de Mère en fille

Mercredi dormait dans le lit à côté d'Enid, qui la veille lui avait posé tant de questions, mais celle qui l'avait marqué c'était comment elle avait perdu sa virginité, cette question l'avait entraîné dans ses rêves à revivre ces instants.

c'était le lendemain de sa majorité Morticia, l'avait appelé dans la verrière où sa mère aimait cultiver ses plantes et plus particulièrement ses plantes carnivores, et empoisonnées.

Mercredi se mit à genoux aux pieds de sa mère baissant la tête

• ah ma fille tu sais quel jour nous sommes dans les traditions familiales ?
• non mère,
• tu me déçois, je t'ai pourtant éduqué de nos traditions, bon très bien c'est le jour de ton dépucelage, et comme moi il sera vendu aux enchères, cela te constituera un pécule.
• je suis obligée mère ?

elle leva les yeux pour voir le regard de sa mère, clairement le regard de sa mère disait, "ne soit pas idiote ma fille", Mercredi soupira et hocha la tête.

• bien mère je ferais comme vous le voulez.
• c'est mieux la chose prépare là et emmène là où nous commencerons.

la chose commença à soulever la robe de Mercredi qui frissonna.

La Chose glissa ses ongles glacées le long des cuisses pâles de Mercredi, soulevant lentement l'ourlet de sa robe noire. Un frisson parcourut l'échine de la jeune femme tandis que l'air humide de la verrière caressait sa peau découverte.

• Respire, ma chérie, murmura Morticia, les doigts effleurant les pétales d'une orchidée vénéneuse. La tradition doit être honorée avec grâce.

Mercredi serra les poings, ses ongles s'enfonçant dans ses paumes, rapidement avec une agilité qui la surprenait de la part de la chose, Mercredi se retrouva nue, tout aussi rapidement et avant qu'elle ne comprenne la chose lui mit un collier reliée à une laisse, lui posa un bâillon boule ainsi qu'un bandeau sur les yeux.

• à quatre pattes mon chaton

Mercredi obéit elle sentit la laisse se tendre, elle suivit sa mère dont elle sentait la fragrance devant elle.

La laisse tira légèrement, guidant Mercredi à travers les dalles froides de la verrière. L’odeur de terre humide et de venin végétal lui picotait les narines tandis qu’elle avançait, genoux tremblants contre le sol. Les griffes de La Chose grattèrent brièvement sa hanche, une marque silencieuse d’avertissement quand son rythme ralentit.

Les pas feutrés de Morticia s’arrêtèrent. Un claquement de doigts résonna, suivi du grincement d’une porte en fer forgé.