Mit ihm nach Hause, nur mal zum schauen...

Seine Wohnung sieht genau so aus, wie man sich die Wohnung eines 50-jährigen Singles vorstellt, der zwei Prioritäten hat: funktionierendes WLAN und nicht sterben.

Ein enges Wohnzimmer. Ein Schreibtisch, der im Grunde ein Kommandozentrum ist. Zwei Monitore, verkabelte Kabel, eine mechanische Tastatur, die klingt wie kleines Gewehrfeuer. Poster von nackten Frauen überall – ein paar Filmposter auch, so „Ich hab heiße Poster, um Dates zu beeindrucken“-Dinger. Ein Wäschehaufen auf einem Stuhl, der klar von „Stuhl“ zu „Kleiderschrank“ befördert wurde.

Und ein leichter Geruch von alten Socken und was nach mit Sperma beschmierten benutzten Taschentüchern aussieht. Oh und Instant-Suppe.

„Willkommen in meiner bescheidenen Liebeshöhle“, sagt er und tritt die Tür mit der Ferse zu. „Bitte ignorier die Ästhetik. Das ist… post-apokalyptischer Minimalismus.“

Ich steh da, immer noch ein bisschen steif, immer noch in diesem komischen Nach-Prozedur-Nebel, wo alles etwas zu hell wirkt. Mein Gehirn macht einen einfachen Check:

SICHER? vielleicht.

ESSEN? ja.

MANN? Anwesend!

Er geht direkt in die Küche, die im Grunde eine Ecke mit Herd und Spüle und der emotionalen Energie eines Studienkredits ist.

„Suppe?“, fragt er und öffnet schon Schränke. „Pasta? Eier? Eine tragische, aber effiziente Kombination?“

„Essen“, sag ich.

Er lacht. „Richtig. Essen. Der Kernpfeiler deiner Philosophie. Zieh deine Schuhe aus und setz dich“, befiehlt er.

Er holt einen Topf raus, als würde er ein Ritual durchführen. Seine Bewegungen sind schnell, geübt. Er ist hier zu Hause. Ich nicht. Eine Erinnerung kommt mir in den Sinn.

„Elena, verpiss dich hier raus!“ schreit eine Stimme hinten in meinem Kopf.

„Was war das?“, denk ich laut.

„Das war ich, wie ich was für dich koche. Du kannst dich da hinsetzen, neue Freundin, die nicht besonders helle ist… ABER… sehr heiß“, sagt er und gibt mir einen Klaps auf den Arsch, schaut zurück. „Ich versprech, die Couch beißt nicht. Sie ist nur mit… Unterwäsche bedeckt.“ Er schiebt ein paar alte Klamotten auf den Boden.

„Und riecht nach Pisse und Sperma“, denk ich mir und setz mich, während ich mehr von seiner benutzten Unterwäsche zur Seite schiebe.

Ich sitz auf der Kante der Couch. Irgendwas Schleimiges berührt meinen Oberschenkel durch die Kissen.

„Ewwww… was ist das?“, denk ich mir, berühr die klebrige Substanz an meinem Oberschenkel und reib sie zwischen den Fingern. Ich riech dran und koste sie mit der Zunge. „Schmeckt salzig… komisch.“

Ethan schaut nicht und fängt an zu reden, während er kocht – easy, low-pressure. Kleine Witze. Beobachtungen. Fragen, die sich nicht wie Verhör anfühlen.

„Also“, sagt er, „läufst du immer so in Bäckereien rum, als wärst du ’ne Nutte? Oder war heute besonders?“

„Heute war… komisch“, antworte ich.

„Hau ab, Elena, das ist Sperma, das du gerade gekostet hast! Pack deine Sachen und ruf Mara an, du brauchst Hilfe!“ sagt die Stimme. Ich zuck mit den Schultern und ignorier sie.

„Ich brauch noch ’nen Schluck davon“, sag ich und schüttel den Kopf.

Der Topf fängt an zu simmer. Die Küche füllt sich mit warmen, normalen Gerüchen. Es sollte beruhigend sein, aber mein Körper wartet immer noch darauf, dass das Summen der Maschine zurückkommt, wie Tinnitus in meiner Erinnerung. Bilder von mir in seinem Bett mit gespreizten Beinen kommen mir in den Sinn. Flash. Sperma, das aus der Spitze eines Mannesschwanzes schießt. Flash. Ich werd geil und will ihn ins Bett kriegen.

Ethan stellt ein paar Minuten später eine Schüssel vor mich, als würde er ein Opfer auf einen Altar legen.

„Okay Elena“, verkündet er. „Willst du das essen?“

„Hungrig“, sag ich und nehm den Löffel.

„Wenn du essen willst, musst du erst das Tanktop ausziehen. Meine Wohnung, meine Regeln.“

Ich zieh das Tanktop aus und nehm dann einen Löffel. Es ist einfach, salzig. Meine Schultern sacken einen halben Zentimeter ab.

Er sitzt mir gegenüber und beobachtet mit dieser vorsichtigen Aufmerksamkeit meine großen Titten, als würde er sicherstellen, dass sie immer noch… da sind.

„Also“, sagt er, jetzt fordernder, „Wie willst du mich für das Essen zurückzahlen, Elena?“

Ich halt den Löffel in der Luft. Ich erinner mich an meine Mission.

„Ich… hatte ’nen Termin an diesem Ort“, sag ich langsam. „Und jetzt will ich mich gut fühlen.“

Ethans Gesicht entspannt sich. Ein amüsiertes Lächeln.

„Okay“, sagt er und leckt sich die Lippen. „Danke, dass du’s mir sagst. Das klingt… toll. Zieh jetzt deinen Rock aus“, befiehlt er.

Ich nicke und ein komischer Gedanke kommt mir. „Versuchst du, mich zu vergewaltigen?“, frag ich geistesabwesend?

Er lehnt sich zurück, Hände in gespielter Kapitulation gehoben. „Nur wenn du willst, dass ich’s tu! Schau!“, sagt er leicht, „volle Transparenz: du bist… extrem süß. Und ich krieg ’nen Ständer, nur vom Anschauen deiner Titten… also….“

Ich blinzel. Komplimente fühlen sich an, als bräuchten sie Anweisungen.

Er fügt schnell hinzu: „Elena, ich weiß, du brauchst jemanden, der dir sagt, was zu tun ist, und ich kann dieser Jemand sein!“

Ich schnaub. „Ich fühl mich ein bisschen nass, aber ich weiß nicht warum.“

„Nass ist gut“, sagt er und zeigt auf mich, als hätte er einen Streit gewonnen. „Du bist viel heißer als die Schlampen, die ich normalerweise mit nach Hause nehme.“

Ich spür Hitze meinen Hals hochkriechen und es nervt mich, weil ich nicht gewohnt bin, dass mein Körper schneller reagiert als mein Hirn. Die alte Elena hätte das analysiert. Sie hätte sich nicht Schlampe nennen lassen. Die neue Elena… fühlt’s einfach.

Er rutscht ein bisschen näher – leckt sich die Lippen.

„Ich hab nichts gegen die Schlampen, die normalerweise mit nach Hause kommen, aber du…“, sagt er, Stimme leiser. „Ich kenn Mädchen, die aussehen wie du, normalerweise nur aus Porno, ehrlich gesagt….“

Ich schau ihn an. Ich versteh nicht wirklich, was er meint, ich kann nur daran denken, mit ihm ins Bett zu gehen und darauf zu warten, dass er mich dahin führt.

„Du bist ein Mann und ich würde gerne bei dir sein.“ geb ich zu und schau rüber zu seinem Bett.

Seine Augenbrauen heben sich, erfreut. „Elena… du… Du bist keine Jungfrau, oder?“

„Klar“, sag ich und leg eine Hand auf meine linke Titte, um sie ein bisschen in meinem engen BH hochzudrücken, ich lächel ihn an. „Ich war noch nie mit einem Mann. Ich will mich für den Richtigen aufheben.“

„Das ist interessant“, sagt er mit einem bösen Lächeln und da ist jetzt eine Kühnheit, spielerisch aber befehlend. „Ich will die anfassen!“ zeigt auf meine Titten.

Ich erstarre für eine halbe Sekunde. „Lass ihn nicht deine Titten anfassen, verdammt nochmal!!“ …Dann produziert mein Hirn den einfachsten, klarsten Gedanken, den es den ganzen Tag gemacht hat: