Kapitel 22a - es folgt das Gesicht

Der Fall in die Ewigkeit

Das unbarmherzige Summen der Tätowiermaschine schwoll in Lydias Ohren zu einem orchestralen Dröhnen an, das jeden verbliebenen Zweifel aus ihrer Psyche fegte. Sie sah in Elenas brennende, raubtierhafte Augen und begriff, dass dieser Moment das absolute Ende ihrer zweigeteilten Existenz bedeutete. Die Maske der unbescholtenen Dame der High Society war eine Lüge, die sie nicht länger aufrechterhalten wollte. Sie war des ewigen Zwiespalts müde, müde des Versteckens unter kurzen Röcken und des feigen Schweigens im Vorstadthaus. Sie wollte die totale, unumkehrbare Hingabe. Sie wollte das Kunstwerk vollenden.

„Tu es, Elena“, flüsterte Lydia, und das barocke Ultramarin-Kollier an ihrem Hals spannte sich in tiefer Entschlossenheit. „Nimm mir die Maske. Mach mich unsterblich.“

Elena stieß ein heiseres, triumphierendes Lachen aus. Sie verlor keine Sekunde. Michael kniete bereits zwischen Lydias weit geöffneten Beinen auf der Plexiglasliege, seine Hände ölig vom unversiegenden Silikon-Gleitmittel, das in dicken Perlen von ihren geschwärzten Fußsohlen tropfte. Die zwölf Zentimeter hohen, schwarzen Lack-Pumps zwangen ihr Becken in eine **** Steilheit, während Michael sein hartes Glied mit einem lauten, feuchten Schlupfen von hinten tief in das pechschwarze Mandala ihres Anus rammte. Lydia schrie auf, ein unzensierter Ton aus **** und bodenloser Geilheit, der das Loft erfüllte.

In diesem Moment setzte Elena die vibrierende Nadel direkt auf Lydias rechter Schläfe an. Der **** war von einer noch nie erlebten, elektrischen Schärfe. Er jagte wie ein Blitz durch ihre Gesichtsnerven direkt in ihren pochenden Unterleib. Elena zeichnete keine dezenten Linien; sie verlängerte die blau-orangefarbenen Phönixfedern von ihrem Hals hinauf über die Wange, umschloss das rechte Auge und zog die pechschwarzen Barockranken bis an den Rand ihrer Lippen. Das glänzende Septum und der Stecker unter ihrer Lippe wirkten nun wie eiserne Juwelen inmitten eines brennenden Meeres aus Tinte.

Während die Nadel sich Millimeter für Millimeter in ihre Gesichtshaut grub, rammte Michael sie von hinten ohne jede Gnade. Das derbe, nasse Klatschen seiner Hoden gegen ihren tätäowierten Hintern untermalte das aggressive Summen der Maschine. Lydia verlor den Verstand in diesem dualen Rausch aus Fleisch und Tinte. Als sie Stunden später schweißgebadet in den großen Spiegel blickte, gab es die alte Lydia nicht mehr. Ihr Gesicht war zur Hälfte ein leuchtendes, unheimliches Kunstwerk der Sünde. Die Transformation war absolut. Sie war nun auch im Gesicht das ewige Eigentum der Lust, bereit für die nächste Vernissage, bei der die Welt Zeuge ihrer vollendeten Entweihung werden sollte.