Si, pero sus problemas no terminan

Al cerrar la pesada puerta a sus espaldas, se desplomó contra ella, jadeando, creyendo por un segundo estar a salvo. El silencio del vestuario, solo roto por el goteo lejano de una ducha, era un bálsamo temporal.

Con una urgencia febril, abrió su taquilla. Necesitaba su ropa. Necesitaba sus jeans holgados, su sudadera grande. Necesitaba capas y más capas de tela que la sepultaran, que la hicieran desaparecer, que devolvieran la anonimidad a su cuerpo profanado.

Y el vacío.

No había nada. Solo el pequeño espejo en el interior de la puerta, que le devolvió la imagen de una extraña: ojos enrojecidos, el pelo pegado al cráneo en mechones húmedos y ese torso comprimido y obscenamente moldeado por la minúscula remera.

Todo estaba en su casa. Todo estaba a un viaje en transporte público de distancia.

La realidad se le vino encima, fría y aplastante como una losa. No. No, no, no. No podía salir a la calle así. No podía subir a un autobús, caminar entre la gente, convertirse en el espectáculo callejero que ya había sido dentro del acuario. Un nuevo tipo de pánico, más pragmático y terrenal que la humillación anterior, comenzó a apoderarse de ella. Su mente, nublada por la vergüenza, empezó a trabajar a toda prisa, buscando desesperadamente una solución, cualquier solución, que no implicara recorrer la ciudad semidesnuda.