Die Heimfahrt

Kapitel 10 – Die Heimfahrt

Lina schloss die Tür von Herrn Königs Büro hinter sich, und das leise Klicken klang in ihren Ohren wie ein endgültiges Urteil. Ihre Beine trugen sie wie von selbst den Flur entlang, doch jeder Schritt fühlte sich fremd an – als gehörte der Körper, der gerade noch mit gelben Gummihandschuhen an seinem Schwanz gewichst und seinen Saft von den Latexflächen geleckt hatte, nicht mehr ihr. Der Kittel war bereits wieder ausgezogen, der String aus dem Papierkorb gefischt und hastig übergestreift, doch der Geruch von billigem Polyester und Latex hing noch an ihrer Haut. Unter der Bluse klebte der Schweiß der Demütigung, und zwischen ihren Schenkeln pochte es feucht und unerbittlich.

Im Aufzug starrte sie auf ihr Spiegelbild. Makellos. Die dunkelblonde Strähne hinter dem Ohr, das Etuikleid wieder glatt gestrichen, das professionelle Lächeln, das sie sich vor dem Spiegel aufzwang. Niemand würde ahnen, dass die Frau, die gerade den Knopf fürs Erdgeschoss drückte, noch vor zehn Minuten auf Knien – nein, auf dem Besucherstuhl – mit gespreizten Beinen und sabberndem Mund eine geile Putzschlampe gespielt hatte.

Draußen auf dem Parkplatz schlug ihr die kühle Abendluft entgegen. Sie stieg in ihren Wagen, ein elegantes SUV, das zu ihrer Position passte, und startete den Motor. Die Rückfahrt begann. Zwanzig Minuten durch den abendlichen Berufsverkehr. Zwanzig Minuten, in denen sie allein mit sich selbst war.

Ihre Hände am Lenkrad zitterten leicht. Sie stellte die Heizung höher, obwohl es nicht kalt war. Der Geruch des Latex klebte noch an ihren Fingern – sie hatte sie dreimal gewaschen, doch er wollte nicht verschwinden. Jedes Mal, wenn sie schaltete, sah sie die gelben Handschuhe vor sich. Wie sie seinen Schwanz umschlossen hatten. Wie der Saft darauf gelandet war. Wie sie ihn abgeleckt hatte, Finger für Finger, während er ihr ins Gesicht sagte, was sie nächste Woche sein würde.

„Putznutte“, flüsterte sie leise in den Innenraum des Wagens. Ihre Stimme brach. Die Ampel sprang auf Rot. Sie presste die Oberschenkel zusammen. Der feuchte String rieb über ihre geschwollene Klit. Ein leises Stöhnen entkam ihr. Sie biss sich auf die Unterlippe, bis es schmerzte. Nicht hier. Nicht im Auto. Nicht schon wieder.

Doch ihr Körper gehorchte nicht mehr. Die Bilder kamen ungebeten: Montagmorgen. Der Pausenraum. Frank Kessler. 58 Jahre, rau, nach Zigaretten stinkend. Wie sie vor ihm knien würde, im Kittel, mit den gelben Handschuhen bis zum Ellenbogen, während Alina und Sarah nur ein paar Meter weiter Kaffee tranken und ahnungslos waren. Wie er ihr in die Haare greifen, ihren Kopf nach hinten ziehen und seinen dicken, ungewaschenen Schwanz in ihren Mund schieben würde. Wie sie saugen würde – nicht weil sie musste, sondern weil ein Teil von ihr genau das wollte.

An der nächsten roten Ampel konnte sie nicht mehr widerstehen. Ihre rechte Hand glitt unter den Rock, schob den String zur Seite. Die Finger waren noch warm von der Erinnerung an das Gummi. Sie berührte sich – nass, so verdammt nass – und ein zittriges Keuchen füllte den Wagen. Zwei, drei schnelle Kreise, dann musste sie die Hand zurück ans Lenkrad reißen, weil die Ampel grün wurde. Der Orgasmus blieb aus. Quälend nah. Genau wie die Demütigung nächste Woche.

Zu Hause angekommen, schloss sie die Tür zweimal ab. Die Wohnung war still, teuer eingerichtet, makellos – genau wie sie selbst es immer gewesen war. Sie ließ ihre Tasche fallen, ging direkt ins Badezimmer, zog sich aus und stellte sich unter die Dusche. Das heiße Wasser prasselte auf ihre Haut, doch es wusch die Scham nicht ab. Im Gegenteil. Je sauberer sie wurde, desto deutlicher spürte sie, wie sehr sie sich danach sehnte, wieder schmutzig zu sein.