Hornavan

Felix sah es von der Bank aus.

Er saß in seine Fleecejacke gewickelt, den Becher mit Pauls Kaffee zwischen beiden Händen, und sah, wie Mats aus dem Zelt kroch und stehen blieb und die Hand flach vorne auf die Cargo-Shorts legte. Auf den dunklen Fleck. Er sah, wie Jannik auf der Motorhaube saß und Mats von oben bis unten ansah, lange, und wie er sich dann vorbeugte und etwas sagte, so leise, dass es bis zur Bank nicht reichte. Dann rutschte Jannik von der Haube und ging an Felix vorbei zum Bulli. Er hatte rote Ohren. Felix hatte Jannik noch nie mit roten Ohren gesehen.

Mats stand noch einen Moment da. Die Hand, die eben noch auf dem nassen Stoff gelegen hatte, hing noch an seiner Seite. Er sah runter, einmal, und die Ohren wurden dunkler. Dann ging er zum Zelt zurück und fing an, die Heringe aus dem Boden zu ziehen, einen nach dem anderen, viel zu fest.

„Abfahrt in zehn Minuten“, sagte Paul und klopfte auf das Klemmbrett. „Schicht eins: ich. Orsa bis Storuman.“

Niemand widersprach. Das Zelt kam in den Sack, nass vom Tau, der Gaskocher in die Kiste, Noahs Ukulele in die Ecke hinter der Rückbank. Jannik setzte sich nach vorn, auf den Beifahrersitz, ohne zu fragen, und zog sich das Shirt über den Kopf, obwohl es noch kühl war, und legte die nackten Füße aufs Armaturenbrett. Mats nahm die zweite Reihe, hinter ihm. Felix kletterte nach hinten auf die Rückbank, ans Fenster, und Noah setzte sich neben ihn, so selbstverständlich, als hätten sie es abgesprochen.

„Hallooo, Paaauuul“, sagte der Touchscreen, als Paul den Motor startete. „Guten Morgen, Süßer. Hast du gut geschlafen?“

„Nein“, sagte Noah. Mats brummte etwas in den Kragen seines Jeanshemds, das genauso gut Nein heißen konnte, und Jannik sah aus dem Fenster und sagte gar nichts, und das war das Seltsamste daran. Paul sagte nichts.

Der Bulli rollte vom Kies auf die Straße, und dann war da die E45, grau und gerade, nach Norden, und links und rechts nur Wald. Nach zehn Minuten hatte noch keiner etwas gesagt. Nach zwanzig auch nicht.

Felix’ Boxershorts klebten immer noch.

Die Jeans war zu, das graue T-Shirt so tief über den Bund gezogen, wie es ging, und bei jeder Bodenwelle der E45 spürte er den kalten, steifen Fleck im Stoff. Er hatte sich am Rastplatz hinter Orsa nicht umgezogen. Er hatte es vorgehabt, die frische Boxershorts schon in der Hand, und sie dann wieder in den Rucksack gestopft. Sich vor vier anderen ausziehen, auf einem Kiesplatz, im hellen Morgenlicht, mit dieser steifen Stelle vorne drin, die jeder sehen würde, der nur kurz hinsah. Und Jannik hätte hingesehen. Jannik sah immer hin. *Dann lieber den ganzen Tag so.* Felix zog sich auch sonst nicht gern vor anderen aus. In der Umkleide beim Hochschulsport stellte er sich immer in die Ecke, mit dem Rücken zur Bank, und ließ das Handtuch nicht los, bis die Unterhose oben war. Er war eher der Typ, der in der Fachschaft Physik die Altklausuren sortierte und abends lieber eine Vorlesung über Quantenfeldtheorie auf YouTube ansah als irgendwas anderes. Sex war für ihn immer ein Thema gewesen, über das andere redeten, so wie Fußball. Er wusste, wie es funktionierte, aber es hatte ihn nie besonders interessiert. Jetzt war es kurz nach sieben, und das Zeug war getrocknet und hart geworden, und darunter, direkt an der Eichel, war er immer noch ein bisschen feucht.

*Das waren bloß Lusttropfen.*

Das machte es nicht besser.

Er sah aus dem Fenster. Kiefern. Kiefern. Ein rotes Haus. Kiefern. Vorne fuhr Paul, beide Hände am Lenkrad, auf exakt neunzig. Neben ihm schwieg Jannik, was bei Jannik ungefähr so normal war wie Schnee im August. Mats hatte das Jeanshemd bis oben zugeknöpft, und der Unterarm mit dem roten Halbkreis aus Zahnabdrücken lag auf seinem Oberschenkel, so dass jeder ihn sehen konnte, der hinsah. Felix sah hin. Dann sah er schnell wieder auf die Kiefern.

Er wusste, woher der Abdruck kam. Er hatte es gehört.

Und neben ihm saß Noah.

Noah hatte die langen Beine in den Gang gestreckt, das Skizzenbuch auf den Knien, und zeichnete mit einem weichen Bleistift, ohne hinzusehen, was er zeichnete. Er sah aus dem Fenster auf Felix’ Seite. Was bedeutete, dass er an Felix vorbeisah. Oder auf ihn. Felix wusste es nicht genau. Er spürte es nur am Hals.

Das Aufstelldach war eng gewesen. Viel enger, als Paul es in seinem Rotationsplan berechnet hatte. Eine einzige durchgehende Matratze, kaum breiter als zwei Schultern, darüber das Zeltdach mit der Gaze, durch die das blaue Licht fiel. Noah hatte sich hingelegt, als wäre er allein, auf den Rücken, die Arme hinter dem Kopf, nur in seinen schwarzen Shorts, und Felix hatte sich so schmal gemacht, wie er konnte, an den Rand, auf die Seite, das Gesicht zur Zeltwand. Es hatte nichts geholfen. Als Noah sich umdrehte, war plötzlich etwas gegen seine Hüfte gedrückt worden. Hart. Warm. Durch zwei Lagen Stoff.

„Au, dein Knie“, hatte er gesagt.

„Das ist nicht mein Knie“, hatte Noah gesagt.

Unten hatte Jannik losgeprustet, und Felix hatte „Das ist sein Ellbogen“ gerufen, so laut und so schnell, dass es jeder glauben musste. Niemand hatte es geglaubt. Und Noah war geblieben, wo er war. Er hatte nur leise gelacht, ganz dicht an Felix’ Nacken, und Felix hatte den Atem auf der Haut gespürt und dann, die ganze Zeit, die nächsten zehn Minuten, Noahs Schwanz an seiner Hüfte. Dick. Er hatte es durch die Shorts gefühlt, die Form, die Länge, wie er nach oben lag, schräg, und wie er bei jedem von Felix’ Atemzügen ein kleines Stück zuckte.

Felix war hart geworden. Sofort. So schnell, dass es wehtat. Sein Schwanz hatte sich in den Boxershorts nach oben gedrückt, gegen die Matratze, und er hatte dagelegen, auf der Seite, die Augen offen, und lange stillgehalten. Dann hatte er die Hüfte vorgeschoben, gegen die Matratze, einen Zentimeter, und wieder zurück, und es war so gut gewesen, dass er die Lippen zusammengepresst hatte. Und noch mal. Langsam. Der Stoff rieb über die Eichel, die schon nass war, und es zog bis in die Eier. Ein klarer Tropfen quoll aus der Spitze, warm, und lief ihm in die Haare unter dem Nabel. Hin und zurück. Und das Dach hatte bei jeder Bewegung leise geächzt. Hinter ihm atmete Noah. Durch die Nase. Viel zu gleichmäßig für jemanden, der schlief. Felix spürte den Atem im Nacken und den Schwanz an der Hüfte, und er war so kurz davor, dass er die Oberschenkel zusammenpressen musste, damit es nicht doch noch kam.

Er hatte erst nach einer Weile gemerkt, dass man das unten hören konnte.

Er hatte aufgehört. Sofort. Mit klopfendem Herzen, mit einem Schwanz, der in den Boxershorts zuckte und tropfte, und mit zusammengebissenen Zähnen.

Später hatte Mats unten gesagt, ihm sei zu heiß, und war ins Zelt gegangen. Und noch später, als Felix immer noch wach lag und der Schwanz immer noch nicht weich war, hatte er es aus dem Zelt gehört. Ein Stöhnen. Laut und heiser, abgehackt, als hätte sich jemand zu spät die Hand vor den Mund gehalten. Er hatte gewusst, was es war. Jeder hätte gewusst, was es war. Und er war davon noch härter geworden und hatte sich dafür geschämt. Dann die Schiebetür. Barfuß auf dem Kies. Jemand, der draußen stehen blieb, lange. Felix hatte den Kopf gedreht und durch die Gaze gesehen: Jannik, ohne Shirt, vor dem grünen Zelt. Und als Felix wieder zurück in den Bulli geschaut hatte, hatte Noah ihn angesehen, im blauen Licht, die dunklen Augen ganz wach, und nur gelächelt.

Keiner von beiden hatte etwas gesagt. Sie hatten nebeneinander gelegen, bis es hell wurde, und es war die ganze Nacht hell gewesen.

„Du hast heut Nacht das Dach zum Quietschen gebracht“, sagte Noah jetzt, leise, ohne vom Skizzenbuch aufzusehen.

Felix hörte auf zu atmen.

„Hab ich nicht.“

„Doch.“ Der Bleistift kratzte über das Papier. „Ziemlich lange.“

Die Hitze schoss Felix in die Ohren und von dort in die Wangen, bis sein ganzes Gesicht brannte. Er wusste, wie das aussah, und dass alle es sehen konnten. Er sah nach vorn. Paul fuhr. Jannik sah aus dem Fenster. Mats hatte die Augen zu. Niemand hörte zu. Hoffentlich.

„Keine Sorge“, sagte Noah. Er sah jetzt auf. Er sah Felix direkt an, mit diesen fast schwarzen Augen, und biss sich auf die Unterlippe, langsam, und ließ sie wieder los. „Ich hab auch nicht geschlafen. Und mir ging’s nicht besser.“

Er drehte das Skizzenbuch ein kleines Stück, gerade so weit, dass Felix es sehen konnte. Es war eine Hand. Eine schmale Hand mit langen Fingern, auf einem Jeansknie. Felix sah auf seine eigene Hand auf seinem eigenen Knie. Es war seine.

Dann klappte Noah das Buch zu und sah wieder aus dem Fenster.

Felix saß da, mit glühendem Nacken, und spürte, wie sein Schwanz in der Jeans dick wurde, gegen die harte, getrocknete Stelle, und er legte die Hand flach auf den Oberschenkel, da, wo Noah sie gezeichnet hatte, und ließ sie dort liegen.

*Er hat mich gezeichnet.*

Er lächelte. Nur mit einem Mundwinkel, ganz kurz, und senkte den Kopf, damit es keiner sah. Aus dem Augenwinkel sah er, dass Noah es gesehen hatte.

Er sah wieder aus dem Fenster.

*Das war nicht mein Knie.* Noah hatte es einfach so gesagt. Ruhig. Als wäre es nichts. Und Felix war davon so hart geworden, dass er sich an der Matratze gerieben hatte wie einer, der seit Wochen nichts mehr unter Kontrolle hat, mit einem Schwanz an der Hüfte, der nicht seiner war. Der einem Mann gehörte.

*Das war nur, weil es eng war. Weil es warm war. Weil seit Tagen keiner von uns …*

Er wusste, dass das nicht stimmte. Bei Jannik auf der Fähre war es dasselbe gewesen. Und gestern am Vänern, als er auf Mats’ nasse Shorts gestarrt hatte und nicht aufhören konnte.

Felix hatte nicht viel Erfahrung. Genau genommen hatte er fast keine. Es hatte ihn bisher auch nie gestört. Mit sechzehn, als die anderen in der Klasse Pornos auf dem Handy herumgeschickt hatten, hatte er unter dem Tisch Feynman gelesen und nicht verstanden, warum alle so ein Theater darum machten. Er hatte genau einmal Sex gehabt, in seinem ganzen Leben, mit einer Frau, und es war nicht so gewesen, wie es in Filmen aussah.

Das war nach den Klausuren im zweiten Semester gewesen. Die letzte, Experimentalphysik, war um zwölf vorbei, und um vier saß Felix in seinem Zimmer im Wohnheim am Schreibtisch, immer noch in dem Hemd, das er für Prüfungen anzog, und ging seine Lösungen durch, weil er wissen wollte, wo er Punkte verloren hatte. Dann klopfte es. Tobi, Marvin und Kerem aus dem Jahrgang, schon mit Bier in der Hand, und Tobi lehnte sich in den Türrahmen und sagte: „Zieh dir was anderes an, Felix. Heute wird gefeiert.“

„Ich bin noch nicht fertig.“

„Die Klausur ist vorbei. Da gibt’s nichts mehr fertig zu machen.“ Marvin war schon im Zimmer und sah auf den Schreibtisch, auf die Zettel mit den Rechnungen, und schüttelte den Kopf. „Siehst du. Genau deswegen.“

„Deswegen was?“

„Deswegen kommst du mit“, sagte Kerem. „Wir haben das ausgerechnet. Du bist der Einzige im ganzen Jahrgang, der noch nie was mit einer Frau hatte.“

„Das stimmt nicht“, sagte Felix.

„Ach ja? Mit wem denn?“

Felix machte den Mund auf und wieder zu. Er spürte, wie es losging, heiß im Nacken zuerst, dann unter dem Kragen, und unter dem Prüfungshemd brach ihm der Schweiß aus, und er wusste, dass alle drei es sahen. Tobi lachte. Nicht gemein. Eher so, als hätte er gerade eine Wette gewonnen.

„Na also“, sagte er. „Hemd aus. Jacke an.“

*Ich könnte nein sagen.* Felix wusste, dass er nein sagen könnte. Er sagte es nicht. Er zog das Prüfungshemd aus, mit dem Rücken zu ihnen, schnell, und ein T-Shirt an, und ging mit.

Zuerst ging es in den Cavete, die alte Studentenkneipe in der Kreuzstraße. Tobi bestellte Pils, dann noch mal Pils, dann Kurze, die nach Lakritz schmeckten. Nach dem dritten Bier war der Tisch weich an den Rändern, und Felix erklärte Kerem sehr ausführlich die Randbedingungen bei Aufgabe vier, und Kerem nickte und sagte: „Genau, Felix. Genau das meinen wir.“

Irgendwann, nach dem fünften oder sechsten Bier, beugte sich Marvin über den Tisch und sagte leise: „Wir wissen, wo wir hingehen.“

Sie erzählten es ihm auf dem Weg. Ein Haus draußen, hinter Gievenbeck, wo die Stadt aufhörte und nur noch Felder kamen. Allein an einem Feldweg, kein Nachbar, nur ein Licht über der Tür. Da wohnte eine Frau, Mitte dreißig, die das machte. Alle drei waren schon bei ihr gewesen. Sie erzählten es so, wie sie sonst über Klausuren redeten, mit Zahlen und Vergleichen. Wie geil die sei. Was sie mit dem Mund mache. Dass sie einen anschaue dabei. Dass Kerem beim ersten Mal nach zwei Minuten gekommen sei und sie ihn nicht ausgelacht habe. Kerem boxte ihn dafür gegen die Schulter.

Felix ging hinter ihnen her, auf dem dunklen Radweg, und hörte zu und wurde rot, und war froh, dass es dunkel war. Die Hitze kroch ihm bis in die Ohren, und er wusste, dass sie es in seiner Stimme hören würden, wenn er etwas sagte. Also sagte er nichts.

*Ich geh nicht rein. Ich bring sie hin und warte draußen.*

Das Haus war genau so, wie sie gesagt hatten. Ein alter Backsteinkotten, geduckt, mit einem Licht über der Tür und sonst nur Dunkelheit und dem Geruch von Gülle von den Feldern. Tobi klingelte. Die Frau machte auf, in einem dunklen Morgenmantel, und sah die vier an, und dann sah sie Felix an, länger als die anderen.

„Der ist neu“, sagte sie.

„Der ist der Grund, warum wir hier sind“, sagte Tobi.

Felix sagte, er würde draußen warten. Er sagte es zweimal. Beim zweiten Mal hatte sich Marvin schon auf das Sofa im Flur gesetzt, und Tobi war mit ihr nach hinten gegangen, und Kerem hatte gesagt: „Felix. Ehrlich jetzt. Wenn nicht heute, wann dann?“ Und Felix hatte dagestanden, im engen Flur mit der Blümchentapete, mit sechs Bier im Kopf und den Händen in den Jackentaschen, und gemerkt, dass er nicht wusste, wie man nein sagt, ohne dass es noch peinlicher wurde als ja.

Als er dran war, war sie nett. Älter als er, ruhig, routiniert. Sie fragte ihn nach seinem Studienfach, während sie das Kondom aufriss, und Felix antwortete, ausführlich, Festkörperphysik, Halbleiter, Bandlücken, weil das leichter war, als sich die Jeans auszuziehen. Sie nickte und wartete, bis er fertig war. Er fragte, ob sie das Licht ausmachen könne, und sie lächelte und machte die Deckenlampe aus und ließ nur die kleine Lampe auf der Kommode an. Sein T-Shirt ließ er an.

Dann zog er die Jeans runter, und die Boxershorts, und sein Schwanz hing da, klein und weich, und wurde nicht anders. Sie hielt ihm das Kondom hin. Er versuchte es. Er setzte es an, und es rutschte ab, und er versuchte es noch mal, und es ging nicht, weil es nichts gab, worüber man es hätte rollen können. Er spürte, wie ihm das Gesicht brannte und an den Rippen kalter Schweiß herunterlief, und im Flur hörte er Marvin lachen, über irgendwas anderes, und war sicher, dass es über ihn war.

*Sechs Bier. Das sind die sechs Bier. Das ist Physiologie.*

„Lass mal“, sagte sie. „Leg dich hin.“

Sie kniete sich zwischen seine Beine und nahm ihn in den Mund. Einfach so. Warm und nass, die Zunge unten an der Eichel, und Felix lag auf dem Rücken und wusste nicht, wohin mit den Händen, und sah an die Wand.

Die Tapete war auch hier geblümt, wie im Flur. Kleine blaue Vergissmeinnicht auf beigem Grund, immer fünf in einer Gruppe, schräg versetzt, und neben dem Fenster hatte jemand eine Bahn falsch angesetzt, so dass das Muster dort einen halben Rapport verrutscht war. Felix zählte die Gruppen von der Kommode bis zum Fenster. Einundzwanzig. Dann die Reihen von der Fußleiste bis zur Decke. Vierzehn, die oberste halb abgeschnitten. Er rechnete aus, wie viele Blüten das auf dieser Wand ergab, und kam auf eintausendvierhundertsiebzig, und dann fiel ihm die verrutschte Bahn ein, und er fing noch mal an. Unten bewegte sich ihr Kopf, langsam und gleichmäßig, und irgendwann, mitten im Zählen, merkte er, dass er hart war.

Sie rollte ihm das Kondom selbst über, mit einem Griff, und setzte sich auf ihn. Es dauerte drei Minuten. Danach gab sie ihm ein Tuch und sagte: „War doch gar nicht so schlimm.“ Er wusste nicht, ob sie ihn meinte oder sich.

Draußen im Flur standen die anderen drei und klatschten. Felix glühte so, dass Kerem sagte, man könne ihn jetzt als Rücklicht benutzen. Auf dem Rückweg, auf dem dunklen Radweg zwischen den Feldern, fühlte er sich, als hätte er eine Prüfung bestanden, zu der er sich nie angemeldet hatte.

Einmal. Das war alles. Schon der Gedanke daran trieb ihm das Blut ins Gesicht, bis die Sommersprossen auf seiner Nase im Rot untergingen. So war es immer. Er wurde rot, wenn jemand „Sex“ sagte, wenn im Film eine Bettszene kam, wenn Jannik nur mit dem Bund seiner Hose spielte. Wenn die anderen beim Bier anfingen, über so was zu reden, stand er auf und holte Chips, oder er erklärte irgendwas über Sterne, bis das Thema vorbei war. Jeder konnte es sehen. Jeder sah daran, dass er keine Ahnung hatte. Und damals in dem Haus an den Feldern hatte er sich nicht annähernd so gefühlt wie letzte Nacht, auf der Seite liegend, im blauen Licht, mit Noahs Schwanz an der Hüfte und dem eigenen in den Boxershorts, nass, kurz davor, ohne dass ihn irgendwer angefasst hatte.

Was ihn irritierte, war, wie hart er geworden war. Und von wem.

Er war Physiker. Er hätte gern eine Erklärung gehabt, eine Ursache und eine Wirkung, etwas, das man aufschreiben konnte. *Enge. Körperwärme. Reibung. Schlafmangel.* Er ging die Liste zweimal durch. Es reichte nicht.

*Ich steh nicht auf Typen. Ich hab noch nie …*

Er dachte an Noahs Atem in seinem Nacken. An das Zucken an seiner Hüfte, jedes Mal, wenn er atmete. An die Zeichnung von seiner Hand.

Er spürte, wie ihm die Röte den Hals hinunterlief, bis über die Schlüsselbeine, und zog sich das T-Shirt am Kragen zurecht, als würde das etwas nützen.

*Was ist dann das?*

Er hatte keine Antwort. Er hatte nur die Hand auf dem Oberschenkel und Noah neben sich, der aus dem Fenster sah und so tat, als würde er nichts merken.

Sveg. Härjedalen. Ein Holzbär, so groß wie ein Haus, am Ortseingang, den Paul unbedingt fotografieren musste, mit der alten Nikon, ein einziges Bild. Östersund gegen Mittag, ein großer See, Kebab an einer Tankstelle, und Jannik, der sich mit Knoblauchsauce auf der Brust bekleckerte und sie mit dem Finger abwischte und ableckte, langsam, und dabei Mats ansah. Mats sah weg. Dann Strömsund. Dorotea. Vilhelmina. Die Orte wurden kleiner und die Abstände länger, und die Straße war eine graue Linie durch den Wald, auf der ihnen alle zwanzig Minuten ein Holzlaster entgegenkam.

Hinter Storuman fuhr Paul auf einen Parkplatz, stellte den Motor ab, hob das Klemmbrett und sagte: „Felix. Jetzt.“

„Jetzt?“

„Storuman bis Arvidsjaur. Hundertsechzig Kilometer. Hast du dir gewünscht.“

„Ich hab mir gewünscht, dass ich es einmal gemacht habe. Nicht, dass ich es mache.“

„Das ist juristisch dasselbe“, sagte Paul und hielt ihm den Schlüssel hin.

Jannik blieb auf dem Beifahrersitz. Er sagte, er wolle das sehen. Er sagte es grinsend, zum ersten Mal an diesem Tag, und legte die nackten Füße wieder aufs Armaturenbrett, und Felix stieg ein und stellte den Sitz vor und den Spiegel und noch mal den Sitz.

„Hallooo, Paaauuul“, sagte der Touchscreen, als Felix den Motor startete. „Schön, dass du wieder da bist, Süßer.“

„Ich bin nicht Paul.“

„Er weiß das nicht“, sagte Paul von hinten. „Für ihn ist jeder Paul.“

„Du klammerst“, sagte Jannik nach zehn Minuten.

„Ich klammere nicht.“

„Deine Knöchel sind weiß.“

Felix sah auf seine Hände. Die Knöchel waren weiß. Er lockerte die Finger, und der Bulli schlingerte, ganz leicht, und hinten sagte Paul sehr ruhig: „Ich weise nur darauf hin, dass der Wagen auf meinen Großvater zugelassen ist.“

„Halt’s Maul, Paul“, sagte Jannik, und hinten klatschte Noah zweimal gegen die Fensterscheibe.

Felix fuhr. Neunzig, dann achtzig, weil achtzig sich sicherer anfühlte. Wald links, Wald rechts. Und rechts neben ihm, im Augenwinkel, die ganze Zeit: Jannik. Die nackten Füße auf dem Armaturenbrett. Die Beine angewinkelt, so dass die graue Stoffhose an den Oberschenkeln spannte und vorne, im Schritt, eine deutliche Form zeigte, nach links, dick, auch in Ruhe. Die Bauchmuskeln, die sich bei jeder Bodenwelle bewegten. Die feine dunkle Haarlinie vom Nabel abwärts, die im Bund verschwand. Der Bund saß so tief, dass Felix den Ansatz der Schamhaare sah, schwarz und kraus.

Er guckte auf die Straße, auf Janniks Hose, auf die Straße.

„Was?“, fragte Jannik.

„Nix.“

„Du guckst.“

„Ich guck in den Spiegel.“

„Der Spiegel ist links.“ Jannik grinste. „Du machst übrigens so was mit der Zunge, wenn du dich konzentrierst. Die Zungenspitze. Im Mundwinkel.“

Felix zog die Zunge zurück. Er hatte nicht gemerkt, dass sie draußen gewesen war.

„Sieht süß aus“, sagte Jannik.

*Süß.* Seine Hände wurden feucht am Lenkrad, und das Ohr auf Janniks Seite brannte, und er wusste, dass Jannik es sehen konnte. So hatte ihn noch nie jemand genannt. Er hielt den Blick starr auf die Mittellinie und rechnete im Kopf aus, wie oft sich ein Reifen auf hundertsechzig Kilometern dreht, weil das etwas war, was er konnte. Hinten lachte Noah leise. Im Rückspiegel sah Felix, dass er ihn dabei ansah. Ohne zu blinzeln.

Mats sagte nichts. Mats saß hinter Jannik und sah auf die Straße, und jedes Mal, wenn Jannik etwas sagte, zuckte sein Kiefer.

„Rentier“, sagte Jannik.

„Was?“

„RENTIER!“

Es stand mitten auf der Straße. Felix trat auf die Bremse, so hart, dass hinten etwas umfiel und Paul ein Geräusch machte, als hätte ihm jemand in den Magen geboxt. Der Bulli stand. Zehn Meter vor dem Tier. Grau und braun, mit einem weißen Hals und einem Geweih mit Bast, und es sah sie an und kaute.

„Notbremsung erkannt“, sagte der Touchscreen. „Alles gut, Süßer? Willst du drüber reden?“

Hinter dem ersten Rentier kamen zwei weitere aus dem Wald, dann ein Kalb, dann noch eines, und dann stand eine ganze Herde auf der E45, ein Dutzend Tiere, die ganz langsam über den Asphalt gingen. Noah schob die Seitentür auf und filmte. Paul holte die Nikon heraus und machte ein einziges Foto.

Jannik lehnte sich zu Felix rüber.

Er wollte aus dem Fahrerfenster sehen, auf das Kalb. Dafür stützte er sich mit der Hand auf Felix’ Oberschenkel ab. Einfach so. Die ganze flache Hand, warm und schwer, auf der Jeans, und die Finger lagen innen. Weiter innen, als nötig gewesen wäre. Der kleine Finger lag fast in der Falte, wo das Bein aufhörte und der Schritt anfing.

„Guck mal, das Kalb“, sagte Jannik dicht an seinem Ohr. Sein Atem roch nach Kaugummi. Seine nackte Brust war nur ein paar Zentimeter von Felix’ Schulter entfernt, und Felix roch ihn: Sonnencreme, Schweiß, Autan, Haut, die den ganzen Tag im Auto gesessen hatte.

Felix sah auf die Hand.

Und dann merkte er es. Das Blut lief nach unten, einfach so, er konnte nichts dagegen tun. Sein Schwanz, der seit heute Morgen ohnehin halb wach gewesen war, wurde dick und lang und drückte sich in der engen Jeans nach oben, gegen den Reißverschluss. Er spürte, wie die Eichel aus der Vorhaut rutschte und am Stoff rieb. Er spürte, wie es vorne wieder feucht wurde. Die Beule wuchs, gut sichtbar, schräg nach rechts, und Janniks kleiner Finger lag vielleicht zwei Zentimeter daneben.

*Er merkt es. Er muss es merken.*

Janniks Hand blieb liegen, während die Rentiere über die Straße gingen. Felix spürte Janniks Daumen, der sich einmal bewegte, ganz wenig, eine kleine Bewegung auf der Jeans, hin und zurück, als würde er ihn gar nicht bewegen. Felix’ Schwanz zuckte. Sichtbar. Unter dem Stoff hob er sich einen Zentimeter und fiel wieder zurück.

Jannik sah runter. Er sah genau hin. Auf die Beule, auf die Stelle, wo die Jeans spannte, eine ganze Sekunde lang. Dann nahm er die Hand weg und lehnte sich zurück und legte die Füße wieder aufs Armaturenbrett.

„Bremsen kannst du jedenfalls, Professor“, sagte er. Seine Stimme war rau, sein Gesicht ernst.

Felix glühte. Er spürte es bis in den Nacken, bis unter das T-Shirt, und er konnte nichts tun, als geradeaus auf die Rentiere zu starren, die Hände am Lenkrad, mit einem Ständer, den jeder im Bus sehen konnte.

*Er hat hingeguckt. Er hat genau hingeguckt.*

Felix sah im Rückspiegel, dass Mats es gesehen hatte. Mats sah auf Felix’ Schoß, dann auf Jannik, dann aus dem Fenster, und der Kiefer arbeitete.

Und Noah, der es auch gesehen hatte, sah weiter hin.

Die Rentiere verschwanden im Wald. Felix fuhr weiter, zwei Stunden lang, bis Arvidsjaur, die Hände am Lenkrad, zehn vor zwei, weil er nicht wusste, wohin sonst damit.

„Felix“, sagte Noah irgendwann von hinten. „Alles klar da vorne?“

„Ja.“

„Sicher?“

„Ich fahr hier einen Bus, Noah.“

Neben ihm prustete Jannik. Paul sagte: „Das ist ein Zitat.“ Und Mats sagte zum ersten Mal seit Stunden etwas, nämlich: „Das hab ich gestern gesagt.“ Und dann lachten alle, sogar Mats, kurz, und Felix lachte mit und merkte, dass sich dabei sein Schwanz gegen die Jeans drückte, bei jedem Lachen ein bisschen mehr.

Auf dem Parkplatz vor dem ICA in Arvidsjaur stellte er den Motor ab und blieb sitzen. Die anderen stiegen aus, Paul mit dem Klemmbrett, Jannik barfuß über den warmen Asphalt, Mats, ohne sich umzusehen. Felix blieb sitzen, die Hände noch am Lenkrad, und wartete, dass sein Schwanz sich beruhigte. Sobald er an Janniks Daumen dachte, pochte er wieder.

*Denk an was anderes. Denk an Thermodynamik. Denk an den zweiten Hauptsatz.*

Er stieg aus, schnell, mit dem Rücken zum Laden, und zog das T-Shirt so weit nach unten, wie es ging, und dann noch ein Stück weiter, bis der Kragen am Hals zog.

„Gut gemacht“, sagte Paul und klopfte ihm auf die Schulter. „Das war deine Fahrt.“

„Das war meine Fahrt“, sagte Felix. Er würde nie wieder fahren.

Er ging hinter den anderen her zum Eingang, langsam, mit kleinen Schritten, weil die Jeans bei jedem Schritt über die Eichel rieb. Die automatische Tür ging auf, und kalte Luft aus der Kühlabteilung kam ihm entgegen, und er war dankbar dafür. Dann war Noah neben ihm. Er hatte nicht gemerkt, dass Noah gewartet hatte. Noah ging dicht neben ihm, so dicht, dass ihre Arme sich streiften, und beugte sich im Gehen zu ihm rüber, den Mund fast an seinem Ohr.

„Du hast da vorne was, Professor.“

Felix blieb stehen. Mitten im Eingang, zwischen den Einkaufswagen und einem Aufsteller mit Zimtschnecken. Er sah runter.

Vorne auf der Jeans, auf der hellen Waschung, direkt neben dem Reißverschluss, war ein dunkler Fleck, so groß wie ein Daumennagel. Rund, mit einem etwas dunkleren Rand, und genau da, wo unter dem Stoff die Spitze lag. Wo sie seit zwei Stunden gegen die Jeans gedrückt hatte, nass, ohne dass er etwas dagegen tun konnte. Man sah es. Man sah es sogar sehr gut, in dem hellen Licht vom Laden, auf dem hellen Stoff, und man sah auch, was darunter war und wie es lag.

Die Hitze kam so schnell, dass ihm schwindlig wurde. Sie schoss ihm in die Ohren, in die Wangen, über die Nase, bis die Sommersprossen darin verschwanden, und dann den Hals hinunter, bis unter das T-Shirt, und er spürte, wie sogar seine Kopfhaut unter den Locken heiß wurde. Er stand da, mitten im ICA in Arvidsjaur, knallrot, mit dem dunklen Kreis auf der Hose, und eine ältere Frau mit einem Korb voller Knäckebrot schob sich an ihm vorbei und sah ihn an. Kurz. Dann auf die Hose. Dann wieder weg.

*Nein. Nein, nein, nein.*

Er legte die Hand davor. Flach. Als würde er sich am Oberschenkel kratzen. Es sah genau so aus, wie es war.

„Wasser“, sagte Felix. Seine Stimme war zu hoch.

Noah sah ihn an. Er sah auf die Hand, die vor dem Reißverschluss lag, und dann wieder hoch, in Felix’ Gesicht, langsam, und Felix sah, wie Noahs Blick an seinen roten Ohren hängen blieb und an seinem Hals und an den Lippen, die er zusammenpresste. Noah fuhr sich mit der Zungenspitze über den Mundwinkel, ganz kurz, wie nach einem Schluck von etwas Gutem.

„Klar“, sagte Noah leise. „Wasser.“

Dann nahm er einen Einkaufskorb vom Stapel, drückte ihn Felix in die freie Hand, so dass er ihn vor die Hose halten konnte, und ging weiter zum Obst, ohne sich umzudrehen.

Felix stand da, den roten Plastikkorb vor dem Schritt, und sah ihm nach.

Arvidsjaur hatte eine Tankstelle, einen ICA und einen Systembolaget, der in zehn Minuten schloss. Noah und Jannik rannten hinein und kamen mit einer Kiste richtigem Bier und zwei Flaschen Rotwein zurück.

„Das sind dreihundert Kronen“, sagte Paul.

„Das ist Kultur“, sagte Noah.

Paul sagte nichts dazu. Er klemmte sich das Klemmbrett unter den Arm und ging zum Heck, mit langen, ruhigen Schritten, als hätte er einen Termin, und klappte den Kofferraum auf. Ganz hinten standen zwei Pappkartons, die schon seit Hamburg da standen und die Felix für Proviant gehalten hatte. Paul schob die Bierkiste davor und klappte einen Deckel auf. Sechs Flaschen Absolut Vodka, klar, ordentlich nebeneinander in den Pappfächern. Im zweiten Karton sechs grüne, eckige Flaschen mit dem Hirschkopf auf dem Etikett. Jägermeister.

Es war einen Moment still auf dem Parkplatz.

„Paul“, sagte Jannik langsam. „Was ist das?“

„Vorrat.“

„Das sind zwölf Flaschen Schnaps.“

„Aus Hamburg“, sagte Paul. „Hier kostet eine Flasche das Doppelte. In Norwegen noch mehr. Und weiter nördlich wird es dünn mit Systembolaget. Ich hab das durchgerechnet.“ Er klappte den Deckel wieder zu und strich mit der flachen Hand darüber, als wollte er ihn glätten. „Das ist keine Kultur, Noah. Das ist Planung.“

Noah lachte. Jannik pfiff durch die Zähne. Mats sah auf die Kartons und dann auf Paul, lange, als würde er ihn zum ersten Mal sehen. Und Felix stand daneben, immer noch den roten Einkaufskorb in der Hand, den er vergessen hatte zurückzubringen, und dachte, dass er Paul noch nie mehr als zwei Bier hatte trinken sehen.

Dann die 95 nach Nordwesten. Der Wald wurde lichter, die Kiefern kleiner, dazwischen Moore, und dahinter die ersten Berge, flach, mit Schneeresten in den Rinnen, obwohl es August war. Seen. Immer mehr Seen. Dann Arjeplog, ein paar Straßen, eine Kirche, ein Hotel, ein Schild zum Silbermuseum. Und dahinter der Hornavan.

„Der tiefste See Schwedens“, las Paul vor. „Zweihunderteinundzwanzig Meter.“

„Und wie kalt?“, fragte Jannik.

„Steht da nicht.“

„Kalt“, sagte Mats.

Paul fand einen Platz über eine Schotterstraße, die irgendwann nur noch zwei Fahrspuren durchs Heidekraut war. Am Ende eine kleine Landzunge mit flachen Felsen, ein paar Birken, eine alte Feuerstelle aus Steinen, und dann der See. Riesig. Das andere Ufer war weit weg, dazwischen Inseln mit Wald. Das Wasser war so klar, dass man vom Ufer aus die Steine auf dem Grund sah.

Es war still. Keine Straße, kein Flugzeug, kein Mensch. Nur die Mücken und irgendwo weit draußen ein Vogel.

„Kein Netz“, sagte Noah und hielt sein Handy hoch. „Null Balken.“

Mats sah auf sein Handy, steckte es in die Tasche und sah erleichtert aus.

Es gab keine Dusche. Es gab den See, und Paul hatte biologisch abbaubare Seife dabei, natürlich, in einer kleinen grünen Flasche mit schwedischem Etikett.

Jannik ging als Erster. Er stellte sich auf einen flachen Felsen am Ufer, mit dem Rücken zum Bulli, und zog die graue Hose runter. Kein Zögern. Er stieg raus, schob mit dem Daumen den Bund der schwarzen Boxershorts nach unten, ließ sie fallen und stand nackt im Abendlicht. Felix stand am Bulli und schnitt Brot und vergaß das Messer in seiner Hand.

Er sah Janniks Arsch. Er hatte noch nie so bewusst einen Männerarsch angesehen. Er war heller als der braune Rücken, mit einer scharfen Linie, wo die Hose saß, rund und fest und muskulös, zwei harte Backen, die sich bei jedem Schritt anspannten, mit einer Kuhle an der Seite, wo der Muskel ansetzte. Dazwischen ein dunkler Streifen feiner Haare.

Jannik ging in die Hocke, schöpfte Wasser und klatschte es sich über die Schultern und fluchte, laut und lange. Dann ließ er sich von Paul die Seife zuwerfen, drückte sich einen großen Klecks in die Hand und drehte sich um. Ganz. Mit dem Gesicht zum Bulli, als wäre das der natürlichste Platz zum Einseifen, und Felix sah seinen Schwanz. Fett. Groß, auch kalt. Dick, unbeschnitten, die Vorhaut lag weich über der Eichel, und er hing schwer über einem vollen, tiefen Sack, und die Haare darüber waren schwarz und gestutzt. Jannik seifte sich ein, langsam, als hätte er den ganzen Abend Zeit. Brust, Achseln, Bauch, die Hände flach, in Kreisen, bis der Schaum ihm in Streifen über die Bauchmuskeln lief. Dann griff er sich zwischen die Beine, ohne jede Scham, und wusch sich da. Genüsslich. Er nahm den Schwanz in die Hand, wog ihn kurz, zog die Vorhaut zurück und seifte die Eichel ein, rund herum, mit dem Daumen, langsam, dann den Schaft, mit der ganzen Faust, von der Wurzel bis vorne und wieder zurück, und noch mal, dann hob er ihn an und seifte die Eier ein, eins nach dem anderen, und ließ die Hand dann nach hinten gleiten, zwischen die Backen. Er hatte dabei die Augen halb geschlossen und das Gesicht in die Abendsonne gehalten.

Und sein Schwanz reagierte. Felix sah es. Unter dem Schaum, in Janniks Hand, wurde er dicker und länger, halb voll, der Kopf praller, bis er nicht mehr nach unten hing, sondern schräg nach vorn. Jannik sah an sich runter, schnaubte und ließ los.

„Sieben Wochen“, sagte er zum See. „Sieben verdammte Wochen. Da reicht schon Seife.“

Felix schnitt sich fast in den Daumen. In seiner eigenen Jeans war es eng, schon wieder, und er drehte sich zum Bulli, zum Brot, zur Butter, irgendwas.

„Du kannst ruhig gucken“, sagte Noah neben ihm. Er hatte das Tanktop schon aus und zog sich gerade die schwarzen Shorts runter. „Er macht das für Publikum. Er weiß es bloß nicht.“

Er stieg aus den Shorts, und Felix sah vom Brot auf.

Noah war breit. Breite Schultern, breite Brust, dunkle Haare darauf, die zum Bauch hin dichter wurden und in einem schwarzen, vollen Busch endeten. Und darin hing sein Schwanz. Dick. Dunkler als der Rest von ihm, mit einer langen Vorhaut, die die Eichel ganz bedeckte und vorne ein kleines Stück überstand, und darunter ein schwerer, dunkler Sack. Felix dachte an letzte Nacht. An die Form an seiner Hüfte. *Das war das.* Und sein eigener Schwanz zuckte in der Jeans.

Noah sah es. Er sah auf Felix’ Schritt, dann in sein Gesicht, und sagte nichts. Er ging einfach zum Ufer, ganz langsam, und sein Schwanz schwang bei jedem Schritt.

Die beiden standen nebeneinander im flachen Wasser und seiften sich ein. Jannik sagte etwas, und Noah lachte und kippte ihm eine Handvoll Wasser über den Kopf, und Jannik schrie und stürzte sich auf ihn, und dann rangen sie nackt im knietiefen See, nass und glitschig vor Seife, Janniks Brust an Noahs Rücken, ein Arm um Noahs Hals, das Becken fest an Noahs Arsch gepresst. Einen Moment lang hielten sie still. Felix sah, wie Janniks Hüfte nach vorn drückte. Einmal. Dann ließ Jannik los, als hätte er sich verbrannt, und sie fielen beide ins Wasser.

Als Noah wieder hochkam, prustend, und sich die Haare aus dem Gesicht strich, sah Felix, dass Noahs Schwanz nicht mehr hing. Er stand halb, schwer, schräg nach vorn, trotz des eiskalten Wassers. Noah versuchte nicht, ihn zu verstecken. Er sah an sich runter, dann zu Jannik, und grinste breit.

„Das ist nicht vom See“, sagte er. „Das warst du. Kannst ruhig stolz drauf sein.“

Jannik sah hin, eine halbe Sekunde. Dann grinste er, langsam und anzüglich, mit einem Mundwinkel zuerst, und hielt Noahs Blick, bis er selbst wegsehen musste. Dann tauchte er noch mal unter, sehr lange.

Paul stand am Bulli, die Seifenflasche in der Hand, und sah zu. Er sah lange zu. Er hatte ein Gesicht, das Felix nicht an ihm kannte, ganz still, sehr aufmerksam, die Lippen ein bisschen offen. Er hatte das Oxford-Hemd ausgezogen. Und vorne in seinen navyblauen Chino-Shorts, genau neben der Bügelfalte, stand der Stoff. Dann merkte er, dass Felix ihn ansah, und hob die Flasche vor die Hose.

„Biologisch abbaubar“, sagte er. „Für dich auch.“

Dann stellte er die Flasche auf die Motorhaube, zog die Chino-Shorts und die Unterhose in einer einzigen Bewegung runter, schnell, ohne hinzusehen, und ging zum Wasser. Mit großen Schritten, so schnell, dass Felix nur kurz sah, was vorne wippte, halbsteif und schwer, bevor Paul bis zur Hüfte im See stand und scharf die Luft einzog.

„Kalt“, sagte er. „Sehr gut. Sehr gut.“

„Paul!“, rief Noah. „Was ist denn mit dir los?“

„Die Kälte hilft“, sagte Paul und ging noch ein Stück tiefer.

Mats stand am Zelt, die Arme verschränkt. Felix dachte, er würde nicht gehen. Dann knöpfte Mats doch das Jeanshemd auf, zog es aus, stieg aus der Cargo-Shorts, ließ die Boxershorts an und ging hinterher, langsam, über die Steine. Er kam nicht weit. Jannik tauchte direkt vor ihm aus dem Wasser auf, packte ihn an den Hüften und riss ihn um, und als Mats wieder hochkam, prustend und fluchend, hatte Jannik die Boxershorts in der Hand und schwenkte sie über dem Kopf wie eine Fahne.

„Gib her!“

„Hol sie dir!“

Mats holte sie sich. Er warf sich auf Jannik, und Jannik ließ sich fallen, lachend, und Noah sprang Paul von hinten auf den Rücken, und Paul, der korrekte Paul mit dem Seitenscheitel, ging unter wie ein Stein und kam wieder hoch und lachte. Laut. Mit offenem Mund. Felix hatte Paul noch nie so lachen hören. Dann war es nur noch Wasser und Schaum und Arme und nasse Haut. Sie spritzten und rangen und tunkten sich gegenseitig, sie rutschten aneinander ab, glitschig vor Seife, Brust an Rücken, Bauch an Arsch, ein Knie zwischen fremden Beinen, und niemand versteckte mehr irgendwas. Jannik hielt Mats länger fest als nötig, die Arme um seine Brust, und Mats wehrte sich weniger, als er gekonnt hätte. Noahs Schwanz stand immer noch halb und schwang, wenn er sprang. Und Paul hatte aufgehört, sich umzudrehen.

„Professor!“, rief Jannik. „Komm rein!“

„Felix! Los jetzt!“ Das war Noah. „Nur die ersten zehn Sekunden sind schlimm!“

„Gleich“, rief Felix. „Ich mach noch das Brot.“

Er stand am Bulli mit dem Messer in der Hand. Er wollte. Er wollte es so sehr, dass es in der Brust drückte. Einfach das T-Shirt ausziehen, die Jeans, alles, und reingehen, und sich von Jannik umreißen lassen und lachen wie Paul. *Geh einfach. Zieh's aus und geh.* Er legte das Messer hin. Er fasste den Saum seines T-Shirts an, mit beiden Händen. Und blieb so stehen. *Und dann? Dann stehst du da. Dünn. Weiß. Mit den Sommersprossen auf den Schultern. Und mit dem Fleck in der Unterhose, wenn du die Jeans runterziehst. Und wenn er wieder hart wird, vor allen, und du kannst nichts machen, weil im Wasser jeder alles sieht.* Ihm wurde heiß, im Gesicht und gleichzeitig zwischen den Beinen, und sein Schwanz zuckte gegen den steifen Stoff, schon beim bloßen Gedanken. Er ließ das T-Shirt los. Er nahm das Messer wieder und schnitt Brot, Scheibe um Scheibe, viel zu viele, genug für drei Tage.

„Der kommt nicht“, sagte Jannik draußen im Wasser, nicht böse, eher erstaunt.

Noah sagte nichts. Er stand bis zum Bauch im See und sah zum Bulli rüber, und er lachte nicht.

Felix wusch sich später. Allein, als die anderen sich abgetrocknet hatten und anfingen, das Zelt aufzubauen und Birkenholz für das Feuer zu sammeln. Er nahm Pauls grüne Flasche und ein Handtuch und ging an den Birken vorbei, ein Stück weiter das Ufer runter, bis zu einem flachen Felsen, den man vom Feuer aus nicht sah. Dort zog er das T-Shirt aus und die Jeans. Die Boxershorts behielt er an.

Das Wasser war so kalt, dass es ihm den Atem nahm. Er ging bis zu den Knien rein, dann bis zu den Oberschenkeln, und blieb stehen, die Arme um den Körper, und zitterte. Dann seifte er sich ein, schnell. Arme, Brust, Achseln. Er drehte sich zweimal um, ob jemand kam. Dann schob er die Hand vorne unter den Bund, mit dem Rücken zum Bulli, obwohl man ihn von dort gar nicht sehen konnte, und wusch sich da, hastig, ohne hinzusehen, so wie in der Umkleide, bloß nichts zeigen. Aber dann blieb die Hand liegen. Das Wasser war eiskalt. Die Bilder kamen, eins nach dem anderen. Janniks Faust voll Seife, wie sie über den Schaft fuhr, von der Wurzel bis vorne und wieder zurück. Noahs Schwanz, der beim Gehen schwang. Und unter seiner Hand, unter dem nassen Stoff, wurde er hart. Gegen die Kälte, gegen alles. *Was machst du da?* Felix schloss die Faust. Einmal, langsam, von unten nach oben, und es zog ihm bis in den Bauch. Ein zweites Mal, noch langsamer. Sein Atem ging flach, und ein kleiner Laut kam aus ihm raus, den er nicht machen wollte. Oben bei den Birken knackte Holz. Laut, ganz nah. Felix riss die Hand aus der Boxershorts, als hätte er sich verbrannt, und stand steif und keuchend da und starrte zu den Bäumen. Nichts. Niemand. *Bloß das Feuerholz. Bloß Paul.* Sein Herz hämmerte. Er ging tiefer ins Wasser, bis es ihm an den Bauch reichte, und wartete, bis es nachließ. Danach rieb er den Stoff vorne zwischen den Fingern, wo der Fleck von heute Morgen war, mit Seife, immer wieder, bis er weg sein musste. Die Boxershorts klebten an ihm, nass und durchsichtig, und er sah an sich runter und sah die Form von allem darunter.

*Du hättest einfach reingehen können.* Er hörte sie oben am Bulli lachen, hörte Holz knacken und Paul Anweisungen geben. Jannik, laut. Noah, tiefer. Und wieder Paul. *Die haben sich nicht mal gewundert. Keiner hätte was gesagt.*

Er tauchte unter, einmal, kurz, und kam keuchend wieder hoch. Dann ging er raus, wickelte sich das Handtuch um die Hüfte und zog darunter die nasse Boxershorts runter, umständlich, mit einer Hand, so wie immer.

Als er sich umdrehte, saß Noah auf dem Felsen. Er hatte Felix' Fleecejacke über dem Arm.

„Ich hab nicht geguckt“, sagte Noah. Er grinste ein bisschen. „Na gut. Einmal.“

Felix lief heiß an, sofort, bis in die Haarwurzeln. Er hielt das Handtuch mit beiden Händen fest.

„Hier“, sagte Noah und hielt ihm die Jacke hin. „Du zitterst.“

Felix nahm sie und zog sie über, und Noah blieb sitzen und sah aufs Wasser. Eine Weile sagte keiner was.

„Du hast vorhin dagestanden“, sagte Noah dann, leise. „Am Bulli. Mit den Händen am T-Shirt.“

„Ich hab Brot geschnitten.“

„Du hast Brot für eine Woche geschnitten.“ Er lächelte. „Ich hab's gesehen, Felix. Du wolltest rein.“

Felix sagte nichts. Er sah auf seine nackten Füße auf dem Felsen.

„Hör mal.“ Noah drehte sich zu ihm. „Du musst dich nicht schämen. Nicht vor uns. Für gar nichts. Nicht für deinen Körper und nicht dafür, wenn er was macht, was du nicht willst. Das passiert hier jedem, das hast du ja gesehen.“ Er zuckte mit den Schultern. „Mir auch.“

„Ich bin nicht so“, sagte Felix. „Wie ihr. Ich kann das nicht.“

„Doch, kannst du. Du weißt es bloß noch nicht.“ Noah stand auf und kam einen Schritt näher, und Felix spürte die Wärme, die von ihm ausging, nach Seife und Seewasser. „Und du musst auch nichts. Heute nicht und morgen nicht. Lass dir Zeit, so viel du brauchst. Keiner hier drängt dich.“

Er strich Felix eine nasse Locke aus der Stirn. Langsam. Seine Finger blieben einen Moment an Felix' Schläfe liegen, länger, als es für eine Locke nötig gewesen wäre.

„Aber du stehst dir selbst im Weg, Professor. Du rechnest die ganze Zeit. Ich seh dich rechnen.“ Er lächelte. „Ich wünsch dir, dass du's schaffst. Dass du da auch mal reingehst und so lachst wie Paul vorhin. Das wär schön. Echt.“

Dann nahm er die Hand weg und ging zurück zu den anderen, barfuß über die Steine, ohne sich umzudrehen.

Felix stand da, in der Fleecejacke, das Handtuch um die Hüfte, die nasse Boxershorts in der Hand. Da, wo Noahs Finger gewesen waren, war seine Schläfe immer noch warm.

Der Abend wurde nicht dunkel. Er wurde golden, dann rosa, dann blau. Das Zelt stand, das Feuer aus Birkenholz brannte, sie grillten Würstchen und Halloumi und tranken das Bier aus Arvidsjaur, und um halb elf stand die Sonne immer noch irgendwo hinter den Bergen.

Die Mücken kamen in Wolken. Jannik saß trotzdem oben ohne am Feuer, eingesprüht und glänzend, im Rauch, weil der Rauch angeblich half. Noah spielte Ukulele. Paul las im Reiseführer. Mats schnitzte an einem Stock, ohne dass er wusste, was es werden sollte. Felix saß ein Stück abseits auf einem Felsen, in der Fleecejacke, die Haare noch feucht, und dachte an Noahs Finger an seiner Schläfe.

Daran, dass er nicht zurückgewichen war. Und an das, was Noah gesagt hatte. *Du stehst dir selbst im Weg. Ich seh dich rechnen.* Er rechnete auch jetzt. Er merkte es und konnte nicht aufhören.

„Leute“, sagte Jannik irgendwann. „Wir sind am Arsch der Welt. Es ist elf Uhr nachts, es ist hell, wir haben kein Netz, keinen Fernseher, keine Bar. Was machen wir hier vier Wochen lang abends?“

„Sterne gucken“, sagte Felix.

„Es gibt keine Sterne. Es ist hell.“

„Nach Mitternacht. Die hellsten. Wega, Deneb, Atair.“

„Angeln“, sagte Mats.

„Schach“, sagte Paul.

„Ihr habt genau dasselbe auf der Fähre gesagt.“

„Und es stimmt immer noch“, sagte Paul.

Jannik ließ sich rückwärts ins Heidekraut fallen und stöhnte. „Ich sterbe. Ich sterbe vor Langeweile, am dritten Tag.“ Er lag da, die Arme ausgebreitet, der Bauch flach und hart im Feuerschein, und die graue Hose war so weit runtergerutscht, dass man die dunklen Haare darunter sah und den Ansatz vom Schaft, der nach links lag.

„Du stirbst nicht vor Langeweile“, sagte Noah und schlug einen Akkord. „Du stirbst, weil du seit Ende Juni nicht abgespritzt hast. Man sieht’s dir an. Heute im See hat schon die Seife gereicht.“

Unter der grauen Hose bewegte sich etwas. Der Schaft, der nach links lag, zuckte, einmal, deutlich, und wurde dicker. Jannik legte den Unterarm quer über den Bauch, als wäre das Zufall.

„Halt die Fresse.“

„Ich sag ja nur.“

„Dann spiel halt was“, sagte Jannik.

„Was denn?“

„Keine Ahnung.“

„Uns fällt schon was ein“, sagte Noah.

Er sah dabei Jannik an. Über die Ukulele hinweg, die Finger still auf den Saiten, so lange, dass der letzte Akkord verklang. Jannik sah in den Himmel. Dann sah Noah weiter, über das Feuer, zu Felix auf seinem Felsen, und hielt den Blick dort. Felix hielt ihn aus. Er sah Noah an wie heute Morgen über der Zeichnung, offen, und merkte erst spät, dass er lächelte. Er senkte den Kopf. Unter der Fleecejacke wurde er hart, von einem Blick über ein Feuer, und das Heidekraut kratzte an seinen nackten Knöcheln. Ob Noah es gemerkt hatte, wusste er auch ohne hinzusehen.

Mats legte den Stock weg, stand auf und ging zum Zelt, ohne gute Nacht zu sagen.

Felix konnte nicht schlafen.

Er lag im Aufstelldach, diesmal mit Paul, weil der Rotationsplan es so wollte. Paul lag neben ihm in seinem Mumienschlafsack, bis zum Kinn zugeschnürt, und schnarchte leise und regelmäßig. Unten lagen Noah und Jannik. Mats war im Zelt. Es war ein Uhr, und durch die Gaze fiel das blaue Licht, und Felix war hellwach.

Er war auch hart. Er war es den ganzen Abend gewesen, immer wieder, in Wellen. Jetzt lag sein Schwanz steif unter dem Schlafsack an seinem Bauch, die Eichel unter dem Bund der Boxershorts, nass, und er traute sich nicht, ihn anzufassen, weil Paul dreißig Zentimeter neben ihm lag und weil er wusste, wie laut dieses Dach war.

*Nicht schon wieder. Nicht das Dach.*

Er kletterte vorsichtig die Leiter runter. Unten lag Jannik auf dem Bauch, das Gesicht im Kissen, ein Bein aus dem Schlafsack, und schlief. Noah lag auf dem Rücken und hatte die Augen zu. Felix schob die Seitentür einen Spalt auf, ganz langsam, und glitt raus.

Die Luft war kühl und roch nach Wasser und Rauch. Der See lag still und grau. Die Mücken waren weg, es war zu kalt für sie. Felix ging barfuß über die Felsen zum Ufer, in Boxershorts und T-Shirt, und blieb am Wasser stehen.

Er sah zurück. Die Seitentür war angelehnt. Das Zelt war zu. Niemand zu sehen.

Aber aus dem Zelt kam ein Geräusch. Leise und gleichmäßig, das Quietschen einer Isomatte, Kunststoff auf Kunststoff, schneller werdend, dann ein Atem, der angehalten wurde, und dann nichts mehr. Felix wusste sofort, was das war. *Mats.* Die Hitze schoss ihm in den Bauch, und er drehte sich zum Wasser.

Dann zog er das T-Shirt aus. Und dann die Boxershorts.

Er stand nackt am Ufer, um ein Uhr nachts, und die kalte Luft lief über seine Haut, über die Brust, über die Brustwarzen, die sofort hart wurden, über den Bauch, über seinen Schwanz, der immer noch halb steif vor ihm stand und in der Kälte zuckte. Mats, Noah und Jannik hatten mehr in der Hose. Seiner war schlank, wie alles an ihm, lang und gerade, mit hellbraunen Haaren darüber, die er kurz hielt, weil es dann sauber aussah. Er hatte sich nie für seinen Körper interessiert.

Jetzt stand er da und spürte jeden Zentimeter davon.

Er ging ins Wasser.

Es war so kalt, dass es wehtat. Es packte ihn an den Knöcheln und an den Waden, und als es die Oberschenkel erreichte, keuchte er, und als es seine Eier erreichte, zogen sie sich so schnell hoch, dass er einen Laut machte, halb Schrei, halb Lachen, und der Laut ging über den See. Er tauchte unter. Alles zog sich zusammen, das Herz, die Lunge, der Schwanz. Er kam prustend wieder hoch, mit klappernden Zähnen, schwamm drei Züge raus und drei zurück und stand dann bis zur Hüfte im Wasser und lachte.

Und dann sah er ihn.

Noah stand am Bulli. Neben der Seitentür, nur in seinen schwarzen Shorts, die Arme verschränkt, und sah ihm zu.

Felix erstarrte. Das Wasser lief ihm über die Brust und den Bauch. Unter der Wasserlinie war er nackt, und Noah wusste das, weil sein T-Shirt und seine Boxershorts auf dem Felsen am Ufer lagen, deutlich zu sehen.

*Dreh dich um. Tauch unter. Sag was.*

Er tat nichts davon.

Er stand da, und Noah stand da. Noah sah nie zuerst weg. Das wusste jeder.

Felix spürte die Kälte nicht mehr. Er spürte nur den Blick, über dreißig Meter hinweg, auf der nassen Haut, auf der Brust, auf dem Bauch, an der Wasserlinie. Und dann tat er etwas, das er sich nie zugetraut hätte. Er ging einen Schritt auf das Ufer zu. Dann noch einen. Das Wasser sank auf die Oberschenkel. Auf die Knie.

Er kam aus dem See. Nackt, langsam, die Hände an den Seiten, nicht vorm Schwanz.

Der war von der Kälte klein und zusammengezogen, die Vorhaut ganz vorn, die Eier hoch und eng. Aber je länger Noah hinsah, desto mehr pochte es darin. Felix spürte es. Mit jedem Schritt über die Felsen, mit jedem Meter, den er näher kam, lief das Blut wieder rein. Er wurde länger, schwerer, hob sich, und bis Felix bei seinen Sachen war, stand er halb, schräg nach oben, nass, die Eichel rutschte rosa aus der Vorhaut, und Felix konnte nichts dagegen tun, und er wollte auch nichts dagegen tun.

Er hob das T-Shirt auf und trocknete sich damit ab. Das Gesicht, die Haare, die Brust. Langsam. Den Bauch. Dann, nach einem Moment, auch dazwischen. Er nahm den Schwanz in die Hand, nass und schwer, und trocknete ihn, und er wurde härter in seiner Faust, die Kuppe glänzte nass, und ein Tropfen quoll aus der Spitze. Er ließ die Hand länger dort, als Abtrocknen dauert. Die Wärme der Hand, das Gewicht, das Pochen. Er sah dabei nicht zu Noah. Er wusste auch so, dass Noah hinsah.

Dann ließ er los und zog die Boxershorts an. Sie spannten vorne.

Sein Herz schlug so, dass er es im Hals spürte. In seinem Kopf war Noahs Stimme, leise, auf dem Felsen hinter den Birken. *Lass dir Zeit.*

Als er zum Bulli zurückkam, stand Noah immer noch da. Aus der Nähe sah Felix, dass Noahs Shorts vorne standen. Hoch und schräg, so dick, dass der Stoff an der Spitze einen dunklen Fleck hatte. Noah versuchte nicht, es zu verstecken. Er sagte nichts. Er trat nur einen halben Schritt zur Seite, so dass Felix an ihm vorbei musste, sehr nah, und Felix’ nackte Schulter strich über Noahs nackte Brust, warm über kalt, und er spürte das Plektrum an der Kette, das über seine Haut kratzte, und für einen Moment, unten, ganz kurz, streifte Noahs harter Schwanz durch die Shorts seine Hüfte. Dieselbe Stelle wie letzte Nacht.

Felix ging weiter, schnell, bevor er stehen blieb.

„Felix“, sagte Noah leise, als Felix schon die Hand an der Tür hatte.

Felix drehte sich um.

Noah biss sich auf die Unterlippe. Der Ring in seiner Braue glänzte im blauen Licht. „Du hast nicht weggeguckt.“

Felix wollte sagen, *Das war Zufall*. Er wollte sagen, *Ich hab dich nicht gesehen*. Er wollte sagen, *Mir war kalt*.

„Nein“, sagte er. „Hab ich nicht.“

Er kletterte zurück ins Dach, neben Paul, und lag da mit nassen Haaren und einem Ständer, der jetzt richtig kam, hart und heiß und so plötzlich, dass er die Hand drauflegen musste, durch die Boxershorts, nur um ihn festzuhalten. Er hielt sie still. Er lag nur da, die Hand um den Schwanz, der in seiner Faust pochte, und spürte, wie es durch den Stoff nass wurde, und hörte, wie unten Noah in seinen Schlafsack kroch und Jannik im Schlaf etwas murmelte.

Dann hörte er Noahs Stimme, ganz leise, durch die Luke, so leise, dass nur er es hören sollte.

„Morgen regnet’s. Paul hat’s im Wetterbericht gesehen. Dann hängen wir alle im Bulli.“

Eine Pause.

„Und dann wird’s spannend, Professor.“

Felix lag still. Er atmete. Und erst nach einer ganzen Weile merkte er, was fehlte.

Neben ihm schnarchte Paul nicht mehr.