Was zu Essen erstmal

Ich wache auf, als wäre mein Gehirn neu gestartet worden und die „erweiterten Funktionen“ haben nicht geladen. Ich schaue runter. Ich bin nackt.

Der Raum ist derselbe – kalt, dämmrig, summend – aber meine Gedanken sind… einfach. Ruhig. Als hätte jemand das ständige Hintergrundgeschrei ausgeschaltet und mir nur einen kleinen Zettel dagelassen.

NEBENZIEL: Anziehen und etwas essen.

Mein Magen knurrt laut. Ich habe Hunger. Ich schaue mich nach Kleidung um.

Da ist ein Schrank. Darin liegt ein String-Tanga. Ich ziehe ihn an. Passt. Ich schaue in den Spiegel.

„Wow, die sieht gut aus. Die sollte die großen Titten aber besser bedecken“, kichere ich vor mich hin.

Ein Rock, ein BH… und ein enges Tanktop. High Heels. Cool. Probier ich mal.

Ich mache einen Schritt. Ich falle hin.

„Wie zur Hölle soll ich in den Dingern laufen?“, frage ich mich, aber ich muss es einfach versuchen.

Ich suche eine Tür, einen Griff, irgendwas, das mich aus diesem komischen Raum rauslässt.

An der Wand ist ein Panel. Ich drücke drauf.

Die Tür geht auf.

Draußen wird es schon dunkel. Die Luft ist klar und echt. Ich laufe in diesen verdammten High Heels, als wäre ich betrunken. Als würde ich unsichtbaren Pfeilen folgen. Straße. Gehweg. Ein paar Leute. Die schauen mich an. Manche Männer pfeifen hinter mir her. Helle Lichter. Normales Leben, das so tut, als wäre nichts passiert.

Am Ende der Straße taucht eine alte Tankstelle auf, als würde das Universum endlich nett sein.

„Die haben normalerweise auch was zu essen“, sage ich mir.

Warme Luft trifft mich, sobald ich reingehe. Eine alte Frau steht hinter der Theke und schaut auf ihr Handy. Benzin. Tabak. Süßigkeiten! Meine Augen bleiben an der Gebäckvitrine hängen und ich stehe einfach da, hypnotisiert, als würde ich eine Naturdoku über gefährdete Zimtschnecken gucken.

Jemand hinter mir sagt: „Du siehst aus, als würdest du dem Ding gleich einen Heiratsantrag machen.“

Ich drehe mich um.

Er ist so Mitte 50, groß, sieht nerdy aus, leckt sich die Lippen. Hält eine Flasche Whisky und eine Schachtel Zigaretten, als wäre ihm egal, wie das rüberkommt. Sein Blick ist amüsiert.

„Ich hab Hunger“, sage ich ihm, weil ich gerade im Grunde ein sehr höfliches Tier bin.

Er lächelt. „Ja, hab ich gemerkt. Ich bin Ethan.“

„Elena“, sage ich.

Die Frau hinter der Theke schaut uns an und schüttelt den Kopf.

Als ich zum Bestellen vortrete, stockt mein Gehirn. Die Frau wartet.

„Was willst du, Süße?“, fragt sie in einem herablassenden Ton.

Die Worte Latte und Zimt und Geld fliegen in meinem Kopf auseinander wie erschrockene Vögel. „Ähm… ich…“, murmel ich.

Ethan tritt vor. „Zimtschnecke und mein Abendessen hier“, sagt er zur Kassiererin und schaut dann mich an. „Stimmt das, Süße?“ Er tätschelt meinen Hintern.

Ich nicke, als hätte er mir gerade das Leben gerettet, was – ehrlich gesagt – irgendwie stimmt.

Er zahlt, bevor ich widersprechen kann.

„Warum hast du das gemacht?“, frage ich und halte die Tüte fest.

„Aus humanitären Gründen“, sagt er. „Ich rette gerne arme kleine Tiere.“

Wir setzen uns ans Fenster der alten Tankstelle. Ich nehme einen Bissen und spüre, wie sich mein ganzer Körper entspannt. Es ist nicht nur Essen – es ist, als käme die Schwerkraft zurück.

Ethan beobachtet mich aufmerksam. „Hier, trink das!“ Er reicht mir die Whiskyflasche.

Ich versuche, eine Lüge zusammenzubauen, aber das fühlt sich kompliziert an. „Ich weiß nicht“, sage ich.

Er nickt und hält mir die Flasche hin, als sollte ich einfach einen Schluck nehmen, und ich tu’s.

„Ewww“, sage ich, als hätte ich in eine Zitrone gebissen. „Das ist ekelhaft!“

Er nickt, als wäre das eine vernünftige Antwort. „Du bist nicht besonders helle, oder?“

„Ich schätze, ich hab einfach einen schlechten Tag…“, sage ich, was die netteste Art ist zu sagen, dass mein Tag komplett aus dem Ruder gelaufen ist.

Er schiebt seine Hand über den Tisch. „Du kannst mir vertrauen. Ich kümmere mich um dich.“

Das weckt einen schärferen Teil in mir – den Teil, der sich an Sicherheit erinnert. Elena mochte Sicherheit. Sie hätte nie mit einem Fremden in einer Tankstelle geredet und am frühen Abend Alkohol getrunken. Aber eine Sekunde später hab ich vergessen, worüber ich nachgedacht habe, und ich hatte das Gefühl, ich wollte mit diesem Typen nach Hause gehen.

Mir gefiel, wie dieser nerdy aussehende Typ die ganze Zeit auf mein Dekolleté starrte. „Bist du eher ein Titten-Typ oder ein Arsch-Typ?“, fragte ich ihn scherzhaft.

„Wenn du willst, ist meine Wohnung nah. Du kannst duschen, dich sammeln. Ich kann dir auch was Richtiges zu essen machen.“

Meine Instinkte stimmen für Vorsicht. Mein Magen stimmt für Ja.

Also kompromittiere ich: „Okay. Aber…“, sage ich und schaue in die Luft. Ich hab vergessen, was ich sagen wollte.

„Aber…?“, fragt er.

„…du musst mich nach Hause bringen, wie ein Gentleman, als wäre ich deine Freundin“, denke ich laut.

„Mit meiner Hand um deine Taille und am süßen Hintern grabschend, während wir nach Hause laufen!“, scherzt er.

„Genau so!“, lache ich.

Er blinzelt und lächelt dann, als würde ihm das gefallen. „Deal.“

Und wir verlassen die Bäckerei zusammen – ich mit Zucker an den Fingern und Gedanken daran, dass er in mir kommt. Er mit seiner Whiskyflasche, einem Ständer, der sich schon sichtbar in seiner Hose abzeichnet, und ich, das heiße Mädchen neben ihm. Auf dem Weg zum nächsten Teil meines Lebens, als wäre das normal.

Was sich fast richtig anfühlte.

Fast.