Teste Cognitifs

Dufour était méthodique dans sa cruauté scientifique. Il documentait tout avec la précision d'un entomologiste étudiant un insecte épinglé sous verre. Y compris la détérioration mentale progressive de FuckPig.

Toutes les deux semaines, il administrait une série de tests qu'il notait soigneusement dans un épais cahier relié de cuir noir. Les chiffres s'alignaient en colonnes serrées : dates, scores, observations cliniques, commentaires personnels. FuckPig était assise à genoux devant son bureau de chêne massif, nue sauf pour la ceinture de chasteté et les ballet boots, seins gonflés de lait pendant lourdement, plug de 9cm étirant son anus. Dufour s'installait confortablement dans son fauteuil en cuir capitonné, clipboard à la main, stylo Mont-Blanc entre les doigts.

« Lis ce paragraphe à voix haute. »

Il lui tendait une feuille avec un texte court, niveau élémentaire. FuckPig prenait la feuille avec des mains tremblantes, la rapprochait de son visage. Ses yeux parcouraient les lignes avec difficulté visible.

« La... sou... souris... man... mangeait... du fro... fromage... dans la... cui... cuisine... pen... pendant que le... chat... dor... dormait. »

Lecture lente, hésitante, butant sur des mots qu'un enfant de huit ans aurait lus sans problème. Dufour chronométrait avec sa montre suisse. Trente-deux secondes pour deux phrases simples. Il notait.

« Maintenant réponds : où mangeait la souris ? »

Pause. FuckPig fronçait les sourcils, visage tendu par l'effort de concentration. Ses lèvres bougeaient silencieusement, répétant mentalement les mots.

« ...la cuisine... ? »

« Correct. Que mangeait-elle ? »

Nouvelle pause, plus longue. Le brouillard dans son cerveau était presque tangible. Les pensées glissaient comme du savon mouillé qu'elle n'arrivait pas à saisir.

« ...du fromage... ? »

« Correct. Que faisait le chat ? »

Silence prolongé. FuckPig relisait la feuille, cherchait l'information qu'elle avait déjà oubliée. Ses yeux se remplissaient de larmes de frustration.

« ...je... je sais pas... »

« Tu viens de le lire il y a trente secondes. »

« ...désolée Maître... je me rappelle plus... »

Dufour notait : Mémoire immédiate défaillante. Détérioration continue.

« Calcul simple maintenant. Combien font huit plus six ? »

Long silence embarrassé. FuckPig comptait sur ses doigts mentalement, lèvres remuant. Le plug anal dans son cul bougeait légèrement quand elle se concentrait, distraction permanente.

« ...qua... quatorze... ? »

« Correct, mais trop lent. Combien font vingt moins sept ? »

Pause encore plus longue. Son front se plissait, presque douloureusement. Les chiffres ne voulaient pas rester en place dans sa tête. Ils glissaient, se mélangeaient.

« ...trei... treize... ? »

« Correct. Mais regarde. » Dufour lui montrait son chronomètre. « Dix-huit secondes pour une soustraction élémentaire. La semaine dernière c'était douze secondes. Tu ralentis. »

FuckPig ne comprenait pas vraiment ce que cela signifiait. Les chiffres 18 et 12 étaient juste des sons.

« Mémoire à court terme maintenant. » Dufour se redressait, la fixait. « Je vais te dire cinq mots. Tu vas les répéter dans l'ordre exact. Concentre-toi. »

FuckPig hocha la tête, essayait vraiment. Voulait bien faire. Voulait que Maître soit content.

« Chien. Maison. Bleu. Pain. Voiture. » Dufour articulait clairement. « Répète. »

« Chien... maison... bleu... »

Pause. Le quatrième mot... c'était quoi déjà ? Il y avait eu un mot sur... de la nourriture ?

« ...pain... ? »

« Il y en avait cinq. »

Panique. Le cinquième. Ça commençait par... par quoi ? Un objet... quelque chose de...

« ...voiture... ? »

« Dans le désordre et tu as oublié un avant de te rappeler du dernier, mais techniquement tous présents. Acceptable, mais limite. »

Dufour notait abondamment. Les résultats s'alignaient avec une régularité préoccupante :

Semaine 0 (Fondation, avant départ) : QI estimé ~85

Semaine 2 (chez Dufour) : QI estimé ~78

Semaine 4 : QI estimé ~72

Projection semaine 6 : QI ~68

Baisse constante, mesurable, inexorable. La courbe descendante était presque linéaire sur son graphique.

Dufour referma son cahier, alluma un cigare cubain, souffla un nuage de fumée qui flottait paresseusement vers le plafond lambrissé.

« Tu sais pourquoi tu deviens stupide, FuckPig ? »

Elle le regarda avec des yeux confus, presque enfantins.

« ...non Maître... »

« Le Bambi-Serum qu'on t'a injecté à la Fondation avant ta vente. » Il fit rouler le cigare entre ses doigts. « Tu te rappelles les injections roses ? »

Vague souvenir flou. Des seringues. Beaucoup de seringues. Liquide rose bonbon. Douleur dans les bras, les cuisses, les fesses.

« ...oui Maître... »

« Ce sérum ne restructure pas seulement tes circuits de récompense neurochimique pour te rendre dépendante à la validation masculine. » Dufour parlait lentement, comme à une enfant attardée. « Il détruit aussi progressivement tes fonctions cognitives supérieures. Raisonnement abstrait. Mémoire à long terme. Capacités linguistiques complexes. Tout ce qui fait qu'un humain pense. »

Il tapota sa tempe avec l'index.

« Ton cerveau se transforme littéralement en cerveau de poupée. Bambi. Comme la biche du dessin animé. Mignonne, docile, stupide. » Il sourit. « Les laboratoires pharmaceutiques clandestins qui ont développé ça sont des génies. Ça prend environ six mois pour atteindre le plateau final. Après, tu seras stabilisée à un QI d'environ 60-65. Juste assez pour comprendre les ordres basiques et accomplir des tâches répétitives. Trop stupide pour planifier une évasion ou même concevoir l'idée de résistance. »

FuckPig écoutait, mais les mots étaient trop compliqués. Elle comprenait : elle devenait bête. Ça elle le savait déjà confusément. Penser faisait mal maintenant. Comme nager dans de la mélasse épaisse.

« ...FuckPig va devenir... complètement idiote... ? »

« Exactement. » Dufour semblait satisfait qu'elle ait au moins saisi ça. « Dans cinq mois, tu auras l'intelligence d'une vache laitière. Littéralement. C'est parfait. »

Il se leva, contourna le bureau, saisit le mamelon gauche de FuckPig entre pouce et index, le tordit cruellement. Du lait giclait. Elle gémit, mélange douleur et excitation chimique.

« Un animal intelligent est dangereux », murmura-t-il en tordant plus fort. « Il pense, planifie, résiste, essaie de s'échapper. Un animal stupide est utile. Il obéit, accepte, sert sans question. C'est tout ce dont j'ai besoin. Une truie laitière débile et obéissante. »

Il lâcha son sein qui retomba lourdement. FuckPig haletait, ne savait pas si elle devait pleurer ou le remercier. Le Bambi-Serum faisait aussi ça : mélangeait toutes ses émotions en une bouillie confuse.

Le lendemain soir, Dufour organisait un dîner.

Trois invités. Hommes d'affaires richissimes comme lui. Costume trois-pièces, montres à six chiffres, cigares haut de gamme. Ils s'installèrent dans le salon privé aux murs couverts de boiseries sombres et de tableaux de maîtres anciens. Cognac Hennessy Paradis dans des verres en cristal. Rires graves et conversation feutrée.

FuckPig était présentée comme divertissement.

« Messieurs, laissez-moi vous montrer quelque chose de fascinant », dit Dufour en tirant FuckPig par sa laisse. Elle rampait derrière lui, seins gonflés traînant presque au sol, plug anal visible entre ses fesses écartées.

Les trois hommes la regardèrent avec intérêt.

« C'est un specimen de truie laitière traitée au Bambi-Serum. Je l'ai acquise il y a quatre semaines. Regardez la transformation cognitive. »

Il claqua des doigts. « FuckPig, assis. »

Elle s'assit immédiatement sur ses talons impossibles, genoux écartés, mains derrière la nuque, seins offerts. Position automatique.

« Bon chien », ricana un des hommes, la cinquantaine, bedaine prospère, chevalière en or.

« Observez maintenant. » Dufour sortit son clipboard. « FuckPig, récite l'alphabet. »

Elle commença, voix hésitante.

« A... B... C... D... E... F... G... H... I... J... K... L... M... N... O... P... »

Pause. Froncement de sourcils.

« ...Q... R... S... T... U... V... »

Longue pause. Le reste avait disparu de sa mémoire.

« ...W... ? »

« Continue. »

« ...je... je me rappelle plus Maître... »

Les trois hommes échangèrent des regards amusés.

« Elle ne peut même plus réciter l'alphabet complet », dit Dufour avec satisfaction. « Il y a quatre semaines elle le pouvait. Maintenant non. »

« Fascinant », murmura un autre invité, plus jeune, beau costume italien. « Le Bambi-Serum fonctionne vraiment alors. J'avais entendu des rumeurs. »

« Ça marche mieux que prévu. » Dufour versa du cognac. « Regardez ça. FuckPig, combien font neuf fois sept ? »

Silence complet. FuckPig regardait le sol, bouche entrouverte. Les chiffres ne signifiaient rien. Multiplication... c'était quoi déjà ?

« ...je sais pas Maître... »

« Il y a deux semaines, elle pouvait encore faire des multiplications simples. Maintenant le concept même de multiplication commence à disparaître de son cerveau. »

Le troisième homme, le plus âgé, barbe grise soignée, s'approcha de FuckPig. La saisit par le menton, tourna sa tête de gauche à droite, examinant les tatouages frontaux.

« CUM TOILET », lut-il. « Approprié. Elle comprend ce que ça signifie ? »

« FuckPig », dit Dufour, « que signifie ce qui est écrit sur ton front ? »

Pause. Elle avait déjà oublié la question.

« ...quoi Maître... ? »

« Ton front. Qu'est-ce qui est écrit ? »

« ...des... des mots... ? »

« Lesquels ? »

Silence. Elle ne pouvait pas les lire elle-même, ne pouvait pas voir son propre front. Et même si on lui avait dit cent fois, la mémoire n'était plus là.

« ...je sais pas... »

Les trois hommes riaient maintenant ouvertement.

« Extraordinaire », dit le plus âgé. « Elle ne sait même plus ce qui est tatoué sur sa propre peau. »

« Le Bambi-Serum détruit la conscience de soi progressivement », expliqua Dufour comme un professeur donnant une conférence médicale. « Dans quelques mois, elle ne se reconnaîtra même plus dans un miroir. Elle pensera voir une autre truie. »

Il claqua des doigts à nouveau.

« FuckPig, quel est ton vrai nom ? Celui d'avant. »

Elle fouilla dans le brouillard épais de sa mémoire. Il y avait eu... un autre nom... quelque chose qui commençait par... M ? Non, peut-être pas...

« ...je... je me rappelle plus Maître... »

« Tu vois ? » Dufour souriait largement. « Elle a oublié son identité d'origine. Elle n'est plus qu'un objet. FuckPig. C'est tout ce qu'elle est maintenant. »

L'homme à la bedaine s'approcha, déboutonna sa braguette.

« Je peux tester son obéissance ? »

« Bien sûr. Elle est là pour ça. »

L'homme sortit sa bite molle, la présenta au visage de FuckPig.

« Suce, truie. »

Elle ouvrit la bouche automatiquement, sans penser. Le Bambi-Serum faisait son travail : validation masculine = euphorie chimique. Elle avait besoin de ça comme l'air. Penser était douloureux. Obéir était facile. Obéir était bon.

La bite grossit rapidement dans sa bouche. Elle suçait mécaniquement, technique perfectionnée durant les semaines. Pas de pensée. Juste action automatique.

Les trois hommes regardaient en sirotant leur cognac, commentaient comme des spectateurs à une exposition canine.

« Bonne technique de gorge. »

« Regarde comme elle bave. Aucune dignité. »

« Le Bambi-Serum supprime vraiment toute fierté. Impressionnant. »

FuckPig ne comprenait même pas leurs mots. C'était juste du bruit de fond. Seule la bite dans sa bouche existait. Source de validation. Source de bonheur chimique. Son cerveau inondé de dopamine récompensait chaque succion.

L'homme jouit rapidement, déversa son sperme directement dans sa gorge. Elle avala par réflexe conditionné.

« Bien », dit-il en se reboutonnant. « Très bien dressée. »

« Merci. » Dufour était visiblement fier de son acquisition. « Le Bambi-Serum rend le dressage tellement plus facile. Pas de résistance intellectuelle. Juste obéissance animale pure. »

Il tira sur la laisse.

« FuckPig, retourne dans ta cage. »

Elle rampa hors du salon, laissant les quatre hommes discuter affaires et investissements comme si rien ne s'était passé.

Plus tard cette nuit-là, seule dans sa cage, FuckPig essayait de réfléchir.

C'était difficile. Douloureux. Comme marcher sur des jambes cassées.

Elle... elle avait été quelqu'un d'autre avant. Ça elle le savait vaguement. Une personne avec un nom. Un vrai nom. Pas FuckPig. Quelque chose avec... un M ? Ou un A ?

Elle ne se rappelait plus.

Les visages aussi disparaissaient. Parents ? Amis ? Tout était flou, comme des photos surexposées.

Elle se souvenait d'avoir été... plus intelligente. De pouvoir lire facilement. Compter. Parler avec des phrases longues.

Maintenant tout ça était parti.

Remplacé par quoi ?

Obéir.

Servir.

Produire du lait.

Prendre des bites.

C'était tout ce qu'elle savait faire maintenant.

Et le pire...

Le pire c'était que penser à tout ça ne la rendait même plus triste.

Juste... vide.

Le Bambi-Serum avait tué ses émotions complexes aussi.

Elle ne ressentait plus que des choses simples :

Douleur physique.

Plaisir physique.

Faim.

Peur immédiate.

Joie quand Maître était content.

Rien de profond. Rien de compliqué.

Comme un chien.

Ou une vache.

Elle regarda ses seins énormes, gonflés de lait, veines bleues pulsant sous la peau étirée.

C'était ça maintenant.

Des pis.

Pas des seins.

Des pis de vache.

Et elle... elle était la vache.

FuckPig ferma les yeux.

Dormit.

Rêva de rien.

Juste du noir.

Le cerveau trop endommagé pour produire même des rêves cohérents.

Demain serait pareil.

Et après-demain.

Et tous les jours suivants.

Jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien d'humain.

Juste un objet.

Stupide.

Utile.

Parfait.