Es ist übel

Liebes Tagebuch, (21. Mai, irgendwann gegen Mittag)

Meine Lage ist so schlimm, wie ich befürchtet habe; nein, es ist tatsächlich noch schlimmer. Ich dachte, eher hoffte ich darauf, dass Mr. Manton, wenn er realisiert, dass wir blutsverwandt sind, Gewissensbisse bekommt. Diese Hoffnung keimte auf, als ich mich ungestört in dieses dünne Musselin-Kleid umziehen durfte. Sie wuchs allmählich noch weiter, als die Nacht hereinbrach und ich nicht zu seinem Bett gerufen wurde.

Während ich im Dunkeln auf dem groben Stroh lag und das Gewicht der Eisenkette um meinen Knöchel spürte, stellte ich mir ein Dutzend möglicher Szenarien für meine Zukunft vor. Eines schlimmer als das andere.

Das Beste war natürlich, dass mein Cousin meine Mutter kontaktierte und ihr anbot, meine Freiheit zurückzukaufen. Ich weiß nicht, wie viel eine gesunde Negersklavin wert ist, aber ich war zuversichtlich, dass meine Mutter das Drei- oder Vierfache dieser Summe aufbringen würde. Es wäre unter diesen Umständen eine vernünftige Lösung gewesen und würde den Klatsch über meinen verstorbenen Vater einschränken – über den ehemaligen Herrn von Havenhall. (Ich habe mir vorgenommen, Mr. Heyward NIEMALS mehr als meinen Vater zu bezeichnen.)

Andere Szenarien reichten von der Auspeitschung als warnendes Beispiel für andere Sklaven über die Folgen der Flucht in den Norden, der Verkauf in einer dieser Auktionen, die auf junge, hellhäutige Sklavinnen spezialisiert waren, und vielleicht das Schlimmste, die Vorladung durch meinen neuen Herr zu seinem Bett, wo ich missbraucht werden würde. Sogar in meiner eigenen Notlage hatte ich einen Moment der Sympathie für Angelica, von der ich vermute, dass sie eine lange Nacht damit verbracht hat, ihren neuen Besitzer zu befriedigen. Im Gegensatz zu Mr. Manton bezweifle ich sehr, dass dieser mürrische Rohling Kyleson seine neue Sklavin verschonen würde, so wie Manton mich verschont hatte.

Am Morgen kam Mr. Manton zu mir, anstatt dass ich zu ihm gerufen zu wurde. Ich kann mir nicht erklären, warum, aber ich bin mir sicher, dass es nicht zu meinem Vorteil war. Ich stand auf, als er den Raum betrat. Je weiter ich in Gegenwart von Manton von meinem Bett entfernt war, desto sicherer fühlte ich mich. Ich wusste jedoch sofort, dass ich in Schwierigkeiten steckte, als er mir befahl, mein Kleid herunterzustreifen.

"Komm Mädchen, lass mich mal sehen, was mir jetzt gehört." Als ich meine Arme aus dem abgetragenen Kleid zog, blätterte Mr. Manton durch mein Tagebuch und las mit besonderem Interesse den letzten Eintrag. „Ich mag deine Skizzen, äh“, er hielt inne, als wäre ihm ein unerwarteter Gedanke gekommen, „na ja, wir können dich nicht nicht mehr Bianca nennen“, er tippte ein paar Mal mit den Fingern auf den Buchdeckel, bevor er sich selbst zunickte.

„Dolly. Das ist ein Name der besser zu dir passt als Bianca.“ Er sah auf und sah, wie ich das Kleid an meine Brust drückte. „Hände hinter den Rücken, Dolly.“

Es ist nicht so, dass meine Brüste noch nie von einem Mann gesehen worden wären, oder dass ich mich gar dafür geschämt hätte, aber mich einem Mann auf seinen Befehl hin so auszusetzen, war demütigend. Ich denke, das war der Punkt.

Ganz langsam bewegten sich meine Hände hinter meinen Rücken. Ich hasste es, so da zu stehen, ich hasste ihn dafür, dass er mich dazu **** hatte, aber am meisten hasste ich, dass ich gehorchte. Manton hatte mich immer noch nicht berührt, aber ich fühlte mich schon besudelt, als seine Augen zwischen meinem nackten Körper und den Zeichnungen auf den Seiten hin und her huschten.

„Zeichne dich so wie du jetzt dastehst.“ Manton leckte sich erwartungsvoll die Lippen. „Ich mag es zu sehen, wie deine fetten Titten herausragen.“ Manton zeigte auf die leere Seite, „mach es gut.“

Er umkreiste mich wie ein Hund, der einen Haufen dampfenden Mistes untersucht, sein Verlangen nach meiner jungen, geschmeidigen Figur in einer Art innerem Konflikt mit der Abneigung, die er für das afrikanische Blut zu empfinden schien, das durch meine Adern fließt. Er kam mir so nahe, dass ich die Wärme seines Atems auf meiner Schulter spüren und sein teures Eau de Cologne riechen konnte.

Wieder ging er weg, ohne mich zu berühren, aber meine Haut kroch, und ich wollte mehr als je zuvor in meinem Leben ein Bad nehmen. Er blieb an der Tür stehen und lächelte darüber, wie schnell ich das Kleid wieder angezogen hatte.

Meine Schande:

Dieser Eintrag und die begleitende Skizze wurden lange nach Mantons Wegehen fertig, aber seine abscheuliche Präsenz verweilte in dem winzigen Raum wie der Gestank einer verfaulten Kartoffel in einer Speisekammer. Dies war das bisher am schwierigsten zu Zeichnende. Nicht wegen des erotischen Themas, sondern wegen des Betrachters. Mir ist klar, dass ich Mantons Perversität durch das Zeichnen dieser prickelnden Skizzen anheize, aber ich wage es nicht, mich zu verweigern. Dieses Tagebuch und die Worte und Zeichnungen, die ich darin niedergelegt habe, sind das Einzige, was mich davon abhält, den Verstand zu verlieren.