Une mosquée

John s’arrêta devant la mosquée et se frotta les mains. Il entendait les clameurs venant de l’intérieur. Le bâtiment semblait rempli de gens qui ne demandaient qu’à être transformés et manipulés. Il s’approchait de l’entrée quand un barbu lui barra la route, tout en le fixant d’un regard mauvais.

-Vous allez ou, comme ça ?

John se rendit compte qu’il n’avait pas exactement l’apparence de quelqu’un qui fréquentait les mosquées, et son interlocuteur voyait probablement d’un mauvais œil le fait qu’un mécréant comme lui essaie d’entrer dans ce lieu sacré. John s’apprêtait à prétexter une excuse quelconque, quand une idée amusante lui vint soudain à l’esprit.

-J’ai le droit d’entrer. Je suis le prophète Mahomet.

-C’est ça, et moi je suis le…

L’homme patibulaire écarquilla soudain les yeux tandis que les paroles de John s’inscrivaient dans son esprit.

-Oh putain ! Vous êtes le prophète ! Je ne suis pas digne…

-Du calme, tu m’as l’air un peu nerveux. Tu devrais aller boire un verre de vin rouge au bar d'en face.

-Mais l’alcool est interdit par…

-Tatata, on discute pas avec le prophète. Va picoler ou je te balance une fatwa comme t’en as jamais vues.

-Je…d’accord.

Tout penaud, le vigile courut en direction du café le plus proche sans demander son reste. John éclata de rire et entra dans le bâtiment. Une fois à l’intérieur, il se dirigea vers la partie réservée aux femmes et se mit en quête de sa prochaine victime. Les choses sérieuses allaient commencer.