Chasteté Corrompue

La France puritaine des années 2030 avait engendré une génération de jeunes femmes torturées par leur propre sexualité.

Grâce à la diffusion agressive d'une culture religieuse néo-conservatrice, amplifiée par les réseaux sociaux et les influenceuses "pureté", des milliers d'adolescentes avaient intériorisé un message simple et toxique : ‘une femme qui perdait sa virginité avant le mariage perdait toute sa valeur.’

Pas de sexe. Pas de masturbation. Pas même de fantasmes. Juste la chasteté absolue jusqu'à la nuit de noces.

Mais la biologie humaine se foutait éperdument de la morale religieuse.

La libido naturelle de chaque femme rendait ce plan impossible à tenir, ce qui générait des cycles de culpabilité déchirants chaque fois qu'une jeune femme cédait, que ce soit à une nuit de passion avec son petit ami, ou simplement à une séance de masturbation solitaire en fantasmant sur de telles rencontres.

C'est précisément dans cette faille psychologique que le Dr Lucien Morel avait bâti son empire.

La Clinique Morel se situait dans le 16ème arrondissement de Paris, rue de la Pompe, nichée entre des cabinets d'avocats et des boutiques de luxe. Façade haussmannienne discrète. Plaque en laiton sobre. Clientèle fortunée et désespérée.

Roger Bertrand y était venu avec sa fille Camille, dix-huit ans tout juste, étudiante en première année à Sciences Po, catholique pratiquante, terrifiée à l'idée de "tomber dans le péché" avant d'avoir trouvé un mari convenable.

Dans le bureau lambrissé du Dr Morel, Roger examinait une brochure glacée montrant des diagrammes d'implants médicaux.

« À quoi servent exactement ces appareils, Docteur Morel ? » demanda-t-il, fronçant les sourcils face aux schémas techniques.

Le médecin, la cinquantaine, cheveux poivre et sel impeccablement coiffés, costume trois-pièces gris anthracite, lunettes demi-lune lui donnant un air de professeur bienveillant, sourit chaleureusement.

« Il s'agit de deux implants miniaturisés de dernière génération, Monsieur Bertrand. Le premier sera positionné dans le cervelet de Camille, près du centre de Broca qui contrôle la production du langage. Le second sera placé dans les tissus de son aine, à proximité immédiate des terminaisons nerveuses clitoridiennes. »

Il fit pivoter son écran d'ordinateur pour leur montrer des animations 3D.

« Ces interventions, qui auraient été extraordinairement complexes il y a encore dix ans, sont aujourd'hui parfaitement routinières grâce aux nanotechnologies. Risques quasi nuls. Cicatrices invisibles. Réversibilité totale. »

Camille se mordit la lèvre inférieure, mélange d'anxiété et d'espoir dans ses grands yeux noisette.

« Et ils m'aideront vraiment à rester chaste jusqu'au mariage ? » Sa voix tremblait légèrement.

« Absolument, ma chère », assura le Dr Morel avec un sourire paternel qui cachait parfaitement ses véritables intentions. « Laissez-moi vous expliquer le mécanisme précis. »

Il se cala confortablement dans son fauteuil en cuir.

« L'implant cérébral est un limiteur linguistique sélectif. Il intercepte en temps réel les signaux neuronaux qui commandent votre appareil phonatoire, gorge, cordes vocales, langue et lèvres dès que ces signaux correspondent à l'articulation de mots associés à la sexualité. »

« Concrètement ? » demanda Roger.

« Concrètement, Camille deviendra physiologiquement incapable de prononcer des termes comme "sexe", "faire l'amour", "pénis", "vagin", "sein", "désir", "excitation", ou tout autre vocabulaire du même champ sémantique. Si elle tente de le faire, son cerveau recevra un signal de nausée légère mais dissuasif. »

Camille écarquilla les yeux. « C'est... perturbant. »

« Je comprends votre inquiétude », dit Morel avec une empathie parfaitement simulée. « Mais réfléchissez : cela vous rendra littéralement incapable de demander des relations sexuelles, de séduire explicitement un homme, ou même de discuter de sujets impudiques avec vos amies. Une protection morale totale. »

Il marqua une pause théâtrale.

« Et bien entendu, l'implant est entièrement réversible. Je recommande généralement de le faire retirer lorsque vous serez officiellement fiancée, environ six mois avant le mariage, pour pouvoir discuter sereinement de votre future intimité conjugale avec votre époux. »

Roger hocha la tête, visiblement convaincu. « Et le second implant ? Celui dans son... enfin, dans sa zone intime ? »

Le Dr Morel adopta un ton clinique et neutre.

« Celui-ci fonctionne sur un principe de conditionnement comportemental négatif. Un système de micro-décharges électriques parfaitement calibrées. »

« Des électrochocs ? » Camille pâlit légèrement.

« Des impulsions électriques de faible intensité », corrigea Morel. « Voici le protocole exact : si l'implant détecte simultanément deux conditions état d'excitation sexuelle via l'analyse de votre flux sanguin vaginal et de votre température locale, et contact physique entre vos lèvres vulvaires et un objet externe, que ce soit un doigt, un pénis, ou un quelconque objet alors il délivre une décharge électrique désagréable mais sans danger. »

« Ça fait mal ? » demanda Camille d'une toute petite voix.

« C'est inconfortable », admit Morel. « Environ comparable à une piqûre d'ortie. Mais c'est précisément le but : créer une association neurologique négative. Avec le temps, votre cerveau apprendra inconsciemment à éviter tout comportement sexuel. Un réflexe pavlovien, en quelque sorte. »

« Et si la pénétration est plus... profonde ? » Roger rougit en posant la question.

« Si un objet pénètre effectivement dans le canal vaginal pendant un état d'excitation, la décharge est significativement plus intense. Suffisante pour être fortement dissuasive. Mais je le répète : aucun danger physiologique. Juste un inconfort très marqué. »

Roger fronça les sourcils. « Et pour les examens médicaux ? Que Dieu nous en préserve, si elle était... agressée ? »

Le Dr Morel leva un doigt professoral.

« Excellente question. Si Camille n'est pas dans un état d'excitation sexuelle, l'implant reste totalement inactif. Un examen gynécologique de routine, réalisé dans un contexte médical froid et non érotique, ne déclenchera aucune réaction. Le spéculum, les instruments, tout passera sans problème. »

Il se pencha légèrement en avant, prenant un ton grave et protecteur.

« Quant au risque d'agression... j'ai intégré un mécanisme de défense sophistiqué. Si l'implant détecte une pénétration vaginale alors que les muscles de Camille sont contractés, signe évident de résistance physique et de non-consentement, il déclenche automatiquement deux protocoles de protection. »

« Lesquels ? » Roger était suspendu à ses lèvres.

« Premier protocole : stimulation immédiate de la lubrification naturelle, pour prévenir toute déchirure ou lésion tissulaire qui pourrait résulter d'une pénétration forcée à sec. »

« Et le second ? »

« Une libération d'anxiolytiques et d'euphorisants endogènes directement dans le système nerveux central, juste après la fin de l'agression. Cela crée un état de détente profonde et de bien-être, empêchant la formation d'un syndrome de stress post-traumatique. »

Camille laissa échapper un petit rire nerveux. « On dirait presque... un orgasme. »

Le Dr Morel sourit, et dans ce sourire se cachait toute la perversité de son plan.

« Oh, bien mieux qu'un orgasme, ma chère. Ces substances neurochimiques sont extraordinairement puissantes. Elles pourraient même théoriquement créer une dépendance en cas d'exposition répétée et régulière. Mais elles ne devraient jamais être administrées plus d'une fois uniquement en cas d'agression ponctuelle. Aucun risque dans un usage prévu. »

Il referma la brochure d'un geste définitif.

« Voilà. Deux implants. Chasteté linguistique et chasteté physique. Une protection complète de votre pureté jusqu'au mariage. »

Roger se tourna vers sa fille. « Qu'en penses-tu, Camille ? »

Le visage de la jeune fille s'illumina d'un sourire radieux, mélange de soulagement et d'excitation.

« Je pense qu'on devrait programmer l'opération le plus vite possible, Papa. C'est exactement ce dont j'ai besoin. »

Trois jours plus tard, Camille Bertrand fut admise dans le bloc opératoire privé de la Clinique Morel.

Anesthésie générale.

Sommeil profond.

Vulnérable.

Une fois seul avec elle, le Dr Lucien Morel prit son temps.

Il commença par photographier méthodiquement son corps nu sous tous les angles, zooms sur ses seins fermes de jeune fille (85B, tétons roses pâles), sur son ventre plat, sur son pubis pudiquement épilé ne laissant qu'une fine ligne de duvet châtain, sur sa vulve virginale aux lèvres closes et innocentes.

Puis, déboutonnant son pantalon, il se masturba lentement au-dessus d'elle endormie.

Il prit son temps.

Savoura la vue de ce corps parfait, inconscient, offert.

Jouit finalement en longs jets épais sur sa poitrine.

Massa consciencieusement le sperme sur ses seins, son cou, son ventre, s'assurant qu'il pénètre bien la peau.

Marquage.

Propriété.

Seulement après ce rituel personnel, il se lava les mains et commença véritablement l'opération chirurgicale.

Les implants furent posés exactement comme promis.

Celui dans le cervelet, miniature merveille technologique de 3mm.

Celui dans les tissus de l'aine, enfoui près du nerf pudendal.

Tout fonctionnel.

Tout comme décrit.

Sauf que Morel avait omis de mentionner certains... ajustements de programmation.

L'intervention dura quarante minutes.

Camille se réveilla dans la salle de réveil, groggy, nauséeuse, désorientée.

Son père l'attendait.

Le Dr Morel lui expliqua posément qu'il faudrait environ une semaine pour que son vagin cicatrise complètement, et qu'elle devrait revenir pour un examen de contrôle post-opératoire une fois la guérison achevée.

« C'est une simple formalité », assura-t-il. « Vérifier que tout fonctionne correctement. Très important. »

Roger et Camille acceptèrent sans poser de questions.

Pourquoi se seraient-ils méfiés d'un médecin aussi distingué, aussi professionnel, aussi rassurant ?

Une semaine plus tard, Camille revint seule à la clinique pour son rendez-vous de contrôle.

Son père travaillait, elle avait assuré qu'elle pouvait se débrouiller.

Erreur.

Le Dr Morel la fit entrer dans une salle d'examen que Camille n'avait jamais vue auparavant.

Plus grande. Plus équipée. Lumière froide et clinique.

Au centre : une table gynécologique imposante avec étriers en métal.

« Déshabillez-vous entièrement, s'il vous plaît », dit Morel d'un ton parfaitement neutre. « J'ai besoin d'examiner les deux sites d'implantation. »

Camille hésita une seconde, puis obéit.

Elle retira son jean, son pull, ses sous-vêtements.

Se tint nue, bras croisés pudiquement sur sa poitrine, rougissante.

« Sur la table, Camille. Allongez-vous. »

Elle grimpa maladroitement, s'installa sur le cuir froid.

Morel positionna ses pieds dans les étriers, écartant largement ses cuisses.

Puis, méthodiquement, il sangla ses chevilles.

« Juste une précaution », dit-il calmement. « Certaines patientes ont des réflexes involontaires pendant l'examen. »

Avant qu'elle puisse protester, il lui saisit les poignets et les attacha également aux accoudoirs de la table.

Les yeux de Camille s'écarquillèrent.

« Docteur Morel ? Qu'est-ce que vous... »

Il lui sourit et cette fois, le sourire ne contenait plus aucune chaleur.

« Ouvrez la bouche, Camille. »

Confuse, elle obéit par réflexe.

Il lui enfonça immédiatement un bâillon-boule entre les dents, le fixant avec une sangle en cuir qu'il boucla derrière sa nuque.

Camille tenta de crier, mais seuls des sons étouffés et pathétiques parvinrent à filtrer à travers le caoutchouc.

Panique.

Elle tira violemment sur les sangles, mais elles ne cédèrent pas d'un millimètre.

Le Dr Morel se plaça calmement entre ses jambes écartées.

Déboutonna son pantalon.

Sortit son pénis déjà dur.

« J'ai attendu ce moment toute la semaine, Camille », dit-il d'une voix basse et chaude. « Ton petit corps vierge... »

Il positionna son gland contre l'entrée de son vagin.

Poussa.

Pénétra.

Camille hurla dans son bâillon.

D'abord de surprise, qu'est-ce qui se passe putain qu'est-ce qu'il fait pourquoi il me fait ça…

Puis de douleur atroce.

L'implant détecta instantanément :

Pénétration vaginale ✓

État d'excitation (sa peur avait paradoxalement activé certaines réponses physiologiques) ✓

DÉCHARGE ÉLECTRIQUE.

La douleur explosa dans son vagin, comme si on enfonçait des aiguilles brûlantes dans chaque terminaison nerveuse.

Elle convulsa, dos arqué, muscles tendus à se déchirer.

Le Dr Morel grogna de plaisir.

« Putain oui... Crie pour moi, petite salope... Il n'y a rien de plus jouissif que de déflorer une vierge et de la voir souffrir le martyre... »

Il commença à aller et venir en elle, pénis enfoncé profondément, hymen déchiré, sang virginal lubrifiant ses va-et-vient.

Et à chaque mouvement : DÉCHARGE.

Camille se débattait, tirait sur les sangles, hurlait muettement, larmes ruisselant sur ses joues.

Et l'implant, détectant qu'elle résistait (muscles contractés), déclencha son protocole "anti-viol" :

Lubrification forcée.

Son vagin commença à produire massivement de la cyprine, facilitant malgré elle la pénétration, rendant le viol plus fluide, plus facile pour Morel.

« Bonne fille », haleta-t-il. « Ton corps sait ce qu'il doit faire... »

Il la viola pendant huit minutes interminables.

Huit minutes de décharges électriques.

Huit minutes de douleur.

Huit minutes d'humiliation absolue.

Jusqu'à ce qu'il sente son orgasme approcher.

Il lui agrippa brutalement les seins, doigts enfoncés dans la chair tendre, se servant d'eux comme poignées pour plaquer tout son poids contre elle, et jouit violemment, éjaculant au plus profond de son vagin.

« PUTAIN OUI », grogna-t-il.

Et alors, l'implant détecta :

Sperme dans le vagin ✓

Retrait du pénis ✓

Protocole euphorie activé.

Une explosion neurochimique déferla instantanément dans le cerveau de Camille.

Endorphines.

Dopamine.

Sérotonine.

Ocytocine.

Et des substances bien plus puissantes encore, des analogues synthétiques d'opioïdes que son corps n'avait jamais connus.

La douleur disparut.

Remplacée par une vague de plaisir si intense, si totale, si dévorante qu'elle en fut sidérée.

Son corps se cambra, plus de souffrance cette fois, mais d'extase.

Un orgasme monstrueux la traversa de part en part, chaque muscle tremblant, chaque nerf explosant de jouissance, son vagin se contractant spasmodiquement autour du vide laissé par Morel.

Son cerveau fut inondé d'un bonheur chimique qui balaya toute pensée cohérente.

Elle fixa le plafond, yeux révulsés, bâillon encore en bouche, gémissements étouffés de plaisir là où il y avait eu des cris de douleur.

Le Dr Morel la regarda jouir, sourire satisfait aux lèvres.

« Petite salope parfaite », murmura-t-il.

Dix minutes plus tard, après avoir nettoyé le sang et le sperme entre ses cuisses, après l'avoir détachée et lui avoir retiré le bâillon, le Dr Morel fit entrer Roger Bertrand dans la salle d'examen.

Camille, rhabillée tant bien que mal, tremblait encore.

Elle voulait hurler.

Voulait dire : Papa il m'a violée il m'a attachée il a enfoncé sa bite en moi il m'a fait tellement mal je t'en supplie appelle la police

Elle ouvrit la bouche.

Mais quand elle essaya de prononcer "viol", sa gorge se bloqua.

Quand elle essaya de dire "pénis", une nausée violente lui tordit l'estomac.

Quand elle essaya d'expliquer "il m'a fait des choses sexuelles", son cerveau refusa simplement de commander les mots.

L'implant linguistique fonctionnait parfaitement.

Elle était muette.

« Alors, Docteur ? » demanda Roger. « Tout est en ordre ? »

« Absolument », assura Morel avec un sourire professionnel. « Les deux implants sont parfaitement fonctionnels. Camille est maintenant totalement protégée. »

Il se tourna vers elle.

« N'est-ce pas, Camille ? »

Elle le fixa, haine dans les yeux.

Mais hocha la tête.

Parce qu'elle ne pouvait rien dire d'autre.

« Par contre », ajouta Morel, « je recommande des examens de contrôle bi-hebdomadaires pendant le premier mois. Juste pour m'assurer que tout fonctionne de manière optimale. Disons... mardi et vendredi, à 18h ? »

« Deux fois par semaine ? » Camille essaya de protester. « Non, je ne veux pas, je refuse, c'est hors de…»

Mais elle ne pouvait pas expliquer pourquoi.

Ne pouvait pas dire : parce qu'il va me violer à chaque fois.

Les mots ne sortaient pas.

Roger fronça les sourcils face à son « caprice inexplicable ».

« Camille, ne sois pas ridicule. Si le docteur dit que c'est nécessaire, c'est nécessaire. »

« Mais Papa…»

« Pas de discussion. »

Roger se tourna vers Morel, légèrement gêné.

« Désolé, Docteur. Elle est un peu... capricieuse ces derniers temps. Hormones d'adolescente, j'imagine. »

« Je comprends parfaitement », dit Morel avec indulgence. « Ne vous inquiétez pas, Monsieur Bertrand. Je la ramènerai sur le droit chemin. »

Il posa une main paternelle sur l'épaule de Camille qui frissonna de dégoût.

« Et si jamais elle refuse de venir, n'hésitez pas à la forcer un peu. C'est pour son bien, après tout. »

Roger hocha vigoureusement la tête.

« Oh, ne vous en faites pas. Je l'amènerai deux fois par semaine, même si je dois la traîner par les cheveux. »

« Excellent », sourit le Dr Morel.

Les protestations de Camille durèrent exactement deux semaines.

Chaque mardi. Chaque vendredi.

Le Dr Morel la violait.

Première semaine :

Il l'attachait, la bâillonnait, la pénétrait violemment.

Elle hurlait de douleur (décharges électriques), se débattait (lubrification forcée), pleurait.

Il jouissait en elle.

L'implant la récompensait.

Orgasme monstrueux. Euphorie chimique.

Puis elle rentrait chez elle, tremblante, brisée, incapable d'expliquer.

Deuxième semaine :

Morel cessa même de l'attacher.

Camille avait compris : si quelqu'un la voyait se faire baiser, elle serait incapable d'expliquer qu'elle n'avait pas consenti.

Alors elle criait doucement. Se débattait juste assez pour lubrifier son vagin. Mais il la maîtrisait toujours, lui arrachait ses vêtements, la pénétrait.

Douleur.

Viol.

Puis...

Récompense.

Troisième semaine :

Camille réalisa quelque chose d'horrible.

Entre deux consultations, elle pensait au Dr Morel.

À ce qu'il lui faisait.

À la douleur.

À l'orgasme.

À la libération chimique.

Elle commençait à en rêver.

À en avoir besoin.

Addiction.

Les drogues que l'implant lui administrait à chaque viol étaient puissantes.

Et à chaque exposition, son cerveau les réclamait davantage.

Bientôt, ce ne fut plus son père qui dut la traîner aux rendez-vous.

C'était elle qui lui rappelait : « Papa, j'ai consultation demain. »

C'était elle qui demandait : « Je pourrais y aller plus souvent ? Trois fois par semaine ? »

Roger, ravi, pensait que les implants fonctionnaient à merveille.

Chapitre 6 : Le conditionnement final

Quatrième semaine.

Le Dr Morel la pénétrait, comme d'habitude.

Mais cette fois, il parla pendant le viol.

« Tu sais que tu peux ressentir ça avec d'autres hommes, n'est-ce pas ? »

Camille gémit de douleur, puis anticipation du plaisir à venir.

« En fait, je pense que tu devrais », continua-t-il. « Parce que tôt ou tard, ma petite Camille, je vais te mettre enceinte. Et tu ne pourras pas admettre que je suis le père. »

Ses yeux s'écarquillèrent.

« Tu vas devoir inventer une histoire crédible. Dire que tu as couché avec quelqu'un d'autre. Peut-être un camarade de fac. Un ex. N'importe qui. »

« Mais je ne peux pas... » Elle s'interrompit, rougissant de honte. « Je ne peux pas le demander. Je ne peux pas dire que je veux... ça. »

Le Dr Morel sourit cruellement.

« Je sais. C'est hilarant, n'est-ce pas ? Tu ne peux ni consentir, ni refuser, ni dire stop, ni crier au viol. Tu es muette. »

Il accéléra ses coups de reins, la faisant haleter.

« Tu vas devoir utiliser ton langage corporel, ma chérie. Te faire violer sans mots. Et tu sais quoi ? Ça va devenir facile. »

« Comment... »

« Parce qu'une fois qu'un homme t'aura violée, et aura vu que ça t'excite, et que tu jouis, et que tu ne t'en plains à personne... la nouvelle se répandra. Et chaque homme que tu laisseras te violer sans protester renforcera ta réputation de petite salope qui aime ça brutal. »

Il jouit.

Elle jouit (chimiquement).

Mais ce que le Dr Morel observait réellement, c'était un autre type de conditionnement.

Conditionnement pavlovien.

Dès la fin de la quatrième semaine, il remarqua que Camille était mouillée avant même qu'il la touche.

Qu'elle écartait les cuisses d'elle-même.

Qu'elle retirait ses vêtements sans qu'il ait besoin de les arracher.

Elle avait commencé à associer le viol, et la douleur électrique spécifique qu'elle ressentait dans son vagin, au plaisir sexuel.

La perspective d'être violée sans son consentement l'excitait.

Chaque décharge électrique ne faisait qu'accroître son désir.

C'était parfait.

Parce que le Dr Morel n'avait pas encore révélé la phase finale de son plan.

Au cours des six prochains mois, l'implant à l'intérieur d'elle allait lentement épuiser ses réserves de drogues euphorisantes.

Administrant de moins en moins à chaque orgasme.

Jusqu'à ce qu'il n'en ait plus du tout.

Et Camille allait découvrir qu'elle était désormais irrémédiablement conditionnée au viol douloureux.

Que son cerveau avait appris : viol = plaisir.

Mais sans les drogues chimiques pour le prouver.

Juste le conditionnement neural pur.

Elle passerait le reste de sa vie à rechercher des viols.

À se mettre en danger.

À provoquer des hommes.

Muette. Incapable d'expliquer. Incapable de consentir. Incapable de refuser.

Juste une chienne en chaleur conditionnée à jouir de sa propre destruction.

Et tout cela, sous couvert de protéger sa chasteté.