Auf der Matte

Jede Faser meines Körpers schien unter Strom zu stehen, als Loona den Schlüssel ins obere Schloss steckte. Ich trug meine graue Wollhose und einen schlichten schwarzen Kaschmirpullover – bürgerlich, adrett, genau so, wie mein Vater mich zu sehen pflegte, wenn ich zu Besuch kam. Doch unter dem festen Stoff spannte ein nahtloser, burgunderroter Spitzenstring, dessen Ränder sich mit jedem Schritt tief in meine Leiste gruben. Der Zylinder zog mit vertrauter, eisiger Schwere nach unten; das kleine Messingschloss ruhte unnachgiebig gegen den Oberschenkelknochen.

Das Schloss klickte. Die Tür schwang auf.

Der vertraute Geruch von teurem Zedernholz, poliertem Parkett und Vanessas feinem Jasmin-Raumduft schlug uns entgegen. Es war das Revier meines Vaters – jener Ort, an dem ein einziges Stirnrunzeln von ihm genügt hatte, um mich stundenlang stumm über Lehrbücher zu zwingen. Und nun betrat ich diese Halle als das, wozu seine Frau und seine Stieftochter mich gemacht hatten.

„Wir sind da, Mama!“, rief Loona mit einer Frische in die weitläufige Diele, die fast wie Spott wirkte. Sie stellte ihren kleinen Rollkoffer ab und deutete mit einer knappen Kopfbewegung auf meine Reisetasche. „Stell sie ab, John. Und zieh die Schuhe aus.“

Ich gehorchte mechanisch. Die Schnürsenkel glitten durch meine klammen Finger, während im hinteren Flur das leise Klappern von Sandalen auf dem Fischgrätparkett zu hören war.

Vanessa bog um die Ecke. Sie trug eine sandfarbene, seidig fließende Yoga-Hose und ein eng anliegendes, cremefarbenes Wickel-Top. Ihr Haar war locker im Nacken zusammengesteckt; sie wirkte entspannt, ausgeruht und strahlte jene mühelose, bürgerliche Eleganz aus, die sie immer umgab, wenn mein Vater nicht im Haus war. In der Hand hielt sie eine Teetasse aus feinstem Meissener Porzellan.

„Pünktlich auf die Minute“, schnurrte sie, trat auf Loona zu und küsste sie zärtlich auf die Wange. „Wie war der Verkehr auf der Stadtautobahn?“

„Ging erstaunlich gut“, antwortete Loona mit einem verschwörerischen Lächeln. „Unser Student war die ganze Fahrt über mucksmäuschenstill.“

Vanessas Blick glitt langsam an ihrer Tochter vorbei und blieb an mir hängen.

In ihren Augen lag kein Zögern, kein Funke Befremden. Sie musterte mich mit der kühlen, besitzergreifenden Neugier einer Sammlerin, die ein lang ersehntes Kunstwerk endlich im eigenen Wohnzimmer auspacken durfte. Ihr Blick sank für den Bruchteil einer Sekunde auf meine Hüften, strich über den feinen Stoff der Wollhose und stieg dann wieder zu meinen Augen auf.

„Guten Tag, mein Lieber“, sagte sie sanft. Die Wärme in ihrer Stimme trog nicht darüber hinweg, dass jedes Wort eine absolute Feststellung war. „Schön, dass du da bist. Richard ist seit heute früh sieben Uhr im Flieger nach Wien. Wir haben das gesamte Haus für uns.“

Sie nahm einen winzigen Schluck Tee, stellte die Tasse auf die antike Anrichte neben der Garderobe und verschränkte die Arme vor der Brust.

„Nun steh da nicht so steif herum, John. Als Erstes entledigen wir uns dieser furchtbar förmlichen Fassade. Den Pullover, die Hose, die Socken – alles ausziehen.“

Mein Atem stockte kurz, doch der gewohnte Impuls zur Gegenwehr blieb aus. Es war kein Schock mehr, sondern ein dumpfes, vertrautes Ergeben. Mitten im großen Eingangsbereich, unter dem ausladenden Kristallkronleuchter meines Vaters, griff ich an den Saum meines Pullovers und zog ihn über den Kopf.

Danach glitten meine zitternden Finger an den Hosenbund. Der Reißverschluss öffnete sich mit einem leisen, surrenden Geräusch. Ich schob die Wollhose über meine Schenkel hinab, stieg vorsichtig heraus und stellte mich auf die kalten, makellos gewachsten Eichendielen.

Übrig blieben nur das weiße Unterhemd und der burgunderrote Spitzenstring.

Das zarte florale Muster spannte sich zum Zerreißen über die massiven Edelstahlstreben des Zylinders. Die Farbe hob sich scharf von meiner blassen Haut ab; die schmalen Seitenbänder schnitten tief in die Beckenknochen, während das Messingschloss schwer und unübersehbar nach unten zog und die feminine Form des Höschens mit brutaler Asymmetrie deformierte.

Vanessa trat langsam heran. Ihre Schritte waren lautlos. Sie blieb direkt vor mir stehen, legte den Kopf leicht zur Seite und betrachtete das Gesamtbild mit unverhohlener Faszination.

„Burgunderrot“, murmelte sie und strich mit einer manikürten Fingerspitze über den oberen Rand der Spitze, genau dort, wo der harte Ring den Knochen quetschte. „Ich wusste doch, dass die Farbe perfekt zu deinem Teint passt. Viel edler als dieses ewige Schwarz.“

Sie drückte ihren Finger ganz leicht nach unten – millimetergenau, mit der Präzision einer Frau, die jeden Muskelstrang des menschlichen Körpers kannte. Der Zylinder kippte minimal; ein stechender Schmerz riss durch mein Schambein, und meine Zähne bohrten sich in die Unterlippe, um kein Keuchen entweichen zu lassen.

Vanessa lächelte zufrieden, als sie mein Zucken spürte.

„Deine Haltung ist nach wie vor viel zu abwehrend, John“, stellte sie mit der professionellen Kühle einer Instruktorin fest. Sie sah zu ihrer Tochter hinüber. „Er zieht das Becken nach hinten, um dem Druck zu entkommen. Das verkürzt die Psoas-Muskeln und staucht die Lendenwirbelsäule.“

„Ich habe es ihm schon hundertmal gesagt, Mama“, erwiderte Loona, die sich entspannt an die Wand lehnte und das Schauspiel genoss. „Er wehrt sich immer noch innerlich dagegen. Er braucht jemanden, der ihn richtig aufdehnt.“

„Darum kümmern wir uns jetzt gleich“, entschied Vanessa, wandte sich um und ging mit federnden Schritten voraus in Richtung des großen Salons, dessen doppelte Flügeltüren weit offen standen. Auf dem dortigen Fischgrätparkett lagen bereits zwei dicke, dunkelblaue Yogamatten ausgerollt.

Vor der Schwelle hielt sie kurz an und drehte sich noch einmal um.

„Das Unterhemd bleibt hier im Flur, John. Und dann kommst du auf die Matte. Wir beginnen mit ein paar ganz grundlegenden Dehnungen für den Hüftbeuger – und wehe, du versuchst, der Stütze auszuweichen.“

Das weiße Unterhemd glitt von meinen Schultern und fiel lautlos neben die abgelegte Wollhose.

Jetzt gab es nichts mehr, keinen Quadratzentimeter Stoff, der die Wahrheit noch dämpfen konnte. Da stand ich: nackt bis auf den winzigen, burgunderroten Spitzenstring, dessen florales Muster sich bis zur Schmerzgrenze über das blanke Metallrohr spannte. Die schmalen elastischen Bänder schnitten wie Drähte in meine Beckenkämme, während das kleine Messingschloss mit kaltem, unnachgiebigem Gewicht gegen die Innenseite meines Oberschenkels klackte.

Ein betäubendes Schwindelgefühl erfasste mich, als ich über die Schwelle des großen Salons trat.

Die pure Absurdität dieser Szenerie traf mich wie ein physischer Schlag in die Magengrube. In diesem Raum, unter den meterhohen, stuckverzierten Decken, hatte mein Vater an Festtagen gestanden, die Kristallgläser mit schwerem Bordeaux gefüllt, und mit seinen Kollegen über Renditen, Klinikvorstände und meine strahlende akademische Zukunft doziert. An diesen Wänden hingen die Erbstücke, die dunklen Ölgemälde und das gerahmte Familienwappen.

Und genau hier, mitten auf dem jahrhundertealten Fischgrätparkett, lagen zwei dunkelblaue Yogamatten ausgerollt.

Ich hatte mir in einsamen Nächten, eingesperrt in meinem Studentenzimmer, die finstersten, schmutzigsten Fantasien ausgemalt. Ich hatte mir vorgestellt, wie Loona mich erniedrigte, wie sie mir Befehle erteilte, wie ich mich ihr vollkommen auslieferte. Aber *das hier*? Niemals. Nicht in meinen absolut verrücktesten, am tiefsten vergrabenen Wichsfantasien hätte mein Verstand eine derart groteske, surreale Realität konstruieren können: Dass meine Stiefmutter – die kultivierte, unnahbare Dame des Hauses, die Frau meines übermächtigen Vaters – mich an einem hellen Mittwochnachmittag im Wohnzimmer empfing, um mich in Damenunterwäsche und einem Keuschheitskäfig professionell zu dehnen.

Es war zu absurd für Scham, zu ungeheuerlich für Panik. Es lag jenseits jeder Kategorie, die mein bisheriges Leben gekannt hatte.

„Komm schon, nicht trödeln“, erklang Vanessas Stimme, geschmeidig und frei von jeder Hektik.

Sie stand bereits am Kopfende der vorderen Matte, federnd auf den Fußballen, die Hände locker in die Hüften gestützt. Ihr Blick glitt an mir herab – nicht lüstern, sondern mit der sezierenden Sachlichkeit einer Trainerin, die ein neues, faszinierendes Arbeitsgerät begutachtete.

„Stell dich an das Ende der hinteren Matte, John. Fersen zusammen, Zehen leicht nach außen.“

Ich setzte meine nackten Fußsohlen auf das strukturierte Gummi. Das feine Klirren des Vorhängeschlosses hallte im hohen Raum wider wie ein blasphemischer Ton in einer Kirche. Hinter mir lehnte Loona lässig an der Flügeltür, die Arme vor der Brust verschränkt, auf den Lippen jenes vertraute, herablassende Lächeln, das mir verriet, wie sehr sie diesen Moment auskostete.

„Wir fangen ganz klassisch an: Anjaneyasana – der tiefe Ausfallschritt“, sagte Vanessa ruhig und machte die Bewegung fließend vor. „Großer Schritt mit dem rechten Fuß nach vorn, das linke Knie sinkt sanft zum Boden. Und dann schiebst du die Hüfte nach vorn unten. Öffne das Becken.“

Mein Herz raste, als ich versuchte, die Anweisung auszuführen.

Ich setzte den rechten Fuß nach vorn, knickte ein und ließ das linke Knie auf die Matte sinken. Doch in dem Moment, in dem ich das Becken nach vorn schieben wollte, schlug die gnadenlose Physik des Stahls zu.

Der starre Zylinder ließ keinen Spielraum. Der massive obere Edelstahlring verkantete sofort gegen die Kante meines Schambeins, während das untere Ende sich mit brutaler Härte in die empfindliche Beuge meines vorderen Oberschenkels rammte. Der burgunderrote Spitzenstoff wurde so stramm über die Streben gezogen, dass das feine Gewebe leise knisterte.

Ein erstickter, scharfer Laut entwich meiner Kehle. Instinktiv wich ich nach hinten aus, zog das Gesäß zurück und krümmte den Rücken, um dem Druck zu entkommen.

„Halt. Stopp“, unterbrach mich Vanessa sofort.

Ihre Schritte waren unhörbar, als sie um die Matte herumging und direkt neben mir in die Hocke ging. Der schwere Duft ihres Jasminparfüms umhüllte mich, vermischt mit der Kühle des Altbaus.

„Siehst du genau das, was ich im Flur gesagt habe, Loona?“, fragte sie, ohne den Blick von meinem Schritt abzuwenden. Ihre Stimme klang vollkommen professionell, fast dozentenhaft, und genau das machte es so unendlich grausam. „Er weicht aus. Er knickt im Lendenbereich ein, anstatt die Leiste zu öffnen. Das ist eine absolute Schonhaltung.“

„Sag ich doch, Mama“, erwiderte Loona vom Türrahmen her. „Er stellt sich an.“

Vanessa streckte die Hand aus. Ihre warmen, perfekt gepflegten Finger legten sich nicht sanft, sondern mit unnachgiebigem, festem Griff um mein rechtes Becken. Ihre andere Hand wanderte an die Vorderseite – und packte mit kühler Selbstverständlichkeit genau den stählernen Zylinder unter der roten Spitze.

Ein Stromschlag schien durch mein Rückenmark zu schießen. Ich erstarrte zur Salzsäule. Der Kontrast zwischen ihren warmen Fingern, der zarten, durchscheinenden Seide und der eisigen, unbarmherzigen Härte des Metalls darunter raubte mir den Atem.

„Nicht anspannen, John“, flüsterte Vanessa dicht an meinem Ohr, während sie den Zylinder mit millimetergenauem Druck nach unten führte und mein Becken mit der anderen Hand gnadenlos nach vorn schob. „Ausatmen. Lass das Metall da sein, wo es ist. Es gehört jetzt zu dir. Du kämpfst gegen deinen eigenen Körper an, und das ist dumm.“

Der Ring bohrte sich tiefer in mein Schambein als jemals zuvor. Es war ein brennender, dumpfer Schmerz, der mir die Tränen in die Augen trieb, doch die Haltung zwang mich in eine Auslieferung, die total war. Mein Oberkörper musste sich aufrichten; meine Hüfte war geöffnet, der metallene Fremdkörper unter dem Hauch von Spitze ungeschützt vor den Augen beider Frauen exponiert.

„Siehst du?“, schnurrte Vanessa leise, als sie spürte, wie meine Muskeln unter ihren Händen vor Überlastung zu zittern begannen, ich mich dem Druck aber fügte. Ihr Daumen strich über den feinen Spitzenrand, der tief in mein gerötetes Fleisch schnitt. „Es geht doch. Man muss dir nur zeigen, wie man gehorcht.“

Sie sah zu ihrer Tochter auf, und in ihren Augen blitzte ein dunkler, unbarmherziger Triumph auf.

„Hol mir mal den kleinen Block aus dem Arbeitszimmer, Loona. Wir werden dafür sorgen, dass er diese Haltung die nächsten fünf Minuten nicht mehr verlässt.“

Das Parkett im Flur knarrte leise unter Loonas Schritten, als sie ins Arbeitszimmer meines Vaters hinübergleitete.

Jede Sekunde in dieser Position dehnte sich zu einer Ewigkeit. Meine Oberschenkelmuskeln brannten wie flüssiges Feuer, die Sehnen in meiner linken Leiste waren zum Zerreißen gespannt. Doch der eigentliche Schmerzpunkt lag tiefer: Der massive Edelstahlring bohrte sich mit gnadenloser Hebelwirkung in die Knochenhaut meines Schambeins. Das kleine Vorhängeschloss pendelte frei nach unten, zog die burgunderrote Spitze mit seinem Eigengewicht asymmetrisch straff und ließ den Stoff leise über die Scharten des Stahls scheuern.

Vanessa nahm ihre Hände nicht weg. Eine Handfläche ruhte flach auf meinem Kreuzbein, drückte mich sanft, aber unmissverständlich nach vorn unten, während die Fingerkuppen der anderen Hand noch immer auf der eiskalten Wölbung des Zylinders lagen.

„Atmen, John“, hauchte sie mir ins Ohr. Ihr Tonfall war von einer beunruhigenden, fast mütterlichen Ruhe, die in absolutem Kontrast zu der Folter stand, die sie orchestrierte. „Nicht den Atem anhalten. Tief in den Bauch. Schick den Sauerstoff genau dorthin, wo es brennt.“

Ich keuchte, stieß die Luft zitternd durch die Zähne aus. Bei jedem Atemzug hob sich meine Brust, spannten sich die Muskeln – und bei jedem Atemzug rieben die Spitzenbänder über meine geschundenen Hüftkämme. Schweißperlen sammelten sich an meinen Schläfen, liefen über meine Wangen und tropften lautlos auf die blaue Matte zwischen meinen Beinen.

Es war eine vollkommene, körperliche Entblößung mitten im Salon der Familie. Wenn jetzt die Tür aufginge, wenn Richard unerwartet den Raum betreten würde… Dieser Gedanke pulsierte wie giftiges Blei in meinen Schläfen, und doch – genau dieser Gedanke ließ das verkrüppelte, gefangene Fleisch unter dem Stahl elendiglich aufzucken.

Loona kehrte zurück. In den Händen hielt sie einen schweren Kork-Yogablock und ein schmales, schwarzes Notizbuch mit goldenem Schnitt – das private Tagebuch, das mein Vater sonst für seine Gedanken nutzte.

„Hier, Mama“, sagte Loona und reichte ihr den Block.

Ihr Blick streifte meinen zitternden Körper. Sie musterte die Schweißperlen auf meiner Haut, das verzweifelte Beben meiner Oberschenkel und den gespannten, weinroten Stoff, der sich unbarmherzig über das Gehäuse schmiegte. Ein winziges, fast zärtliches Lächeln trat auf ihre Lippen – der Blick eines Kindes, das sein liebstes Spielzeug dabei beobachtet, wie es genau das tut, wofür es gebaut wurde.

Vanessa nahm den Korkblock, schob ihn unter mein vorderes Knie und platzierte ihn so, dass ich keinen Millimeter nach hinten ausweichen konnte, ohne das Gleichgewicht zu verlieren.

„So“, sagte sie leise und richtete sich auf. Sie strich ihre seidige Hose glatt, ging zwei Schritte zurück und stellte sich neben ihre Tochter. Beide Frauen standen da, aufrecht, elegant, mit verschränkten Armen, und blickten auf mich herab.

„Die Arme nach oben, John“, befahl Vanessa. „Streck die Flanken. Schultern weg von den Ohren.“

Ich gehorchte. Ich hob die Arme gen Decke, die Handflächen zueinander gerichtet. Durch die Streckung des gesamten Oberkörpers wurde die Bauchdecke noch straffer gezogen. Der Zylinder wurde regelrecht in mein Becken hineingepresst; der Spitzenstring schnitt so tief ein, dass ich meinte, das Gewebe müsste reißen. Mein ganzer Körper begann unkontrollierbar zu vibrieren, ein feines, sichtbares Zittern, das von den Zehenspitzen bis in die Fingerspitzen lief.

„Siehst du, wie schön er sich einfügt?“, bemerkte Vanessa leise zu ihrer Tochter, während ihre Augen über die Konturen meines Körpers wanderten. „Wenn die Muskeln erst einmal nachgeben, verliert er diesen starren, männlichen Trotz. Die Linie wird viel weicher.“

„Er hat sowieso keinen Grund mehr, trotzig zu sein“, erwiderte Loona kühl. Sie trat einen halben Schritt näher, zog das kleine Vorhängeschloss mit zwei Fingernägeln an und ließ es mit einem scharfen *Klack* gegen den Zylinder fallen.

Der Schlag hallte durch mein gesamtes Becken. Ich biss mir so fest auf die Lippe, dass der metallische Geschmack von Blut meine Zunge benetzte, doch meine Arme blieben oben.

„Fünf Minuten, hat Mama gesagt“, flüsterte Loona dicht an meiner Schläfe. „Wenn du umkippst, fangen wir von vorne an. Und danach… danach zeigst du uns, wie man den Tee für die Damen serviert. Auf Knien. In diesem hübschen Rot.“

Die fünf Minuten vergingen nicht in Sekunden, sondern in Schlägen meines eigenen Herzens, das wie eine gefangene Taube gegen meine Rippen hämmerte.

Jede Faser in meinen Oberschenkeln brannte. Das Zittern hatte längst meine Schultern erfasst, kroch über meine Arme bis in die aufgerichteten Fingerspitzen. Der Korkblock unter meinem Knie schnitt mit unnachgiebiger Härte in das Gelenk, während der schwere Edelstahlring des Zylinders den Beckenknochen malträtierte, als wolle er sich dauerhaft in die Substanz meines Körpers eingraben.

Schweiß tropfte stetig von meiner Kinnspitze auf die dunkelblaue Matte.

Vanessa und Loona saßen mittlerweile nebeneinander auf dem weichen Samt-Chaiselongue meines Vaters. Sie beobachteten mich nicht mit wütender Strenge, sondern mit der vollkommenen, gelangweilten Ruhe zweier Zuschauerinnen in einem Theater, die genau wussten, wie das Stück ausgehen würde. Vanessa blätterte mit spitzen Fingern in einer Ausgabe von *Architectural Digest*; Loona tippte mit einer Hand auf ihrem Smartphone, während ihre Augen immer wieder zu mir herüberwanderten – kühl, taxierend, unerbittlich.

„Noch dreißig Sekunden, mein Lieber“, bemerkte Vanessa, ohne aufzusehen. Ihre Stimme klang unbeteiligt, beinahe melodisch. „Schultern unten lassen, John. Du fällst schon wieder in dich zusammen.“

Ich biss so fest auf die Zähne, dass meine Kiefermuskeln krampften, und zwang die Arme noch ein paar Millimeter höher. Der brennende Zug auf den Spitzenstring schnitt die Luft aus meiner Lunge.

„Zeit“, sagte Loona schließlich.

Das Wort war wie ein Schnitt durch ein Seil. Meine Muskeln gaben sofort nach; ich sackte vornüber, fing mich mit den schweißnassen Handflächen auf dem kühlen Gummi ab und keuchte mit aufgerissenem Mund. Die Entlastung der Leiste schickte eine Welle stechenden Schmerzes durch mein Becken, als das Blut zurück in die gequetschten Gefäße schoss.

„Nicht liegenbleiben“, schnitt Loonas Stimme durch mein Keuchen. „Gleichmäßig atmen. Auf die Knie.“

Mühsam, die Beine wie Blei, zog ich mich in den Fersensitz. Der Zylinder stieß wieder dumpf nach unten, das Messingschloss schlug auf die Matte, und das burgunderrote Höschen legte sich feucht und klamm an die gereizte Haut meines Unterbauchs.

Vanessa schlug die Zeitschrift mit einem satten Klatschen zu und legte sie auf den kleinen Beistelltisch. Sie stand auf, strich ihre seidige Yoga-Hose glatt und musterte meine gebeugte Haltung mit sichtlicher Zufriedenheit.

„Siehst du?“, sagte sie und trat langsam näher. „Die Linie deines Rückens ist jetzt schon viel freier. Du atmest tiefer. Du musst einfach lernen, den Widerstand aufzugeben, John. Der Körper formt sich nach dem Geist – und dein Geist gehört im Moment ganz deiner Schwester.“

Sie trat direkt vor mich. Ihre makellos lackierten Zehen berührten fast meine Knie.

„Und jetzt zum praktischen Teil des Nachmittags“, fuhr sie fort und lächelte herablassend. „Ich habe Lust auf einen frischen Sencha. Du weißt, wo die Teekanne steht. Nimm das gute japanische Gusseisen, nicht die Alltagstassen.“

Mein Blick glitt zu Loona. „Soll ich… soll ich mir etwas anziehen?“

Loona lachte leise auf – ein helles, spöttisches Geräusch, das im hohen Raum widerhallte.

„Wozu denn, John?“, fragte sie und erhob sich ebenfalls. Sie trat neben ihre Mutter, schlang vertraut einen Arm um Vanessas Taille und sah auf mich herab. „Hier ist niemand außer uns. Und dieses wunderschöne Rot steht dir viel zu gut, um es unter einer formlosen Hose zu verstecken. Du bleibst genau so.“

„Aber aufrecht gehen, bitte“, ergänzte Vanessa mit gespielter Strenge. „Kein Schlurfen, kein Schonen. Das Tablett trägst du mit beiden Händen. Und serviert wird – wie es sich für eine anständige Bedienung gehört – auf den Knien.“

Sie wandten sich ab und gingen gemeinsam hinüber zum Salon-Tisch, um sich dort niederzulassen.

Ich brauchte drei Anläufe, um vom Boden hochzukommen. Jeder Schritt über das glatte Fischgrätparkett war eine Lektion in totaler Wehrlosigkeit. Meine nackten Fußsohlen hinterließen feuchte Spuren auf dem gewachsten Holz; der stählerne Zylinder zog mit jedem Tritt nach unten, und die zarten Spitzenbänder schnitten tief in meine Hüften.

Ich schob die schwere Schwingtür zur Küche auf – jene hochmoderne Edelstahlküche, in der mein Vater sonst am Wochenende mit ernster Miene den Espresso zubereitete. Jetzt stand ich dort, vollkommen entblößt bis auf den Hauch weinroter Damenwäsche und das kalte Vorhängeschloss, und setzte mit zitternden Händen den Wasserkessel auf.

Als das Wasser summte und der herbe Duft des grünen Tees aufstieg, sah ich mein Spiegelbild in den dunklen Scheiben der Küchenfront. Ein athletischer, trainierter Männerkörper – gekrönt von der absoluten Schande eines Keuschheitskäfigs und femininer Seide. Doch die Übelkeit, die mich anfangs begleitet hatte, war verschwunden. Stattdessen lag eine dumpfe, schwere Ruhe über meinen Sinnen. Es gab kein Zurück mehr. Die Türen waren verschlossen, die Welt meines Vaters war übernommen worden, und ich war nur noch der stumme, versiegelte Diener in seinem eigenen Zuhause.

Ich goss den Tee in die Kanne, arrangierte zwei hauchdünne Schalen auf dem schweren silbernen Tablett und nahm es mit beiden Händen auf.

Mit gemessenen, vorsichtigen Schritten – darauf bedacht, dass das Schloss nicht an meine Oberschenkel schlug und das Geschirr nicht klirrte – trug ich das Tablett zurück in den Salon, direkt auf die beiden Frauen zu, die bereits mit amüsierten Blicken auf meine Ankunft warteten.