Biancas Traum wird zum Albtraum

Liebes Tagebuch, 20. Mai (vor Sonnenaufgang)

Es ist früh, aber ich wage es nicht, wieder einzuschlafen. Ich hatte einen beunruhigenden Traum, den ich einfach nicht vergessen kann. Ich bin mir sicher, dass es nichts weiter ist als der Stress in dieser Situation in Verbindung mit meinem Gespräch mit Angelica.

Ich bin mir jetzt sicherer denn je, dass die hübsche Sklavin, mit der ich gesprochen habe, tatsächlich die Konkubine meines Vaters war. Sie ist bestimmt hübsch genug, um jedem Mann ins Auge zu stechen. Ich zündete die beiden Walöllampen an, die auf der Kommode standen, wo meine Bürste und mein Kamm neben dem Spiegel ausgelegt waren. Die Lampen brannten mit bemerkenswerter Klarheit und erhellen den Raum in einem sanften gelben Leuchten.

Da ich sowieso nicht schlafen kann, beschließe ich, die Privatsphäre zu nutzen, um meine Haare fürs Bett auszupacken und erneut zu ölen, zu kämmen, zu glätten und wieder einzuwickeln. Wenn ich das nicht regelmäßig mache, werden die krausen Locken meiner dicken, trockenen, schwarzen Haare so kraus, widerspenstig und wild wie die von Angelica, ganz zu schweigen davon, wie unmöglich es wäre, sie morgens zu entwirren, wenn ich mit meinen Haaren geschlafen hätte ausgepackt, umso mehr hin und her geworfen und gewendet, wie ich es erwartet hatte.

Als ich die Lampen ansah, erinnerte ich mich wieder an das Buttermesser, von dem ich dachte, dass ich es sicher eingepackt und mitgebracht hätte, um es aufzuheizen, um mir beim Glätten meiner Haare zu helfen. Aber wie ich schon zuvor erfahren habe, ist mein Buttermesser zu meinem großen Kummer jetzt nirgendwo in diesem Zimmer zwischen meiner Kleidung und anderen Sachen zu finden. So beunruhigend das auch ist, inmitten der Hektik der Vorbereitungen und des Packens, meiner eigenen Aufregung und der Auseinandersetzungen mit meiner besorgten Mutter, könnte ich mir vorstellen, dass ich hätte erwarten können, dass ich es versäumt habe, das Buttermesser einzupacken. Aber dennoch ...

Als ich die in Servietten gewickelte Butter und das Messer heraushole, die ich hinter der Kommode auf dem Boden verstaut hatte, so schuldig und beschämend ich mich deswegen fühle, bin ich schuldbewusst dankbar, dass ich um diese Zeit nicht versuchen muss, mich in die Küche zu schleichen das Risiko, belauscht und beim Versuch erwischt zu werden, sie zu stehlen. Ich schaudere bei diesem Gedanken ebenso wie beim Versuch, ein Buttermesser zu erklären, das in meinem Zimmer oder unter meinen Sachen versteckt gefunden wurde. Weiße beschuldigen und verdächtigen Sklaven und sogar freie Neger so oft, Dinge zu stehlen, die ihnen nicht gehören, dass ich bei in dieser Hinsicht zurückschrecke.

Trotzdem, nachdem ich das Messer über der Lampe erhitzt habe, fange ich an, an meinen Haaren zu arbeiten, sie in langsamen, rhythmischen Bewegungen zu glätten und zu straffen, und denke daran, wie meine Mama das über so viele Jahre so oft mit meinen Haaren gemacht hat, finde ich das Ritual beruhigend und meine Gedanken schweifen. Allzu bald jedoch erwische ich mich dabei, wie ich über den beunruhigenden Traum nachdenke, der mich aus meinem Schlaf geweckt hatte.

Es begann angenehm genug damit, dass der ernsthafte junge Mr. Thornton mich in seinen Armen hielt, während wir im Walzer neuen Stils durch den Ballsaal wirbelten. In diesem Traum drehte sich mein Kopf so wild wie die Tänzer, und als die Musik verstummte, hielten Mr. Thornton und ich uns immer noch fest, während wir versuchten, wieder zu Atem zu kommen. Aus der Umarmung wird ein Kuss; zunächst keusch und anständig, aber bald tanzten unsere Zungen zur Musik.

Ich fühlte, wie meine Handgelenke in viel stärkere Hände genommen wurden, als ich es von einem Bücherwurm wie Mr. Thornton erwartet hätte, und als meine Augen aufgingen, ertappte ich mich dabei, dass ich nicht Mr. Thornton küsste, sondern diesen ungehobelten Langweiler Kyleson. Er zog mir die Arme mühelos über den Kopf und hielt sie mit einer schwieligen Hand fest, während die andere mir das Kleid wegriss, wie es nur in einem Traum passieren kann.

Selbstportrait:_

"Hör auf damit!" Ich erinnere mich, dass ich geschrien habe, aber der Ballsaal, der mit tanzenden Paaren gefüllt war, war jetzt eine Auktionshalle, und überall um mich herum schrien verschwitzte Männer Gebote, während ich herumgeführt wurde. Der Auktionator verkündete meine Eigenschaften, teilte mein Alter, mein Gewicht und meine Körpermaße den jubelnden Bietern mit.

_„Das Beste von allem, Gentleman, das ist keine alberne Jungfrau mehr.“ Der Auktionator verkündete während einer Bieterpause: „Diese hellhäutige Zuchtstute kommt mit jedem Mann zurecht. Kombiniere sie mit deinem größten Bullen und sie wird einen schönen Wurf hervorbringen.“ Die Vorstellung, gegen meinen Willen von einem Negersklaven geschwängert zu werden, ließ mich schaudern, und ich zog meine Arme herunter, um mich zu bedecken, aber der Auktionator war noch nicht fertig. „Oder vielleicht ... Sie feiner Gentleman finden eine andere Verwendung für diese Schönheit; Sie hat die Sprache und das Benehmen, um im besten Haus zu dienen. Servieren einer Mahlzeit im Esszimmer ... Betreuung der **** im Kinderzimmer ... vielleicht könnte Sie sie im Schlafzimmer anderweitig gebrauchen.“

Der Witz des Auktionators wurde mit schallendem Gelächter beantwortet, und ich hörte, wie ein Mann sein Gebot um weitere zehn Dollar erhöhte. Zu meinem Entsetzen erkannte ich den gutaussehenden Herrn. Sein Gesicht war das gleiche wie das Gemälde, das an der Schlafzimmerwand meiner Mutter gehangen hat, seit ich denken kann.

Es kommt mehr Licht durch das Fenster, ich denke, ich sollte am besten mein Haar fertig machen, es aufwickeln und wieder ins Bett gehen ... es wäre nicht gut, wenn ein Diener mich so fände. Das Testament meines Vaters soll heute verlesen werden, und jetzt habe ich Angst vor dem, was darin evtl. offenbart wird.