Kapitel 23 - ein Finale?

## Kapitel 23: Die absolute Schwärze des Seins

Der halbe Entwurf auf Lydias Wange war für Elena kein Triumph gewesen, sondern ein quälender, unvollständiger Kompromiss. Tagelang war die exzentrische Künstlerin mit manischem Blick durch ihr Loft geschlichen, hatte die Fotos der letzten Vernissage zerrissen und die Wände mit pechschwarzer Kohle bemalt. Die asymmetrische Zierde war ihr zu feige, zu bürgerlich. Es war das letzte Zugeständnis an die alte Welt – und das widersprach ihrer fundamentalen Philosophie der totalen Einnahme.

Lydia spürte den herannahenden Sturm mit jeder Faser ihres Körpers. Als sie an diesem Abend das Atelier betrat, getragen von dem peitschenden Klack-Klack ihrer schwarzen Lackleder-Pumps mit den unbarmherzigen Zwölf-Zentimeter-Absätzen, lag eine unheimliche, sakrale Stille im Raum. Keine bunten Theaterfarben, keine Kameras. Nur die massive Plexiglasliege unter dem gleißenden Scheinwerfer und ein unheilvoller, monumentaler Block aus frischen Nadelmodulen.

Michael wartete bereits im Schatten des Raumes, die Hände in schweren, ledernen Fixiergurten, die Augen starr und leer vor unterdrückter, hypnotischer Gier. Er wusste, was heute Nacht geschehen würde. Er hatte die Kanne mit dem unversiegenden Silikon-Anal-Gleitmittel bereits auf den Tisch gestellt.

„Leg dich hin, Lydia. Auf den Rücken“, befahl Elena, und ihre Stimme war so kalt und glatt wie der Stahl einer Klinge. „Das Spiel der Kontraste ist vorbei. Heute Abend tilge ich deine Vergangenheit aus.“

### Die totale Fixierung

Lydia gehorchte stumm, unfähig, sich dem unerbittlichen Sog von Elenas manischer Aura zu entziehen. Ihre Beine wurden in den hohen Pumps weit nach außen gebogen, die Absätze bohrten sich tief in das Plexiglas, das scharfe Klingen des Metalls hallte ein letztes Mal von den Decken wider. Michael trat an die Liege, schnallte ihre Handgelenke in die Gurte und goss literweise das zähflüssige Silikonöl über ihren bunt tätowierten Unterleib. Das Öl flutete den neon-pinken Venushügel, tränkte die Spitzenborte ihrer halterlosen Strümpfe und sickerte in einem dicken, glänzenden Strom durch ihr pechschwarzes Gesäß-Mandala.

Dann setzte das monotone, tiefe Knurren der Tätowiermaschine ein. Elena hatte die breiten Magnum-Nadelblöcke eingespannt – dieselben unerbittlichen Werkzeuge, mit denen sie Lydias Fußsohlen in eine Wand aus absolutem Schwarz verwandelt hatte.

„Keine Aussparungen mehr. Keine Hautflecken. Du wirst meine dunkle Königin“, flüsterte Elena, setzte die surrende Nadel direkt auf Lydias Nasenrücken an und drückte ab.

Der **** war eine nukleare Explosion in Lydias Kopf. Es war kein Schneiden mehr; es war das großflächige, hämmernde Zertrümmern jeder einzelnen Nervenbahn in ihrem Gesicht. Lydia schrie so laut auf, dass ihre Stimme im eiskalten Loft augenblicklich brach. Ein rauer, ungefilterter Schwall aus Qual und absoluter, kochender Erregung presste sich aus ihrer Kehle. Michael reagierte sofort – er riss seine Hose auf, stieg auf die Liege und rammte sein hartes, blutrotes Glied von vorne tief in ihre feuchte, vor Silikonöl triefende Muschi, um ihren bebenden Körper auf dem Tisch zu verankern.

### Der Untergang der Maske

Stunde um Stunde fraß sich die Tinte durch Lydias Gesicht. Elena ging all-in. Sie übermalte die filigranen, blauen Phönixfedern und die orangenen Ranken mit einem unerbittlichen, tiefen Pechschwarz, das keine Highlights zuließ. Das matte Schwarz schluckte das Licht der Halogenspots vollständig.

Die Nadel wanderte unbarmherzig weiter:

• Die Augen: Elena **** Lydias Lider mit den Fingern auf und tätowierte die hauchdünne, **** empfindliche Haut direkt bis an den Wimpernkranz heran. Jedes Mal, wenn die Nadel über den Knochen der Augenhöhle hämmerte, sah Lydia nur noch gleißende Blitze aus ****.

• Die Ohren: Die Nadel fraß sich über die Ohrläppchen, füllte die Ohrmuscheln komplett mit schwarzer Tinte aus und umschloss die Gehörgänge.

• Der Haaransatz und die Lippen: Das Schwarz floss nahtlos in ihren Haaransatz hinein, wanderte über die Wangen abwärts und umschloss ihre Lippen vollständig. Elena schonte nichts. Die zarte Haut ihrer Lippen wurde komplett geschwärzt, traf auf das funkelnde Labret-Piercing und schloss sich an das majestätische Hals-Kollier an.

Der Kontrast zwischen dem vernichtenden, heißen Brennen in ihrem Gesicht und dem brutalen, rhythmischen Rammeln von Michaels Glied in ihrem Unterleib trieb Lydia über die Grenzen des menschlichen Verstandes hinaus. Das unversiegende Öl und ihre eigenen, unkontrollierten Säfte spritzten über den Tisch, während Michaels Hoden gegen ihre tätowierten Oberschenkel klatschten. Ihre Sprache war komplett verkommen; sie wimmerte, sie schluckte ihr eigenes Blut, das sich mit dem Speichel um ihr Zungenpiercing sammelte, und schrie dumpf gegen die Decke: „Ja… mach mich schwarz… lösch mich aus, Elena! Ich bin dein Schmutz!“

### Das erwachte Kunstwerk

Als der Morgen graute, schaltete Elena die Maschine aus. Die Stille im Loft war ohrenbetäubend. Lydia lag zitternd, klatschnass von Schweiß, Tinte und Silikonöl in den Gurten. Michael brach erschöpft über ihr zusammen, sein ganzer Oberkörper verschmiert von den dunklen Pigmenten.

Elena löste die Fixierungen und half Lydia, sich aufzurichten. Ihre geschwärzten Fußsohlen fanden Halt auf dem öligen Tisch. Sie trat vor den deckenhohen Spiegel.

Lydia keuchte auf, und das metallische Septum in ihrer Nase erzitterte. Die Transformation war vollendet. Das Gesicht der Ehefrau, der Mutter, der bürgerlichen Dame war für immer ausgelöscht. Ihr gesamtes Gesicht, von den Ohren über die Lider bis zu den Lippen, war eine makellose, tiefe Wand aus absolutem, mattem Pechschwarz.

Inmitten dieser totalen Finsternis wirkten ihre Augen wie zwei brennende, weiße Sterne. Das feine, silberne Septum-Hufeisen, der Diamant unter ihrer Unterlippe und die Stecker in ihren Brauen funkelten mit einer fast unheimlichen, diamantenen Intensität auf der geschwärzten Haut. Wenn sie den Mund öffnete, blitzte das unberührte Rosa ihrer Mundhöhle und das schwarze „E“ auf ihrer Zunge als einziger, verruchter Kontrast hervor. Sie war keine Frau mehr, die Tätowierungen trug. Sie war die personifizierte Dunkelheit. Ein lebender, atmender Panzer aus Tinte und Lust.

Elena trat von hinten an sie heran, legte die Arme um Lydias geschwärzten Hals und blickte mit manischem Stolz in den Spiegel.

„Jetzt bist du vollkommen, Mademoiselle Noir“, raunte Elena, und ihr Blick spiegelte sich in der absoluten Schwärze von Lydias Wange. „Die nächste Vernissage wird keine Ausstellung mehr sein. Es wird eine Anbetung. Du gehst auf meiner Tinte, du atmest meine Tinte, und die Welt wird vor diesem Abgrund auf die Knie gehen.“

Lydia schloss die geschwärzten Lider, spürte das unversiegende Öl zwischen ihren Schenkeln und lächelte ein unsichtbares, tiefes Lächeln. Sie hatte keine Grenzen mehr zu verteidigen. Sie war die Ewigkeit des Schmutzes.