Im Spiegel

Sie hatte Daniel zur Tür gebracht. Dann blieb sie unschlüssig im Flur stehen. Der PC im Wohnzimmer lief noch. Was an ihm machte ihr Angst? Waren es die Bilder, die sie entdeckt hatte? Oder war es die Telefonnummer?

Um den Zeitpunkt, zu dem sich sich mit dem einen oder anderen auseinandersetzen musste hinauszuzögern, ging sie ins Bad. Das Schloss verriegelte mit einem lauten Klicken.

Der Spiegel. Samira lehnte sich nach vorne. Betrachtete ihr Abbild. Ihre eigenen Augen schauten sie verunsichert an. Sie meinte, sich zu kennen, zu wissen, wie sie aussah. Doch nun entschied sie, sich neu zu entdecken.

Ihr sanftes ovales Gesicht wurde von dem beigen Hidschab eingerahmt. Ordentlich, anständig. Keine einzige Haarsträhne war zu sehen.

Sie schnaubte spöttisch. Auch bei den Frauen im Internet saß das Kopftuch perfekt; bei den meisten zumindest. Und doch konnte bei denen von Anstand keine Rede sein. Das waren keine Frauen wie sie. Sie hatte nichts mit denen gemein. So jemand wollte sie nicht sein.

Oder doch?

Die Augen der Frauen hatten selbstbewusst gewirkt. Da war keine Scham. Sie wussten, was sie taten. Sie präsentierten sich und ihre Körper. Und sie ließen es sich nicht verbieten. Sie waren ... frei.

Könnte ich auch so sein? Nicht auf eine unanständige, schmutzige Weise. Sondern selbstbestimmt. Mutig. Das tun, was ich wirklich will?

In ihrer Brust entstand eine merkwürdige Wärme. Sie atmete zitternd ein. Ihr Kleid wirkte auf einmal zu eng, zwängte sie ein, hinderte sie daran, die Frau zu sein, die sie sein wollte.

Ihre Finger bewegten sich wie von selbst, fassten nach den Knöpfen. Ein Knopf ging auf. Dann ein zweiter.

Die Zweifel kamen zurück. Ihre Hand erstarrte. Was tue ich hier? Aber sie war darüber hinaus gewachsen, nur die treu ergebene, sittsame Ehefrau zu sein. Sie wollte ihre eigenen Wünsche nicht mehr unterdrücken.

Du bist schön, hatte Daniel gesagt. Genauso schön, wie die Frauen aus dem Internet? Sie musste es wissen. Das Kleid fiel von ihrem Körper wie ein Schleier, der ihr wahres Selbst verborgen hatte.

Sie hielt die Luft an. Sie presste eine Hand gegen ihren Brustkorb, als müsse sie das Herz, das wie wild schlug, darin festhalten. Die sanften Rundungen ihres Busens bebten. Ihre dunklen Brustwarzen stellten sich in der plötzlichen Kühle auf. Die zweite Hand lag auf ihrem flachen Bauch.

Samira schaute sich an. Sie sah aus wie immer. Und doch erkannte sie sich selbst nicht mehr. Die Frau im Spiegel war nicht dieselbe, die gestern einem jungen Techniker die Tür geöffnet hatte.