Absturz

Leopold III. ließ meine kokette Ausrede keine Sekunde gelten. Kaum hatte ich das letzte Wort ausgesprochen, packte er plötzlich mein Handgelenk und zog daran.

„Ach, kommen Sie schon,“ knurrte er mit diesem selbstgefälligen Grinsen. „Ein bisschen Nähe wird doch wohl im Preis drin sein.“

Ich japste überrascht, stolperte einen Schritt nach vorn, versuchte noch, mich mit der freien Hand irgendwo abzustützen – und kippte doch krachend um. Im selben Moment zog mich der Hausherr unwiderstehlich in die Kissenlandschaft hinein.

„Herr Hartmann!“ rief ich empört, doch die Worte klangen mehr nach einer Overture als nach einer Drohung. Ehe ich mich versah, landete ich mitten auf der Matratze.

Direkt neben ihm. Oder, um genauer zu sein, ziemlich genau auf ihm. Und meine Hand...

Die Decke, die bisher einen Rest von Anstand zwischen uns gewahrt hatte, rutschte zur Seite, während ich versuchte, mich mit beiden Armen abzustützen. Und tatsächlich erwischte ich etwas, an dem ich mich festhalten konnte. Sehr fest.

Mein Herz raste.

Sein Blick funkelte, halb amüsiert, halb unverschämt.

„Na also,“ hauchte er, „geht doch.“

Ich wusste nicht, ob ich schreien oder in Ohnmacht fallen sollte. Mein inneres Publikum hielt den Atem an.

Und ich dachte nur: Celestina, das ist jetzt kein Konzert mehr. Auch wenn du den Taktstock hältst.