THÉRAPIE LINGUISTIQUE

Le cinquième mois apporta une nouvelle ****.

« Ton vocabulaire est encore trop large », dit le Dr. Lambert. « Tu connais environ 15 000 mots. Nous devons réduire ça à 300. »

« Comment ? » demanda Camille. Sa voix était plus faible maintenant. Moins assurée.

« Isolation linguistique totale. Tu ne seras exposée qu'à un vocabulaire limité. Tous les autres mots seront associés à la douleur. Ton cerveau les oubliera progressivement. »

Ils la placèrent dans une nouvelle cellule. Celle-ci avait un écran qui montrait constamment des mots. Les 300 mots approuvés pour son nouveau vocabulaire.

Oui. Non. S'il vous plaît. Merci. Pardon. Jolie. Sexy. Mignon. Chaud. Bite. Chatte. Seins. Cul. Baiser. Sucer. Monsieur. Maître. Obéir. Aimer. Vouloir. Besoin. Plus. Encore. Fort. Doux.

Et ainsi de suite. Des mots simples. Stupides. Hypersexualisés.

Jade venait plusieurs fois par jour. Elle parlait à Camille. Mais uniquement en utilisant ces 300 mots.

« Salut Camille », disait-elle de sa voix aiguë idiote. « Comment tu vas aujourd'hui ? »

Si Camille répondait avec un mot qui n'était pas sur la liste, elle recevait un choc.

« Je me sens... » Elle cherchait le mot. « Déprimée. »

Choc. Douleur.

« Non », corrigea Jade. « Mot trop compliqué. Essaie encore. »

« Je me sens... triste. »

« Bien ! » Jade applaudit. « Triste est un bon mot. Simple. »

Les conversations devenaient basiques. Enfantines.

« Tu aimes tes gros seins ? » demandait Jade.

« Non », répondait honnêtement Camille.

Choc. Douleur.

« Mauvaise réponse », disait Jade. « Tu dois dire oui. Tu dois aimer tes seins. »

« Essaie encore. Tu aimes tes gros seins ? »

« Oui », mentait Camille. Mais pas de choc cette fois. Juste le plaisir entre ses cuisses.

« Bien ! Tu es une gentille fille. »

Gentille fille. Ces mots déclenchaient maintenant une réponse automatique chez Camille. Plaisir. Chaleur. Satisfaction. Ils les avaient conditionnée à désirer ces mots. À faire n'importe quoi pour les entendre.

Les semaines passèrent. Le vocabulaire de Camille rétrécissait. Elle oubliait des mots. Des concepts entiers devenaient inaccessibles. Elle ne pouvait plus articuler des pensées complexes. Ne pouvait plus analyser sa situation.

Elle était en train de devenir stupide. Vraiment stupide.

Et le pire, c'était qu'elle commençait à moins s'en soucier. Penser était devenu difficile. Douloureux. Utiliser des mots simples était plus facile. Plus sûr.