RÉDUCTION COGNITIVE

Le quatrième mois arriva trop vite.

Les transformations physiques continuaient. Ses seins étaient maintenant bonnet G. Énormes. Lourds. Toujours fuyants. Elle devait être traite trois fois par jour maintenant. Sinon la douleur était insupportable.

Ses pieds s'étaient complètement adaptés aux ballet boots. Marcher sur la pointe des orteils était devenu naturel. Effrayant, mais naturel. Quand ils retiraient les boots pour son heure quotidienne, ses pieds restaient dans la même position. Courbés. Comme des sabots.

Le corset avait réduit sa taille à 50 centimètres. Ridicule. Grotesque. Elle ressemblait à un sablier. Ou à un personnage de dessin animé.

Ses lèvres avaient été injectées trois fois supplémentaires. Elles étaient maintenant énormes. Pulpeuses. Obscènes. Parfaites pour l'usage qu'ils prévoyaient.

Son maquillage permanent était complet. Sourcils. Eye-liner. Lèvres. Faux cils. Même des paillettes tatouées sur ses paupières. Elle ressemblait à une poupée gonflable vivante.

Mais tout ça n'était que physique. Les changements mentaux n'avaient pas encore commencé.

Jusqu'à maintenant.

Ce matin-là, le Dr. Fournier arriva dans sa cellule. Avec lui, un nouveau docteur. Plus jeune. Lunettes. Allure de scientifique fou.

« Camille », dit le Dr. Fournier. « Voici le Dr. Lambert. Il est neuroscientifique. Il va superviser la prochaine phase de ta transformation. »

Le Dr. Lambert la regarda avec intérêt clinique. Comme un rat de laboratoire.

« Fascinant », murmura-t-il. « Les modifications physiques sont impressionnantes. Maintenant nous voyons si nous pouvons réellement modifier le cerveau humain de manière permanente. »

« Qu'est-ce que... qu'est-ce que vous allez me faire ? » La voix de Camille tremblait.

« Réduction cognitive », dit-il simplement. « Nous allons diminuer ton intelligence. Ton vocabulaire. Ta capacité de pensée complexe. Te transformer mentalement en bimbo. »

« C'est impossible », dit Camille. « On ne peut pas... on ne peut pas changer l'intelligence de quelqu'un. »

Le Dr. Lambert sourit. « Oh, mais si. Il y a plusieurs méthodes. Privation sensorielle prolongée. Conditionnement pavlovien. Drogues qui affectent les fonctions cognitives. Thérapie électroconvulsive ciblée. Isolation linguistique. »

« Sur les prochains quatre mois, nous appliquerons toutes ces techniques. Ton QI baissera progressivement. De 135 actuellement à environ 85. Juste assez pour fonctionner basiquement, mais pas assez pour penser de manière critique ou complexe. »

« Ton vocabulaire sera réduit à environ 300 mots. Des mots simples. Comme 'oui', 'non', 'merci', 'plus', 'bite'. Rien de sophistiqué. »

« Et ta voix... » Il sourit encore. « Ta voix sera modifiée chirurgicalement. Nous raccourcirons et tendrons tes cordes vocales. Tu parleras d'une voix aiguë. Enfantine. Irritante. Comme Jade. »

Camille sentit la panique monter. Non. Ils ne pouvaient pas lui faire ça. Son esprit était tout ce qu'il lui restait. Sa seule défense. Si ils prenaient ça...

« S'il vous plaît », supplia-t-elle. « Faites ce que vous voulez à mon corps. Mais laissez mon esprit tranquille. S'il vous plaît. »

« Non », dit le Dr. Fournier. « C'est justement le point. Nous ne voulons pas juste modifier ton corps. Nous voulons te transformer complètement. Corps et esprit. »

« Emmène-la », ordonna-t-il aux assistantes.

Elles la traînèrent vers une nouvelle section de l'installation. Plus sombre. Plus froide. Plus effrayante.

Vers une pièce complètement noire. Insonorisée. Vide sauf pour un lit et un seau.

« Chambre d'isolation sensorielle », expliqua le Dr. Lambert. « Tu y passeras 23 heures par jour pendant les deux prochaines semaines. Aucune stimulation visuelle. Aucun son. Aucune interaction humaine sauf pour te nourrir et te traire. »

« L'isolation sensorielle prolongée cause la détérioration cognitive. Hallucinations. Confusion. Perte de repères temporels. Et après suffisamment de temps, dommages permanents aux fonctions cérébrales supérieures. »

Ils la poussèrent à l'intérieur. Fermèrent la porte.

L'obscurité fut totale. Absolue. Camille ne voyait même pas sa main devant son visage.

Le silence était assourdissant. Pas un son. Rien.

Elle était seule. Complètement seule. Dans le noir. Dans le silence.

Les heures passèrent. Ou étaient-ce des minutes ? Des jours ? Elle ne savait pas.

Elle essaya de compter. De garder son esprit actif. Mais les nombres se mélangeaient. Elle perdait le fil.

Elle essaya de se réciter des poèmes. Des textes qu'elle avait mémorisés. Mais les mots s'évaporaient de sa mémoire.

Elle commença à voir des choses. Des lumières fantômes. Des ombres mouvantes. Même si elle savait que c'était impossible dans cette obscurité totale.

Elle commença à entendre des choses. Des voix. Des murmures. Des rires. Même si elle savait que la pièce était insonorisée.

Son esprit se désintégrait. Lentement. Inexorablement.

Une fois par jour - elle pensait que c'était une fois par jour - la porte s'ouvrait. Jade entrait avec de la nourriture. Et le tire-lait.

La lumière soudaine était aveuglante. Camille gémissait et se couvrait les yeux.

Jade ne parlait pas. Elle se contentait de nourrir Camille comme un animal. Puis de la traire. Puis elle repartait.

Et l'obscurité revenait.

Après ce qui semblait une éternité - mais n'était probablement que deux semaines - ils la sortirent.

La lumière normale de la clinique lui sembla intolérablement brillante. Les sons lui semblèrent assourdissants. Elle pouvait à peine marcher. À peine penser.

Le Dr. Lambert lui fit passer des tests. Lecture. Mathématiques. Logique.

Camille échoua. Misérablement. Des problèmes qu'elle aurait facilement résolus avant étaient maintenant impossibles. Les mots sur la page se mélangeaient. Les chiffres n'avaient pas de sens.

« Excellent », dit le Dr. Lambert. « Ton QI a baissé d'environ 15 points. Un bon début. »

Un bon début.

Il restait encore des mois de **** mentale à venir.