Endlich Sex

Anna liegt auf dem breiten Arbeitstisch und lächelt Theo selig an. Er steht zwischen ihren Beinen, seine Hände an ihren Hüften, die Finger in die weiche Haut über dem Beckenkamm gepresst, wo sich noch der Abdruck seiner Ungeduld in rosafarbenen Streifen zeigt. Sein Atem geht stoßweise, die Brust hebt und senkt sich und die Schweißperlen auf der Stirn glitzern wie Tautropfen auf Fensterglas.

Er ist in ihr. Die erste Berührung, das Eindringen, das Zerren, ihr kurzes, scharfes Einatmen, als etwas in ihr nachgab wie eine reife Frucht unter Druck, liegt nur Sekunden zurück, und doch scheint es beiden wie eine andere Epoche, ein anderes Leben. Theo hat es nicht erwartet, nicht so, nicht hier. Aber Anna hat ihn angesehen, mit diesem Blick und hat gesagt: Jetzt. Hier.

Jetzt, wo der erste Schmerz verflogen ist und Annas Körper sich um ihn gelegt hat wie warmes Wasser um einen Stein, jetzt beginnt etwas anderes. Theo bewegt sich, langsam zuerst, fast vorsichtig, als fürchte er, sie könne zerbrechen. Sein Unterleib stößt gegen ihren, das Geräusch, das dabei entsteht, klingt fremd und obszön in der Stille der Bibliothek.

Anna zieht die Luft durch die Zähne ein. Ihre Hände greifen nach seinen Schultern, die Fingernägel hinterlassen weiße Streifen auf seiner Haut.

„Theo", sagt sie, und mehr als das eine Wort kommt nicht, denn er hat in diesem Moment seinen Winkel verändert, ist tiefer eingedrungen, und ihr Satz bricht ab wie. Ihr Kopf wirft sich zurück, die dunklen Haare fächern sich über dem Tisch aus und sie seufzt leise.

Er stößt rhythmischer jetzt, die Hüften in einer gleichmäßigen Bewegung, die er nicht einstudiert hat, die einfach kommt, wie das Atmen kommt, wie das Schlucken kommt. Ein Instinkt, der älter ist als jeder Gedanke. Anna stöhnt, leise zuerst, dann lauter, und der Klang hallt von den Deckenreflektoren zurück wie ein Echo in einer leeren Kirche. Theo legt seine Hand über ihren Mund, die Finger auf ihren Lippen, und sie leckt über seine Fingerkuppe, ihre Zunge schnell und heiß, und er denkt: Das ist es. Das ist das, wovon alle reden.

Der Tisch knarrt bei jedem Stoß, die Beine kratzen über den Boden, ein paar Bücher rutschen an die Kante und eines fällt. Keiner von beiden schsut hin. Anna hat ihre Beine weiter um seinen Rücken geschlungen, die Fersen in seine Pobacken gedrückt, und zieht ihn tiefer, immer tiefer, als gibt es ein Ziel dort in ihr, das er erreichen muss, ein Ziel, das nur er finden kann.

Theo beschleunigt. Sein Atem ist jetzt ein Keuchen, die Stöße härter, schneller, der Tisch wandert Zentimeter für Zentimeter über den Boden, die Bücher auf der anderen Seite kippen wie Dominosteine. Anna krallt sich an seinem Rücken fest, zieht ihn zu sich herunter, ihr Mund an seinem Ohr, und sie flüstert Dinge, die er nie gehört hat, Wörter, die sie in keinem Buch der Bibliothek stehen hat, Wörter, die nach Lust klingen und nach Verzweiflung und nach etwas, das keinen Namen braucht.

Ihr Körper begimnt zu zittern. Nicht das Zittern von vorhin, nicht die Aufregung oder der Schmerz, etwas anderes, etwas, das von innen kommt, von tief drinnen. Anna biegt den Rücken durch, ihre Brüste drücken gegen seine Brust, die Brustwarzen hart und sie stößt einen Ton aus, der kein Wort mehr ist, nur ein Vokal, lang und zitternd.

Theo spürt, wie sie sich um ihn zusammenzieht, wie ihre inneren Muskeln ihn greifen und drücken, und es ist, als ob jemand seine Wirbelsäule mit heißer Hand von innen streichelt. Er stößt noch einmal, tief, hält inne, und dann kommt es ihm. Sein Körper verkrampft sich, die Knie werden weich, und er entlädt sich in ihr mit einem unterdrückten Stöhnen, das er in ihre Schulter presst, sein Gesicht in ihrem Haar, das nach Shampoo riecht, nach Schweiß und Lust.

Anna hält ihn fest. Ihre Arme um seinen Rücken, ihre Beine noch immer um seine Hüften, als will sie ihn nie wieder loslassen. Der Tisch ist nass unter ihnen, ein feuchter Fleck auf dem Holz, der sich ausbreitet. Die Wanduhr tickt. Die Sonne wandert weiter.

Dann ist da, plötzlich, ein Geräusch.

Nicht die Uhr. Nicht der Wind draußen vor den Fenstern. Ein Knarren. Das leise, charakteristische Knarren der Bibliothekstür, die auf den angeölten Scharnieren schwingt, als sich jemand durch den Spalt drückt. Schritte auf dem Linoleum, die gummierten Sohlen von Turnschuhen, die das Wachs auf dem Boden leicht quietschen lassen.

Theo erstarrt. Sein Kopf ruckt hoch, sein Blick rast zur Reihe von Regalen, die den Blick auf den Eingang blockieren. Anna öffnet die Augen und ihr Atem stockt. Sie hören beide, wie die Schritte näher kommen, wie jemand zwischen den Ragalen in ihre Richting geht.