Kapitel 22

## Kapitel 22: Die Abdrücke der Vergänglichkeit

Die Wochen nach dem weltweiten Livestream im eigenen Wohnzimmer glichen einem permanenten, psychischen Fegefeuer. Lydias Alltag war vollkommen vergiftet von dem unaufhörlichen, inneren Krieg, der in ihrem Kopf tobte. Gesicht machen lassen oder nicht? Die Frage hing wie ein scharfes, unsichtbares Fallbeil über jedem ihrer Schritte.

Elena drängte nicht mehr nur mit Worten; ihre manische Gier hatte eine aggressive, fast physische Präsenz angenommen. Bei jeder einzelnen Verabredung mit ihren exklusiven High-Class-Klienten, bei denen Lydia als „Mademoiselle Noir“ Vermögen verdiente, stand Elena im Hintergrund, rauchte ihre schwarzen Zigaretten und starrte Lydias bleiches, unberührtes Gesicht an, als wäre es eine persönliche Beleidigung für ihre Kunst. Der Druck wuchs lawinenartig. Jedes Mal, wenn das feine Septum-Piercing in Lydias Nase oder der Diamant unter ihrer Unterlippe im Licht aufblitzte, sah Elena darin nur das unvollständige Fundament für das große, finale Meisterwerk.

Zuhause war Michael längst kein Korrektiv mehr. Er war der stumme Chronist ihres Verfalls. Er polierte jeden Abend die schmalen Zwölf-Zentimeter-Absätze ihrer Lack-Pumps, strich andächtig über die geschwärzten, unerbittlichen Fußsohlen und sah ihr schweigend ins Gesicht, unfähig zu helfen, vollkommen gefesselt von der verkommenen Pracht des bunten Körpers unter ihrer Alltagskleidung.

### Das Ritual des flüssigen Kontakts

Um den unersättlichen Hunger der Tätowiernadel zu vertagen, hatte Elena ein neues, bizarres Zwischenprojekt ins Leben gerufen – doch Lydia spürte mit jeder Faser ihres Körpers, dass dies für die exzentrische Künstlerin nur eine unzureichende Ersatzdroge war. Elena leitete aus Lydias Körper neue, vergängliche Kunstformen ab. Sie benutzte das lebende Exponat als menschlichen Stempel.

An einem schwülen Dienstagabend war das Loft von Elena in ein mattes, violettes Licht getaucht. Auf dem Boden lagen riesige, unberührte Bahnen aus schwerem, weißem Büttenpapier. Elena wartete bereits, nackt unter ihrer Lederschürze, die Hände voll von dickflüssigen, wasserlöslichen Theaterfarben.

Lydia trug heute halterlose Strümpfe in einem unschuldigen Weiß, deren breite Spitzenborte sich tief in das pechschwarze Dornenband ihrer Oberschenkel grub. An den Füßen glänzten weiße Lackleder-Pumps mit schmalen, zwölf Zentimeter hohen Absätzen, die ihre Waden wie gespannte Bögen hervortreten ließen. Ihr Körper, ein brennender Panzer aus Ultramarinblau, Neon-Orange und der neon-pinken Dornenkette auf ihrer Scham, glänzte von einer frischen Schicht des unversiegenden Silikon-Anal-Gleitmittels.

„Heute drucken wir dein Fleisch auf meine Welt, Lydia“, raunte Elena mit heiserer Stimme.

Sie griff nach einem großen Topf mit scharlachroter, zähflüssiger Farbe. Ohne Vorwarnung tunkte sie ihre Hände hinein und begann, Lydias monumentale, schwere Brüste komplett mit der kühlen, nassen Masse einzureiben. Sie knetete das Fleisch, bis die unberührten Brustwarzen und die funkelnden Diamant-Piercings unter der roten Farbe verschwanden. Als nächstes goss sie eine tiefschwarze Farbmischung direkt über Lydias Venushügel, verteilte sie grob zwischen den prallen Schamlippen, bis das feuchte, laute Schmatzen der Flüssigkeit den Raum erfüllte. Zuletzt bemalte sie Lydias Lippen im Gesicht mit einem klebrigen, neongrünen Lack.

### Die Entstehung der Fleisch-Matrizen

„Auf das Papier, Lydia. Drück deine Sünde auf meine Leinwand“, befahl Elena manisch.

Lydia ging auf die Knie. Die zwölf Zentimeter hohen Absätze ihrer Pumps bohrten sich in den Betonboden, während das scharfe Klack-Klack im Raum hallte. Sie musste sich flach nach vorne überbeugen und ihre schweren, scharlachroten Brüste mit voller Wucht auf das weiße Papier pressen. Das kühle, nasse Gefühl der wasserlöslichen Farbe auf dem Papier ließ sie erbeben. Sie rollte ihren Oberkörper ab, sodass zwei perfekte, monumentale Kreise aus roter Farbe auf dem Papier zurückblieben, in deren Zentrum das feine Loch der Piercings als weißer Punkt freibleib.

Doch Elena wollte mehr. Sie dirigierte Lydia in die Knie-Ellbogen-Position. Durch die extremen Absätze wurde ihr Becken nach oben gehebelt, ihr Hintern streckte sich steil in die Luft.

Elena packte ihre Hüften, bohrte die Finger in das tätowierte Neon-Orange und drückte Lydias Intimbereich brutal auf eine frische Papierbahn. Das pechschwarze Mandala um ihren Anus und die triefende, mit schwarzer Theaterfarbe bemalte Fotze hinterließen einen unheimlichen, rorschach-artigen Abdruck des Schmutzes auf dem reinen Weiß. Jedes Mal, wenn ihr Körper das Papier berührte, gab das unversiegende Silikonöl, das unter der Wasserfarbe schimmerte, eine unendliche Schlüpfigkeit frei.

„Und jetzt dein Mund. Das Siegel“, zischte Elena.

Lydia musste sich hinknien, den Kopf zur Seite neigen und ihre mit neongrünem Lack bemalten Lippen flächig auf die Ränder der Papierbahnen pressen. Sie hinterließ Kussmunde, die wie giftige Warnzeichen um die Abdrücke ihrer Brüste und ihrer Scham arrangiert waren. Wenn sie die Zunge herausstreckte, hinterließ das gestochene „E“ auf ihrer Zungenspitze einen winzigen, schwarzen Punkt im nassen Grün.

### Der Hunger nach der Ewigkeit

Das Spiel war von einer unglaublichen, fast rituellen Derbheit. Elena trieb sie stundenlang über die Papierbahnen, ließ sie sich wälzen, bis Lydias gesamter bunter Tattoo-Panzer mit den verschmierten Resten von Rot, Schwarz und Neongrün bedeckt war. Das klebrige Gemisch lief an ihren weißen Strümpfen hinab, tränkte das Spitzenband und versammelte sich in kleinen Pfützen um ihre geschwärzten Sohlen.

Michael kniete am Rand der Papierbahnen. Seine Maske war mit Farbspritzern übersät, sein Glied steif und pulsierend. Seine Aufgabe war es, Lydia zwischen den einzelnen Drucken dauergeil zu halten. Er kroch unter sie, vergrub sein Gesicht in der klebrigen, schwarzen Farbe ihres Venushügels, leckte die Wasserfarbe und das unversiegende Silikonöl gierig von ihrer Klitoris, während Elena die frischen Abdrücke mit Fixierspray besprühte.

Lydia genoss den exhibitionistischen Rausch dieser bizarren Kunstform, aber die psychische Angst in ihrem Inneren wuchs mit jedem Abdruck. Sie sah, wie Elena die getrockneten Papiere betrachtete. Die Künstlerin lächelte nicht. Sie strich fast angewidert über die vergänglichen Ränder der Farbe.

Elena trat an die Acrylliege, wo die Tätowiermaschine im Schatten lag. Sie nahm das Werkzeug in die Hand, und das monotone, aggressive Summen setzte wieder ein. Das Geräusch schnitt durch die Stille des Lofts wie ein kaltes Messer.

Elena sah Lydia direkt in die Augen, während Michael ihr die Farbe von den Wangen wischte. „Das hier… das sind nur Schatten, Lydia. Das wäscht sich ab. Das ist nicht die Ewigkeit. Das Papier verbrennt, die Farbe verblasst.“

Elena kam näher, die vibrierende Nadel surrte unbarmherzig, nur Zentimeter vor Lydias Stirn. „Die nächste Vernissage steht in zwei Wochen an, meine Muse. Und die Sammler wollen keine Papierabdrücke mehr. Sie wollen sehen, wie die Maske deines Gesichts endgültig unter meiner Tinte zerbricht. Du kannst dich nicht hinter Piercings und Wasserfarben verstecken. Die Leinwand fordert ihr Recht.“

Lydia schloss die Augen, spürte das unversiegende Öl zwischen ihren Schenkeln und das brennende Zittern in ihren Knien. Die Ersatzdroge war aufgebraucht. Das Gesicht stand vor der endgültigen Entweihung, und der Zwiespalt in ihrer Seele wurde zu einem unerträglichen, heißen ****.