kapitel 1, Kloster Sankt Marien zu Helfta

Wir schreiben das Jahr 1260,

es ist Freitag, der 8. August,

kurz nach Mitternacht.

Der Mond ist bereits untergegangen.

Die Luft im Dormitorium ist dick, schwer von Weihrauch und dem erdigen Geruch alter Steine.

Schwester Magdalena kniet vor ihrem Bett, das dünne Nachthemd klebt an ihrer schweißfeuchten Haut. Ihre üppigen Brüste heben und senken sich bei jedem Atemzug, die harten Nippel reiben über den Stoff, ein leises Schleifen, das in der Stille widerhallt. Ihre gefalteten Hände zittern; ihre Gebete sind nur noch ein Flüstern:

„…vergib mir meine Sünden…“

Ein Kältehauch streift ihren Nacken – wie eine unsichtbare Zunge. Gänsehaut explodiert über ihre Schultern, rinnt zwischen ihre Brüste. Sie keucht, ein feuchter, stockender Laut. Die Kerze flackert, Wachs tropft mit einem leisen Zischen.

Unsichtbare Finger legen sich auf ihre Wirbelsäule.

Jeder Wirbel wird berührt, langsam, wie Perlen auf einer Kette.

Dann gleiten sie tiefer.

Über das Nachthemd.

Zwischen ihre Pobacken.

Ein sanfter, aber bestimmter Druck spreizt ihre Schenkel. Das Holz unter ihren Knien knirscht.

Das Nachthemd rutscht hoch – raschelt wie trockenes Laub.

Ihre Brüste fallen frei.

Schwer.

Warm.

Die Haut glänzt im Kerzenlicht, Schweißperlen sammeln sich im Tal dazwischen.

Unsichtbare Hände umfassen sie.

Drücken.

Kneten.

Die Daumen kreisen über die harten Nippel, zupfen, bis Magdalena japst – ein scharfer, nasser Laut.

Ihre Brustwarzen pochen, ein zweiter Herzschlag.

Die unsichtbare Präsenz tritt näher.

Magdalena spürt Hitze – direkt vor ihr, auf Höhe ihrer Brüste.

Etwas pulsierendes, unsichtbares, drückt gegen ihr Brustbein.

Warm.

Hart.

Feucht an der Spitze.

„Oh Gott…“, haucht sie, doch ihre Hände lösen sich vom Gebet, gleiten wie von selbst zu ihren Brüsten.

Sie umfasst sie.

Drückt sie zusammen.

Schafft ein enges, weiches Tal aus Fleisch.

Das Unsichtbare gleitet dazwischen.

Ein Tittenfick beginnt.

Langsam.

Die unsichtbare Länge schiebt sich durch das Tal ihrer Brüste – glatt, heiß, von ihrer eigenen Feuchtigkeit geschmiert, die aus ihr tropft und zwischen ihre Brüste rinnt.

Jeder Stoß ist ein Schmatzen – nass, rhythmisch, begleitet vom leisen Klatschen ihrer schweren Brüste, die bei jedem Rückzug wippen.

Magdalena stöhnt, beißt sich auf die Lippe, schmeckt Blut und Salz.

Ihre Finger drücken fester, formen ihre Brüste enger um das Unsichtbare.

Die Haut ihrer Brüste glüht, rot von der Reibung, Schweiß rinnt in Strömen, sammelt sich in ihrem Bauchnabel.

Der Rhythmus wird schneller.

Härter.

Das Unsichtbare pocht zwischen ihren Brüste, die Spitze stößt bei jedem Vorstoß gegen ihr Kinn, hinterlässt warme, klebrige Spuren auf ihrer Kehle.

Sie leckt – ihre Zunge schnellt hervor, fängt einen Tropfen auf, salzig, moschusartig.

Ihre Nippel reiben aneinander, hart, empfindlich, jeder Stoß schickt Schocks durch ihren Körper.

„…mehr…“, wimmert sie, vergisst ihr Gebet.

Ihre Hüften zucken, obwohl nichts sie dort berührt.

Zwischen ihren Beinen: ein Strom von Nässe, der auf den Boden tropft – plopp, plopp.

Der Geruch: Moschus, Schweiß, Weihrauch, Sex.

Die unsichtbare Präsenz beschleunigt.

Das Bettgestell quietscht im Takt.

Magdalenas Brüste klatschen laut, schwingen wild, Schweiß spritzt.

Sie drückt sie noch enger zusammen, ihre Finger graben sich in ihr eigenes Fleisch.

Ein letzter, tiefer Stoß – die Spitze explodiert zwischen ihren Brüste.

Heiße, unsichtbare Flüssigkeit spritz über ihr Dekolleté, rinnt in Strömen über ihre Brüste, tropft von ihren Nippeln.

Sie kommt – nur von der Reibung, vom Gefühl, ein Zittern, das sie nach vorne wirft, ihr Gesicht in die Matratze presst.

Dann dringt er ein.

Von hinten.

Während die warme Flüssigkeit noch über ihre Brüste rinnt, füllt er sie aus.

Ein zweiter Höhepunkt, lautlos, nur ein ersticktes Wimmern.

Ihre inneren Wände pulsieren, melken das Unsichtbare.

Dann: Leere.

Das Nachthemd fällt.

Die Kerze brennt ruhig.

Magdalena kniet, zitternd, die Brüste glänzend, klebrig, schwer.

Ein letzter Tropfen rinnt von ihrer Brustwarze auf den Boden – plopp.

Sie flüstert:

„…Amen.“