Nathalie Emmanuel

L'angolo del banco dove teneva il panno di microfibra era diventato il suo posto preferito. Edoardo passò il tessuto sulla lente del modificatore con la stessa cura che ci metteva sempre, un movimento circolare che partiva dal centro e si allargava verso i bordi. La lente restava pulita, in realtà. Lo faceva più per abitudine che per necessità, un gesto che gli ordinava i pensieri prima di ogni salto.

Il garage odorava di plastica fredda e di caffè vecchio. Fuori, il buio della notte non si era ancora diradato, e la lampada sopra il banco disegnava un cerchio di luce gialla che tagliava via tutto il resto.

Mise giù il panno e riprese il telefono.

La schermata di Instagram era rimasta aperta sul profilo di Nathalie Emmanuel da quasi un'ora. L'aveva trovata per caso, o forse no. Dopo una misteriosa donna dai capelli rossi sexy che però non trovava, aveva deciso di tornare a qualcosa di semplice, di verificabile. Una celebrità di secondo piano lo faceva sentire di nuovo al comando, e la Emmanuel rientrava perfettamente nella categoria: abbastanza nota da valere la pena, abbastanza defilata da non avere una squadra di sicurezza intorno a ventiquattro ore su ventiquattro.

Aveva passato la mezz'ora precedente allo scorrere le sue storie in evidenza. *set*, *casa*, *londra*. La prima mostrava un camerino con lo specchio pieno di lucine, la seconda un angolo di soggiorno con una libreria bassa e un divano chiaro, la terza una strada bagnata con i doppi rossi e un palazzo di mattoni sullo sfondo. Una didascalia sotto una delle foto della sezione *home* diceva soltanto *Domenica mattina in N1*. E quello era un indizio migliore di qualsiasi geotag.

N1. Islington. Londra nord.

Con Google Maps era stato quasi facile. Il palazzo di mattoni rossi con gli archi sopra le finestre era un modello che si ripeteva in un paio di isolati, e ci aveva messo poco a trovare l'incrocio giusto. Le finestre della storia *home*, con la vista sui tetti e su un campanile basso in lontananza, corrispondevano alla facciata sud del palazzo. L'appartamento doveva essere al secondo piano, quello con il balcone stretto che sporgeva sulla strada.

Edoardo aveva inserito le coordinate nel teletrasporto e corretta la stima con un paio di aggiustamenti, spostando la posizione di qualche metro fino a che il display non gli era sembrato ragionevole. Adesso il numero gli stava davanti, con i decimali che si allungavano in una fila di cifre che aveva imparato a leggere come una lingua.

Controllò il modificatore un'ultima volta, poi prese entrambi i dispositivi e si alzò dallo sgabello. Le ginocchia gli scricchiolarono appena, e per un attimo si chiese se stesse esagerando con le notti. Non era una domanda che si poneva spesso, e non era una che avesse intenzione di approfondire.

Fece un respiro. Schiaccia il pulsante.

Il garage si piegò.

L'aria che lo accolse era diversa da quella di Bath. Più asciutto, più tiepido, con un sottofondo di smog e di pioggia appena caduta che si sentiva perfino in casa. Edoardo aprì gli occhi e si ritrovò in un soggiorno che conosceva già dalle storie. Il divano chiaro era lì, con le due coperte piegate su un bracciolo e una pila di riviste sul tavolino. La libreria bassa occupava la parete di sinistra, e sopra ci stavano fotografie incorniciate e qualche candela consumata.

La stanza era più piccola di quanto avessi immaginato. Non era un villone di Los Angeles, e non aveva niente a che fare con i corridoi larghi ei soffitti alti delle case che aveva visitato finora. Era un appartamento inglese, con i termosifoni a parete e la moquette beige che copriva il pavimento. Ci si sentiva subito a casa di qualcuno.

Nathalie Emmanuel era seduta sul divano.

Edoardo l'aveva riconosciuta prima ancora di vederle il viso. La postura era la stessa delle foto, le gambe raccolte sotto di sé e la schiena contro lo schienale, e la testa china sulle ginocchia nel gesto di chi legge qualcosa sullo schermo del telefono. Indossava una tuta da casa color verde salvia, con i pantaloni lunghi che le cadevano morbidi sulle caviglie, ei capelli pieni e scuri, tagliati in un caschetto muschio che le arrivava alle spalle.

La televisione era spesa. L'unica luce nella stanza veniva dal telefono e da una lampada da terra dietro il divano, che accendeva un angolo di parete con una tonalità calda e giallastra. Le tende erano tirate a metà, e fuori si intravedevano i tetti bagnati e un cielo grigio senza profondità, un cielo di pioggia che non prometteva di schiarirsi.

Nathalie non si accorse di nulla. Continuava a scorrere lo schermo con il pollice, con la fronte leggermente corrugata di chi legge qualcosa che non lo convince del tutto.

Edoardo si scostò dalla parete e si mise di fianco all'ingresso del soggiorno. I piedi affondavano appena nella moquette, e il suono dei suoi passi era praticamente inesistente. Bene. Non che ne avesse bisogno, ma c'era qualcosa di piacevole nel prendersi il tempo giusto.

Portò la mano alla tasca laterale della tuta.

Il modificatore era gelido quando lo tirò fuori. Lo impugnò come al solito, con il pollice appoggiato sul bordo superiore della lente e l'indice sul grilletto. La lente assorbe la luce della lampada e restituisce un riflesso bianco che si spende subito.

La punta verso il divano.

«Riporta il tuo corpo a quello che aveva in Fast and Furious 7.»

La frase gli uscì bassa, senza esitazioni, con la stessa calma che aveva imparato a mettere nei comandi. Non era una richiesta. Era una costatazione scritta in una lingua che il modificatore conosceva meglio di lui.

Il modificatore vibrerà.

Nathalie si bloccò di colpo. Il telefono le scivolò dalle dita e cadde con un tonfo sordo sul cuscino, e il suo corpo si piegò in avanti con le spalle che si stringevano e il petto che si incavava, come se qualcuno le aveva tirato una corda invisibile intorno alla vita. Per un paio di secondi non successo niente di visibile. Poi cominciò.

Edoardo la guardava. Il modificatore continuava a vibrare nella sua mano, con una frequenza bassa e regolare che gli pizzicava la pelle delle dita, e l'aria del soggiorno si era fatta densa, vibrante di una carica che non si sentiva solo sulla pelle. La lampada da terra tremò, e la sua luce gialla sembrò perdere un po' di colore.

Nathalie emette un suono soffocato. Le mani le corsero ai fianchi, poi alle cosce, come se stesse cercando di assaggiare quello che le stava succedendo addosso. Sotto la tuta verde salvia il suo corpo cominciava a cambiare, e non era un cambiamento che si poteva descrivere in una frase sola.

La pelle le si schiarì di qualche tono. Dove prima c'era un colorito caldo e luminoso, adesso c'era una carnagione più uniforme e più chiara, con una sfumatura ambrata che si accordava con la luce della lampada. Le guance le si riempirono appena, e il naso e la linea della mascella sembravano addolcirsi di un dettaglio che Edoardo non avrebbe saputo nominare, ma che riconobbe subito come il viso di una versione più giovane di lei.

I capelli le si muovevano senza che ci fosse vento. Il caschetto scuro cominciò a scompigliarsi sulla testa come se qualcuno glielo stesso pettinando al contrario, e le ciocche si ritirarono verso l'attaccatura per poi ricadere in un taglio diverso, più corto ai lati e più volume sopra, con un ciuffo laterale che le attraversava la fronte. La luce della lampada ci trovava riflessi più marcati, quasi ramati.

Il corpo. Il corpo fu la parte che richiese più tempo. Sotto la tuta le forme cambiarono con un movimento che si vedeva appena, come se la stoffa verde salvia stesse riempiendosi e svuotandosi in punti diversi. I fianchi si restrinsero, la vita si segnò di più, e il seno crebbe di un paio di centimetri sotto la maglia, tanto da tenere il tessuto sul petto. Le cose perdono un po' di morbidezza e presero una linea più asciutta. Le spalle si squadrarono appena.

Nathalie ansimava. Il suo respiro era rotto e irregolare, e le sue mani si fermate erano a mezz'aria, sospese sopra le ginocchia, come se non sapessero più dove appoggiarsi su un corpo che non riconoscevano.

Il modificatore smise di vibrare.

Il silenzio che seguì fu più forte del ronzio. La lampada da terra riprese la sua luce gialla, e per un attimo il soggiorno tornò esattamente com'era prima, con i tetti bagnati dietro le tende e la moquette beige sotto i piedi.

Edoardo abbassò il modificatore di qualche centimetro, senza toglierlo dalla traiettoria del divano. La donna sul cuscino adesso era una versione di Nathalie Emmanuel che aveva visto in un film di dieci anni prima, con la pelle ambrata, il caschetto ramato e il corpo asciutto di una ragazza che corre nelle scene di inseguimento. Riconobbe il taglio di capelli, la forma della bocca, il modo in cui la maglia le cadeva addosso in un punto diverso da prima.

La tuta verde salvia le stava ancora, ma in modo diverso. I pantaloni le si erano fatti più larghi di una tacca sui fianchi, e la maglia le si era tesa sul seno dove prima era morbida. Dettagli, niente di più, se non che quei dettagli erano l'unica cosa che Edoardo guardava.

Nathalie desidera gli occhi.

Non trasmettere subito lui. Prima guardare le proprie mani, le girò, le rigirò, e poi si toccò i capelli con un gesto lento e incredulo, come se stessi assaggiando la testa di un'altra persona. Il suo respiro si fece più corto.

«Che cosa…» disse, e la voce le uscì più acuta di quanto avrebbe dovuto essere, più intonata di quella che aveva un minuto prima.

Solo allora si voltò verso il punto in cui Edoardo era in piedi.

Lui rimase fermo con il modificatore puntato verso di lei. La luce della lampada gli arrivava di lato e gli faceva brillare le lenti degli occhiali, e la sua ombra si allungava sulla moquette fino a sfiorare il bordo del tavolino.

Nathalie aprì la bocca. Prima di qualsiasi parola, il terrore le salì negli occhi con una velocità che faceva quasi impressione. Si portò una mano al petto e si tirò indietro contro il bracciolo del divano, con le ginocchia che si stringevano ei piedi che cercavano il pavimento.

«Chi sei» disse. «Come diavolo... come diavolo sei entrato?»

Edoardo non rispose. Il pollice del modificatore si spostò di uno scatto, quasi impercettibile, e lui prese un respiro che sapeva di moquette e di pioggia.

Fuori, oltre le tende, il cielo londinese cominciava appena a schiarirsi.

Il pollice si spostò ancora, un solo scatto verso l'alto.

«Moltiplica per mille il piacere che prova il suo corpo.»

La voce gli uscì piatta, senza enfasi, come se stesse dettando un numero di telefono. Il modificatore vibrò una volta sola, breve, e poi tornò immobile nella sua mano. La lente non brillò. Non ci fu nessun tremore nell'aria, nessun rumore. Il comando era passato, e basta.

Nathalie lo guardava ancora. La domanda le era rimasta sospesa sulla bocca, e per un secondo sembrò che voleva ripeterla, che voleva alzarsi dal divano e correggerlo addosso o scappare verso la porta. Non fece né l'una né l'altra cosa. Il suo corpo deciso prima della sua testa, e la decisione fu visibile solo a metà.

Si irrigidì.

Edoardo la vide tendersi tutta insieme, dalla nuca ai polpacci, come se qualcuno le aveva infilato una stecca di ferro lungo la schiena. Le dita le si aprirono rigide sopra le ginocchia, e le unghie si conficcarono nella stoffa dei pantaloni verdi. La bocca le rimase aperta a metà, senza che ne uscisse un fiato.

Poi avverrà il tremito.

Partì dalle cosce, un fremito sottile che si vedeva appena sotto il tessuto, e risalì lungo i fianchi fino alle spalle, dove diventò più marcato. Nathalie si piegò in avanti, lentamente, con le braccia che si chiudevano intorno al proprio stomaco come se stesse cercando di trattenere qualcosa che la stava aprendo dall'interno. Il fiato le uscì dalla gola in un suono breve, quasi un lamento, e la fronte le finì contro le proprie ginocchia.

«No» disse. «No, che... che mi stai...»

Non siamo arrivati ​​alla fine della frase. Il corpo le si scosse di nuovo, e questa volta il movimento fu più profondo, una serie di spasmi che le attraversarono la schiena e le fecero stringere le gambe una contro l'altra sul divano. Le sue anche si alzarono appena dal cuscino e ricaddero, alzate e ricadute, in un ritmo che non seguiva niente di quello che stava succedendo nella stanza.

Il comando lavorava. Edoardo lo vedeva dalla bocca di Nathalie, che continuava ad aprirsi e chiudersi senza parole, e dalle lacrime che cominciavano a raccogliersi agli angoli dei suoi occhi. Il moltiplicatore per mille era uno dei suoi trucchi preferiti, perché non aveva bisogno di toccare nessuno. Il corpo faceva tutto da solo. Ogni cellula nervosa che riceveva lo stimolo lo restituiva moltiplicato, e il risultato era che Nathalie stava provando in un secondo quello che un corpo normale avrebbe provato in un quarto d'ora.

Le sue mani scivolarono lungo i fianchi fino ai bordi del divano, e le dita affondarono nei cuscini. La schiena le si inarcò, e il respiro le uscì in una serie di soffi corti che si spezzavano a metà. Il suo bacino premette contro l'aria davanti a sé, cercando qualcosa che non c'era, e ogni volta che il movimento finiva lei si lasciava andare indietro con un gemito che non riusciva più a trattenere.

«Basta» disse, con la voce che si rompeva contro le ginocchia. «Ti prego, basta, non… non so cosa…»

Non finì nemmeno quella frase.

Edoardo si mosse.

Fece due passi verso il divano con calma, senza fretta, e allungò la mano sinistra verso di lei. Le afferrò il braccio all'altezza del gomito e strinse. La pelle era calda e appicicosa di sudore, e sotto le dita sentiva i muscoli che tremavano senza controllo.

Nathalie ha alzato la testa dello scatto. I suoi occhi, ormai pieni di lacrime, lo guardarono da sotto in su, e la bocca si aprì ancora una volta senza che ne uscisse niente di sensato. Poi Edoardo tirò.

La strappò dal divano con un solo movimento. Nathalie perse l'equilibrio e le sue ginocchia cedettero prima ancora di toccare il pavimento. Il suo corpo scivolò lungo il bordo del divano, e le sue mani cercarono una presa sul bracciolo, sui cuscini, sulla coperta piegata, senza trovare niente che la reggesse. Cadde di lato sulla moquette con la spalla che urtò contro il tavolino, e il tavolino oscillò e fece cadere una rivista sul pavimento.

Edoardo si abbassò sopra di lei.

Le mise un ginocchio a terra di fianco al suo fianco, e con il peso del corpo la schiacciò contro la moquette. Nathalie si dimenò appena, un movimento debole, come quello di qualcuno che ha già capito che non serve a niente ma non riesce a stare fermo. Le sue braccia finirono sotto il suo stesso petto, e le sue gambe si aprirono di poco per via della posizione.

Edoardo si appoggiò con una mano accanto alla sua spalla e con l'altra le prese il bordo dei pantaloni della tuta.

La stoffa verde salvia era morbida e leggermente umida. La tirò verso il basso con un colpo secco, ei pantaloni le scivolarono lungo le anche fino alle ginocchia, fermandosi lì perché sotto c'era il corpino della tuta che li tratteneva. Sotto non c'erano mutande. Solo la pelle chiara delle cosce e il triangolo scuro di peli che era rimasto scoperto dai vestiti abbassati.

Nathalie girò la faccia di lato e la premette contro la moquette.

«No» disse, con la guancia schiacciata contro il pavimento. «No, non farlo, ti prego...»

Edoardo non rispose. Si abbassò con la testa verso di lei e le affondò la faccia tra le cosce.

Il primo contatto le strappò un sospiro che non era un sospiro. Fu un suono più gutturale, qualcosa che le partì dalla gola e le uscì dalla bocca senza passare per il cervello. Il suo corpo si irrigidì ancora una volta sotto di lui, e le sue dita si chiusero intorno a un ciuffo di moquette come se stesse cercando di ancorarsi.

Edoardo dovrà leggerla.

Non aveva fretta. Le passò la lingua lungo tutta la fessura, dal basso verso l'alto, con una pressione lenta che le faceva tremare le cosce intorno alla sua testa. Poi tornò giù, e su, e giù ancora, con ritmo regolare, fermandosi ogni tanto a premere la punta della lingua contro il punto in alto. Il sapore era salato e metallico insieme, e la pelle sotto le sue labbra era bollente.

Nathalie non diceva più niente. Il suo respiro era diventato un ansito continuo, e ogni volta che la lingua di Edoardo risaliva lei inarcava la schiena e premeva il bacino contro la sua faccia, come se una parte di lei non aveva smesso di ascoltare il resto. Il modificatore stava ancora lavorando, e la moltiplicazione per mille significava che ogni passata di lingua arrivava al suo cervello come una scarica intera.

Il primo orgasmo è arrivato dopo pochi minuti.

Edoardo lo sentì attraverso le cosce di Nathalie, che si chiusero intorno alla sua testa con una forza che quasi lo spinse via. Il suo corpo si scosse tutto insieme, dalla nuca alle caviglie, e dalla sua gola uscì un grido che non finì mai del tutto, perché si trasformò in un ansito e poi in un altro grido mentre la scarica continuava. Le sue unghie raschiano la moquette. La sua schiena si inarcò fino a formare un arco che sembrava impossibile.

Poi si possono andare.

Edoardo non si fermò.

Continuò a leccarla con lo stesso ritmo di prima, senza accelerare e senza rallentare, come se il primo orgasmo non fosse successo. Il corpo di Nathalie non aveva ancora finito di tremare che il secondo lo raggiunse, e questa volta il grido le uscì più forte, strascicato, quasi rabbioso. Le sue mani si staccarono dalla moquette e corsero verso la testa di Edoardo, ma non per respingerlo. Le sue dita gli affondarono nei capelli ricci e strinsero, e per un attimo Edoardo non capì se stessi cercando di allontanarlo o di tenerlo lì.

Il terzo è arrivato quasi subito dopo il secondo. Il quarto ancora più veloce. Il quinto la fece piangere di nuovo, con le lacrime che le scendevano lungo le tempie e finivano nella moquette sotto la testa. Il sesto la lasciò senza voce, e dal settimo in poi i suoi orgasmi diventarono un flusso continuo, uno dietro l'altro, con pausa di pochi secondi in cui il suo corpo si rilassava appena prima di tendersi di nuovo.

Edoardo perse il conto.

Non tenere il conto, in realtà. Sapeva che erano tanti perché il corpo di Nathalie non smetteva più di tremare, e perché il suo respiro era ormai un unico ansito spezzato che non riprendeva mai fiato. Le sue cosce erano madide di sudore e di altro, e l'odore che saliva dalla moquette aveva riempito tutta la stanza. Il tavolino era ancora rovesciato accanto a loro, e la rivista sul pavimento si era bagnata di qualcosa che non era acqua.

Poi, a un certo punto, si stufò.

Edoardo si tirò su staccando la bocca dalla sua pelle con un suono umido, e si mise in ginocchio sopra di lei. Il viso gli bruciava, e le labbra gli sapevano di lei. Si passò il dorso della mano sulla bocca e guardò Nathalie che giaceva sulla moquette sotto di lui, con i capelli ramati sparsi intorno alla testa e gli occhi semichiusi che fissavano il soffitto senza vedere niente.

Il suo corpo era ancora scosso da piccoli spasmi. Le gambe erano aperte, i pantaloni verdi abbassati alle ginocchia, e la maglia le si era alzata sul ventre durante le convulsioni. Le sue dita erano ancora chiuse intorno a un ciuffo di moquette, come se non sapessero più come lasciarlo andare.

Edoardo si alzò in piedi sopra di lei.

La lampada da terra continuava a fare il suo cerchio di luce gialla sul muro dietro il divano, e oltre le tende il cielo londinese era ancora grigio. La stanza era la stessa di quando era arrivato, con la stessa moquette beige e lo stesso tavolino, anche se adesso il tavolino era rovesciato e la moquette era rovinata.

Si infilò la mano nella tasca laterale dei pantaloni della tuta e toccò il modificatore con le dita, solo per sentirlo ancora lì. Non lo tirerò fuori.

Poi si chinò verso Nathalie.

Le afferrò entrambi i polsi e le tirò le braccia verso l'alto, sopra la testa, finché le sue mani non si trovarono a sfiorare il bordo della sua cintura.

«Apri le mani» disse.

La voce gli uscì con calma, come se stesse chiedendo qualcosa di normale. Nathalie non rispose, e per un momento sembrò che non aveva nemmeno sentito. Poi le sue dita si aprirono, una dopo l'altra, e le sue mani rimasero lì, sospese a pochi centimetri dal tessuto della tuta.

Edoardo si slacciò la cintura con una mano sola e abbassò il bordo dei pantaloni.

Poi prese le mani di Nathalie e le guidò verso di sé.

Le guidò le mani intorno a sé. Le dita di Nathalie erano fredde e rigide, e per un attimo si chiusero a pugno contro la pelle calda. Edoardo non le forzò. Aspettò, con le sue mani sopra le sue, e dopo qualche secondo le dita si aprirono da sole, una per volta, e si avvolsero intorno al suo pene.

Nathalie emette un suono basso. Non era una parola. Era più simile a un respiro che le usciva dalla gola senza che lei lo controllasse, e le sue mani cominciarono a muoversi prima ancora che il suo cervello decidesse di muoverle. La destra saliva e scendeva lungo l'asta con un movimento incerto, e la sinistra le si univa sopra, coprendo quello che l'altra non arrivava a coprire.

Edoardo la lasciò fare per qualche secondo, giusto il tempo di sentire le dita che prendevano confidenza. Poi abbassò una mano verso il petto di lei.

La maglia verde salvia era ancora alzata sul ventre, e sotto il tessuto si vedeva il seno sollevato dalla posizione. Edoardo infilò la mano sotto il bordo e lo afferrò. La pelle era liscia e calda, e il capezzolo gli si indurì contro il palmo nel momento stesso in cui cominciò a massaggiarlo. Le sue dita si muovevano in cerchi lenti, e ogni volta che il pollice passava sopra il capezzolo il corpo di Nathalie rispondeva con un piccolo sussulto.

Nel frattempo le sue mani continuavano a lavorare. Nathalie non lo guardava. Teneva gli occhi chiusi e la testa piegata di lato, e il respiro le usciva dalla bocca in soffi regolari che si facevano più corti ogni volta che le sue dita risalivano verso la punta. Il modificatore stava ancora lavorando dentro di lei, e ogni movimento delle sue stesse mani le mandava al cervello una scarica che non aveva niente a che vedere con quello che stava facendo.

Edoardo si abbassò con la testa verso il suo ventre.

Le posò le labbra sulla pelle appena sotto l'ombelico, e cominciò a leccarla con la lingua piatta, dal basso verso l'alto, senza fretta. Il sapore era di sudore e di stoffa. Nathalie inarcò la schiena sotto la sua bocca, e le sue mani si strinsero intorno a lui, e per un momento il suo movimento si fermò perché il corpo le si scosse in un altro di quegli spasmi che non erano ancora finiti.

Edoardo continuò a leccarle il ventre. Saliva verso il petto, si fermava a baciare la pelle intorno al seno, poi tornava giù verso l'ombelico, e ogni volta che la sua lingua toccava la pelle, il corpo di Nathalie rispondeva con un tremito nuovo. Le sue mani erano tornate a muoversi, e adesso il ritmo era più regolare, come se avevano trovato da sole una cadenza che non aveva bisogno di essere impostata.

Il nono orgasmo la prese mentre Edoardo le stava leccando il fianco.

Fu un orgasmo più piccolo degli altri, quasi un'onda corta che le attraversò il bacino e se ne andò, ma le sue gambe si chiusero comunque intorno al ginocchio di Edoardo e il suo respiro si bloccò per un secondo intero. Il decimo arrivò subito dopo, e questo fu più forte, tanto che le sue mani si fermarono di nuovo intorno a lui e il suo corpo si inarcò fino a sollevare le spalle dalla moquette.

Edoardo non si fermò. Continuava a leccarle il ventre con la stessa calma, e ogni volta che lei si irrigidiva lui aspettava che il tremito finisse, e poi riprendeva da dove aveva lasciato.

L'undicesimo arrivò mentre le sue dita le massaggiavano il capezzolo. Il dodicesimo la fece piangere di nuovo, con un suono che le uscì dalla gola e si spezzò a metà. Il tredicesimo le scosse le cosce, e il quattordicesimo la lasciò senza fiato per qualche secondo, con la bocca aperta e gli occhi sbarrati che guardavano il soffitto senza vedere niente.

Il quindicesimo fu quello che la svuotò.

Non gridò. Non si inarcò. Il suo corpo si lasciò andare di colpo, come se qualcosa dentro di lei aveva ceduto, e le sue cadde gambero aperte sulla moquette e le sue braccia si allargarono ai lati. Le sue mani scivolarono via da lui e caddero sui fianchi, con le dita aperte e immobili. Il respiro le usciva dalla bocca in un soffio lungo e continuo che sembrava non finire mai.

Edoardo si tirò su.

Guardò Nathalie per un secondo. Era stesa sulla moquette con i vestiti abbassati alle ginocchia, la maglia alzata sul seno e le lacrime che le si erano asciugate da sole sulle guance. Adesso non piangeva più. Il suo viso era vuoto, e gli occhi fissavano il soffitto con un'espressione che non era né paura né rabbia. Sembrava semplicemente finita.

Si stufò.

Si mette in piedi, allontanandosi di un passo, e la trasmissione dall'alto. Il suo pene era ancora duro contro il ventre, e le sue mani erano appiccicose di lei. Fuori, oltre le tende, il cielo di Londra si era schiarito di un tono, e la luce grigia adesso entrava nella stanza e si mischiava a quella gialla della lampada.

Edoardo si chinò verso Nathalie e le afferrò di nuovo i polsi.

Lei non si oppone alla resistenza. Si lasciare tirare su le braccia senza nemmeno aprire gli occhi, e quando le sue mani si trovarono di nuovo davanti a lui, le dita si aprirono da sole, come se avessero imparato il movimento pochi minuti prima e non sapessero più dimenticarlo.

«Fallo di nuovo» disse Edoardo.

Non c'era bisogno di specificare cosa. Le sue mani si chiusero intorno a lui nello stesso modo di prima, con la destra sotto e la sinistra sopra, e cominciarono a muoversi con un ritmo che era già più sicuro di quello dell'inizio. Nathalie teneva la testa piegata di lato e gli occhi chiusi, e il suo respiro si era fatto lento e regolare, come se fosse una cosa che faceva da sempre.

Edoardo lasciò che le sue mani lavorassero. Poi abbassò di nuovo la sua mano verso il seno di lei e riprese a massaggiarlo con lo stesso movimento circolare di prima. La pelle era più calda adesso, e il capezzolo era duro sotto il pollice. Nathalie emise un suono basso quando le sue dita lo sfiorarono, ma non aprì gli occhi.

Edoardo si abbassò con la testa verso il suo ventre.

Le posò di nuovo le labbra sulla pelle, e riprese a leccarla dal basso verso l'alto, con calma, seguendo la linea che saliva verso l'ombelico. Il sapore era diverso adesso, più salato per via del sudore, e la pelle sotto la sua lingua tremava appena ogni volta che lui arrivava a toccarla.

Le mani di Nathalie continuavano a muoversi. Il ritmo era regolare, e ogni tanto una delle sue dita si fermava a premere nel punto in cui la pelle era più tesa. Edoardo sentì la tensione salirgli dal basso ventre, lenta e costante, e per un po' lasciò che crescesse senza fare niente per affrettarla. Le sue labbra continuavano a lavorare sul ventre di lei, e la sua mano continuava a massaggiarle il seno, e le mani di Nathalie continuavano a stringerlo ea lasciarlo con lo stesso movimento.

Poi la tensione arrivò al punto in cui non poteva più essere ignorata.

Edoardo affondò le labbra nella pelle del ventre di Nathalie, e il primo getto partì da solo. Le sue dita si chiusero intorno al polso di lei, e lui continuò a spingere il bacino in avanti, una volta, due volte, mentre il seme usciva a onda che si allungavano sul suo stomaco e sulle sue cosce. Nathalie non aprì gli occhi. Le sue mani si fermarono sotto le sue, e rimasero lì mentre lui finiva.

Quando l'ultimo getto si esaurì, Edoardo si raddrizzò e si allontanò di mezzo passo.

Si guarda addosso. Lo stomaco e le cosce erano coperti, e le mani di Nathalie erano rimaste appiccicate contro la sua pelle. Si asciugò con il bordo della maglietta, un gesto veloce che non puliva niente davvero, e poi si chinò a raccogliere i pantaloni della tuta da terra, dove erano caduti.

Se li tirò su e chiuse la cintura. La maglietta era rimasta addosso, e sopra la maglietta la giacca della tuta era ancora aperta. Si passò le mani sui capelli, spostandoli dalla fronte, e le lenti degli occhiali catturarono per un momento la luce della lampada.

Nathalie era ancora a terra. Non si era mossa. Le sue gambe erano aperte sulla moquette, i pantaloni verdi intorno alle ginocchia e la maglia alzata sul seno, e il suo respiro era tornato così regolare che quasi sembrava dormiente. Solo le sue dita si muovevano appena, aprendosi e chiudendosi sul vuoto, come se stessero ancora cercando qualcosa da stringere.

Edoardo tirò fuori il teletrasporto dalla tasca laterale.

Il display era acceso. Il verde era stabile, come sempre, e le coordinate del garage erano ancora inserite. Le controllò per un secondo, poi alzò gli occhi verso la stanza per l'ultima volta.

Il tavolino era ancora rovesciato. La rivista sul pavimento era ancora bagnata. La lampada da terra faceva il suo cerchio di luce gialla sul muro, e oltre le tende il cielo di Londra adesso era chiaro, un grigio pallido che prometteva una giornata senza sole. La stanza era la stessa di quando era arrivato, se non per il corpo di Nathalie Emmanuel steso sulla moquette davanti al divano.

Edoardo premette il pulsante.

L'ultima cosa che vide prima che il soggiorno si piegasse fu Nathalie che apriva gli occhi di scatto, come se qualcosa l'avesse svegliata, e che girava la testa verso il punto in cui lui era in piedi. Il suo sguardo lo trovò per un istante, e la sua bocca si aprì per dire qualcosa che non arrivò mai.

Poi il soggiorno si piegò, e il garage tornò intorno a lui.

L'aria era di nuova fredda e sapeva di stagno vecchio e di plastica riscaldata. La lampada sul banco era ancora accesa, e il panno di microfibra era ancora lì dove l'aveva lasciato. Il telefono era ancora appoggiato sul banco, con la schermata di Instagram aperta sul profilo di Nathalie Emmanuel.

Edoardo mise giù il teletrasporto e prese il panno.

Pulire la lente del modificatore con lo stesso movimento circolare di sempre, dal centro verso i bordi, e quando la lente fu pulita la rimise nella tasca laterale dei pantaloni. Guardò l'ora sul muro. Le sette e quaranta del mattino. In Inghilterra erano le sei e quaranta, e fuori il cielo doveva essere ancora grigio.