Monique – Eine Stewardess der ersten Klasse

Sie war nie zu Hause. Nun ja, wenn man das überhaupt „Zuhause“ nennen konnte. Wir wohnten alle in einem achtstöckigen Hochhaus, in Zimmern, die man als Student mieten konnte. Jede Etage hatte vier Flügel oder lange Gänge, und jeder dieser Gänge verfügte über zehn Standardzimmer und ein großes Zimmer, das genug Platz bot, um es in ein Schlafzimmer und ein Wohnzimmer aufzuteilen. Dazu gab es einen gemeinsamen Dusch- und Toilettenbereich sowie eine Gemeinschaftsküche.

Die meisten Mieter waren zwar Studenten, aber da der Vermieter zu viele Leerstände hatte, hatte ich die Möglichkeit, dort ein Zimmer zu mieten, obwohl ich bereits arbeitete und nicht mehr studierte. Die Einrichtung meines Zimmers war ganz klar: Ich hatte ein Kingsize-Bett darin und fast keinen Platz für andere Möbel außer einem großen Schrank. Wenn man also mein Zimmer betrat, sah man, gemessen an der Zimmergröße, direkt vor sich eine riesige Matratze. Man kann sich vorstellen, dass ich nur weiblichen Besuch hatte, und das auch nur, wenn sie in einer bestimmten „Stimmung“ waren… :-)

Die meisten Studenten fuhren am Freitagnachmittag nach Hause, um das Wochenende dort zu verbringen, sodass achtzig Prozent des Gebäudes leer standen; alle kehrten am Sonntagabend zurück. Einige blieben, weil sie nirgendwo hingehen konnten, oder waren Berufstätige wie ich, die keine Notwendigkeit hatten, nach Hause zu fahren und um Geld und Essen zu betteln. Die Studentinnen, die nicht nach Hause fuhren, waren damals leichte Beute. Man merkte sich einfach, wer noch im Gebäude war und in welchem Zimmer sie wohnten. Dann kaufte man ein paar leckere Häppchen und **** und klopfte am Freitagabend einfach an ihre Tür, um sie mit einem tollen Abendessen zu überraschen.

Da die Standardzimmer etwa 9 m² groß waren, fand man meistens ein Einzelbett, einen Schreibtisch mit einem Stuhl und einen Schrank vor. Sich also mit einer Frau zu einem spontanen Abendessen zu treffen, bedeutete, dass man beide auf dem Bett saß. Sobald sie satt war, konnte man die Tabletts oder Teller auf ihren Schreibtisch stellen und chillen, ihrer Musik lauschen und es uns gemeinsam gemütlich machen. Sanft ihre Hand berühren, ein paar nette Worte sagen, ihren Rücken streicheln, sie näher zu sich ziehen und ihr sagen, dass man sie sehr mag... Und schon bald küsste man die Tussi. Der Rest war einfach. Ehe sie sich versah, wurde sie wieder gestopft, aber durch ein anderes Loch.

So hatte ich etwa drei lockere Beziehungen gleichzeitig, normalerweise eine pro Tag am Wochenende, damit ich den Überblick behalten konnte, und traf mich höchstens ein- oder zweimal pro Woche. Es war, als würde man sich mit einer Tussi in einem Restaurant verabreden und vielleicht danach Sex haben, aber viel billiger und viel effizienter, da sie schon auf ihrem Bett saß. Die Muschi-Quote lag bei fast 100 %. Nur einmal musste ich den Kontakt zu meiner neuesten Fickpartnerin direkt nach der ersten Nacht abbrechen; sie wollte nur gefickt werden, während das Springsteen-Album „The River“ die ganze verdammte Nacht lang lief. Nun ist das Album großartig, aber ich habe meine Grenzen.

Meine berufstätige Nachbarin Monique war ganz und gar nicht so. Ich wusste, dass sie Stewardess war; wir sagten uns manchmal in der Gemeinschaftsküche Hallo und unterhielten uns ein bisschen, und sie war immer nett zu mir, aber ich habe mich nie darauf konzentriert, mit ihr zu flirten. Ich weiß immer noch nicht, warum. Vielleicht, weil gerade zu viel in meinem Leben los war: Ich hatte gerade einen einfachen Job in einem Supermarkt angefangen, wo ich mich um das Obst und Gemüse kümmerte, war seit weniger als zwei Wochen wieder zu Hause, nachdem ich aus Kalifornien zurückgekehrt war, und ehe ich mich versah, traf ich mich mit einer sehr sexy verheirateten Kundin, Aline, die mich verführte.

Die verheiratete Aline sah mich hinter dem Obst stehen (ich war immer noch ein durchtrainiertes Kraftpaket von all dem College-Basketball, den ich in Kalifornien gespielt hatte), mit meiner kleinen Supermarkt-Schürze und den Muskeln, die durch mein T-Shirt schimmerten, und sie wusste sofort, dass ich ihr neues Sexspielzeug werden würde...

Zurück zu Monique.

Vielleicht fühlte sie sich übersehen oder vernachlässigt, denn die subtilen Einladungen, die sie mir hin und wieder gab, habe ich komplett übersehen. Also wurde Monique mutiger. Schulterschmerzen waren der erste Vorwand, und ich könnte sie massieren. Das Problem war, dass sie mich genau dann fragte, als ich zur Arbeit musste, und zu dieser Zeit war das Einkommen wichtiger, als mich einen Tag krank zu melden, da ich für die geleisteten Stunden bezahlt wurde und keinen Standardvertrag hatte. Ich entschuldigte mich und versprach ihr, mich am Abend um ihre verspannten Muskeln zu kümmern. Sie schmollte, aber ich ging trotzdem. Als ich an jenem Abend an ihre Tür klopfte, sah ich einen Zettel hängen: „Muss arbeiten“ … mit einem Smiley. War das **** oder die Wahrheit? Ich weiß es nicht.

Einige Wochen vergingen, und ich sah sie in dieser Zeit nicht. Ich lernte das Leben zu Hause langsam wieder zu schätzen, ganz anders als in Kalifornien. Ganz zu schweigen von der Vielzahl an Brotsorten! Eines Abends, als ich in Richtung der Gemeinschaftstoiletten ging und an der Küche vorbeikam, roch ich ein angenehmes Damenparfüm, aber die Küche war leer. Ich war mir fast zu 100 % sicher, dass ich Monique gerochen hatte!

Was sollte ich jetzt tun? Ich konnte nicht einfach so hereinplatzen; dafür war sie zu kultiviert. Ich brauchte einen guten Ansatz. Ich hatte eine Idee: Ich kaufte eine gute Flasche Rotwein, weil ich sie einmal mit einer gesehen hatte, bat den Verkäufer im Weinladen, sie hübsch einzupacken, und klebte einen Zettel darauf mit der Aufschrift: „Hilft gegen Muskelschmerzen.“ Mit einem Smiley. Kein Absendername. Sie war nicht dumm. Ich stellte die Flasche vor ihre Zimmertür und tat sonst nichts. Ich ging einfach in mein Zimmer, hörte Musik, laut genug, dass man sie vom Flur aus hören konnte, aber nicht so laut, dass ich ein Klopfen an meiner Tür überhören würde.

An diesem Abend passierte nichts. Ich ging ins Badezimmer, und die Flasche war weg. Entweder hatte sie sie gefunden, oder sie war gestohlen worden. Viele Studenten, die hier wohnten, waren ziemlich arm, man weiß ja nie.

Wenn ich mich daran erinnere, wie sie aussah, konnte ich es mir nur so erklären, dass sie wie die 29-jährige Version dieser Schauspielerin „Red Fox / Michelle H.“ war. Derselbe verträumte Blick, rote Haare, aber nicht zu rot, umwerfende grün-graue Augen, und unter ihrer Kleidung konnte man die Form eines tollen Körpers erkennen, und ihr Hintern war auf jeden Fall toll, in diesen engen Jeans, die ihre weiblichen Reize auf sexy Weise zur Geltung brachten.

Ein weiterer Arbeitstag verging, ich wurde an jenem Freitagnachmittag bezahlt und gönnte mir ein schönes Abendessen, um den Beginn des Wochenendes zu feiern: Steak, Pommes, ein paar Bier und Pudding. Kurz bevor ich das Gebäude erreichte, riss die verdammte Papiertüte vom Supermarkt, und ich musste alles, was ich gekauft hatte, in den Armen tragen, aber das war keine große Sache. Sobald ich den Flur betrat, in dem ich wohnte, und an Moniques Tür vorbeikam, schwang sie auf, und eine lächelnde Monique sagte: „Hi!“

„Hey Monique“, sagte ich, „lange nicht...“, ließ den Satz absichtlich unvollendet und lächelte.

„Siehst du? Riechst du es?“, fragte sie grinsend.

„Ich weiß, wie du riechst!“, antwortete ich lächelnd. An dem Tag hat „jemand“ eine Flasche für dich vor deiner Tür abgestellt; ich habe dein Parfüm in der Küche gerochen.

„Wie kannst du dir da so sicher sein?“, fragte sie und warf mir einen neckischen Blick zu.

„Du riechst gut; deshalb“, antwortete ich mit einem flirtenden Blick.

„Bist du dir sicher?“, fragte sie und fügte hinzu: „Ich dachte, ein Mann muss sich vergewissern?“

„Ja, das muss ich“, sagte ich und trat näher an sie heran, die Arme voller Einkäufe. Ich drückte mein Gesicht fast an ihren Hals, ganz nah, und atmete ihren Duft ein. Oh ja, sie war es.

„Ich hatte recht; du warst es an jenem Tag“, bestätigte ich und fügte hinzu: „Es ist derselbe Duft, den ich gerne in meinem Zimmer hätte …“, um sie zu necken.

Sie lächelte und sagte: „Ich wollte dich zum Abendessen einladen, aber ich schätze, du hast schon gegessen“, und schaute auf meine Einkäufe.

„Oh nein“, antwortete ich und versteckte sie hinter meinem Rücken. „Das ist für mein Haustier …“ grinste ich.

„Wie wäre es, wenn du in, sagen wir, einer halben Stunde zu mir ins Zimmer zum Abendessen kommst? Ich habe noch deinen Wein …“

Ich lächelte. „Darauf freue ich mich.“

„Gut“, antwortete sie.

Ich ging in mein Zimmer, räumte alles in meinen kleinen Kühlschrank und ging duschen und rasieren. Ich rasierte mir sogar die Achseln, schnitt die Haare an meinem Schwanz und meinen Eiern und überprüfte, ob ich Haare in den Ohren und Nasenlöchern hatte. Ja, meine Herren, wir müssen diese Dinge tun; die Mädels stehen darauf.

Gut. Alles fertig. Ich zog mich an und ging in ihr Zimmer, klopfte leise an die Tür.

„Herein.“

„Hallo Monique“, begrüßte ich sie. „Ich habe dir etwas Pudding mitgebracht.“ Ich reichte es ihr und grinste.

Sie musste lachen. „Viel besser als irgendein verdammter Wein, wenn du mich fragst. Setz dich. Könntest du vielleicht den Wein öffnen? Das Abendessen ist in etwa zehn Minuten fertig.“

„Klar. Ich fand schnell den Flaschenöffner, entkorkte den Wein und ließ ihn atmen. Ich fand in ihrem Schrank zwei Weingläser, nahm sie heraus und stellte sie auf den Tisch.

„Brauchst du Hilfe?“, fragte ich höflich, obwohl ich wusste, dass sie keine brauchte.

„Nein, danke, ich bin fast fertig.“

Monique trug ein blaues, langärmeliges Shirt aus einem dünnen Stoff, das wie abgetragen aussah und vorne mit Knöpfen verschlossen war. Der oberste Knopf war offen, sodass ein ziemlich großes Dekolleté zu sehen war, sowohl in der Tiefe als auch in der Breite. Sie trug keinen BH, und ich konnte ihre spitzen Brustwarzen durch den dünnen Stoff abzeichnen sehen. Das Shirt saß locker um ihre Taille, aber eng um ihre Brüste, sodass sich der Stoff spannte.

Neben dem sehr einladenden Hemd, das sie trug und das im Einklang mit seinem Used-Look geradezu „Greif mir an die Titten!“ schrie, trug sie dunkelblaue, tief sitzende abgeschnittene Jeans, die um ihren Hintern sehr eng saßen und mehrere Risse aufwiesen. Ein- oder zweimal, als sie sich in der Küche ein paar Mal bücken musste, konnte ich sehen, dass sie ein petrolfarbenes Satinslip trug, das jedoch kaum etwas bedeckte.

Ich sah mich in ihrem Wohnzimmer um, und auf der einen Seite stand eine warmrote, klassische Chaiselongue (wie ein römischer Liegestuhl); daneben stand eine hohe Stehlampe mit einem dicken Holzstiel, und gegenüber saß ich auf einem Zweisitzer-Sofa in einer dezenten Farbe, sodass die Chaiselongue das Herzstück der Einrichtung bildete. Sehr schön. Zu meiner Rechten sah ich die Schlafzimmertür, und das Himmelbett hatte diese langen, weißen, halbtransparenten Vorhänge, die von der Oberseite des Bettes herabfielen. Sexy, dachte ich.

„Hast du Hunger?“, fragte sie, während ich von ihrem Bett abgelenkt war.

„Sehr“, lächelte ich und drehte den Kopf.

„Lass uns essen!“, lächelte sie.

Nun, sie hatte tatsächlich ein richtiges Männeressen zubereitet. Keine ausgefallene neue Küche oder so. Ordentliche Portionen, sodass man nach dem Essen arbeiten konnte wie ein Pferd. Vielleicht wollte sie ja, dass ich bald wie ein Pferd arbeite. dachte ich grinsend.

„Worüber grinst du denn so?“, fragte sie lächelnd.

„Ach, ich denke nur, dass mir dieses tolle Essen jede Menge Energie geben wird“, antwortete ich unschuldig...

„Gut zu wissen“, sagte sie und warf mir einen Blick zu, den ich nicht ganz deuten konnte.

Wir unterhielten uns über alle möglichen Dinge, davon, wie sie mit dem Jetlag zurechtkommt und wie man ein Sozialleben führt, wenn man nie da ist, bis hin dazu, wie ich mich wieder daran gewöhnt habe, hier zu leben – vom sonnigen Kalifornien im regnerischen Holland.

Es war ein toller Abend. Nachdem wir das Geschirr abgewaschen hatten, kochte sie Kaffee und brachte uns eine Flasche **** und kleine Gläser. Sie saß auf ihrem Römerstuhl, und ich saß ihr gegenüber. Vielleicht war sie müde vom Jetlag, vielleicht auch nicht, aber manchmal hatte ich das Gefühl, dass der **** eine gewisse Wirkung auf sie hatte, zumindest mehr als auf mich. Aber ich war mir nicht sicher. Wir redeten über alle möglichen Dinge, und langsam kamen wir auf Themen wie Sex, Beziehungen, Männer und Frauen, Dating usw. zu sprechen. Sie stellte mir all die typischen Frauenfragen, zum Beispiel, ob ich Single sei, welche Hobbys ich habe und ob ich Sport treibe, während sie auf meine Muskeln schaute.

Eine Sache, die sie tat, ohne es zu merken, war, mit ihrer kleinen rechten Hand den dicken Holzstiel ihrer Stehlampe zu umfassen und ihn **** mit langen, langsamen Strichen auf und ab zu reiben, als würde sie ihn wichsen. Der Stiel passte nicht ganz in ihre Hand, daher war das Schauspiel sehr erotisch. Sie bemerkte es nicht oder tat es absichtlich, aber ich bekam einen steinharten Schwanz, als ich das beobachtete.

Das Problem war, dass meine abgeschnittenen Jeansshorts unbequem wurden, da mein harter Schwanz nach unten zeigte und ziemlich stark daran zog. Ich musste nachjustieren. Also legte ich meine rechte Hand auf meine Shorts, bedeckte sie und zog sie mit meinen Fingern langsam zur Seite, nach oben. Mein Schwanz ragte nun zur Hälfte heraus, zeigte aber nach rechts, war maximal angespannt und bildete eine große Beule.

Während Monique immer noch den Holzpfahl auf und ab rieb, fragte sie mich mit wieder diesem schwer zu deutenden Blick in den Augen: „Brauchst du Hilfe?“

Ich lächelte, stand auf, ging auf sie zu und blieb direkt vor ihr stehen. Als ich so dastand, befand sich meine Beule auf gleicher Höhe mit ihrem Gesicht, in Reichweite.

„Du hast immer weiter an diesem hölzernen Lampenpfosten gerieben, Monique, und schau, was du angerichtet hast …“, flüsterte ich.

„Ich reibe gerne daran“, antwortete sie. „Aber nur, wenn ich allein bin.“

„Ich bin jetzt hier. Warum reibst du nicht an dem, was ich zu bieten habe? Es hat zwar nicht dieselbe Länge, aber …“, sagte ich lächelnd.

Sie ließ den Pfosten los und beugte sich zu mir hin, wobei sie ihre kleine Hand auf meine Beule legte.

„Sehr schön“, sagte sie. „Hast du das vor mir versteckt?“ Sie warf mir einen neckischen Blick zu und packte diesmal meine Beule. „Wie groß wird es?“

„Vier Knöpfe werden es dir verraten …“, lächelte ich.

Sie blickte auf und lächelte, während ihre Hände schnell meine Jeans aufknöpften. Sie zog sie herunter und blickte erwartungsvoll auf die Beule unter meiner Boxershorts, während ihre rechte Hand sie auf und ab streichelte. Sie beugte sich vor und gab dem Stoff über meiner Beule einen sanften Kuss. Danach packte sie meine Boxershorts an beiden Seiten am Bund und zog sie herunter, sodass sie zusammen mit meiner Jeans an meinen Knöcheln hingen, während ich immer noch dastand.

„Komm näher“, sagte sie.

Ich machte zwei, drei ganz kleine Schritte und achtete darauf, nicht über die Kleidung zu stolpern, die um meine Knöchel hing. Dabei hüpfte mein Schwanz auf und ab und näherte sich ihren Lippen.

Zuerst küsste sie sanft meine Eier, umfasste sie mit ihrer kleinen Hand und wog sie, als würde sie die Menge an Sperma abschätzen, die sie bald schlucken würde. Allein bei dem Gedanken wurde ihre Muschi ganz feucht. Kann er heute Nacht zweimal kommen? fragte sie sich. Falsch, dachte sie. Ich werde ihn zweimal zum Abspritzen bringen, lächelte sie.

Sie gab der Eichel einen sanften Kuss, dann tupfte sie mit ihrer Zunge durch die kleine Öffnung, die meine Vorhaut zuließ, an der Spalte der großen roten Pilzkopf darunter. Ihre rechte Hand umfasste meinen Schaft, sodass er nirgendwo anders hin konnte als in sie hinein. Mit ihrer linken Hand zog sie meine Vorhaut ganz zurück, wodurch ein großer Tropfen Vorsaft entstand, der auf der Spitze meiner Eichel erschien.

„Mmmh, machst du dich für mich bereit?“, fragte Monique, blickte auf und lächelte.

Ohne auf meine Antwort zu warten, senkte sie ihren Mund auf meine Eichel und nahm sie vollständig in ihren weichen Mund, wobei sie gleichzeitig kräftig daran saugte.

„Mppphhh.“ Sie stöhnte mit vollem Mund, als sie meinen Schwanz tiefer in sich aufnahm.

Mein Schwanz zuckte in ihr, als ich ihre roten Lippen um meinen Stab sah und diese grün-grauen Augen den Blickkontakt hielten.

„Mmmmh.“ Sie stöhnte erneut, nahm meinen Schwanz noch tiefer in sich auf und ließ ihn bis zur Hälfte in sich gleiten. Sie atmete nun durch die Nase, ihr Mund war völlig mit dem harten Schwanz gefüllt, die große Eichel sank langsam in Richtung ihres Rachenraums.

Sie musste zweimal schlucken, schaffte es aber, die große Eichel an ihrer Zunge vorbeigleiten zu lassen, während sie gleichzeitig den Rachen entspannte und den Würgereflex unterdrückte, was bald eine viel tiefere Penetration ermöglichte.

Monique packte dann mit ihren Händen meine beiden Arschbacken und fand einen langsamen Rhythmus beim Blasen, wobei sie die Tiefe und Geschwindigkeit ihres Deep Throats selbst bestimmte. Nach und nach nahm sie immer mehr von meinem großen Schwanz in den Mund. Sie spuckte reichlich, um es sich leichter zu machen, und begann zu sabbern; ihr Speichel floss aus dem Mund, verwischte ihre Wimperntusche und tropfte von ihrem Kinn auf ihre nackten Beine und auf den Boden.

„Braves Mädchen“, ermutigte ich sie, in der Hoffnung, dass sie meinen ganzen Schwanz in ihren Hals nehmen würde. Es gibt nichts Schöneres, als den Magen eines hübschen Mädchens mit Sperma zu füllen.

Sie begann, ihre Kehle durch Summen vibrieren zu lassen, was mir entlang des gesamten Schafts ein teuflisches Vergnügen bereitete. „Verdammt, die Schlampe war gut“, dachte ich. Wenn ich sie so weitermachen lasse, werde ich mit Sicherheit in dieser durstigen kleinen Kehle abspritzen. Ich frage mich, wie viele Piloten sie wohl schon geblasen haben muss, um solche Fähigkeiten zu haben.

Sie hatte mir einmal erzählt, dass die Crew auf bestimmten Langstreckenflügen nach Afrika in kleinen Hütten übernachtete, die als Unterkünfte dienten. Der Rückflug fand immer eine Woche später statt, sodass die Crew viel Zeit damit verbrachte, sich nach Herzenslust zu vergnügen. Ich war mir sicher, dass sie auf diesen Flügen viele Wochen lang Blowjob-Übung gesammelt hatte. Nichts geht über eine versaute Rothaarige, die sich durchnehmen lässt!

Langsam wurden ihre Kiefer müde; mein Umfang war einfach zu viel. Ich legte sanft meine Hände auf ihre und signalisierte ihr, meinen Schwanz langsam aus dieser hart arbeitenden Kehle zu ziehen. Ihre Fotze konnte jetzt übernehmen. Als mein Schwanz herausplumpste, schnappte sie nach Luft und holte tief Luft.

„Steh auf, Monique“, sagte ich zu ihr und hielt ihre beiden Hände fest. Als sie vor mir stand, streifte ich schnell meine beiden Schuhe mit den Füßen ab und zog meine Hose und Unterhose von den Beinen.

„Zeit zu heiraten“, sagte ich, lächelte meine neue willige Fotze an, hob sie hoch, schlang meine Arme um ihren Rücken und hinter ihre Knie und trug sie ins Schlafzimmer, wo ich sie sanft auf den Rücken legte. Ich zog mein T-Shirt aus und warf es weg. Ich kniete mich neben sie auf die Matratze, packte diese köstlichen Titten direkt durch den Stoff, knetete sie grob und zog an ihren Brustwarzen.

„Oooh“, konnte sie nur stöhnen und spreizte instinktiv ihre Beine...

Fortsetzung folgt.