Una falda

Magi vació la bolsa con dedos temblorosos. Sobre la palma de su mano yacía una falda de cuero sintético tan corta que parecía un cinturón ancho y un conjunto de lencería negra indecentemente pequeño. Las faldas nunca habían sido su elección; se sentía incómoda, expuesta, fuera de lugar en ellas. La orden de May sonó como un latigazo: "Sácate lo mojado. Ponte eso".

La resistencia se desvaneció ante el peso de la deuda y el miedo. Con movimientos torpes, como si estuviera vistiendo a un extraño, se despojó de la ropa empapada. Se puso la tanga, sintiendo la extraña y delgada tira con una vergüenza aguda. El sujetador, con aros que nunca habría elegido, le levantó y moldeó el pecho de una forma que le resultó artificial y chocante. Por último, se enfundó en la falda. La sensación del aire frío directamente en sus muslos desnudos fue profundamente perturbadora; era una exposición distinta, más calculada. La tela, áspera y extraña, le rozaba la piel de un modo que le erizaba el vello.

—May... la remera —suplicó, cruzando los brazos instintivamente sobre el pecho ahora esculturalmente realzado.

—El conjunto no lleva —respondió él, con un dejo de diversión en la voz—. Y la del uniforme está empapada.

Magi contuvo el aliento. La realidad era perversa: había intercambiado la humillación de la ropa mojada y transparente por la de una exposición deliberada y estilizada. El favor pendiente era la guinda de un pastel envenenado, y ella ya lo había probado.