Montag mit Mira

Der Montagmorgen im Hörsaal 3 der Charité roch wie gewohnt nach feuchter Herbstluft, kaltem Linoleum und dem ersten billigen Kaffee aus dem Automaten im Foyer.

Um zehn vor acht saß ich in der zweiten Reihe. Das Absenken auf den alten, harten Holzklappstuhl war eine Zeremonie für sich gewesen: Jeder Millimeter Druck auf mein Gesäß schickte feine, dumpfe Hitzewellen durch das Gewebe, wo die Striemen von Miras Peitschenhieben unter der dunklen Chino nachglühten. Der Stoff meines Rollkragenpullovers rieb bei jedem Heben der Schultern über die verheilenden Linien auf meinem Rücken, und die stählerne Micro-Hülse saß wie ein eiskalter, unnachgiebiger Anker zwischen meinen Schenkeln. Ich hielt den Rücken stocksteif, die Knie eng zusammengepresst, um dem Holz so wenig Angriffsfläche wie möglich zu bieten.

Dann durchschnitt ein vertrautes Geräusch das Gemurmel der eintrudelnden Studenten.

*Klack. Klack. Klack.*

Das weiche, charakteristische Knarren von Glattleder auf dem PVC-Boden.

Ich wagte kaum zu atmen, als die Schritte hinter mir langsamer wurden. Eine gepolsterte Laptoptasche landete schwungvoll auf dem Klapptisch neben mir, gefolgt von einer Metallthermoskanne und einem Etui, aus dem die vertrauten drei Textmarker ragten.

„Morgen, Schlafmütze“, erklang Miras Stimme.

Es war kein herablassender Ton, keine theatralische Dominanz vor den Kommilitonen. Es war exakt dieselbe vertraute, warme Stimme, mit der sie mich seit Monaten durch die Biochemie-Seminare geschleift hatte – doch darunter schwang ein winziges, unverschämtes Glucksen mit, das mir augenblicklich das Blut in die Wangen trieb.

Ich drehte den Kopf. Mira trug wieder ihre randlose Brille, die ihr dieses typisch konzentrierte, fast asketische Charité-Gesicht verlieh. Die dunklen Haare waren zu einem praktischen Dutt hochgesteckt, aus dem nur ein paar Strähnen entwischt waren. Über ihrem schlichten, cremefarbenen Rollkragenpullover hing der weiße Klinikkittel lässig über einer Schulter.

Doch darunter trug sie wieder diese Stiefel. Die dunkelbraunen, kniehohen Glattleder-Stiefel mit den silbernen Schnallen an den Fesseln.

Sie ließ sich auf den Holzstuhl neben mir fallen, zog die Knie an und musterte mich über den Rand ihrer Brille hinweg. Ihre Augen funkelten vor unverhohlenem, diebischem Vergnügen.

„Du sitzt ja schon wieder so kerzengerade da, John“, bemerkte sie leise, während sie ihren Laptop aufklappte. Sie lehnte sich ein Stück zu mir herüber, sodass ihr vertrauter, klarer Duft – nun untrennbar mit dem Ledergeruch aus dem KitKatClub verschmolzen – mir in die Nase stieg. „Ich hoffe, der Stuhl ist nicht zu hart für den feinen Herrn Medizinstudenten?“

Mein Herz hämmerte gegen die Rippen, direkt gegen das Metall an meinem Hals. Ich starrte auf mein Notizbuch. „Geht schon… danke der Nachfrage.“

Mira kicherte leise – jenes herrlich unbeschwerte Lachen, das ich an ihr so mochte, das aber in diesem neuen Kontext wie reines Schießpulver wirkte.

„Du bist unmöglich“, flüsterte sie kopfschüttelnd, während sie eine Hand ganz selbstverständlich auf meinen Unterarm legte. Die Geste wirkte für jeden Außenstehenden wie die einer fürsorglichen Kollegin. Ihre Finger drückten jedoch mit einer winzigen, wohl dosierten Festigkeit zu, die genau an die Züchtigung im Gewölbe erinnerte. „Aber mal im Ernst: Wie geht’s deinem Rücken? Ich habe mir am Samstag noch gedacht, dass ich vielleicht ein bisschen zu viel Schwung aus der Hüfte geholt habe. Du hast dich aber auch wacker geschlagen.“

Dass sie so offen, so entspannt und fast kumpelhaft darüber sprach, riss mir den Boden unter den Füßen weg. Da war kein Bruch in unserer Freundschaft, keine plötzliche Distanz oder kalte Grausamkeit. Mira hatte mein finsterstes, beschämendstes Geheimnis nicht benutzt, um mich zu verstoßen oder zu demütigen, sondern hatte es einfach genommen, umgedreht und zu einem gemeinsamen, irrwitzigen Spiel gemacht.

„Es… heilt gut“, murmelte ich, die Scham brannte heiß in meinem Gesicht, vermischte sich aber mit einer fast absurden Erleichterung. „Loona hat es versorgt.“

„Ich weiß“, erwiderte Mira lächelnd und tippte mit dem Zeigefinger auf ihren Bildschirm. „Sie hat mir gestern Abend noch geschrieben. Sehr ausführlich sogar.“

Ein kalter Schauer lief mir über das Steißbein. „Sie hat dir geschrieben?“

„Klar. Wir müssen uns schließlich abstimmen, wenn wir wollen, dass du dein Semester auf die Reihe kriegst“, sagte sie mit todernster Miene, doch um ihre Mundwinkel zuckte es verräterisch. Sie beugte sich noch ein Stück näher an mein Ohr, ihre Lippen berührten fast meine Wange. „Und übrigens, John… sie hat mir die ganze Familiengeschichte erzählt.“

Mein Atem stockte schlagartig. Meine Augen weiteten sich, während mir das Blut aus dem Gesicht zu weichen schien. „Was…?“

„Stiefschwester, hm?“, flüsterte Mira, und in ihren Augen blitzte der pure, unbändige Schalk auf. Sie genoss meine heillose Überforderung mit jeder Faser. „Du hast mir monatelang erzählt, du hättest eine herrische Mitbewohnerin, mit der du dir die Miete teilst. Dabei wirst du zu Hause von deiner eigenen Stiefschwester an die Leine genommen, versiegelt und erzogen.“ Sie stieß ein leises, fassungsloses Kichern aus, das so warm und voller Amüsement war, dass es mir die Schamröte noch tiefer ins Gesicht trieb. „Gott, John, das ist so herrlich abgedreht. Kein Wunder, dass du ihr aufs Wort gehorchst. Die Dynamik ist absolut genial.“

Ich saß da wie vom Donner gerührt, unfähig, auch nur ein einziges vernünftiges Wort herauszubringen. Zu wissen, dass Mira nun nicht nur von dem Käfig, dem Tattoo und den Schlägen wusste, sondern auch dieses intimste, heikelste Detail unserer Konstellation kannte, raubte mir den letzten Rest an Gegenwehr.

„Sie meinte übrigens auch“, fuhr Mira ungerührt fort und zwinkerte mir zu, „du hättest am Sonntagmorgen noch eine kleine… Nachbereitung gebraucht, bevor du schlafen durftest. Und dass du heute besonders brav sein würdest, weil du für mich gekommen bist.“

Das war zu viel. Mein Verstand kapitulierte endgültig vor diesem liebevoll inszenierten Wahnsinn. Es war beängstigend, vollkommen entblößend – und gleichzeitig so unfassbar aufregend, dass mein Fleisch reflexartig gegen die Grenzen der Micro-Hülse stieß. Der Chirurgenstahl setzte dem Impuls augenblicklich eine schmerzhafte, dumpfe Grenze.

Mira bemerkte mein kurzes Zucken sofort. Ihr Blick glitt für eine halbe Sekunde unter die Bank, dann sah sie mich wieder an – mit einem weichen, fast zärtlichen Lächeln, in dem der reine Triumph saß.

„Ganz ruhig, John. Wir wollen doch nicht, dass du schon vor der ersten Folie kollabierst.“

Unter der Tischplatte bewegte sich ihr Bein. Ganz beiläufig, ohne den Blick vom Dozenten abzuwenden, der vorne das Rednerpult betrat, schob sie ihren rechten Stiefel nach vorn. Die feste, glatte Spitze des Glattleders legte sich sanft, aber mit stetigem, unnachgiebigem Druck gegen mein rechtes Schienbein.

„Wir ziehen das heute zusammen durch“, flüsterte sie mir zu, während sie ihren gelben Textmarker zückte. „Du und ich. Erste Reihe im Untersuchungskurs später, Kardiologie. Ich habe uns schon als Team eingetragen. Ich überlasse dich doch keinem anderen.“

Sie wandte sich nach vorn, als die Vorlesung begann, und begann eifrig mitzuschreiben. Doch ihr Stiefel blieb an meinem Bein. Bei jedem wichtigen Satz des Professors verstärkte sie den Druck um eine Nuance, strich mit dem Leder an meinem Hosenbein auf und ab und erinnerte mich mit jeder Faser daran, dass die klügste Frau dieses Raumes mich nicht nur mochte – sondern mich gemeinsam mit meiner Stiefschwester vollkommen in der Hand hatte.

Die neunzig Minuten Vorlesung vergingen in einem Zustand permanenter, flirrender Hochspannung. Während Professor Krawinkel vorne Folien über rheumatische Endokarditis und Klappenstenosen an die Wand warf, spielte sich unter dem Klapptisch ein lautloser Krieg gegen meine Beherrschung ab.

Miras Stiefelspitze verharrte nicht einfach reglos an meinem Bein. Mit einer fast beiläufigen Perfektion, während ihre rechte Hand geschwungene Pfeile und differentialdiagnostische Schemata in ihre Mitschrift zeichnete, bewegte sie ihren Fuß. Das feste Glattleder glitt an meinem Schienbein auf und ab, fand die empfindliche Kante des Knochens und übte genau in den Momenten Druck aus, in denen der Professor eine Frage ins Plenum warf.

„Pulsus celer et altus, wo sehen wir das, Kollegen?“, hallte Krawinkels monotone Stimme durch das Mikrofon.

Miras Stiefel drückte unvermittelt fest gegen mein Bein – eine klare, lautlose Aufforderung. Gleichzeitig sah sie mich von der Seite an, die Augenbrauen hinter den Brillengläsern leicht hochgezogen, die Lippen zu einem herausfordernden Lächeln geschürzt.

Ich schluckte trocken, meldete mich mit leicht zitternder Hand und antwortete: „Aortenklappeninsuffizienz.“

„Korrekt“, murmelte Krawinkel und klickte weiter.

Mira beugte sich zu mir herüber. Ihre Wange war so nah an meiner, dass ich die feine Wärme ihrer Haut spürte. „Sehr brav, Herr Kollege“, flüsterte sie, und ihre Fingerkuppe strich für den Bruchteil einer Sekunde über meinen Oberschenkel, haarscharf an der stählernen Hülse vorbei. „Du siehst, das Training zahlt sich aus.“

Mein Puls raste, und die Scham darüber, wie mühelos sie mich dressierte, vermischte sich mit einem Schwindel erregenden Gefühl von Intimität.

Nach der Vorlesung ging es direkt in den Trakt der kardiovaskulären Ambulanz. Der Geruch wechselte von abgestandenem Kaffee zu jenem beißenden Desinfektionsmittel und der kühlen, gefilterten Luft der Klinikflure. In der Umkleide streifte ich den Wollmantel ab und zog den weißen Kittel über meinen Rollkragenpullover. Das Schloss an meiner Kehle lag verborgen unter dem hochgeschlossenen Kragen, doch der Chirurgenstahlkäfig zwischen meinen Beinen machte jeden Schritt zu einer bewussten, kontrollierten Haltungsübung.

Als ich den Untersuchungsraum 4 betrat, war die Gruppe bereits versammelt. Acht Studenten standen um zwei verstellbare Behandlungsliegen herum. Oberärztin Dr. Weber, eine drahtige Kardiologin mit strengem Kurzhaarschnitt und einem Stethoskop um den Nacken, klatschte kurz in die Hände.

„Wir machen heute die vollständige kardiopulmonale Statuserhebung. Palpation, Auskultation, peripherer Gefäßstatus. Immer zu zweit. Einer untersucht, einer ist der Patient, danach Wechsel. Teilen Sie sich auf.“

Bevor auch nur ein anderer Student den Mund aufmachen konnte, trat Mira bereits neben mich. Sie hatte die Ärmel ihres Kittels hochgekrempelt, ihr Stethoskop lag lässig über ihren Schultern.

„John und ich übernehmen Liege eins, Frau Doktor“, sagte sie mit jener selbstverständlichen Souveränität, die ihr bei den Dozenten seit jeher den Ruf der Vorzeigestudentin einbrachte.

Dr. Weber nickte knapp. „Sehr gut, Frau Lindner. Fangen Sie an.“

Mira wandte sich mir zu. Ihre dunklen Augen blitzten hinter der Brille auf, voller Schalk und ungeteilter Vorfreude auf das, was nun kommen würde.

„Na dann, Kollege“, sagte sie laut genug, dass die anderen es hören konnten, „rauf auf die Pritsche. Machen wir dich mal gläsern.“

Mein Magen zog sich zusammen. „Soll… soll ich anfangen zu untersuchen?“, versuchte ich noch auszuweichen.

„Auf gar keinen Fall“, erwiderte sie trocken und klopfte mit der flachen Hand auf das schwarze Kunstleder der Liege. „Du bist der Patient. Kittel aus, Oberkörper frei. Wir wollen schließlich sauber palpieren.“

Mir blieb keine Wahl. Unter den beiläufigen Blicken der anderen Paare, die ihre eigenen Liegen bezogen, knöpfte ich den Kittel auf und hängte ihn über den Stuhl. Dann griff ich an den Saum meines dunkelgrauen Shirts. Meine Finger zitterten minimal. Die feinen Striemen von Miras Peitschenhieben auf meinem Rücken waren zwar verblasst und durch {reader:Loonas} Pflege beruhigt, aber als blassrote, unverkennbare Schatten noch immer sichtbar. Und das Samtband um meinen Hals…

Mira sah mein kurzes Zögern. Bevor jemand aufmerksam werden konnte, trat sie geschickt zwischen mich und das Blickfeld von Dr. Weber, sodass ihr eigener Körper mich abschirmte.

„Ganz ruhig“, murmelte sie mit einem warmen, fast tröstenden Tonfall, während sie mir beim Hochziehen des Shirts half. „Ich pass schon auf dich auf, John. Lass das Shirt einfach über den Nacken gerollt, dann sieht niemand den Reif. Und für den Rücken sorge ich.“

Die Erleichterung über ihren Schutz war so intensiv, dass mir fast die Knie nachgaben. Sie wollte mich nicht bloßstellen; sie genoss das Geheimnis, sie behütete es – aber sie nutzte jede Sekunde davon aus.

Ich legte mich rücklings auf das kühle Kunstleder. Der Schmerz im Gesäß flammte kurz auf, als mein Gewicht auf die gepolsterte Fläche traf, doch die Erleichterung, nicht den Rücken präsentieren zu müssen, überwog. Mein nackter Oberkörper lag frei, die Brustmuskeln angespannt, die Atmung flach.

Mira trat an die Liege heran. Das Leder ihrer Stiefel knarrte leise, als sie sich herüberbeugte.

„Entspann dich mal ein bisschen“, sagte sie laut für die Runde, während ihre Finger an meine Brust traten. „Deine Interkostalräume sind ja bretthart.“

Dann begann sie mit der Untersuchung – und trieb mich mit jeder einzelnen Berührung an den Rand des Wahnsinns.

Ihre Hände waren warm und überraschend weich, doch der Griff verriet die absolute Kontrolle. Sie setzte die Fingerkuppen auf meine Rippen, strich methodisch abwärts und tastete den Herzspitzenstoß im fünften Interkostalraum ab. Bei jeder Berührung suchte sie den Blick meiner Augen.

„Hebung im Bereich des Apex cordis… tastbar, aber kräftig“, diktierte sie halblaut, während ihr Daumen ganz beiläufig über den Rand meines Schambeins glich.

Ihr Handgelenk lag dabei so tief auf meinem Unterbauch auf, dass die Kante ihrer Handfläche direkt an den Bund meiner Hose stieß. Nur zwei Zentimeter tiefer saß der matte Chirurgenstahl. Bei jedem ihrer Atemzüge spürte ich den Druck ihrer Hand, die mich daran erinnerte, wie unentrinnbar ich gefangen war.

„Und jetzt der abdominelle Gefäßstatus“, sagte sie und warf einen kurzen Blick zu Dr. Weber, die gerade am Nachbartisch stand.

Mira beugte sich tiefer über mich. Ihr Haarsträhne strich über mein Schlüsselbein, ihr Geruch benebelte mir die Sinne. Mit der linken Hand griff sie nach dem Bund meiner Chino und zog ihn mit einer selbstverständlichen Geste ein Stück nach unten – gerade weit genug, dass Dr. Weber die Aorta vermuten würde, aber tief genug, dass an meiner linken Hüfte die tiefschwarzen Linien des Nabla- und Venussymbols (∇ + ♀) im hellen Neonlicht der Ambulanz für sie vollkommen freilagen.

Mira hielt inne. Ihre Fingerkuppen strichen wie zufällig über die frische Tinte auf meinem Knochen. Ein elektrischer Schlag fuhr mir durch die Lenden.

„Aorta abdominalis… gut tastbar“, flüsterte sie, doch ihre Augen fixierten das Tattoo mit einer fast zärtlichen Faszination. Sie beugte sich noch etwas weiter vor, sodass ihre Lippen mein Ohr streiften. „Es sieht verdammt gut aus an dir, John. Loona hat recht gehabt. Es passt perfekt zu dir.“

Mein Atem stockte. Unter der Decke meiner Hose reagierte mein Körper unweigerlich auf ihre Nähe, doch die Micro-Hülse schlug sofort unerbittlich zu: Die Eichel rammte gegen die kalte Frontplatte, der Zylinder schnitt ein, und ein leises Stöhnen entkam meiner Kehle, das ich im letzten Moment in ein Räuspern verwandelte.

Mira bemerkte den Widerstand des Metalls unter dem Stoff sofort. Ihre Mundwinkel zuckten. Sie hob die Hand nicht weg, sondern drückte mit dem Handballen ganz leicht, fast fürsorglich gegen die Wölbung des Stahls.

„Immer mit der Ruhe, mein Lieber“, flüsterte sie mit diesem unverschämt warmen Glucksen in der Stimme. „Du bist hier im Dienst. Beherrsch dich ein bisschen vor der Frau Doktor.“

Sie zog das Stethoskop hervor, setzte die Membran auf meine Brust und winkelte den Kopf an. Während sie scheinbar konzentriert den Herztönen lauschte, ruhte ihr anderer Arm schwer und besitzergreifend auf meiner Beckenschaufel, ihre Fingerspitzen fest in das Fleisch neben dem Tattoo gegraben.

Ich lag da, das Herz hämmerte wie eine Turbine gegen ihr Stethoskop, während die Frau, die mich am Wochenende auf ein Andreaskreuz hatte spannen lassen, nun mit vollkommener Ruhe meine Vitalzeichen überprüfte – mitten an der Charité, beschützt von ihr und gleichzeitig vollkommen in ihrer Gewalt.

Nach dem Untersuchungskurs war mein Nervenkostüm wie blankgescheuerter Draht. Jede Berührung von Miras Fingern auf der Liege, jeder berechnende Blick über den Rand ihrer Brille und der ständige, stumme Druck ihrer Handfläche gegen den versiegelten Bund meiner Hose hatten mich in einen Taumel aus Überreizung und vollkommener Ergebenheit gestürzt.

Als Dr. Weber uns um kurz nach fünfzehn Uhr entließ, streifte ich meinen Kittel mit zittrigen Fingern ab. Der Stoff des dunkelgrauen Rollkragenpullovers legte sich wieder wie eine zweite Haut über das Schloss an meiner Kehle, und die fugenlose Micro-Hülse saß bei jedem Schritt wie ein stummer, unnachgiebiger Wächter zwischen meinen Schenkeln.

Mira wartete bereits an der Tür der Umkleide, die Hände lässig in den Taschen ihres langen, anthrazitfarbenen Wollmantels vergraben. Die Stiefel glänzten matt im Flurlicht, die silbernen Schnallen klirrten leise, als sie sich von der Wand abstieß.

„Bibliothek?“, fragte sie ohne Umschweife. Es klang nach der gewohnten Routine, nach zahllosen gemeinsamen Nachmittagen vor Klausuren. Doch das feine Schimmern in ihren dunklen Augen verriet, dass heute nichts mehr gewöhnlich war. „Wir müssen die kardiovaskulären Fallbeispiele für morgen noch kreuzen. Außerdem… schuldest du mir noch Gesellschaft, Herr Kollege.“

„Gerne“, brachte ich hervor. Die Erleichterung, dass sie nicht einfach ging, sondern mich bei sich behielt, durchströmte mich warm und verwirrend.

Wir überquerten den nasskalten Campus Mitte. Der Berliner Novemberhimmel hing tief und bleigrau über den Ziegelbauten, und ein beißender Nieselregen fegte über das Pflaster. Mira ging dicht an meiner Seite. Ihre Schulter streifte immer wieder die meine, und jedes Mal, wenn das weiche Leder ihrer Stiefel auf den Stufen der medizinischen Zentralbibliothek aufsetzte, spürte ich ein vertrautes Ziehen im Bauchraum.

Drinnen schluckte die gedämpfte Stille des Altbaus jeden Schritt. Mira steuerte zielsicher die hinterste Ecke des Lesesaals im ersten Stock an – einen Alkoven zwischen den deckenhohen Holzregalen für Pathologie und Innere Medizin. Hierher verirrte sich um diese Uhrzeit kaum jemand; die schweren Eichentische standen im Halbdunkel, nur beleuchtet von den schmalen Lichtkegeln der grünen Messinglampen.

Sie hängte ihren Mantel über die Lehne eines schweren Holzsessels, behielt jedoch die Stiefel an. Ich zog meine Jacke aus und stand einen Moment unschlüssig vor dem Stuhl mir gegenüber. Das hölzerne Sitzpolster wirkte wie ein Folterinstrument für mein noch immer brennendes Gesäß.

Mira musterte mich amüsiert, während sie ihren Laptop aufklappte und die drei unvermeidlichen Textmarker nebeneinander aufreihte.

„Setz dich schon, John“, sagte sie leise, mit jenem vertrauten, warmen Unterton. „Oder willst du die nächsten zwei Stunden strammstehen wie ein Rekrut?“

Ich biss mir auf die Unterlippe, stützte mich mit beiden Händen auf der Tischplatte ab und senkte mein Becken millimeterweise ab. Als das Gewicht meines Körpers auf das harte Holz traf, entwich mir ein kaum hörbares Zischen durch die Zähne. Die Striemen ihrer Peitschenhiebe rebellierten augenblicklich unter dem Stoff meiner Chino, und der steife Winkel drückte die stählerne Hülse dumpf gegen das Schambein.

Mira sah mich über den Rand ihrer randlosen Brille an. Kein Spott lag in ihrem Gesicht, sondern ein weicher, fast liebevoller Schalk, der mir augenblicklich die Hitze in die Wangen trieb.

„Ganz so schlimm?“, flüsterte sie und lehnte sich mit den Ellbogen auf den Tisch vor, die Hände unter dem Kinn verschränkt.

„Es… erinnert mich bei jedem Atemzug daran, wer am Wochenende die Peitsche geführt hat“, gestand ich heiser, den Blick auf die dunkle Holzmaserung geheftet.

Mira stieß ein leises, kehlvolles Kichern aus – so herzlich und gelöst, dass die ehrwürdigen Bücherwände es fast als Sakrileg empfunden hätten.

„Du warst aber auch tapfer, John“, sagte sie, und ihre Stimme nahm jenen sanften, unendlich zugewandten Ton an, der mich schon früher durch jeden Prüfungsstress gebracht hatte. „Ich war ehrlich gesagt beeindruckt. Als Loona dich an das Kreuz gespannt hat… ich dachte für eine Sekunde, du brichst mir unter den Händen weg. Aber du wolltest es. Du hast jeden Schlag genommen, als wäre es das Natürlichste auf der Welt.“

Sie schwieg kurz, musterte meine Züge und schob dann ganz langsam ihre rechte Hand über die grüne Tischplatte, bis ihre warmen Fingerspitzen meine Hand berührten. Ihre Berührung war tröstend, fest und vollkommen frei von jener Kälte, die ich anfangs befürchtet hatte.

„Wie fühlst du dich wirklich damit?“, fragte sie unvermittelt ernst. „Ich meine… jetzt, wo ich alles weiß. Vorhin auf der Liege, die Vorlesung… treibe ich es zu weit?“

Die Ehrlichkeit ihrer Frage schnürte mir die Kehle zu. Ich blickte in ihre dunklen Augen, sah die aufrichtige Fürsorge und begriff, wie tief das Band zwischen uns in Wahrheit reichte.

„Nein“, antwortete ich ohne Zögern, und meine Stimme zitterte leicht. „Überhaupt nicht, Mira. Im Gegenteil.“ Ich schluckte gegen den Klos in meinem Hals an. „Als ich dich an der Bar gesehen habe, wollte ich sterben vor Scham. Ich dachte, du würdest mich verachten. Dass unsere Freundschaft vorbei ist, dass du mich für ein Monster oder ein Wrack hältst.“

Mira schüttelte langsam den Kopf, ein fast mitleidiges Lächeln auf den Lippen. „Ein Wrack? John, du bist einer der klügsten, feinfühligsten Menschen, die ich kenne. Wenn überhaupt, dann macht dich das hier… greifbarer. Menschlicher.“ Sie drückte meine Finger sanft. „Ich habe monatelang gemerkt, wie du dich unter dem Druck zerfleischst. Du versuchst immer, alles perfekt zu machen. Dieser ständige Zwang zur Kontrolle hat dich innerlich aufgefressen. Zu sehen, dass du dir diesen Ausgleich holst… dass du den Mut hast, dich völlig fallenzulassen… das hat mir nur gezeigt, wie viel Tiefe eigentlich in dir steckt.“

Ein heißer Schauer lief mir über den Nacken, direkt unter den eisernen Ring, der dort verborgen lag.

„Und dass ausgerechnet du jetzt ein Teil davon bist…“, setzte ich leise an, unfähig, ihren forschenden Blick zu meiden, „macht mich fast wahnsinnig. Auf eine gute Art. Ich… ich habe dich schon immer bewundert, Mira. Mehr als nur als Kollegin. Und der Gedanke, dass du und Loona…“

Miras Lächeln vertiefte sich, wurde ein wenig frecher, unverschämter. Sie zog ihre Hand nicht zurück, sondern strich mit dem Daumen über meinen Handrücken.

„Dass Loona und ich jetzt gemeinsame Sache machen?“, hakte sie leise nach, und ihre Augen funkelten vor Vergnügen. „Glaub mir, wir hatten gestern Abend am Telefon eine Menge Spaß auf deine Kosten. Sie hat mir erzählt, wie du zu Hause funktionierst. Wie du die Böden wischst, wie du ihr die Drinks servierst… und dass du rot wirst bis in die Ohrenspitzen, wenn sie dich nur streng ansieht.“

Sie lehnte sich noch ein Stück weiter vor, sodass ihr Atem fast meine Stirn berührte.

„Und weißt du, was das Beste daran ist, John? Es steht dir unglaublich gut. Ich mochte dich vorher schon verdammt gern, aber seit Freitag… bist du einfach faszinierend.“

Unter dem Tisch bewegte sich etwas.

Das weiche Glattleder ihres Stiefels schob sich lautlos über den Parkettboden nach vorn. Die feste Kappe glitt langsam zwischen meine Beine, fand den Bund meiner Hose und legte sich mit ruhigem, präzisem Druck genau gegen die Mitte der stählernen Micro-Hülse.

Ein reflexhaftes Keuchen blieb mir in der Kehle stecken. Mein Becken versteifte sich, während der Chirurgenstahl den Druck unnachgiebig an mein Fleisch weitergab.

„Mira…“, wisperte ich flehend, die Augen weit aufgerissen. „Wir sind in der Bibliothek…“

„Ich weiß ganz genau, wo wir sind, Herr Kollege“, flüsterte sie mit samtener Schärfe, während ihre Miene vollkommen unbewegt blieb – das perfekte Bild einer fleißigen Studentin, die eine Fallstudie durchging. „Und genau deshalb hältst du jetzt ganz brav still. Du rührst dich nicht, du gibst keinen Laut von dir, und du antwortest mir auf die Fragen, die ich dir gleich stelle.“

Sie verstärkte den Druck ihrer Stiefelspitze um eine Nuance. Der feste Zylinder drückte sich tiefer in mein Fleisch; die Frontplatte presste auf meine empfindliche Eichel, und ein dumpfer, brennender Schmerz breitete sich in meinen Leisten aus. Es war dieselbe unbarmherzige Härte wie im Club – doch hier, inmitten der staubigen Bücher und unter der gedämpften Stille des Lesesaals, wirkte sie tausendmal berauschender.

„Ich habe Loona versprochen, dass ich dich bis Freitag in Topform halte“, fuhr sie leise fort, während ihr Daumen auf dem Tisch noch immer beruhigend über meine Finger strich – diese absurde, betörende Mischung aus Zärtlichkeit und absoluter Unterwerfung. „Wir treffen uns am Freitag vor unserem Ausgehen bei mir in Schöneberg. Bis dahin will ich, dass du jeden Tag pünktlich neben mir sitzt. Dass du jede Differenzialdiagnose im Schlaf beherrschst. Und dass du bei jedem Schritt, den du über diesen Campus machst, spürst, wem du gehörst.“

Sie neigte den Kopf leicht zur Seite, ihre Augen funkelten dunkel hinter den Gläsern.

„Verstanden, John?“

„Ja, Mira…“, hauchte ich mit versagender Stimme, während das Blut mir heiß in den Schläfen pochte und der Schmerz der Hülse jede Faser meines Körpers beherrschte. „Verstanden.“

Sie lächelte – warm, stolz und mit jener unumstößlichen Selbstverständlichkeit, die keinen Zweifel daran ließ, dass mein Leben für immer in ihren Händen lag. Dann nahm sie den Fuß ganz langsam zurück, schlug ihr Lehrbuch auf und tippte mit dem Textmarker auf die erste Seite.

„Gut. Fall eins: Ein vierundfünfzigjähriger Patient mit Belastungsdyspnoe und diastolischem Decrescendogeräusch. Fang an, John. Wir haben noch einiges vor.“

Mira hielt den gelben Textmarker noch für einen Moment reglos in der Luft, während ihr Blick von den Buchseiten langsam wieder nach oben wanderte. Sie sah die Anspannung in meinen Zügen, den Schweißfilm auf meiner Schläfe und das hilflose, ergebene Zittern meiner Hände auf der Tischplatte. Das feine, überlegene Lächeln auf ihren Lippen verblasste nicht, doch der Ausdruck in ihren Augen wandelte sich – wurde weicher, intimer, fast suchend.

Sie legte den Stift lautlos beiseite.

„John“, flüsterte sie ganz leise.

Bevor ich begreifen konnte, was geschah, stützte sie sich mit beiden Händen auf der schweren Eichenplatte ab und beugte sich quer über den Tisch zu mir herüber. Ihr langer Schatten fiel über das aufgeschlagene Lehrbuch. Der vertraute, klare Duft ihrer Haut, vermischt mit einem Hauch von Vanille und dem herben Glattleder ihrer Stiefel, umhüllte mich schlagartig.

Ihre Hand hob sich, die Fingerkuppen glitten sanft an meinem Kinn empor und hielten mein Gesicht mit zarter, aber unnachgiebiger Bestimmtheit fest.

Dann legte sie ihre Lippen auf meine.

Der Kuss traf mich wie ein warmer Stromschlag. Er war nicht die fordernde, besitzergreifende Geste einer Herrin, die ein Werkzeug beanspruchte, sondern vollkommen echt: weich, überraschend forschend und von einer atemberaubenden Zärtlichkeit. Für den Bruchteil einer Sekunde erstarrte ich, überwältigt von der Tatsache, dass die Frau, die ich seit Monaten aus der Ferne angehimmelt hatte – die mich am Wochenende gezüchtigt und vor Minuten noch mit dem Stiefel gequält hatte –, mir nun diesen reinsten Ausdruck von Nähe schenkte.

Meine Augen schlossen sich wie von selbst. Der Klos in meiner Kehle löste sich auf, und ich gab mich der Berührung hin. Ich erwiderte ihren Kuss, vorsichtig zuerst, dann mit einem tiefen, zitternden Aufatmen, meine Lippen schmiegten sich an ihre, suchten ihre Wärme. In diesem Moment schmolzen der Schmerz in meinem Rücken, die Kälte des Metalls zwischen meinen Beinen und die wochenlange Scham zu einem einzigen, betörenden Rausch zusammen.

Miras Atem ging etwas schneller, als sie den Kuss vertiefte. Ihre Fingerspitzen glitten von meinem Kinn zu meinem Nacken, fanden ganz beiläufig die feste Kontur des verborgenen Reifs unter meinem Rollkragen und drückten sanft zu – eine lautlose Erinnerung an die Wirklichkeit, die uns verband.

Schließlich löste sie ihre Lippen langsam von meinen, blieb jedoch so nah, dass ihre Stirn fast die meine berührte. Ihre dunklen Augen funkelten hinter den Gläsern der randlosen Brille, auf ihren Wangen lag eine feine, verräterische Röte.

Ein warmes, leicht spitzbübisches Lächeln umspielte ihre Mundwinkel, während ihr Daumen über meine Unterlippe strich.

„Ich habe Loona versprochen, dass wir dich am Freitagabend gemeinsam durch die Mangel nehmen“, raunte sie, und ihre Stimme trug jenen vertrauten, samtigen Klang, der mir bis ins Mark fuhr. „Aber der Samstag danach… der gehört mir ganz allein.“

Sie neigte den Kopf ein Stück zur Seite, ihre Augen bohrten sich tief und ungefiltert in meine.

„Möchtest du am Samstag mit mir auf ein Date gehen, John? Ganz klassisch. Ein Abendessen, ein Spaziergang… nur du und ich.“