Abîmes Intimes

Marc tape dans ses mains.

— Maintenant les fesses. Luna, tourne-toi. Penche-toi en avant.

Je me retourne. Me penche. Mes mains attrapent mes chevilles. Mes fesses pointent vers Chloé. Le plug anal brille entre elles.

— Chloé, palpe ses fesses. Sens les implants.

Chloé s'approche. Ses mains touchent mes fesses. Pressent. Explorent.

Son visage se crispe.

— Je sens... des bords. Des formes dures sous la peau.

— Implants fessiers. 1800 centimètres cubes chacun. Plus un Brazilian Butt Lift.

Les mains de Chloé continuent d'explorer. Mappent la géographie artificielle de mes fesses.

— C'est... c'est pas naturel du tout. Ça bouge pas comme de vraies fesses.

— Exact. Claque-les maintenant.

Chloé lève une main. Hésite. Puis frappe ma fesse droite.

Le son résonne dans la salle. Sourd. Artificiel. Comme frapper du plastique.

— Tu entends ? demande Marc. C'est pas le son de chair. C'est le son de silicone contre silicone.

Chloé recule. Me regarde avec horreur.

— Compare avec les tiennes, dit Marc.

Chloé frappe sa propre fesse. Le son est complètement différent. Organique. Doux. Naturel.

Marc mesure nos fesses avec son mètre ruban.

— Luna : 127 centimètres. Chloé : 94 centimètres. Écart de 33 centimètres.

Il note tout.

— Luna, redresse-toi. On passe à l'examen vaginal.

Mon cœur bat plus vite. C'est la partie que j'attendais. La plus humiliante.

Je retourne sur la table gynécologique. M'allonge. Place mes pieds dans les étriers. Mes jambes s'écartent automatiquement.

Ma chatte est exposée. Ouverte. Visible.

Marc enfile des gants neufs. Chloé reste debout à côté de lui. Son visage est pâle.

— Regarde bien Chloé. C'est important.

Il éclaire mon entrejambe avec une lampe médicale. La lumière crue révèle chaque détail.

— Tu vois ? Même au repos, son vagin est ouvert.

Chloé se penche. Regarde. Ses yeux s'écarquillent.

— Il... il se ferme pas ?

— Plus complètement. Regarde.

Marc pointe avec un doigt ganté. Montre l'ouverture naturelle de mon vagin. Deux à trois centimètres de béance permanente.

— Usage intensif. Fisting répété. Son vagin a perdu son élasticité normale.

Il insère un doigt. Puis deux. Trois. Quatre. Six. Tous ses doigts glissent sans résistance.

— Aucune résistance. Maintenant examine-toi.

Chloé hésite. Marc lui tend un miroir. Elle le prend. Soulève sa jupe. Baisse sa culotte. S'accroupit légèrement. Place le miroir entre ses jambes.

Son vagin est fermé. Complètement. Juste une ligne rose.

La différence est obscène.

Marc sort un spéculum médical. Le montre à Chloé.

— On va comparer l'ouverture maximale.

Il insère le spéculum dans mon vagin. Tourne la vis. L'ouvre.

Trois centimètres. Quatre. Cinq. Six. Sept. Huit.

Je ne ressens aucune douleur. Juste de la pression.

— Huit centimètres. Sans douleur.

Il retire le spéculum. Mon vagin reste béant quelques secondes. Puis se referme partiellement.

Il se tourne vers Chloé.

— Ton tour.

— Non... non je peux pas...

— Juste trois centimètres. Pour comparaison.

Chloé hésite. Puis elle remonte sur la table. S'allonge à côté de moi. Place ses pieds dans les étriers de l'autre côté.

Marc insère le spéculum. Doucement. Commence à ouvrir.

Un centimètre. Deux. Trois.

Chloé crie.

— STOP ! ÇA FAIT MAL !

Marc s'arrête immédiatement. Retire le spéculum.

— Trois centimètres et déjà douloureux. Luna supporte huit sans broncher.

Il note les chiffres.

Chloé se redresse. Descend de la table. Replace sa culotte. Elle tremble.

Marc n'a pas fini.

— Luna, montre-lui ce que tu peux faire.

Je sais ce qu'il veut. Mon cœur s'accélère. Ma chatte commence à couler.

Je reste allongée. Ma main droite descend vers mon entrejambe. Mes doigts trouvent mon vagin. Un doigt entre. Deux. Trois. Quatre. Ma main entière glisse à l'intérieur.

Chloé recule.

— Putain...

Ma main continue. Poignet. Avant-bras. Jusqu'à mi-avant-bras.

Je bouge ma main à l'intérieur. Lentement. Va-et-vient.

Mes parois vaginales enveloppent mon bras. Contractions visibles.

— AAAH...

Ma bouche s'ouvre. Ma langue sort. Bave coule.

Chloé a les mains sur sa bouche. Ses yeux sont écarquillés.

— Elle... elle se fiste... devant nous...

Marc filme tout. Gros plan sur mon bras qui disparaît dans mon vagin.

— Voilà ce qui arrive après des années de fisting intensif. Son vagin ne se referme plus jamais complètement. Même en marchant, l'air entre parfois. Elle fait des bruits embarrassants.

Je retire mon bras. Lentement. Il sort avec un bruit de succion obscène.

Mon vagin reste béant. Ouvert. Rosé visible.

Cyprine coule. Abondante. Goutte sur la table.

Chloé se détourne. Je vois des larmes dans ses yeux.

Marc lui tend des lingettes.

— On passe au visage maintenant.

Je descends de la table. Me rince les mains dans un lavabo. Reviens me placer au centre de la salle.

Marc me tend des lingettes démaquillantes.

— Chloé, nettoie son visage.

Chloé prend les lingettes. S'approche de moi. Frotte mes lèvres.

Elle frotte. Fort. Encore. Encore.

Rien ne part.

Elle frotte mes paupières. Le noir reste.

— Ça... ça part pas ?

— Maquillage permanent. Tatoué dans mon derme. Je ressemble à une poupée vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

Chloé nettoie son propre visage. Son maquillage part facilement. Elle redevient fraîche. Jeune. Naturelle.

Nous nous regardons dans le miroir. Côte à côte.

Elle est une jolie fille. Normale. Sexy de façon accessible.

Je suis une caricature. Une poupée grotesque. Un dessin animé obscène.

Marc projette une photo sur l'écran. Une photo de moi. D'avant.

Cheveux châtains. Visage doux. Seins naturels 60B. Corps proportionnel. Jolie. Normale.

Chloé se tourne vers l'écran. Vers moi. Vers l'écran. Vers moi.

— C'était... c'était toi ?

— Oui.

— Mais tu étais jolie ! Vraiment jolie !

Ma voix reste plate.

— J'étais invisible. Maintenant personne peut m'ignorer.

Silence.

Chloé cherche ses mots.

— Combien... combien tu as dépensé pour... pour devenir ça ?

— Quatre-vingt-sept mille euros.

Elle recule. Secoue la tête.

— Mais pourquoi ? POURQUOI ?!

Ma bouche s'ouvre. Mais aucun son ne sort. Parce que je ne connais plus la réponse. Ou peut-être que je n'ai jamais vraiment su.

Marc intervient.

— Dernière partie. Test comparatif final. Vous allez toutes les deux vous masturber jusqu'à l'orgasme.

Chloé se fige.

— Quoi ?

— On chronomètre. On compare le temps. L'intensité. La quantité de fluide.

— Je... je peux pas faire ça devant...

— C'est partie de la formation. Luna commence.

Je m'assois sur le canapé. Écarte les jambes. Ma main descend vers ma chatte. Trouve mon clitoris percé.

Je commence. Cercles rapides. Pression forte.

Ma cyprine coule immédiatement. Abondante.

Quinze secondes. Mon corps se tend.

Trente secondes. Ma bouche s'ouvre.

Quarante secondes. Mes yeux se révulsent.

Quarante-cinq secondes.

— JE JOUIS !

Mon corps convulse. Cyprine gicle. Éclabousse le sol. Mes jambes tremblent violemment.

Marc arrête le chronomètre.

— Quarante-cinq secondes.

Je m'affaisse sur le canapé. Haletante. Mais pas satisfaite. Jamais satisfaite.

Mon corps réclame déjà le prochain orgasme.

Marc se tourne vers Chloé.

— À toi.

Chloé s'assoit sur une chaise. Hésite. Puis elle soulève sa jupe. Baisse sa culotte. Écarte légèrement les jambes.

Sa main descend. Touche son sexe. Timidement.

Marc lance le chronomètre.

Une minute. Chloé respire plus fort.

Deux minutes. Ses joues rougissent.

Trois minutes. Sa main accélère.

Quatre minutes. Son corps se tend.

— Aaah...

Un petit gémissement. Discret. Contrôlé.

Marc arrête le chronomètre.

— Quatre minutes douze.

Il note sur son tableau.

— Luna : 45 secondes, orgasme violent, cyprine abondante. Chloé : 4 minutes 12, orgasme discret, mouillage léger. Ratio temporel : 5,6 pour 1.

Chloé se rhabille rapidement. Se lève. Me regarde.

Ses yeux sont remplis de quelque chose que je ne peux pas identifier. Pitié ? Dégoût ? Fascination ?

Marc s'approche d'elle.

— Tu comprends maintenant ? Luna a tellement abusé son corps qu'elle jouit en moins d'une minute. Mais ses orgasmes sont mécaniques. Vides. Elle n'est jamais satisfaite.

Chloé hoche la tête. Silencieuse.

— Tu peux partir maintenant. Réfléchis à ce que tu viens de voir. C'est ton futur si tu fais les mauvais choix.

Chloé se dirige vers la porte. S'arrête. Se retourne une dernière fois vers moi.

— Je... je suis désolée.

Elle sort. La porte se ferme.

Je reste seule. Nue. Exposée. Les caméras toujours allumées.

Marc range son matériel. Thomas vérifie les enregistrements. Sophie éteint certaines lumières.

Personne ne me regarde.

Ma main descend à nouveau vers ma chatte.

Parce que je ne peux pas m'arrêter.

Parce que c'est tout ce que je suis maintenant.

Une machine à orgasmes vides.

Un monstre de mon propre design.

Et quelque part, profondément enfoui sous les modifications et la dégradation, une petite voix demande encore : "Pourquoi ?"

Mais elle est trop faible pour que je l'entende.