Der Diebstahl

Vargas schnarcht tief und gleichmäßig, sein massiger Körper reglos unter den zerwühlten Laken. Die Erschöpfung nach der Ejakulation hat ihn in einen bleiernen Schlaf gezogen. Ich liege noch einen Moment neben ihm, mein Atem flach. Meine Schenkel kleben. Das warme, dickflüssige Sperma ist an meiner Haut getrocknet, eine feuchte Spur, die an das erinnert, was wir getan haben. Ich schlucke die aufsteigende Übelkeit hinunter und richte mich langsam auf.

Das Bett gibt unter meiner Bewegung kaum ein Geräusch von sich. Ich gleite auf den Teppich, meine nackten Füße hinterlassen keine Abdrücke. Der Safe war genau dort, wo er es gestammelt hat – hinter dem Goya, einer düsteren Radierung, die schief an der Wand hängt. Meine Finger arbeiten schnell und präzise. Das Schloss klickt. Die Raketenpläne liegen darin, ein schmaler Ordner voller Tod. Ich ziehe ihn an meine Brust, spüre die Kälte des Kartonumschlags durch die dünne, zerrissene Seide ihres Nachthemds. Die schwere Seide spannt sich über meinen Brüsten, ein zarter Panzer, der nun von seinem Sperma befleckt ist und dennoch meine eiserne Kontrolle symbolisiert.

Ich greife nach meinem Mantel, der über einem Sessel hängt, und ziehe ihn über. Der schwere Stoff verbirgt die zerrissene Seide und die klebrigen Spuren auf meiner Haut. Ohne einen Blick zurück auf den schlafenden Diktator zu werfen, durchquere ich die Suite. Meine Hand legt sich auf die kalte Türklinke. Ich schließe die Suite-Tür leise und verschwinde im Flur, die Pläne an der Brust.