Eva im Garten Eden

Langsam, fast andächtig, legte Freifräulein Amalia von Hohenried ein Kleidungsstück nach dem anderen ab. Der schwere Samt ihres Oberkleides lag bereits über der Stuhllehne; nun folgten die feineren Lagen darunter. Mit jedem Haken, den sie löste, mit jeder Verschnürung, die sie öffnete, schien sie sich auch ein kleines Stück von den strengen Regeln, die ihren Tag bestimmten, zu befreien.

Die Luft im Zimmer war kühl, durch einen schmalen Spalt im Fenster drang die Feuchtigkeit der umliegenden Wiesen herein, und ein zarter Duft von frischem Gras und zarten Blüten strich durch den Raum.

Als die Kühle ihre Haut berührte, atmete Amalia tief aus und hielt einen Moment inne.

Ein leises, fast schelmisches Lächeln erschien auf ihren Lippen.

Sie dachte Gedanken, das wusste sie wohl, die einer jungen Dame ihres Standes eigentlich fernliegen sollten. Man sprach nicht davon. Man sprach noch nicht einmal darüber, dass man solche Gedanken dachte.

Und doch kamen sie. Ganz von allein und natürlich.

Sie empfand es nicht als etwas Unanständiges, vielmehr als eine Art stiller Verwunderung darüber, wie leicht und unbeschwert sich dieser Augenblick anfühlte. Unwillkürlich kam ihr Eva im Garten Eden in den Sinn, lange bevor Scham und Regeln über die Menschheit gekommen waren. Vielleicht, überlegte Amalia mit einem stillen Schmunzeln, hatte sich jene erste Frau der Welt ein wenig so gefühlt wie sie in diesem Augenblick: leicht, frei und von einem unbeschreiblichen Gefühl stiller Unschuld erfüllt, in dem alles möglich schien.