Besser zum Frauenarzt

Meine Gedanken rasen...

Ich werfe das Handy auf die Matratze, als wäre es ein giftiges Tier, und zwinge mich, die Augen zu schließen. Doch die Dunkelheit bringt keine Ruhe, nur das Echo dieses einen, verstörenden Blicks des Nachbarn, der wie ein Brandmal auf meiner Netzhaut klebt. Ich rolle mich auf der Seite zusammen, versuche, die Kälte der Bettwäsche gegen die noch immer glühende Scham auf meiner Haut zu setzen, und starre an die Decke, bis die Zeit ein vages Konzept wird. Morgen muss ich zum Frauenarzt – ein Termin, der eigentlich nur Routine sein sollte, sich jetzt aber wie eine Abrechnung mit meinem eigenen Chaos anfühlt.

Um zwei Uhr morgens gibt der Kampf gegen die kreisenden Gedanken endlich nach, und ich falle in einen tiefen, fast betäubenden Schlaf. Eigentlich stünde morgen die Arbeit an den Schildern an, ein Projekt, das keinen Aufschub duldet, doch der Termin beim Frauenarzt wiegt schwerer. Während ich in einem halbseitigen Traum an die sterile Atmosphäre der Praxis denke, schleicht sich eine kalte Panik in mein Bewusstsein: Was, wenn dieser Mann mich mit etwas angesteckt hat? Die Ungewissheit nagt an mir, bis sie zum einzigen Gedanken wird, der mich morgen früh aus dem Bett treiben wird.

Das Erwachen ist kein sanftes Gleiten, sondern ein plötzlicher Sturz zurück in die Realität. Als ich die Augen öffne, ist das erste, was ich spüre, nicht die Morgenfrische, sondern eine fast körperliche Beklemmung in der Magengrube. Die Erinnerung an den Termin beim Frauenarzt schlägt wie ein Peitschenhieb ein. Während ich mechanisch aufstehe, schleicht sich eine giftige Frage in meine Gedanken, die ich die ganze Nacht über zu ignorieren versucht habe: Was, wenn dieser eine, ungeplante Moment mehr hinterlassen hat als nur ein Gefühl von Leere? Die bloße Vorstellung, dass er mich mit etwas angesteckt haben könnte, verwandelt den ansonsten routinemäßigen Arztbesuch in eine nervenaufreibende Mission. Die Schilder, die eigentlich meine Priorität für morgen gewesen wären, wirken plötzlich lächerlich unbedeutend gegen die Angst, die jetzt jede meiner Bewegungen begleitet.

Unter der heißen Dusche schrubbe ich mir die Haut fast wumd, als könnte ich die letzten Reste des Mannes und die damit verbundene Scham einfach wegspülen. Das klebrige Gefühl verschwindet, doch die Unruhe in meinem Bauch bleibt. Anstatt mich wie geplant auf den Weg zur Schule zu machen, packe ich hastig meine Tasche und steuere den besten Frauenarzt der Stadt an. Während ich durch die Straßen eile, fühle ich mich wie eine Betrügerin an meinem eigenen Leben – zwischen der Rolle der Schülerin und der nackten Angst einer Frau, die nicht weiß, was dieser eine Moment in ihrem Körper hinterlassen hat.

Das Wartezimmer riecht nach einer Mischung aus billigem Desinfektionsmittel und der unterdrückten Nervosität anderer Patientinnen. Da ich keinen Termin habe, weist man mir einen Platz in der hintersten Ecke zu, mit dem vagen Versprechen, dass man mich „sobald wie möglich“ aufruft. Ich starre auf die Uhr an der Wand, beobachte, wie die Sekunden quälend langsam verstreichen, während mein Puls in den Schläfen hämmert. Ein sarkastisches Lächeln stiehlt sich auf meine Lippen: ein toller Start ins Berufsleben, wenn man bedenkt, dass meine erste große „Arbeitsbeziehung“ zu dieser Praxis aus purer Panik und einer blockierten Telefonnummer besteht.

Nach acht quälenden Stunden im Wartezimmer, in denen die Zeit zu einem zähen Sirup geworden ist, werde ich endlich aufgerufen. Ohne ein Wort der Erklärung oder ein kurzes Gespräch mit dem Arzt werde ich direkt in die Kabine geschickt und aufgefordert, mich frei zu machen. Verwirrt über diesen mechanischen Ablauf, folge ich dennoch den Anweisungen und steige auf den kalten Behandlungstuhl. Gerade als ich dabei bin, meine Kleidung abzulegen, unterbricht mich die Sprechstundenhilfe mit einem strengen, fast schon genervten Unterton und ermahnt mich, mich komplett auszuziehen.

Ich folge der Anweisung widerwillig und liege nun komplett nackt auf dem Stuhl. Das kühle Metall unter meinen Schenkeln fühlt sich fast schon schmerzhaft an, und die sterile Luft der Praxis lässt mich noch einmal heftig zusammenzucken. Während ich die Beine in die Metallstützen lege, fühle ich mich nicht wie eine Patientin, sondern wie ein Exponat, das darauf wartet, begutachtet zu werden. Die Tür schließt sich mit einem trockenen Klicken, und für einen kurzen Moment herrscht eine Stille, die so schwer ist, dass ich das Pochen meines eigenen Blutes in den Ohren hören kann. Ich starre an die weiße Decke, versuche, meine Atmung zu kontrollieren, während ich mich darauf vorbereite, die Wahrheit über diesen einen, chaotischen Moment zu erfahren.

Die Sprechstundenhilfe tritt mit einem geschäftigen Gesichtsausdruck in mein Sichtfeld und positioniert sich direkt zwischen meinen gespreizten Beinen. Ohne den Blick von ihrem Klemmbrett zu lösen, beginnt sie eine Reihe von Fragen zu meiner Person, die in dieser ausgesetzten Position absurd wirken. Immer wieder kehrt sie mit einer fast schon herablassenden Betonung darauf zurück, dass ich gerade erst achtzehn geworden bin – als wäre mein Alter ein besonderer medizinischer Befund oder ein Grund zur Verwunderung. Ich antworte ihr brav, meine Stimme klingt in der sterilen Stille dünn und brüchig, während ich zunehmend verwirrt darüber bin, warum meine persönlichen Daten in diesem Moment so viel Aufmerksamkeit erfordern.

Plötzlich, mitten in ihrem Fragensturm, spüre ich ihre Finger an mir. Es ist keine medizinische Untersuchung, kein vorsichtiges Abtasten – es ist ein fast schon spielerisches Reiben an meinem Kitzler, völlig unprofessionell und völlig unerwartet. Ich freeze, mein Herzschlag setzt für einen Moment aus, und eine Welle der Verwirrung überspült mich. Warum tut sie das? Doch anstatt mich zu wehren oder die Situation zu hinterfragen, verharre ich in einer Art Schockstarre und reagiiere nicht. Währenddessen bohrt sie weiter in meiner Privatsphäre, fragt nach meinen ersten sexuellen Erfahrungen und kehrt immer wieder, fast schon besessen, auf mein Alter zurück, als müsste sie sich erst selbst davon überzeugen, dass ich tatsächlich achtzehn bin.

Ihre Finger bewegen sich nun in einem rhythmischen, fast schon provokanten Kreis, während ihr Blick immer noch scheinbar auf dem Papier ruht. Die Grenze zwischen einer medizinischen Untersuchung und einer völlig unangemessenen Grenzüberschreitung verschwimmt vor meinen Augen. „Und wirklich erst achtzehn?“, haucht sie fast, während der Druck ihrer Finger zunimmt, „Wann hattest du denn dein erstes Mal? War es schön? Oder eher... chaotisch?“ Die Fragen drängen sich in meinen Kopf, synchron zu den Berührungen, die mich in einem Zustand zwischen Schock und einer unfreiwilligen, nervösen Erregung gefangen halten. Ich starre starr an die Decke, unfähig, mich zu rühren, während die sterile Welt der Praxis um mich herum in ein absurdes Theater aus Macht und Intimität umschlägt.

Ein unterdrückter Stöhnen entweicht meinen Lippen, während ein verräterlicher Schwall von Feuchtigkeit mich durchzieht – eine Reaktion meines Körpers, die mein Verstand längst abgelehnt hat. Bevor ich jedoch die Chance habe, mich zu regen oder die Situation zu hinterfragen, verändert sich die Dynamik des Raumes. Mit einer beängstigenden Effizienz greift sie nach Lederriemen, die an den Seiten des Stuhls befestigt waren. Ohne ein Wort, fast so, als wäre dies ein Standardprozedere der Praxis, fixiert sie zuerst meine Knöchel und dann meine Oberschenkel. Das Leder schneidet kühl und fest in meine Haut ein, und mit jedem festgezogenen Gurt wird mir klar, dass ich hier nicht mehr nur eine Patientin bin, sondern eine Gefangene in einer klinischen Welt, in der die Regeln des Anstands längst außer Kraft gesetzt wurden.

„Der Doktor kommt jetzt“, verkündet die Helferin mit einem grausamen Lächeln. Als sich die Tür öffnet, stockt mir der Atem: Es ist der Mann von gestern. Er trägt einen weißen Arztkittel, doch unter dem Stoff spannt sich die Hose gnadenlos ab, und sein steifer Schwanz drückt fast schon aggressiv gegen den Stoff. Ohne ein Wort, ohne jede medizinische Maskerade, positioniert er sich zwischen meinen fixierten Beinen und presst seine Hitze direkt gegen meine feuchte Mitte. Während ich vor Schreck zittere, beugt sich die Sprechstundenhilfe vor und flüstert mir mit einer schneidenden Stimme ins Ohr: „Das nächste Mal solltest du nicht zum Zuhälter-Frauenarzt gehen, du dumme kleine Göre!“

Bevor ich auch nur einen Laut ausstoßen kann, stößt er mit einer brutalen Wucht in meinen gefesselten Leib. Der Schock vermischt sich augenblicklich mit einem überwältigenden Strom aus Lust und Schmerz. „Du scheiß Neger!“, schreie ich halb bewusst, während mein Körper unter dem massiven Druck kapituliert und mich ein heftiger, fast schmerzhafter Orgasmus durchschüttelt mich...