RECONDITIONNEMENT

Deux jours après avoir vu mon nouveau corps pour la première fois, on me ramena dans ma chambre habituelle. Ma cellule rose. Mais quelque chose avait changé pendant mon absence. Sur le lit, soigneusement disposés, se trouvaient de nouveaux vêtements. Plus de simples robes d'intérieur. Ces vêtements étaient... différents.

Un soutien-gorge noir en dentelle, bonnet DD. Des culottes assorties, minuscules, à peine plus qu'un string. Un corset rouge qui semblait conçu pour comprimer la taille à un diamètre impossible. Des bas noirs avec jarretières. Et sur le sol, une paire d'escarpins vernis noirs avec des talons d'au moins douze centimètres.

« C'est ta nouvelle garde-robe, » annonça Svetlana en entrant derrière moi. « À partir de maintenant, tu portes des vêtements appropriés à ton nouveau corps. »

« Je ne peux pas porter ça... »

« Si, tu peux. Et tu vas. » Elle ramassa le soutien-gorge. « Bras levés. »

Trop épuisée pour me battre, je levai les bras. Elle glissa le soutien-gorge autour de ma poitrine, attachant l'agrafe dans mon dos. Le poids de mes nouveaux seins était immédiatement soulagé par les bretelles, mais le soutien-gorge les poussait vers le haut et ensemble, créant un décolleté obscène.

« Parfait, » murmura Svetlana. « Maintenant la culotte. »

Je l'enfilai moi-même, mes joues brûlant de honte. Le tissu était si fin, si révélateur. Il glissait entre mes fesses, ne cachant presque rien.

« Le corset maintenant. »

Elle l'enroula autour de ma taille et commença à serrer les lacets. De plus en plus fort. Je haletai, incapable de respirer profondément.

« Trop... trop serré... »

« Non. Juste assez. » Elle tira encore. « Ta taille doit être de 58 centimètres. Nous y sommes presque. »

Elle tira une dernière fois et attacha les lacets. Je regardai dans le miroir et faillis ne pas reconnaître la silhouette qui s'y reflétait. Le corset comprimait ma taille à un point ridicule, faisant ressortir encore plus mes seins déjà énormes et créant une courbe dramatique vers mes hanches.

« Les bas maintenant. Assieds-toi. »

Je m'assis maladroitement sur le lit, mon corset rendant chaque mouvement difficile. Svetlana s'agenouilla devant moi et fit rouler les bas le long de mes jambes, maintenant complètement glabres et lisses. Elle attacha les jarretières avec des gestes experts.

« Et enfin, les chaussures. »

Elle glissa mes pieds dans les escarpins vertigineux. Quand elle me fit lever, je vacillai immédiatement, agrippant son bras pour ne pas tomber.

« Je ne peux pas marcher là-dedans... »

« Tu vas apprendre. » Elle me guida vers le miroir. « Regarde-toi. »

La créature dans le miroir était pure fantaisie masculine. Seins énormes débordant d'un soutien-gorge de dentelle. Taille de guêpe serrée dans du cuir rouge. Jambes interminables gainées de bas noirs. Talons qui cambriaient le dos et faisaient ressortir les fesses.

C'était obscène. Pornographique. Exactement le genre d'image que Daniel aurait admirée sur son ordinateur tard le soir.

Et maintenant, c'était moi.

« Marche, » ordonna Svetlana.

Je fis un pas hésitant. Puis un autre. Mes chevilles tremblaient dangereusement dans les talons impossibles. Je dus prendre des pas courts, mesurés, qui faisaient automatiquement balancer mes hanches d'une façon exagérément féminine.

« Mieux. Continue. »

Je marchai d'un bout à l'autre de la pièce, encore et encore, pendant qu'elle me corrigeait.

« Un pied devant l'autre. Pas comme un homme. Croise légèrement tes pas. »

« Garde tes épaules en arrière. Poitrine en avant. »

« Laisse tes hanches bouger naturellement. Ne les raidis pas. »

« Menton levé. Regards confiant. »

Après vingt minutes, mes pieds me faisaient atrocement mal. Mes mollets brûlaient. Ma taille comprimée me donnait le vertige.

« S'il vous plaît, je peux m'arrêter... »

« Dix minutes de plus. »

Je continuai, chaque pas une agonie, jusqu'à ce qu'elle m'autorise enfin à m'asseoir.

« Bien, » dit-elle en consultant sa montre. « Maintenant, leçon numéro deux. Comment s'asseoir comme une dame. »

« Quoi ? »

« Tu t'es affalée sur ce lit comme un docker. » Elle démontra, s'asseyant avec une grâce fluide, genoux ensemble, chevilles croisées, dos droit. « Comme ça. Essaie. »

Je me levai péniblement et tentai de l'imiter. Elle secoua la tête.

« Non. Encore. »

Encore et encore, pendant une heure. S'asseoir. Se lever. S'asseoir. Se lever. Jusqu'à ce que chaque muscle de mon corps hurle de protestation.

« Assez pour aujourd'hui, » dit-elle finalement. « Demain, nous travaillerons sur comment manger délicatement, comment boire sans ruiner ton rouge à lèvres, comment rire d'une façon séduisante plutôt que bruyante. »

« Vous transformez chaque action humaine normale en performance, » marmonnai-je amèrement.

« Exact. » Elle sourit. « Parce que c'est ce que tu es maintenant. Une performance. Une création. Une œuvre d'art vivante conçue pour le plaisir masculin. » Elle se dirigea vers la porte. « Plus vite tu l'accepteras, plus ta vie sera facile. »

Elle sortit, me laissant seule dans ma lingerie ridicule, mes pieds hurlant dans leurs instruments de **** vernis.

Je me traînai vers le lit et m'effondrai, trop épuisée même pour pleurer.

Les jours suivants établirent une nouvelle routine encore plus intensive que la précédente.

Six heures : réveil. Douche. Crème hydratante sur tout le corps. Maquillage, maintenant obligatoire. Svetlana m'apprit à appliquer fond de teint, blush, eye-liner, mascara, rouge à lèvres. Une heure chaque matin devant le miroir, transformant mon visage déjà féminin en quelque chose de glamour, de séduisant.

Sept heures : petit déjeuner. Toujours minuscule. Un yaourt nature. Une demi-pomme. Du thé vert. 250 calories maximum. Mon estomac criait de faim mais le corset que je devais maintenant porter dix-huit heures par jour rendait impossible de manger plus.

Huit heures : exercice. Mais pas de musculation. Seulement cardio, yoga, pilates. Des activités qui brûlaient des calories et augmentaient la flexibilité sans développer de muscles. Mon corps devenait de plus en plus mince, de plus en plus souple, de plus en plus faible.

Dix heures : leçons de maintien. Marcher. S'asseoir. Se tenir debout. Bouger. Chaque geste analysé, corrigé, perfectionné jusqu'à ce qu'il soit instinctivement féminin.

Midi : déjeuner. Une salade verte. 100 grammes de poulet grillé. 300 calories.

Treize heures : leçons de séduction. Svetlana m'apprenait comment toucher un homme subtilement sur le bras pendant une conversation. Comment incliner la tête et regarder à travers mes cils. Comment rire et toucher mes cheveux. Comment croiser et décroiser les jambes pour attirer l'attention. Comment me pencher pour montrer mon décolleté. Chaque trick psychologique qu'une femme utilise pour attirer et retenir l'attention masculine.

Quinze heures : éducation sexuelle. Toujours avec des vidéos, des démonstrations avec des jouets, des explications cliniques de techniques. Comment utiliser ma bouche. Comment bouger mes hanches. Comment serrer mes muscles au bon moment. Comment gémir de façon convaincante. Comment feindre l'orgasme si réalistement que l'homme ne ferait jamais la différence.

Dix-sept heures : injection hormonale. Toujours brutale. Toujours douloureuse. Le cocktail chimique qui continuait à remodeler mon corps de l'intérieur.

Dix-huit heures : dîner. Une soupe de légumes. Peut-être 50 grammes de poisson. 250 calories.

Dix-neuf heures : temps libre. Mais il n'y avait rien à faire dans la cellule rose. Pas de télévision. Pas de livres. Juste moi, mes pensées, et le miroir qui me renvoyait le reflet de cette étrangère que je devenais.

Vingt-deux heures : extinction des lumières. Sommeil.

Et chaque jour, la même chose. Encore et encore. Une routine conçue pour briser ma volonté, effacer mon identité, reconditionner chaque aspect de mon être.

Après deux semaines de ce régime, je commençai à remarquer des changements subtils en moi-même.

Je marchais automatiquement en balançant mes hanches, même quand personne ne regardait.

Je touchais mes cheveux inconsciemment pendant les conversations.

Je croisais mes chevilles quand je m'asseyais sans y penser.

Je vérifiais mon apparence dans chaque surface réfléchissante.

Mon vocabulaire changeait. Les mots grossiers que Daniel utilisait librement disparaissaient, remplacés par un langage plus doux, plus féminin. Pas parce qu'on me le demandait, mais parce que ça semblait... naturel.

Ma voix aussi changeait. Les hormones l'avaient déjà adoucie, mais maintenant je modulais instinctivement mon ton pour être plus mélodieux, plus agréable à l'oreille. L'inflexion montante à la fin des phrases. Les petits rires. La façon de prolonger certaines voyelles.

Un jour, Svetlana me tendit un plateau de nourriture sans couverts. Juste mes doigts. Automatiquement, je mangeai avec de petites bouchées délicates, essuyant mes lèvres après chaque morceau. Elle sourit.

« Tu vois ? Tu apprends. »

« Je ne veux pas apprendre... »

Mais c'était un mensonge. Une partie de moi, une partie terrifiante et grandissante, voulait être bonne à ça. Voulait réussir. Voulait l'approbation de Svetlana, de Mihaela, même de Madame Viktoria.

Le conditionnement fonctionnait.

Et j'étais impuissante à l'arrêter.

Le jour de mon anniversaire, un mois exactement après ma première chirurgie, Madame Viktoria vint me rendre visite.

J'étais en train de pratiquer ma démarche quand la porte s'ouvrit. Elle entra dans un nuage de Chanel N°5, vêtue d'un tailleur Dior blanc qui devait coûter plus que ma voiture, enfin mon ancienne voiture.

« Bonjour Daniella, » dit-elle chaleureusement. « Ou devrais-je dire bon anniversaire ? »

Je m'arrêtai net, confuse.

« Mon anniversaire ? »

« Pas ton anniversaire de naissance. » Elle rit. « Ton anniversaire de renaissance. Ça fait exactement un mois aujourd'hui que nous avons commencé ta transformation physique. » Elle me fit tourner, m'examinant de tous les angles. « Et quel progrès remarquable. »

C'était vrai. Mon poids était maintenant de 59 kilos, presque au but. Mes seins étaient parfaitement guéris, s'étant installés dans une forme naturelle malgré leur taille exagérée. Mon visage était complètement dégonflé, révélant les contours délicats que la chirurgie avait créés. Ma peau était parfaite, lumineuse grâce aux hormones et aux crèmes coûteuses. Mes cheveux avaient poussé de plusieurs centimètres et brillaient de santé.

Et mon corps bougeait maintenant avec une grâce féminine qui était devenue une seconde nature.

« Tu es presque prête, » murmura Viktoria. « Dans deux semaines, la seconde série de chirurgies. Féminisation faciale complète et augmentation des fesses. » Elle toucha mon visage. « Nous allons adoucir cette mâchoire, réduire ce front, soulever ces sourcils. Et ton derrière... » elle tapota mes fesses plates. « Nous allons le transformer en quelque chose de spectaculaire. »

« Encore de la chirurgie... » Mon estomac se serra. « Combien de fois allez-vous me couper ? »

« Juste une fois de plus après celle-ci. La chirurgie finale. » Son regard se fit intense. « Es-tu prête à parler de ça ? De la vaginoplastie ? »

Le mot me glaça.

« Non. Je ne serai jamais prête pour ça. »

« Tu dis ça maintenant. » Elle s'assit sur mon lit, tapotant la place à côté d'elle. J'obéis, m'asseyant avec la posture parfaite que Svetlana m'avait enseignée. « Mais laisse-moi te poser une question honnête. Quand as-tu utilisé ton pénis pour la dernière fois ? Pour quoi que ce soit d'utile ? »

Je réfléchis. Les hormones l'avaient rendu presque non-fonctionnel. Il ne durcissait plus, ou rarement, et seulement partiellement. Il avait rétréci à peut-être sept centimètres, pathétiquement petit. Je ne pouvais même plus uriner debout sans faire un désordre.

« Exactement, » dit-elle en voyant mon silence. « Il ne te sert plus. C'est juste... un vestige. Un rappel de ce que tu étais. Ne serait-il pas plus facile de l'enlever complètement ? De finaliser ta transformation ? »

« C'est la dernière chose qui fait de moi un homme... »

« Non. » Sa voix se fit dure. « Tu n'es plus un homme, Daniella. Regarde-toi. » Elle me força à me lever et me traîna devant le miroir. « Qu'est-ce que tu vois ? »

Je me regardai. Lingerie noire révélant un corps de rêve féminin. Seins voluptueux. Taille minuscule. Hanches qui commençaient à s'élargir grâce aux hormones. Visage d'ange. Cheveux brillants. Maquillage parfait.

« Je vois... » Ma voix se brisa. « Je vois une femme. »

« Exact. Une magnifique jeune femme. » Elle se tenait derrière moi, ses mains sur mes épaules. « Et cette petite chose entre tes jambes ? Elle gâche la ligne de tes vêtements. Elle t'empêche de porter certaines tenues. Elle est un problème, pas un atout. »

« Mais si vous me l'enlevez, je ne pourrai jamais... »

« Jamais quoi ? Redevenir un homme ? » Elle rit. « Ma chérie, cette option n'existe plus. Les hormones ont rendu ton corps stérile. Tes seins sont permanents. Ton visage est reconstruit. Même si tu arrêtais tout demain, tu vivrais le reste de ta vie comme une femme trans. Ni vraiment homme ni vraiment femme. » Elle marqua une pause. « Mais avec la chirurgie finale, tu seras complète. Entière. Vraiment femme. »

« Vraiment femme... » répétai-je, les larmes coulant.

« Oui. » Elle essuya mes larmes avec son pouce. « Penses-y. Tu as encore trois mois avant cette chirurgie. Trois mois pour t'habituer à l'idée. » Elle se dirigea vers la porte. « Oh, et j'ai un cadeau d'anniversaire pour toi. »

Elle frappa dans ses mains et deux assistantes entrèrent, portant une grande boîte blanche.

« Ouvre-la. »

Avec des mains tremblantes, je soulevai le couvercle. À l'intérieur, soigneusement pliée, se trouvait une robe. Mais pas n'importe quelle robe. Une robe de cocktail noire en soie, avec un décolleté plongeant et une jupe qui s'arrêterait probablement à mi-cuisses. Des chaussures assorties. Un sac à main. Des bijoux.

« Dans trois jours, tu auras ta première sortie, » annonça Viktoria. « Svetlana t'emmènera dîner dans un restaurant haut de gamme. Une soirée de pratique dans le monde réel. Pour voir si tu peux passer. »

« Passer ? »

« Passer pour une vraie femme. Sans que personne ne sache. » Elle sourit. « Si tu réussis, si tu peux passer toute la soirée sans être identifiée, tu auras gagné certains privilèges. Meilleure nourriture. Plus de temps libre. Peut-être même un livre à lire. »

Mon cœur bondit malgré moi. Des privilèges. Des récompenses. Quelque chose à espérer.

Et je détestai cette partie de moi qui était excitée par cette perspective.

« Mais si j'échoue ? »

« Tu ne veux pas savoir. » Sa voix devint froide. « Alors ne échoue pas. »

Et elle sortit, me laissant avec la robe et la terrifiante réalisation que j'avais trois jours pour me préparer à ma première apparition publique en tant que femme.

Trois jours pour devenir si convaincante que le monde me verrait comme Daniella.

Pas comme Daniel déguisé.

Mais comme une vraie femme.