Sophie Turner

Il panno di microfibra era diventato grigio. Edoardo se ne accorse mentre lo passava sulla lente, e si chiese da quanto tempo non lo cambiava. Da settimane, probabilmente. La lente non aveva bisogno di tutta quella manutenzione, eppure continuava a pulirla ogni volta, come se il gesto avesse un valore che il dispositivo non gli dava. Movimento circolare, dal centro verso i bordi. Sempre lo stesso.

Il garage era silenzioso. Fuori, il buio non si era ancora rotto, e la lampada sul banco disegnava il solito cerchio giallo.

Appoggiò il panno sul bordo del tavolo e prese il telefono. La schermata di Instagram si aprì sull'ultimo profilo visitato, e Edoardo fece un respiro prima di scorrere oltre.

Scorse la home.

Le solite cose. Foto di tramonti, pubblicità, un paio di reel di gente che cucinava. Poi, tra un annuncio di scarpe e una storia di qualche attore americano in vacanza, si fermò su una foto che conosceva. Sophie Turner. Era seduta su un muretto di pietra, con i capelli sciolti sulle spalle e un maglione di lana color crema, e sullo sfondo si vedevano alberi spogli e un prato che andava giù in pendenza. La didascalia diceva soltanto *home*. Niente geotag, niente indizi buttati lì nel caso.

Edoardo ingrandì la foto con due dita. Aveva già visto quel muretto in altre storie. E aveva già salvato quel profilo tra i preferiti, senza pensarci troppo, qualche settimana prima.

Tornò indietro e aprì le storie in evidenza.

C'erano quattro copertine: *Jo*, *lavoro*, *vita da mamma*, *casa*. Scelse l'ultima.

La prima storia era una foto di una cucina. Piano di lavoro in legno scuro, un bollitore in rame sul fuoco, e una finestra sopra il lavandino che dava su un giardino. Niente di utile. La seconda mostrava un cane bassotto addormentato su un divano di velluto bordeaux, con un cuscino ricamato che diceva *Bumble*. La terza era un video breve: lei che camminava scalza su un pavimento di pietra chiara, con un bicchiere di vino in mano, e dietro di lei si intravedeva un corridoio lungo con le travi a vista sul soffitto.

Edoardo si fermò su quella.

Le travi a vista. I muri di pietra chiara. Una casa di campagna, non un appartamento. Fece scorrere di nuovo e trovò una foto statica che doveva essere della stessa serie: un angolo di soggiorno con un camino in pietra, un tappeto persiano consumato e, sulla destra, una finestra a ghigliottina con le tende bianche tirate a metà. Fuori dalla finestra si vedeva una fila di alberi e, oltre quelli, il profilo di un campanile basso con la punta piatta.

Un campanile a punta piatta. In Inghilterra ce n'erano migliaia, ma non tutti in mezzo alla campagna, con gli alberi davanti.

Tornò alla casa e scorse le altre storie. La quarta e ultima era un primo piano di una tazza di tè con una scritta sopra: *Sunday. Finalmente.* Sotto, un piccolo adesivo di localizzazione sbiadito. Edoardo allargò la foto con le dita, cercando di leggere, e lo adesivo tornò nitido per un secondo. *Northamptonshire.*

Non era una città. Era una contea. Gli serviva di più.

Chiuse le storie e aprì Google Maps in un'altra scheda. Digitò *Campanile della chiesa del villaggio del Northamptonshire a sommità piatta*. I risultati erano una lista di parrocchie sparse per mezza contea. Ne scartò una decina prima di trovarne una che corrispondeva: campanile basso, tetto piatto, pietra chiara, e intorno un cimitero con un muro di cinta basso. La chiesa si chiamava St. Mary, ed era in un villaggio di forse trecento abitanti.

Tornò su Instagram e riguardò la storia della finestra. La linea degli alberi, il campanile dietro. Se il campanile era a nord della finestra, e la finestra era sul lato lungo della casa, allora la casa doveva trovarsi a sud della chiesa, a cinquecento metri o poco più. Aprì Google Earth e si mise a cercare. Ci mise una decisione di minuti. Il villaggio era piccolo, e le case con le travi a vista non erano molte. Ne trovò tre candidati, e una di queste aveva un giardino con lo stesso muretto di pietra della foto di Sophie.

Il Muretto. Il prato in pendenza. Gli alberi spogli.

Era quella.

Edoardo salvò le coordinate sulla mappa e le trascrisse nel blocco note del telefono. Non erano coordinate precise al centimetro, ma il teletrasporco non ne aveva bisogno. Bastava che il punto di arrivo fosse dentro un raggio di qualche metro dal bersaglio, e lui avrebbe corretto la differenza a occhio. L'aveva già fatto decine di volte.

Il numero gli stava davanti sul display, con i decimali che si allungavano in una fila di cifre. Le meno due volte. Poi aprì l'app del teletrasporto e le inserì.

Il display si accede al colore verde. Stabile.

Edoardo mise giù il telefono e prese il modificatore dal banco. La lente era pulita, la impugnò come al solito, con il pollice sul bordo superiore e l'indice sul grilletto. La sentì vibrare appena al contatto con la pelle, un fremito minimo che non significava niente. Era solo il dispositivo che si svegliava.

Si alzò dallo sgabello. Le ginocchia gli scricchiolarono, e per un attimo si chiese se fosse il caso di dormire un po' di più. Non era una domanda seria. Non era nemmeno una domanda.

Fece un respiro. Schiaccia il pulsante.

Il garage si piegò.

L'aria che lo accolse era più fredda di quella di Londra. Più pulito, anche. Odorava di legna bruciata e di terra bagnata, e sotto c'era qualcosa di dolce che poteva essere cera o forse soltanto la pietra vecchia. Edoardo aprì gli occhi e si ritrovò in un soggiorno che riconobbe subito dalle storie.

Le travi a vista sul soffitto. I muri di pietra chiara. Il camino in pietra sulla parete di fondo, con dentro i resti di un fuoco spento da poco. Il tappeto persiano consumato sotto i piedi, e il pavimento di pietra fredda attraverso le suole delle scarpe.

La stanza era grande, più grande di quella di Islington, ma non aveva niente di impersonale. C'erano libri ovunque: sugli bassi, impilati sul tavolino, in una pila accanto al camino. Una coperta di lana era buttata su un bracciolo del divano, e sul tavolino c'era una tazza di tè ancora fumante.

Sophie Turner era seduta su una poltrona vicino alla finestra.

Indossava un maglione grigio oversize che le arrivava quasi alle ginocchia, ei capelli biondo scuro le cadevano sciolti sulle spalle. Teneva un libro aperto tra le mani, e la testa era china sulle pagine, con la fronte leggermente aggrottata nella concentrazione di chi sta leggendo qualcosa che gli interessa. Non si era accorta di niente. Non c'era stato nessun suono, nessun tremore nell'aria. Il teletrasporto non lascia tracce.

Edoardo si scostò dalla parete e rimase immobile per un secondo, con il modificatore in mano. La finestra a ghigliottina era lì, sulla destra, con le tende bianche tirate a metà. Fuori si vedevano gli alberi spogli e, oltre quelli, il campanile basso con la punta piatta. Il cielo era grigio e basso, un cielo che non prometteva niente di buono.

Sophie girò una pagina.

Edoardo alzò il modificatore.

La punta della lente assorbì un riflesso della finestra e lo restituì alla stanza in un lampione bianco che si spende subito.

«Riporta il suo viso, i suoi capelli ei suoi vestiti a quelli che aveva nell'ultima stagione di Game of Thrones.»

La voce gli uscì bassa e piatta, senza esitazioni. Non era una richiesta. Era una coordinata, e il modificatore la conosceva meglio di lui.

Il dispositivo vibra.

Sophie si blocca. Il libro le scivolò dalle mani e cadde sul tappeto con la schiena aperta verso l'alto, e per un secondo rimase immobile sulla poltrona con il respiro sospeso a metà. Poi il corpo cominciò a muoversi.

Edoardo la guardava. L'aria del soggiorno si era fatta densa di una carica che non si sentiva sulla pelle, ma nel silenzio, come se le pareti di pietra stessero trattenendo il fiato. La tazza di tè sul tavolino tremò appena.

I capelli di Sophie si muovono.

Il biondo scuro cominciò a scurirsi sulla sommità della testa, e nello stesso tempo una tinta più calda, quasi ramata, si diffusa dalle radici verso le punte. Le ciocche si ritirarono dall'attaccatura e si divisero in tre sezioni che si intrecciarono da suola, con le dita invisibili di qualcuno che le lavorava dall'interno. L'intreccio scendeva lungo la schiena, e due trecce più sottili le incorniciavano il viso, fermate da piccoli fermagli che non c'erano un secondo prima. Un colore rosso intenso, più acceso di quello che aveva in foto, un rosso che si vedeva bene anche nella luce grigia della finestra.

Il viso le si modellava sotto.

Le guance le si allungarono di poco, e gli zigomi presero un taglio più netto. La mascella si fece più definita, e il naso si assottigliò in una linea dritta che si accordava con la fronte alta. La bocca cambiò di forma, con il labbro superiore più sottile e l'arco di Cupido più marcato. Le sopracciglia si scurirono di un tono e si alzarono appena agli angoli, e il mento si fece più appuntito. Il colorito perde un po' della sua luminosità naturale e prese una sfumatura leggermente più chiara, quasi da pelle che non vede mai il sole diretto.

Era Sansa Stark. La versione dell'ultima stagione, quella con il viso chiuso e gli occhi che avevano visto troppe cose.

I vestiti cominciarono a cambiare.

Il maglione grigio oversize si sfilacciò dalla parte inferiore, ei fili si ritirarono verso le spalle come se qualcuno stesso sfregando la maglia da sotto in su. Al posto della lana comparve un tessuto scuro, un velluto pesante color antracite che si stese sulle braccia e sul busto. Il tessuto si strinse intorno al petto e si fermò sotto il seno, poi continuò verso il basso con una gonna lunga che le arrivò fino alle caviglie. Sopra il tessuto scuro si formò un corsetto di cuoio, stretto in vita da un laccio che si annodò da solo sulla schiena. Sopra le spalle le si posò un mantello di pelliccia scura, con le fibbie in metallo annidato che si chiusero sul collo.

Il maglione era sparito. Il pavimento sotto la poltrona era pulito, senza tracce di fili.

Il modificatore smise di vibrare.

Sophie era seduta immobile, con il corpo rigido contro lo schienale e le mani appoggiate sui braccioli. Il mantello di pelliccia le copriva le spalle, e la gonna le cadeva sul pavimento senza toccare il tappeto. Per un attimo nessuno dei due si mosse. Poi Sophie alzò una mano.

Si toccò i capelli.

Le dita le salirono fino alla tempia, sfiorarono l'intreccio, poi scesero lungo una delle trecce più sottili e la strinsero come per controllare che fosse attaccata alla testa. Il respiro le si fece corto. Guardò in basso, verso il vestito, e con la mano libera afferrò il bordo del corsetto di cuoio. Lo tirò verso di sé, poi lo lasciò andare, e il cuoio tornò al suo posto con un tonfo sordo contro il tessuto.

«Che…» La voce le uscì diversa. Più bassa, con una cadenza che non era la sua. «Che cosa mi hai fatto?»

Edoardo non rispose. Rimase fermo accanto alla parete, con il modificatore abbassato di qualche centimetro e la luce della finestra che gli tagliava le lenti degli occhiali.

Sophie si alzò dalla poltrona.

Si alzò lentamente, con il peso del vestito che le tirava sulle spalle, e si guardò le mani un'altra volta, girandole e rigirandole. Il mantello di pelliccia le scivolò di lato e lei lo rimise a posto con un gesto meccanico, come se lo avesse fatto per anni. Poi guarda di nuovo il corsetto, la gonna lunga, le scarpe che le erano comparse ai piedi e che non erano quelle che aveva un minuto prima.

Alzò gli occhi verso Edoardo.

Il terrore le arrivò dopo la confusione. Si vedeva dalla bocca che le si apriva e si chiudeva senza produrre suono, e dagli occhi che si spostavano tra lui e la porta come se stessiro calcolando una distanza. Non sembrava Sansa Stark in quel momento. Sembrava Sophie Turner, venticinque anni, in piedi in un soggiorno che conosceva, davanti a uno sconosciuto che non aveva mai visto e che era entrato in casa sua senza aprire nessuna porta.

«Chi sei» disse. «Chi sei e come diavolo sei entrato?»

Edoardo mise il modificatore nella tasca laterale della tuta e si staccò dalla parete.

Fece due passi verso di lei. Il tappeto persiano assorbiva il rumore delle suole, e la stanza era così silenziosa che si sentiva soltanto il respiro corto di Sophie e il crepitio del fuoco spento nel camino. La tazza di tè sul tavolino continuava a fumare.

Sophie fece un passo indietro. Il mantello di pelliccia pesava sulle spalle e la gonna lunga impediva di muoversi in fretta. Inciampò nel bordo del tappeto e perse l'equilibrio per un secondo, e nel secondo in cui cercava di recuperarlo Edoardo arrivò.

Le afferrò il braccio destro all'altezza del gomito.

La pelle era fredda sotto il suo palmo, ei muscoli sotto le dita erano tesi. Sophie cercò di divincolarsi con uno strattone, ma il vestito le bloccava il movimento e il corsetto le comprimeva il petto, e lo strattone finì contro il suo stesso peso. Edoardo strinse di più e la tirò verso il centro della stanza.

«Lasciami» disse lei. «Lasciami andare, ti prego, lasciami…»

Non arrivare a finire. Edoardo la trascinò verso il tavolo di legno al centro del soggiorno, e prima che Sophie riuscisse a divincolarsi la spinse in avanti e le premette il bacino contro il bordo del tavolo. Il tavolo scricchiolò sotto il peso e la tazza di tè oscillò pericolosamente prima di rovesciarsi e versare il liquido sul legno.

Sophie si aggrappò al bordo con entrambe le mani.

Il mantello di pelliccia le era scivolato di nuovo, e adesso le pendeva da una spalla sola. Le trecce rosse le cadevano sul tavolo e si mescolavano al tè versato, e la gonna scura del vestito le si era impigliata sotto il ginocchio. La sua schiena era piegata in avanti, e la posizione spingeva il viso di Sansa Stark contro la superficie di legno, con gli occhi che fissavano senza vedere la tazza rotta davanti a lei.

Edoardo le mise una mano sulla schiena, tra le scapole, e la tenne premuta contro il tavolo.

Sotto le dita sentiva il corsetto di cuoio, duro e rigido, e sotto il cuoio il respiro di Sophie che si alzava e si abbassava in scatti corti. Fuori, oltre la finestra a ghigliottina, il cielo grigio non si era schiarito di un tono. Gli alberi spogli si muovevano appena nel vento, e il campanile basso in fondo al prato restava immobile sulla sua collina.

Edoardo le sollevò la gonna del vestito con una mano, tenendola premuta contro il tavolo con l'altra. Il tessuto scuro era pesante e scivolava male, e sotto c'erano le mutande di cotone bianco che non appartenevano al personaggio ma che erano rimasti lì, l'unica cosa che il modificatore non aveva toccato.

Le abbassò fino alle ginocchia con un colpo secco.

Sophie emette un suono che non era una parola. La sua schiena si irrigidì sotto la mano di Edoardo, e le sue dita si chiusero intorno al bordo del tavolo finché le nocche non diventarono bianche. Il mantello di pelliccia le pendeva dalla spalla sinistra e sfiorava il tè versato, e le trecce rosse sul legno si erano inzuppate di liquido scuro.

Edoardo si slacciò la cintura e si abbassò i pantaloni della tuta fino a metà coscia. Poi si preme contro di lei e la penetrò con un solo movimento.

Il corpo di Sophie si scosse in avanti, e la sua fronte urtò contro la superficie di legno. Un suono le uscì dalla gola, qualcosa tra un gemito e un singhiozzo, e le sue mani si staccarono dal bordo per un secondo prima di ritrovarlo. Edoardo cominciò a muoversi con un ritmo lento e profondo, e ogni spinta faceva scricchiolare il tavolo contro il pavimento di pietra.

Non aveva fretta. Il soggiorno era caldo, e la finestra a ghigliottina lasciava entrare una luce grigia che cadeva sulle trecce rosse e sul legno bagnato. Fuori, oltre gli alberi spogli, il campanile basso restava immobile sulla sua collina. Dentro, il corpo di Sansa Stark si piegava sotto il suo, e il corsetto di cuoio le mordeva la schiena ogni volta che Edoardo spingeva più a fondo.

Sophie piangeva. Le lacrime le scendevano lungo le guance e finivano sul tavolo, e si mescolavano al tè versato senza lasciare traccia. Non gridava. Non aiuto chiamava. La casa era isolata, e lei lo sapeva meglio di chiunque altro, e forse era per questo che teneva la bocca chiusa e si limitava a respirare in scatti corti ogni volta che lui la spingeva in avanti.

«Ti prego» disse a un certo punto, con la guancia schiacciata contro il legno. «Ti prego, fermati.»

Edoardo non rispose. Continuò a muoversi con lo stesso ritmo, e la gonna scura del vestito che aveva sollevato ricadde di lato e scoprì il fianco bianco di Sophie, e le sue dita si chiusero intorno alla vita di lei, sopra il tessuto del corsetto, e la tirò verso di sé a ogni spinta.

Il tavolo si spostò di qualche centimetro, e la tazza rotta cadde dal bordo e si frantumò sul pavimento. Sophie sobbalzò al suono, e il suo corpo si strinse intorno a Edoardo, e lui per un attimo rallentò soltanto per sentire meglio la stretta.

Poi accelerò.

Lo fece per un po', senza contare le spinte, con gli occhi fissi sulla nuca di Sophie e sulle trecce rosse che si erano sciolte in parte e le cadevano adesso sulle spalle in ciocche disordinate. Sansa Stark sul tavolo di casa sua. La cosa non gli sembrava strana, e non gli sembrava nemmeno speciale. Era quello che era venuto a fare.

A un certo punto si stufò della posizione.

Si tirò fuori e afferrò Sophie per il braccio. La strappò dal tavolo senza delicatezza, e lei perse l'equilibrio e cadde in ginocchio sul tappeto persiano con un tonfo sordo. Il mantello di pelliccia le scivolò dalle spalle e finì a terra accanto a lei, e il mantello del vestito le si arrotolò intorno alle gambe.

Edoardo si chinò, le afferrò il braccio di nuovo e la spinse sulla schiena.

Sophie cadde all'indietro sul tappeto. La testa le urtò contro una piega del tessuto, e le trecce rosse si sparsero intorno al viso di Sansa Stark, e le sue mani corsero istintivamente verso il petto per coprirsi. Edoardo le prese entrambi i polsi e glieli tirò sopra la testa, uno sopra l'altro, e li tenne bloccati con una sola mano.

Con l'altra mano le sollevò di nuova la gonna.

Sophie girò la faccia di lato e la premette contro il tappeto. Il suo respiro era rotto e irregolare, e le lacrime le erano rimaste sulle guance, e sotto il corsetto di cuoio il suo petto si alzava e si abbassava in scatti che non riuscivano a controllare. Non disse niente. Non proverò nemmeno a divincolarsi. I polsi nelle mani di Edoardo erano freddi e immobili.

Lui si mise in ginocchio sopra di lei e la penetrò di nuovo.

Da quella posizione poteva vederle tutto il viso. Il viso di Sansa Stark con gli occhi chiusi e le labbra serrate, e le trecce rosse che le incorniciavano le guance, e la pelle chiara che non aveva mai visto il sole diretto. Il corsetto di cuoio le stringeva la vita, e sopra il corsetto il tessuto scuro del vestito si era aperto su una spalla, e sotto si vedeva la pelle bianca e il bordo della maglietta che lei indossava prima che tutto cambiasse.

Edoardo cominciò a muoversi di nuovo con lo stesso ritmo lento.

Sophie non emette più nessun suono. Teneva gli occhi chiusi e la bocca serrata, e ogni volta che lui spingeva il suo corpo si spostava di pochi centimetri sul tappeto, e le trecce rosse strisciavano sul persiano consumato come se fossero vive. Le sue mani, bloccavano eranote sopra la testa, si aperte e chiuse un paio di volte, e le dita adesso erano ferme, appoggiate l'una sull'altra senza stringere niente.

Il tè versato sul tavolo gocciolava sul pavimento di pietra, e il suono regolare delle gocce si mescolava allo scricchiolio del tappeto sotto di loro.

Edoardo accelerò di nuovo. Sentì la tensione salirgli dal basso ventre, lenta e costante, e continuò a spingere senza rallentare, con gli occhi fissi sul viso di Sophie che si spostava avanti e indietro sul tappeto. Un'ultima volta, due, tre, e poi la tensione si sciolse e lui tirò fuori il pene e eiaculò sul ventre di lei.

Il seme uscì a onda che si allungarono sulla pelle bianca appena sotto l'ombelico, e macchiò il bordo del corsetto di cuoio e il tessuto scuro della gonna che era rimasta sollevata. Sophie non aprì gli occhi. Rimase immobile sul tappeto con i polsi sopra la testa e il respiro che le usciva dalla bocca in soffi lenti.

Edoardo rimase in ginocchio sopra di lei per qualche secondo, poi si alzò.

Si tirò su i pantaloni della tuta e chiuse la cintura. La maglietta era rimasta addosso, ma la giacca della tuta gli era scivolata da una spalla durante il movimento, e se la rimise a posto con un gesto veloce. Si passò il dorso della mano sulla bocca, senza motivo, soltanto per fare qualcosa.

Il modificatore era caduto dal tavolo quando aveva spinto Sophie contro il legno. Lo vide sul pavimento, vicino al bordo del tappeto, con la lente rivolta verso l'alto. Si chinò a raccoglierlo e lo pulì con il pollice, un gesto automatico che non serviva a niente perché la lente non si era sporcata.

Se lo mise in tasca.

Sophie era ancora sul tappeto.

Aveva aperto gli occhi e guardava il soffitto. Le travi a vista correvano da una parete all'altra, e sopra di loro c'era il buio delle travi e nient'altro. Il suo viso era vuoto. Non piangeva più. Il seme sul suo ventre stava cominciando a seccarsi, e il corsetto di cuoio macchiato si alzava e si abbassava con il suo respiro, lento e regolare, come se il corpo aveva già deciso di andare avanti senza di lei.

Edoardo la lascia per un secondo.

La tazza era ancora sul pavimento e il tè continuava a gocciolare dal tavolo. Furonoori, oltre la finestra a ghigliottina, il cielo grigio non si era schiarito di un tono, e gli alberi spogli si muovevano appena nel vento, e il campanile basso in fondo al prato restava immobile sulla sua collina. La casa era la stessa di quando era arrivata, con i libri impilati sul tavolino e la coperta di lana sul bracciolo del divano, se non per la donna sul tappeto e la tazza in frantumi.

Edoardo tirò fuori il teletrasporto dalla tasca laterale.

Il display era acceso. Il verde era stabile, e le coordinate del garage erano ancora inserite. Le controllò per un secondo, poi alzò gli occhi verso la stanza per l'ultima volta.

Sophie girò la testa verso di lui.

Il suo sguardo lo trovò, e la sua bocca si aprì come per dire qualcosa. Non sono arrivato a dirlo. Edoardo premette il pulsante, e il soggiorno si piegò, e l'ultima cosa che vide fu il viso di Sansa Stark che lo fissava dal tappeto con un'espressione che non era né paura né rabbia, soltanto stanchezza.

Poi il garage tornò intorno a lui.

L'aria era fredda e sapeva di plastica vecchia e di caffè. La lampada sul banco era ancora accesa, e il panno di microfibra era ancora sul bordo del tavolo dove l'aveva lasciato. Il telefono era ancora appoggiato lì, con la schermata di Instagram aperta sulla foto di Sophie Turner seduta sul muretto di pietra.

Edoardo prese il panno e pulì la lente del modificatore con il solito movimento circolare, dal centro verso i bordi. Poi lo rimise in tasca e prese il telefono.

Guardò l'ora sul muro. Le sei e venti del mattino. In Inghilterra erano le cinque e venti, e fuori il cielo doveva essere ancora completamente buio.

Chiuse Instagram e mise il telefono in tasca.

Spense la lampada del banco e uscì dal garage.