-. Morse Code --.-

Erinnerung: Pixie

In Michelles Erinnerung riechen Sommer nach Kristina, Haut und Pfirsichlotion. Pixie lag neben ihr auf der flachen, aufgeheizten Holzbank im Freibad, rotblonde Haare verklebt vom Wasser, ihre blasse Haut voller goldener Punkte – Sommersprossen wie kleine Morsezeichen, überall, die Michelle nie lesen konnte, aber immer wieder zu entziffern versuchte.

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Pixie lachte, wenn sie sprach, und Michelle fühlte sich dabei, als würde sie innerlich schmelzen. Nicht auf die romantische Art. Mehr wie ein Bonbon auf der Zunge, das langsam zu süß wurde, um es noch auszuhalten. Pixie hatte keine Ahnung, wie nah sie war. Oder doch?

Erinnerung: Pixie

In einer dieser Nächte, beide vierzehn, saßen sie in Michelles Zimmer, das Fenster weit offen, Musik aus Kristinas altem iPod. Kristina – Pixie – war die erste, die ein Piercing hatte. Die erste, die flüsterte, dass Jungs langweilig seien. Die erste, die Michelle fragte, ob sie sich manchmal vorstelle, wie es wäre, mit einem Mädchen zu küssen. Nur so. Weil man es wissen sollte.

Michelle sagte ja. Weil sie es sich vorstellte. Immer. Und dann lagen sie da, nebeneinander, und ihre Knie berührten sich. Nur das. Und das reichte schon, um Michelle die ganze Nacht nicht schlafen zu lassen.

Erinnerung: Pixie

In Michelles Erinnerung ist das Baumhaus ein schiefer, windschiefer Kasten aus Restholz und rostigen Nägeln, zusammengezimmert von Kristinas Vater, bevor der sich ganz aus dem Garten und dann aus ihrem Leben zurückgezogen hatte. Es war kein richtiges Haus, mehr ein Nest mit Fenstern ohne Glas, mit einer Decke aus Segeltuch, das bei Wind klatschte wie flatternde Flügel.

Sie waren zwölf, fast dreizehn. Der Juni war warm und hell, das Licht fiel durch die Blätter in kleinen flimmernden Inseln, die über Pixies weiße Haut tanzten. Diese Haut war ein eigenes Terrain, übersät mit kleinen, orangegoldenen Punkten, wie Spuren eines Vogels, der über sie gegangen war. Sogar an Stellen, die man nur zu sehen bekam, wenn Pixie sich reckte oder ihr Shirt hochrutschte. Michelle wusste nicht, ob sie schauen durfte. Sie wusste nur, dass sie es tat. Diese Punkte sogar zwischen den Beinen, ein weissblasser Marienkäfer mit orangegolden Punkten, die kleinen Flügel etwas geöffnet. bereit wegzufliegen und dieses süße klebrige Geheimnis freizugeben.

Sie lagen nebeneinander auf den alten Kissen aus dem Wohnzimmer, die inzwischen nach feuchtem Holz rochen. Pixie kaute an einem Grashalm, starrte in den Himmel. Michelle spürte ihre eigene Haut, wie sie vibrierte, ohne dass jemand sie berührte. Es war Pixies Nähe. Die Art, wie ihr Arm ganz leicht gegen ihren drückte. Die Art, wie sie roch – nach Sonne, Shampoo und irgendeiner frischen, wilden Energie, die nur Pixie hatte.

„Manchmal“, sagte Pixie plötzlich, „wünschte ich, ich wär ein Junge. Nur so. Um rauszufinden, ob du mich dann küssen würdest.“

Michelle lachte. Zu laut, zu hell. Sie spürte, wie ihr Gesicht brannte.

Pixie drehte den Kopf zu ihr, der Grashalm baumelte vergessen in ihrem Mundwinkel. „Oder würdest du mich auch so küssen?“

Die Pause danach war länger als ein Atemzug, kürzer als ein Herzschlag.

Michelle hob die Schultern. „Weiß nicht.“

„Ich auch nicht“, flüsterte Pixie. Und dann beugte sie sich vor, drückte ihre Stirn gegen Michelles und umarmte sie. Kein richtiger Kuss, kein richtiger Moment – aber es blieb. Eingebrannt wie Sonne auf Netzhaut. Diese Umarmung, dieser Wind, dieses halblaute Atmen. Und Michelles Hände, die zitterten, als hätte ihr Körper etwas gewusst