Geister erröten nicht

Thomas saß steif auf seinem Stuhl im Salon, eine Teetasse in der Hand, überzeugt davon, dass dies alles nur eine aufwendige Inszenierung war.

Das Kerzenlicht flackerte zu gleichmäßig und warf sanfte Schatten auf Eleonores Wangenknochen, während sie ihm mit anmutiger Präzision Tee einschenkte. Das gesamte Haus, obwohl alt und in den Ecken staubbedeckt, strahlte eine seltsame Einsatzbereitschaft aus – wie eine Bühne kurz vor dem Aufgehen des Vorhangs.

„Sie geben sich viel Mühe“, sagte er und blickte auf die Tasse, ohne zu ****. „Historische Kostüme. Die richtige Atmosphäre. Versteckte Lichter in den Kerzenleuchtern, nehme ich an?“

„Ich verstehe.“ Sie rührte gemächlich in ihrem Tee, wobei ihr silberner Löffel kaum ein Geräusch machte. „Sie glauben also, ich bin ... was? Ein Mitglied des Unterhaltungskomitees des Dorfes?“

„Ich glaube, jemand möchte die Geistergeschichten am Leben erhalten“, antwortete Thomas. „Vielleicht, um die Leute fernzuhalten. Oder um ein finsteres Geheimnis zu verbergen.“

Eleonore lachte – ein leises, volltönendes Lachen, voller Belustigung. Sie lehnte sich in die Couch, schlug ein Bein langsam über das andere und entblößte ihre Waden. „Schade. Sie sind den ganzen Weg in Ihrer schönen Soutane hierher gekommen, und alles, was Sie finden, ist eine Frau mit zu viel freier Zeit und einem Wasserkessel auf dem Herd.“

Er musterte sie. Ihre Haut war blass, wirkte aber nicht ungesund. Ihre Augen waren ... seltsam. Sie fingen das Kerzenlicht ein, ohne es ganz zu reflektieren, wie Gewitterwolken, die silbernen Regen ankündigen.

„Sie spielen Ihre Rolle gut“, gab er zu. „Das muss ich Ihnen lassen.“

Eleonore lächelte – ein Gesichtsausdruck, der sowohl erfreut als auch boshaft war. „Dann lassen Sie mich noch ein wenig weiter spielen und den Einsatz erhöhen. Sagen Sie mir, Vater, glauben Sie an die Sünde?“

„Ich glaube an viele Dinge. Nur nicht an Märchen und sinnlose Scherze.“

Ihr Lächeln wurde breiter. „Du bist fest entschlossen, nicht zu glauben, dass ich ein Geist bin, nicht wahr?“

Ihre Worte wirbelten um ihn herum wie weißer Rauch. Sie amüsierte sich sichtlich. Und warum auch nicht? Wenn sie dafür bezahlt wurde, ihm Angst einzujagen, dann machte sie ihre Arbeit hervorragend. Ein kleiner, gereizter Teil von ihm bewunderte sogar ihr Engagement.

„Ich weiß, was ich sehe“, murmelte er und nippte an seiner Teetasse, nur um sich an etwas festhalten zu können.

Eleonore beobachtete ihn über den Rand ihrer Tasse hinweg. „Tun Sie das? Wirklich? Dann sag mir, Vater – was siehst du?“

Er sah sich um. „Ich sehe eine kluge junge Frau. Ein baufälliges Haus, das nur durch Illusionen und geschickte Beleuchtung aufrecht erhalten wird, und einen sehr ausdauernden Streich.“

Sie lachte erneut, diesmal lauter. Dann stand sie in einer fließenden Bewegung auf und schwebte langsam auf ihn zu, nicht bedrohlich, sondern mit der perfekten Eleganz einer Frau, die sich noch nie für irgendetwas – oder jemanden – beeilt hatte. Ihre zarten Füße machten kein Geräusch auf den abgenutzten Teppichen.

Der Salon war still, bis auf das leise Ticken der Standuhr und das sanfte Rascheln von Eleonores Kleid, als sie den Raum durchquerte. Thomas beobachtete sie mit wachsender Vorsicht – nicht weil er Gefahr befürchtete, sondern weil etwas in ihm, tief und unausgesprochen, die Begierde fürchtete.

Sie blieb dicht vor ihm stehen – näher als es höflich war, näher als es angemessen war. Ihr Duft war eine seltsame Mischung aus Rosen und Moschus.

„Darf ich dich etwas fragen, Vater?“, sagte sie leise.

Er erwiderte ihren Blick und hielt ihm stand. „Sie dürfen fragen.“

„Wovon träumen Priester?“

Er blinzelte. „Ich bin mir nicht sicher, ob Sie das etwas angeht.“

„Oh, aber das tut es. Weißt du, ich habe nur Gesellschaft, wenn alle schlafen. Träume sind so ... ehrlich.“ Ihre Stimme wurde leiser und sirupartig süß.

„Träumen Priester vom Himmel? Oder träumen sie von Dingen, von denen sie nicht träumen sollten? Von verbotenen Freuden?“

Er versuchte, Empörung zu zeigen, aber es gelang ihm nur, seinen Kiefer finster anzuspannen. „Sie genießen es, zu provozieren.

„Ich genieße es, ehrlich zu sein“, sagte sie mit einem Lächeln. „Es sind die Lebenden, die lügen. Vor allem sich selbst gegenüber. Du siehst viel zu gut aus, um dich an Illusionen zu verschwenden.“

Er fuhr sie scharf an. „Das reicht!“

„Wirklich?“, fragte sie, nun direkt vor ihm stehend, ihre Stimme samtig, ihre Augen unergründlich. „Denn ich habe noch nicht einmal angefangen.“

Er wandte den Blick ab. Die Luft fühlte sich dick an. Zu warm. Er wollte einen Schritt zurückweichen, aber da er auf seinem Stuhl saß, konnte er sich nur ein wenig zurücklehnen.

„Ich weiß nicht, wer Sie sind“, sagte er heiser, „oder was Sie wollen. Aber wenn Sie mich aus der Fassung bringen wollen, werden Sie keinen Erfolg haben. Ich bleibe über Nacht.“

Ihre Augen funkelten. „Oh, das hoffe ich doch.“

Sie rückte näher, nah genug, um zu flüstern. „Dein Glaube ist stark, da bin ich mir sicher. Aber dein Fleisch ...“ Sie streckte die Hand aus – ohne ihn zu berühren, ohne ihn jemals ganz zu berühren – und ließ ihre Finger in der Nähe seiner Wange schweben. „Dein Fleisch ist ... schwach.“

Er packte plötzlich und fest ihr Handgelenk. „Ich bin ein Mann Gottes!“

„Und ich bin tot“, flüsterte sie, ihre Stimme ein Geheimnis in seinem Ohr. „Also sag mir, Vater – wie lauten die Regeln für ein Paar wie uns?“

Sie standen einen Moment lang so da. Ihr Atem – wenn es Atem war – streifte seine Haut. Sein Puls pochte in seinen Ohren.

Dann löste sie sich sanft aus seinem Griff und wandte sich ab.

„Ich werde dein Zimmer vorbereiten“, sagte sie, ihre Stimme wieder leicht. „Ich hoffe, du schläfst heute Nacht gut. Die Träume in diesem Haus sind ziemlich ... lebhaft.“

Sie ging durch den Türbogen in den Flur, ihre Silhouette verschmolz mit der Dämmerung.

Thomas blieb sitzen, atmete flach, die Lippen leicht geöffnet, das Herz pochte. „Was ist das, was ich fühle?“, fragte er sich.

Sicherlich keine Angst.

Sicherlich kein Glaube.

Und helfe ihm Gott – kein Verlangen.