Besitzergreifender Sex

Jan sitzt auf der Couch, abgelenkt vom Fernseher, als ich leise ins Wohnzimmer komme. Ich sage nichts, sondern stelle mich einfach vor ihn hin. Dann ziehe ich den kleinen, blauen Mutterpass aus ihrer Tasche und lasse ihn langsam, fast feierlich, auf seinen Schoß fallen.

Er sieht von dem Bildschirm auf, runzelt die Stirn und nimmt das Heft auf. Sein Daumen streicht über die geprägten Buchstaben. Er schlägt es auf. Seine Augen huschen über meinen Namen, seinen Namen, das Datum. Ich beobachte jedes winzige Zucken in seinem Gesicht – die anfängliche Verwirrung, das langsame Erkennen, den Moment, in dem es einschlägt.

Sein Atem stockt. Die Farbe weicht aus seinem Gesicht, dann kehrt sie als tiefes Rot zurück. Seine Hand, die das Heft hält, zittert leicht. Er schaut von dem offiziellen Dokument zu meinem noch flachen Bauch und wieder zurück. Kein Wort wird gesprochen. Die Luft ist dick von der unausgesprochenen Gewissheit: Dies ist die endgültige, amtliche Quittung für all die Male, in denen er sich in mir entleert hat. Das Ergebnis ist nicht mehr nur ein Gefühl oder ein privater Verdacht. Es ist hier, in Schwarz auf Weiß, mit Stempeln und Unterschriften. Ich hatte es in der Hand. Und jetzt hat er es auch.

Jan starrt den Mutterpass noch eine Sekunde länger an, dann wirft er ihn beiseite, als wäre er plötzlich weißglühend. Sein Blick ist nicht mehr schockiert oder ****. Es ist etwas Rohes, Animalisches, das darin aufflammt – eine primitive Mischung aus Besitzanspruch, Stolz und ungezügelter Triebhaftigkeit, die durch die offizielle Bestätigung nur noch geschürt wird.

Er packt mich nicht sanft. Seine Hände schnellen vor, krallen sich in meine Hüften und ziehen mich mit einer brutalen, ungeduldigen Kraft auf seinen Schoß. Sein Schwanz ist bereits steinhart und drückt sich gegen die Naht meiner Jeans.

"Zeig mir's", knurrt er, seine Stimme ist rau und belegt. "Zeig mir, wo es drin ist. Wo mein Zeug jetzt wächst."

Er kämpft mit meinem Hosenknopf, reißt die Jeans und meinen Slip in einer groben Bewegung nach unten. Er schiebt mich nicht einmal richtig auf die Couch. Er hält mich einfach über sich, positioniert seine pralle Eichel an meinem noch immer empfindlichen, leicht geöffneten Eingang – dem Eingang, der jetzt ein offizielles Ziel hat – und zieht mich dann mit einem einzigen, rücksichtslosen Ruck auf sich herunter.

Es ist kein Liebesspiel. Es ist eine Besitzergreifung. Ein wütendes, triumphierendes Nachfüllen der Kammer, die er bereits erfolgreich erobert hat. Sein Griff an meinen Hüften ist eisern, seine Stöße sind tief, hart und zielen tief auf meinen Muttermund.

Seine Stöße werden unkontrollierter, wilder. Er hält mich fest an seinen Hüften gepresst, sodass jeder Zentimeter seines Schwanzes bis zum Anschlag in meine weiche, warme Tiefe eindringt. Sein Atem kommt in heißen, stoßenden Stößen gegen meinen Hals.

"T-Tief... so tief es nur geht, verdammt noch mal!", stößt er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Sein ganzer Körper spannt sich an, ein Bogen aus purem, animalischem Trieb. Dann bricht es aus ihm heraus. Es ist kein sanfter Schwall, sondern eine Reihe heftiger, pulsierender Explosionen, die tief in meinem Inneren detonieren. Er drückt mich so fest auf sich, als wollte er seinen Schwanz direkt durch meinen Muttermund in die Gebärmutter selbst rammen, direkt zu dem winzigen, pochenden Fleck auf dem Ultraschallbild.

Jeder Schuss fühlt sich an, als würde er direkt in meinen Grund hämmern, heißer und dichter als je zuvor. Es ist, als ob sein Körper, nun durch die Gewissheit der Schwangerschaft angestachelt, alles geben würde, um seine bereits erfolgreiche Besamung zu übertreffen, mich zu überschwemmen, zu versiegeln. Ein letztes, zuckendes Beben, und er bleibt in mir stecken, keuchend, sein Samen vermischt sich mit dem, was bereits da ist – eine heiße, lebensspendende Flut in der dunklen, aufnehmenden Höhle, die nun sein Kind trägt.