mit Misstrauen, dann mit… etwas anderes.

Die Kunst, wie ihr Körper auf seine Reaktionen hatte.

Die Kunst, wie sie zu sich selbst geflüstert hatte: „Niemand hat mich jemals so angesehen.“

„Verdammt“, murmelte er und stellte die Statue zurück.

Er konnte nicht abhauen. Noch nicht.

Nicht, bevor er wusste, wer Johanna wirklich umgebracht hatte.

Und nicht, bevor er... bevor er war?

Bevor ich rausgefunden habe, ob diese Frau mein Untergang oder meine Erlösung ist.

Er warf sich aufs Bett, starrte an die Decke.

Drei Räume weiter hörten er gedämpfte Stimmen – Katharina und Magdalena stritten sich.

Ferdinand schloss die Augen.

Morgen würde er die Wahrheit herausfinden.

Über den Mord.

Über sich selbst.

Und vielleicht – vielleicht – über die Frau, die es geschafft hatte, sein perfekt geplantes Leben in absolutes Chaos zu stürzen.