La Routine

Le réveil sonna à 6h00 précises. Pas une sonnerie douce et progressive, mais une alarme stridente, agressive, conçue pour arracher brutalement au sommeil. Je me redressai dans le lit, paniqué, désorienté, avant de me souvenir où j'étais.

La chambre 7. Le Centre de Formation Viktoria. Ma prison.

La porte s'ouvrit immédiatement. L'infirmière entra, la même que la veille, avec son visage impassible et ses mains efficaces.

« Debout. Salle de bain. Besoins naturels. Douche. Trois minutes. »

« Je... bonjour ? » marmonnai-je, encore embrumé par le sommeil.

« Pas de temps pour les politesses. Debout. »

Je me levai péniblement, mon corps entier protestant. Chaque muscle me faisait mal. Ma peau était encore irritée de l'épilation. Mes tétons étaient si sensibles que le simple frottement du t-shirt contre eux me faisait grimacer.

« Salle de bain. Maintenant. »

Je traînai des pieds jusqu'à la petite salle de bain. L'infirmière me suivit, se tenant dans l'embrasure de la porte.

« Attendez... vous allez rester là ? »

« Oui. Nous surveillons tout. Protocole. » Elle consulta sa montre. « Deux minutes quarante-cinq. »

La honte me submergea, mais ma vessie me faisait trop souffrir pour résister. Je baissai mon pantalon et m'assis sur les toilettes - m'assis, comme elle me l'ordonna d'un geste impatient quand je commençai à me mettre debout. Un autre petit geste de féminisation, réalisai-je avec horreur.

Je fis mes besoins sous son regard clinique, humilié au-delà des mots. Quand j'eus fini, elle me tendit une lingette.

« Essuie-toi de l'avant vers l'arrière. Comme une femme. »

« Mais je ne suis pas... »

« COMME UNE FEMME. »

Je m'essuyai comme demandé, chaque geste une capitulation, une petite mort de ma masculinité.

« Douche. Une minute trente. »

Je me déshabillai et entrai sous le jet d'eau tiède. À peine eus-je le temps de me mouiller que l'infirmière aboya :

« Savonne-toi ! Partout ! Vite ! »

Il y avait du savon et du shampoing dans des distributeurs fixés au mur. Je me savonnai rapidement, mes mains glissant sur une peau qui me semblait déjà différente, plus douce, plus sensible. Mes doigts rencontrèrent mon sexe rétréci et je détournai mentalement le regard, refusant de penser à ce qui lui arrivait.

« Rince ! »

Je me rinçai.

« Sors ! »

Je sortis, grelottant. Elle me tendit une serviette rose – bien sûr que c'était rose – et je me sécha rapidement.

« Crème hydratante. Partout. » Elle me tendit un pot. « La peau doit rester souple pour la chirurgie. »

Je m'enduis de crème avec des mains tremblantes, essayant d'ignorer comment mes tétons réagissaient même à mon propre toucher, durcissant, envoyant des sensations étranges à travers ma poitrine.

« Bien. Rhabille-toi. Pas le pantalon. Ça. » Elle me tendit un vêtement que je n'avais jamais vu.

C'était une robe. Une simple robe d'intérieur rose pâle, en coton doux, qui s'arrêtait mi-cuisse. Pas de sous-vêtements. Rien d'autre.

« Non, » dis-je instinctivement. « Non, je ne porterai pas ça. »

« Tu porteras ce que nous te donnons. »

« C'est une robe ! Je suis un homme ! »

Elle me gifla. Fort. Ma tête pivota sur le côté, mes yeux s'embuant instantanément.

« Tu ÉTAIS un homme. Maintenant tu es une chose en formation. Tu porteras ce qu'on te dit de porter, tu feras ce qu'on te dit de faire, tu seras ce qu'on te dit d'être. » Elle me tendit à nouveau la robe. « Mets-la. »

Les larmes coulaient déjà. Je pris la robe et l'enfilai par-dessus ma tête. Le tissu glissa sur ma peau sensible, s'arrêtant haut sur mes cuisses. Je me sentais nu, exposé, ridiculement vulnérable.

« Bien. Suis-moi. »

Elle me conduisit à travers les couloirs jusqu'à une salle que je n'avais pas encore vue. Plus grande que les autres, avec plusieurs chaises médicales alignées le long d'un mur. Sur l'une d'elles était assise une créature qui me fit m'arrêter net.

C'était... une femme ? Non, pas exactement. Quelque chose de trop parfait pour être naturel. De longs cheveux blonds platine tombaient en cascade sur des épaules délicates. Des seins énormes, manifestement artificiels, tendaient un chemisier rose moulant. Une taille impossiblement fine. Des lèvres gonflées en une moue permanente. Des yeux vides, presque vitreux, fixant le vide.

« Daniella, je te présente Candy, » dit l'infirmière. « Candy, dis bonjour. »

La créature tourna lentement la tête vers moi. Quand elle parla, sa voix était aiguë, enfantine, horriblement artificielle.

« Bonjour ! Je m'appelle Candy ! Enchantée ! »

Mon sang se glaça. C'était un homme. Ou ça avait été un homme. Je pouvais le voir dans la structure osseuse du visage, sous tout le maquillage et la chirurgie. Mais il était tellement transformé, tellement féminisé, qu'il était presque impossible de distinguer les traces de son ancienne identité.

« Candy est avec nous depuis huit mois, » expliqua l'infirmière. « Elle termine sa formation. Dans deux semaines, elle ira à Berlin rejoindre le club de Madame Viktoria. » Elle me poussa vers une chaise. « Assieds-toi à côté d'elle. C'est l'heure de ta deuxième injection. »

Je m'assis, incapable de détacher mon regard de Candy. Elle me sourit, un sourire vide et automatique.

« Tu es nouvelle ? C'est tellement excitant ! Tu vas adorer ici ! Maîtresse Svetlana et Docteur Mihaela sont tellement gentilles ! »

Elle parlait comme une poupée mécanique. Était-elle sous sédatifs ? Ou avaient-ils brisé quelque chose dans son cerveau ?

« Candy, » demandai-je doucement, « comment... comment tu t'appelais avant ? »

Son sourire vacilla une seconde. Quelque chose passa dans ses yeux, une ombre de douleur, de confusion. Puis ce fut parti, remplacé par le vide.

« Avant ? Je ne comprends pas ! Je m'appelle Candy ! J'ai toujours été Candy ! »

L'infirmière plongea l'aiguille dans mon bras sans avertissement. Je gémis quand le liquide froid envahit ma veine.

« Candy a très bien répondu au conditionnement, » dit-elle en retirant la seringue. « Nous espérons que tu seras aussi coopérative. »

« Conditionnement ? Quel conditionnement ? »

« Tu verras. » Elle se tourna vers Candy. « Candy, montre à Daniella tes seins. »

Sans la moindre hésitation, Candy déboutonna son chemisier et exposa deux seins monstrueusement larges, chacun de la taille d'un melon, avec des mamelons roses et gonflés.

« Bonnet F ! » gazouilla-t-elle fièrement. « Maîtresse Svetlana dit que je suis parfaite maintenant ! Les clients vont m'adorer ! »

Mon estomac se retourna. C'était mon futur. C'était ce qu'ils voulaient faire de moi. Une poupée sexuelle lobotomisée avec des seins grotesques et un cerveau rempli de coton.

« Je... je crois que je vais vomir... »

« Non, » dit l'infirmière fermement. « Tu vas te contrôler. » Elle me souleva de la chaise. « Viens. Petit-déjeuner. »

Le petit-déjeuner fut un autre smoothie, cette fois orange, goût mangue artificielle, 100 calories.

« Mais hier soir c'était 150 ! » protestai-je. « Comment pouvez-vous me donner encore moins ? »

« Protocole, » répondit l'infirmière. « Première semaine, réduction calorique progressive. Vendredi, tu seras à 800 calories par jour. C'est largement suffisant. »

« Largement suffisant ? Je vais mourir de faim ! »

« Non. Tu vas maigrir. C'est différent. » Elle consulta une tablette. « Selon ton dossier, tu pesais 82 kilos à l'arrivée. Objectif : 58 kilos dans trois mois. »

« CINQUANTE-HUIT KILOS ? Je vais ressembler à un squelette ! »

« Tu vas ressembler à une femme mince et désirable. » Elle me tendit le smoothie. « Bois. »

Je bus, haïssant chaque gorgée, sachant que ce n'était que le début d'une longue journée de ****.

Après le petit-déjeuner, Madame Dominique pour trois heures de cours de maintien. Trois heures à marcher, tourner, m'asseoir, me lever, encore et encore, sous les coups de badine constants qui striaient mes jambes de marques rouges.

« Hanches ! Roule tes hanches ! Tu n'es pas un soldat, tu es une femme ! »

CLAC ! La badine cingla mes fesses.

« Petits pas ! PETITS PAS ! Tu trottines, tu ne marches pas au pas de charge ! »

CLAC ! Sur mes mollets cette fois.

« Souris ! Une vraie femme sourit ! Même quand elle souffre ! SURTOUT quand elle souffre ! »

Je souris à travers mes larmes, un rictus grotesque de douleur.

« Pathétique. » Madame Dominique secoua la tête. « Mais ça s'améliore. Millimètre par millimètre. » Elle consulta sa montre. « Pause. Cinq minutes. Bois. »

Elle me tendit une bouteille d'eau. Je la vidai d'un trait, ma gorge desséchée criant de gratitude.

« Demain nous commençons la formation vocale, » annonça-t-elle. « Ta voix est beaucoup trop grave, trop masculine. Nous devons te faire parler dans un registre plus aigu, plus doux. » Elle imita une voix féminine caricaturale. « Comme une gentille petite poupée ! »

« Je ne peux pas changer ma voix... c'est physiologique... »

« Bien sûr que tu peux. C'est une question d'entraînement. Et nous avons six mois. » Elle me regarda de haut en bas. « Les hormones vont aider. Dans quelques semaines, ta voix va commencer à changer naturellement. Plus douce, moins de résonance dans la poitrine. Et nous accélérerons le processus avec des exercices. »

« Et si je refuse ? »

Elle sourit froidement.

« Il y a une chirurgie pour ça aussi. On peut modifier tes cordes vocales chirurgicalement. Mais c'est douloureux, et la récupération prend des semaines. » Elle s'approcha. « Alors je te suggère de coopérer volontairement. C'est tellement moins... désagréable. »

La menace était claire. J'acquiesçai faiblement.

« Bon. Retour au travail. »

Après le cours de maintien, on me ramena à ma chambre. J'avais quinze minutes seul avant la prochaine activité. Je m'effondrai sur le lit, épuisé, affamé, endolori dans chaque fibre de mon être.

Mes yeux se posèrent sur le miroir. Je me forçai à me lever et m'approchai, me regardant vraiment.

Les changements étaient subtils mais indéniables. Ma peau était plus claire, plus lisse. Mes joues semblaient moins anguleuses. Mes lèvres... étaient-elles légèrement plus pleines ? Ou était-ce mon imagination ? Et mes cheveux, qui avaient toujours été courts, bien coiffés, commençaient à s'allonger, encadrant mon visage de façon moins masculine.

Je soulevai ma robe. Mon ventre était plus plat, mes hanches semblaient plus larges. Mon sexe... mon Dieu, mon sexe avait encore rétréci. Il pendait maintenant comme un appendice inutile, pathétique, presque enfantin dans sa taille.

Et mes tétons. Oh mon Dieu, mes tétons. Ils étaient définitivement gonflés maintenant, formant de petits monticules sur ma poitrine autrefois plate. Je les touchai et gémis à la sensation. C'était comme des décharges électriques, à la fois douloureuses et... autre chose. Quelque chose que je refusais de nommer.

« Qu'est-ce qu'ils m'ont fait ? » murmurai-je à mon reflet. « Qu'est-ce qu'ils sont en train de me faire ? »

Mon reflet n'avait pas de réponse.

L'après-midi fut consacré à ce qu'ils appelèrent pudiquement « l'éducation esthétique ». Une jeune femme nommée Oksana, probablement dans les vingt-cinq ans, m'enseigna les bases du maquillage.

« Tu es chanceuse, » dit-elle avec un accent ukrainien chantant. « Tu as bonne structure osseuse. De beaux yeux. Lèvres un peu fines mais nous corriger ça avec chirurgie. » Elle étala devant moi un arsenal de produits : fonds de teint, poudres, fards, eye-liners, rouges à lèvres, gloss. « Nous commencer simple. Foundation. »

Elle me montra comment appliquer le fond de teint, comment estomper, comment créer une base uniforme. Ses mains étaient douces mais fermes, me guidant, corrigeant mes erreurs.

« Non, comme ça. Mouvements circulaires. Tu veux que ça soit naturel, pas comme masque. »

J'essayai. C'était étonnamment difficile. Mes mains, habituées à tenir un stylo, un téléphone, un volant, ne savaient pas comment manier ces petites brosses et éponges avec la délicatesse requise.

« Ça va venir, » m'assura Oksana. « Tu va pratiquer deux heures par jour. Dans un mois, tu sera experte. » Elle me sourit gentiment. « Tu sais, tu es pas premier. J'ai formé beaucoup de filles comme toi. Toutes pensaient que c'était impossible. Toutes ont réussi. »

« Combien... combien en as-tu formé ? »

Son sourire vacilla légèrement.

« Beaucoup. Trop. » Elle détourna le regard. « Mais bon, c'est mon travail. Je dois manger aussi. »

Il y avait de la culpabilité dans sa voix. De la honte. Elle savait ce qu'ils me faisaient. Elle y participait. Mais elle n'avait pas vraiment le choix, n'est-ce pas ? Nous étions tous prisonniers ici, d'une façon ou d'une autre.

Après le fond de teint, elle m'enseigna les bases du contouring, comment créer l'illusion de pommettes plus hautes, d'un nez plus fin, d'une mâchoire plus délicate. Puis l'eye-liner, cet instrument de **** qui semblait conçu pour crever les yeux.

« Arrête de cligner ! » rit-elle quand je sursautai pour la dixième fois. « Tu dois rester immobile ! »

« C'est impossible ! Tu pointes un truc vers mon œil ! »

« C'est psychologique. Respire. Détends-toi. »

Facile à dire. Mais progressivement, je réussis à rester immobile assez longtemps pour qu'elle trace une ligne noire le long de mes paupières.

« Bien ! Maintenant mascara. » Elle me tendit la petite brosse. « Tu essaies. »

J'essayai. Je me plantai la brosse dans l'œil. Je hurlai de douleur, mes yeux se remplissant de larmes qui ruinèrent instantanément tout le travail précédent.

Oksana soupira.

« On recommence. »

Nous recommençâmes. Encore. Et encore. Et encore. À la fin des deux heures, mon visage était une barbouille de couleurs mal appliquées, mes yeux étaient rouges et gonflés, et mes mains tremblaient de fatigue.

« Pas mal pour premier jour, » mentit gentiment Oksana. « Demain sera mieux. »

Le dîner fut un autre smoothie. Celui-ci goût chocolat. 100 calories. Je le bus mécaniquement, mon estomac se tordant de faim insatisfaite.

« Pesée, » annonça l'infirmière après que j'eus fini.

Elle me conduisit à une petite pièce avec une balance médicale. Je montai dessus.

« 79,8 kilos, » lut-elle à voix haute en notant sur sa tablette. « Excellente progression. 2,2 kilos en quatre jours. »

« C'est parce que vous me faites MOURIR DE FAIM ! »

« Non. » Elle me regarda froidement. « Nous t'optimisons. Grande différence. » Elle me tendit une pilule et un verre d'eau. « Prends. »

« Qu'est-ce que c'est ? »

« Supplément vitaminique. Tu veux scorbut ? Non ? Alors prends. »

Je pris la pilule, me doutant qu'il y avait autre chose dedans. Bloqueurs de testostérone supplémentaires ? Œstrogènes ? Ou peut-être quelque chose pour me rendre plus docile, plus malléable ?

« Retour à ta chambre. Extinction des feux dans trente minutes. »

De retour dans ma cellule rose, je m'effondrai sur le lit. Mon corps entier était une symphonie de douleur. Mes jambes me brûlaient des coups de badine. Mes tétons étaient si sensibles que même le tissu de la robe me faisait grimacer. Mon estomac me criait famine. Ma peau était irritée, mes yeux gonflés, mon cerveau embrouillé.

Mais le pire, c'était la peur.

La peur de ce qui m'arrivait. De ce que j'étais en train de devenir.

Je me levai et retournai devant le miroir. J'enlevai ma robe, me tenant nu sous la lumière crue du néon. Et je me forçai à regarder. Vraiment regarder.

Mon corps changeait. Rapidement. Après seulement quatre jours, les changements étaient déjà visibles. Ma peau était plus douce, plus claire. Mes tétons gonflés formaient de petits seins naissants. Ma taille semblait s'affiner. Mes hanches s'élargir. Mon sexe rétrécir.

Je portai mes mains à mon visage, touchant mes traits qui semblaient déjà plus doux, plus délicats. Dans six mois, ce visage serait-il encore le mien ? Ou serait-ce celui d'une étrangère ?

« Je suis Daniel Mercier, » murmurai-je à mon reflet. « Je suis un homme. Je suis... »

Mais les mots sonnaient faux, même à mes propres oreilles.

Parce que l'homme dans le miroir disparaissait.

Et à sa place, quelque chose d'autre émergeait.

Quelque chose de plus doux. De plus féminin. De plus soumis.

Quelque chose que je ne reconnaissais pas encore.

Quelque chose nommé Daniella.