Kapitel 22b - das Gesicht ist heilig

Die Festung der Maske

Das unbarmherzige Summen der Tätowiermaschine schwoll in Lydias Ohren zu einem orchestralen Dröhnen an, das eine mauerhohe, instinktive Barriere in ihrer Psyche emporreißt. Sie sah in Elenas brennende, raubtierhafte Augen und begriff, dass dieser Moment die absolute Vernichtung ihrer restlichen Identität bedeuten würde. Das Gesicht war ihre Festung, das letzte Refugium der Frau, die sie einst war, und die verpackte Illusion, die ihre High-Class-Klienten erst um den Verstand brachte. Wenn dieses Gesicht unter der Tinte versank, verlor sie die Macht des Kontrastes, die Kontrolle über das Spiel zwischen Reinheit und Schmutz. Sie durfte nicht nachgeben. Die Leinwand musste hier enden.

„Nein, Elena! Stop!“, rief Lydia, und das barocke Ultramarin-Kollier an ihrem Hals spannte sich in wildem Widerstand. „Das Gesicht bleibt unberührt. Wenn du meine Maske zerstörst, zerstörst du den Marktwert deines Meisterwerks.“

Elena erstarrte. Das aggressive Summen der Maschine erstarb mit einem unheilvollen Klicken, ihre Augen verengten sich zu Schlitzen vor enttäuschter Gier. Michael kniete bereits zwischen Lydias weit geöffneten Beinen auf der Plexiglasliege, seine Hände ölig vom unversiegenden Silikon-Gleitmittel, das in dicken Perlen von ihren geschwärzten Fußsohlen tropfte. Die zwölf Zentimeter hohen, schwarzen Lack-Pumps zwangen ihr Becken in eine **** Steilheit, während Michael sein hartes Glied mit einem lauten, feuchten Schlupfen von hinten tief in das pechschwarze Mandala ihres Anus rammte. Lydia schrie auf, ein unzensierter Ton aus **** und bodenloser Geilheit, der das Loft erfüllte.

Doch trotz der überwältigenden Lust, die sie durchströmte, blieb ihr Blick eisig und fest auf die Künstlerin gerichtet. Sie nutzte den brutalen Rhythmus von Michaels Stößen, um ihre Position der Stärke zu behaupten. „Fick meinen Körper, Elena! Nutze jedes Loch, dehne mein Fleisch, treibe die Tinte an meine Beine, meine Arme oder meinen Rücken, bis ich ganz aus Schmutz bestehe! Aber mein Gesicht gehört mir. Das feine Metall in meiner Nase und auf meiner Zunge ist die einzige Zierde, die du hier bekommst.“

Elena schleuderte die Maschine wütend auf den Tisch. Sie begriff, dass sie die Willenskraft ihrer Muse in diesem Punkt nicht brechen konnte. Doch die exzentrische Künstlerin gab sich nicht geschlagen; sie packte Lydias tätäowierten Hals, drückte sie grob auf das Holz des Tisches und raunte dreckig: „Du glaubst, du rettest dich, Lydia? Die Männer werden dein unberührtes Gesicht nur noch härter ficken wollen, weil der Panzer darunter so verkommen ist. Wir erweitern die Arme und den Rücken. Du entkommst mir nicht.“ Lydia schloss die Augen, spürte das unversiegende Öl und Michaels unerbittlichen Takt. Sie hatte ihr Gesicht gerettet, doch die Transformation fraß sich einfach an anderen Stellen tiefer in ihre Ewigkeit.