Vici's Liste

[Vici:]

Ich lehnte mich zurück, ließ den Wein im Glas kreisen und grinste in den Abendhimmel. „Mein Adressbuch? Du meinst meine Booty-Call-Liste? Na ja… sagen wir, ich hab ein paar ganz gut bewährte Nummern im Adressbuch, die ich mir für genau solche Abende aufhebe, wo ich keine Lust auf Drama hab, aber trotzdem wen zum Anfassen brauch.“

Marie setzte sich aufrechter hin, die Augen leuchteten richtig. „Erzähl. Sofort. Ich will Details. Wer ist mittlerweile auf Platz eins? Und was macht der Typ so besonders, dass er die Eins ist?“

Ich lachte leise. „Platz eins ist grad im Moment der Typ, den ich nur als ‚der mit dem Motorrad‘ gespeichert hab. Heißt eigentlich Lukas. Groß, Tattoos bis zu den Handgelenken, und er riecht immer nach Benzin und Leder – auch wenn er grad nicht auf der Maschine war. Der kommt immer, wenn ich schreib ‚Kommst?‘ und sonst nix. Kein Smalltalk, keine Fragen, einfach rein und los. Letztes Mal hat er mich gegen die Küchenzeile gedrückt, kaum dass die Tür zu war. Hat mich hochgehoben, Beine um seine Hüften, und dann… na ja, du kennst das ja. Hart und schnell und genau richtig laut.“

Marie biss sich auf die Unterlippe, ihre Wangen wurden ein bisschen rosa. „Und weiter? Wie oft rufst du den an?“

„SMS! So alle zwei, drei Wochen. Wenn’s mich richtig juckt und ich keine Lust hab, jemanden neu kennenzulernen. Er ist verlässlich. Kommt, macht’s mir, macht’s sich, duscht kurz und haut wieder ab. Kein Kuscheln, kein Frühstück. Perfekt.“

„Und Platz zwei?“ Marie rückte näher, ihre Knie berührten jetzt fast meine. Das Hemd war ihr ein Stück weit über die Schulter gerutscht, und ich sah die kleine Mulde an ihrem Schlüsselbein.

„Platz zwei ist eine Sie. Die kleine Rothaarige aus dem Jazzkeller. Anna oder so. Die mit den Sommersprossen überall.“ Ich machte eine vage Geste über meinen ganzen Körper. „Die mag’s langsam. Sehr langsam. Finger, Zunge, alles in Zeitlupe, bis ich fast verrückt werd. Und dann erst richtig. Sie hat so eine Art, mich anzuschauen, während sie drin ist – mit den Fingern oder mit dem Strap-on, den sie immer dabei hat. Als wär ich das Einzige, was auf der Welt zählt. Das macht mich jedes Mal fertig.“

Marie atmete hörbar aus. „Fuck, Vici. Du lebst echt.“

„Und Platz drei…“ Ich stockte, nahm einen Schluck Wein, ließ sie zappeln. „Platz drei ist grad frei. Hab den Letzten vor zwei Monaten gelöscht, weil er angefangen hat, Gefühle zu wollen. Und das brauch ich gerade nicht.“

Marie schaute mich an, lange. Dann grinste sie schief. „Und was ist mit mir? Bin ich auf der Liste?“

Ich drehte den Kopf zu ihr, unsere Gesichter waren jetzt nah. Sehr nah. „Noch nicht. Aber wenn du so fragst… vielleicht schreib ich dich grad rein. Als Wildcard.“

Sie lachte leise, dunkel. Stellte ihr Glas ab. Ihre Hand landete federleicht auf meinem nackten Oberschenkel, genau dort, wo das Hemd endete. Nicht drängend. Nur da. Warm.

„Dann erzähl mir mehr von deiner Wildcard-Fantasie“, murmelte sie. „Was würd ich machen müssen, um auf Platz eins zu kommen?“

Die Luft zwischen uns knisterte wieder. Der Wein, die Wärme, das Lachen von vorhin – alles war plötzlich wieder da, nur schwerer, dichter.