Première Chirugie

Les quarante-huit heures suivantes furent un cauchemar fiévreux dont je n'émergeai que par brefs moments de lucidité. Mon corps brûlait de l'intérieur, alternant entre sueurs glacées et chaleurs suffocantes. Mes muscles me faisaient souffrir comme si j'avais couru un marathon, mes os semblaient se tordre sous ma peau. Je vomis tant de fois que je perdis le compte, ne gardant que l'eau qu'une infirmière silencieuse me forçait à boire toutes les deux heures.

Le troisième jour, la fièvre tomba enfin. Je me réveillai faible, épuisé, mais conscient. La lumière du néon me sembla moins agressive. Je me redressai lentement dans le lit, chaque mouvement une épreuve. Mon corps se sentait... différent. Pas radicalement changé, pas encore, mais subtilement modifié, comme si quelque chose de fondamental s'était déplacé à l'intérieur.

« Ah, notre belle au bois dormant se réveille enfin ! »

Je sursautai. Svetlana était assise dans un fauteuil que je n'avais pas remarqué auparavant, jambes croisées, sirotant un café. Combien de temps était-elle là ? M'avait-elle observé pendant que je délirais ?

« Comment... comment vous sentez-vous ? » demanda-t-elle avec une sollicitude manifestement fausse.

« Horrible », croassai-je, ma voix encore plus rauque qu'avant.

« Magnifique ! Cela signifie que le traitement fonctionne. » Elle posa sa tasse et s'approcha du lit. « Levez-vous. Je veux voir. »

« Me voir ? »

« Debout, j'ai dit ! »

Ses yeux s'étaient durcis. Je me souvins des avertissements, des menaces implicites. Obéissance ou conséquences. Je me levai péniblement, mes jambes tremblantes peinant à me porter. Je portais toujours les mêmes vêtements qu'à mon arrivée, un pantalon de jogging et un t-shirt que quelqu'un avait dû me mettre pendant que j'étais inconscient.

Svetlana tourna autour de moi lentement, m'inspectant comme on inspecte un cheval à acheter.

« Enlevez votre chemise. »

« Quoi ? Non ! »

« Daniel, » sa voix devint dangereusement douce, « nous n'allons pas jouer à ce jeu chaque fois que je vous donne un ordre. Vous n'avez plus de pudeur ici. Plus d'intimité. Plus de dignité. Enlevez cette chemise ou j'appelle les gardes qui le feront pour vous, et ils ne seront pas délicats. »

Les larmes me montèrent aux yeux, mais j'obéis. Je retirai le t-shirt avec des mains tremblantes. L'air froid de la pièce fit se hérisser mes mamelons, et je baissai instinctivement les mains pour me couvrir.

« Non, » aboya Svetlana. « Bras le long du corps. Laissez-moi voir. »

Je laissai retomber mes bras, exposé, vulnérable. Elle s'approcha et, sans prévenir, prit un de mes tétons entre ses doigts. Je gémis de douleur. Ils étaient incroyablement sensibles, presque douloureux au toucher.

« Excellent, » murmura-t-elle. « L'œstrogène fait déjà effet. Vos mamelons gonflent, se préparent à la croissance mammaire. » Elle pressa plus fort et je laissai échapper un petit cri. « Dans quelques semaines, vous aurez de vrais seins. Petits d'abord, comme ceux d'une adolescente. Puis nous les aiderons à grandir avec la chirurgie. Quelle taille préférez-vous, Daniel ? Bonnet C ? D ? Double D ? »

« S'il vous plaît... arrêtez... »

« Oh, nous n'avons même pas commencé, mon chou. » Elle relâcha mon téton et descendit ses mains le long de mes côtes. « Vous avez déjà perdu deux kilos. Principalement du muscle. Parfait. Nous voulons vous affiner, vous rendre délicate. » Ses mains atteignirent la ceinture de mon pantalon. « Baissez-le. »

« Non ! Je vous en supplie, pas ça... »

« BAISSEZ-LE ! »

Je sursautai à son hurlement et, tremblant, je fis glisser le pantalon jusqu'à mes chevilles. Je ne portais rien en dessous. J'étais complètement nu devant elle, exposé, humilié au-delà de toute expression.

Son regard se fixa sur mon sexe et elle éclata de rire.

« Mon Dieu, regardez ça ! Il a déjà rétréci ! » Elle se pencha pour mieux voir. « Les anti-androgènes font des merveilles, n'est-ce pas ? Qu'aviez-vous avant, quinze centimètres ? Seize ? Maintenant vous devez être à quoi, dix ? Peut-être moins ? »

La honte me submergea. Elle avait raison. Mon pénis, dont j'avais toujours été fièrement... satisfait, semblait avoir diminué de façon dramatique. Il pendait mollement entre mes cuisses, pathétique, inutile.

« Ne vous inquiétez pas, » continua Svetlana avec une cruauté désinvolte. « Dans quelques mois, il sera encore plus petit. Complètement non fonctionnel. Un petit bout de chair ridicule que nous cacherons sous des gaffes pour créer l'illusion parfaite. » Elle se redressa. « À moins, bien sûr, que vous n'optiez pour la chirurgie complète. Madame Viktoria le recommande pour les transformations niveau 5. Une vraie chatte, fonctionnelle, sensible. Vous pourriez même avoir des orgasmes féminins ! N'est-ce pas excitant ? »

Je tremblais tellement que je pouvais à peine me tenir debout.

« Je... je ne veux pas... »

« Ce que vous voulez, » sa main jaillit et gifla mon visage avec une **** surprenante, « n'a AUCUNE importance. » Elle me gifla à nouveau, de l'autre côté. « Vous. Êtes. Un. Objet. Un investissement. Mon travail est de vous transformer en produit vendable. Votre travail est d'obéir et de devenir la meilleure petite pute possible. Compris ? »

Les larmes coulaient librement maintenant.

« Compris ? » répéta-t-elle, sa main levée pour une troisième gifle.

« Oui ! Oui, compris ! »

« Oui, QUOI ? »

« Oui... madame ? »

« Non. » Son sourire devint cruel. « "Oui, Maîtresse Svetlana." C'est ainsi que vous m'appellerez désormais. Répétez. »

« Oui... Maîtresse Svetlana... »

« Mieux. » Elle s'éloigna, me laissant nu et tremblant au milieu de la pièce. « Rhabille-toi. Tu as cinq minutes pour te préparer. »

« Me préparer pour quoi ? »

« Ta première séance d'épilation laser. Nous allons éliminer chaque poil de ton corps, du cou jusqu'aux orteils. » Elle consulta sa montre. « Ensuite, ton premier cours de maintien. Puis dîner, si on peut appeler ça ainsi. Un délicieux smoothie de 150 calories. » Son sourire s'élargit. « Bienvenue dans ta nouvelle routine, ma chérie. »

La salle d'épilation était clinique, froide, terrifiante dans sa banalité. Une table d'examen, des machines bourdonnantes, et une technicienne aux cheveux gris qui me regardait avec l'expression de quelqu'un qui avait vu ça mille fois.

« Déshabille-toi complètement et allonge-toi sur la table, » ordonna-t-elle avec un accent encore plus prononcé que celui de Svetlana.

Je regardai Svetlana, cherchant... quoi ? De la pitié ? Elle n'en avait aucune.

« Tu as entendu. Dépêche-toi. Nous n'avons pas toute la journée. »

Je me déshabillai lentement, pliant mes vêtements avec des mains tremblantes, retardant l'inévitable. Quand je fus nu, je m'allongeai sur la table, essayant en vain de couvrir mon sexe avec mes mains.

« Bras le long du corps, » aboya la technicienne. « Jambes écartées. »

Mon Dieu. L'humiliation ne finirait donc jamais ? Je positionnai mes membres comme demandé, exposé, vulnérable. La technicienne approcha la machine, régla quelques paramètres, puis pointa le laser vers ma poitrine.

« Ça va piquer, » dit-elle sans émotion. « Beaucoup. »

Le premier flash de lumière me fit hurler. C'était comme si on plantait un millier d'aiguilles brûlantes dans ma peau simultanément. La douleur était atroce, insupportable.

« S'IL VOUS PLAÎT ! ARRÊTEZ ! »

« Nous venons de commencer, » dit Svetlana en consultant son téléphone avec ennui. « Encore quatre heures comme ça. Peut-être cinq. Tu as beaucoup de poils pour un homme. Enfin, pour un ancien homme. »

Flash. Douleur. Hurlement.

Flash. Douleur. Pleurs.

Flash. Douleur. Supplications.

La technicienne travaillait méthodiquement, centimètre par centimètre. Ma poitrine, mon ventre, mes bras. Chaque zone était pure agonie. Quand elle atteignit mes aisselles, je crus devenir fou de douleur.

« Excellent, » commenta Svetlana. « Tu pleures déjà comme une petite fille. Le conditionnement avance bien. »

Puis vinrent les jambes. Les cuisses. Et enfin, l'ultime humiliation : ma zone génitale.

« Écarte plus les jambes, » ordonna la technicienne. « Je dois avoir accès à tout. »

« Non, s'il vous plaît, pas là, je ne peux pas... »

« ÉCARTE TES JAMBES ! » hurla Svetlana.

Je sanglotai et obéis, écartant mes cuisses aussi large que possible. La technicienne travailla avec une efficacité clinique, laser-isant chaque centimètre de peau autour de mon sexe, mon périnée, mes fesses. La douleur était au-delà de tout ce que j'avais jamais connu. Je hurlai jusqu'à ce que ma voix se brise, pleurant comme je n'avais pas pleuré depuis l'enfance.

« Presque fini, » dit la technicienne après ce qui sembla être une éternité.

Quand ce fut enfin terminé, j'étais un chiffon tremblant et gémissant sur la table. Ma peau entière était rouge, irritée, brûlante. Je ne pouvais plus bouger, même pour me rhabiller.

« Debout, » ordonna Svetlana. « Nous avons encore beaucoup à faire aujourd'hui. »

« Je... je ne peux pas... »

« DEBOUT ! »

Un garde entra et me souleva sans ménagement, me forçant à me tenir sur mes jambes vacillantes. On me jeta mes vêtements et je dus m'habiller devant eux tous, mes mains tremblant tellement que je peinais à enfiler mon pantalon.

« Pathétique, » marmonna Svetlana. « Viens. Cours de maintien. »

Elle me traîna à travers les couloirs jusqu'à une grande pièce avec des miroirs sur tous les murs. Une barre de ballet courait le long d'un côté. Au centre, des marques sur le sol, comme pour chorégraphier des positions.

Une femme nous attendait. Grande, élancée, magnifique d'une beauté presque irréelle. Cheveux noirs en chignon serré, maquillage parfait, tailleur haute couture. Elle me regarda avec un mélange de dégoût et d'amusement.

« C'est ça, la nouvelle ? » demanda-t-elle à Svetlana en français avec un accent distingué.

« Oui. Niveau 5. Six mois pour en faire quelque chose de présentable. »

« Six mois ? » La femme tourna autour de moi. « Avec ce corps ? Ces épaules de bucheron ? Cette démarche de gorille ? » Elle secoua la tête. « Madame Viktoria est trop optimiste. »

« Madame Dominique est notre experte en féminisation comportementale, » m'expliqua Svetlana. « Ancienne danseuse étoile à l'Opéra de Paris. Elle va t'apprendre à bouger, marcher, t'asseoir, te tenir comme une femme. Comme une vraie femme, pas une caricature. »

Madame Dominique claqua ses doigts.

« Tiens-toi droit. Épaules en arrière, poitrine sortie, ventre rentré. »

J'essayai d'obéir, mais mon dos me faisait souffrir. Mon corps entier était encore en feu de l'épilation laser.

« Pathétique. » Elle s'approcha et me donna un coup sec avec une badine que je n'avais pas remarquée. « DROIT, j'ai dit ! »

La badine cinglait mes fesses à travers le pantalon. Je gémis de douleur mais me redressai de mon mieux.

« Mieux. Maintenant marche vers le miroir. »

Je marchai, ma démarche habituelle, celle d'un homme confiant.

CLAC ! La badine frappa mes mollets.

« HORRIBLE ! Tu marches comme un docker ! Petits pas ! Hanches qui roulent ! Comme ceci ! » Elle me montra, glissant à travers la pièce avec une grâce fluide et hypnotique. « À toi. »

J'essayai de l'imiter, mais c'était ridicule. Mes hanches ne bougeaient pas comme ça. Mon corps ne fonctionnait pas comme ça.

CLAC ! CLAC ! CLAC !

La badine pleuvait sur mes jambes, mes fesses, mon dos.

« ENCORE ! »

J'essayai. Échouai. Fus battu. Essayai à nouveau. Échouai encore.

Cela continua pendant deux heures. Deux heures de ****, d'humiliation, de douleur physique et psychologique. À la fin, je ne pouvais même plus me tenir debout. Je m'écroulai sur le sol, sanglotant désespérément.

« Insuffisant, » déclara Madame Dominique. « Mais c'est le premier jour. Nous avons six mois. » Elle se tourna vers Svetlana. « Doublez les séances d'hormones. Ce corps est trop masculin. Nous avons besoin que les changements s'accélèrent. »

« Je m'en occupe, » répondit Svetlana.

Elles parlèrent de moi comme si je n'étais pas là, comme si j'étais un objet, un projet, une chose à mouler et remodeler selon leur volonté. Et peut-être que c'était exactement ce que j'étais devenu.

Le dîner fut exactement ce que Svetlana avait promis : un smoothie verdâtre dans un gobelet en plastique. Il avait un goût de craie et d'herbe, à peine aromatisé à la fraise synthétique.

« Bois tout, » ordonna l'infirmière qui me l'avait apporté. « 150 calories de nutrition complète. C'est tout ce que tu reçois jusqu'à demain midi. »

« Mais... j'ai faim ! Je meurs de faim ! »

« Bon. » Elle sourit sans chaleur. « La faim est ton amie. La faim brûle la masse musculaire. La faim rend docile. Bois. »

Je bus, chaque gorgée une ****. Mon estomac criait famine après deux jours de jeûne forcé à cause de la fièvre. Ce smoothie ridicule ne faisait qu'aggraver ma faim plutôt que de la satisfaire.

Quand j'eus fini, elle retira le gobelet et sortit sans un mot. La porte se verrouilla derrière elle.

Je me traînai jusqu'au miroir et me regardai vraiment pour la première fois depuis mon arrivée.

Mon visage était émacié, mes yeux creusés et cernés. Mais ce n'était pas le pire. Le pire, c'était mes tétons. Ils étaient visiblement gonflés, rouges, presque féminins dans leur sensibilité. Ma peau semblait déjà plus lisse, plus claire. Mes traits semblaient... adoucis? Ou était-ce mon imagination ?

Non. Ce n'était pas mon imagination.

Les hormones travaillaient vite. Trop vite.

Je regardai mes mains, autrefois fortes et masculines. Elles semblaient déjà plus petites, plus délicates. Les veines étaient moins prononcées. Les ongles... attendez, mes ongles étaient vernis ? Du rose pâle ?

Quand avaient-ils fait ça ? Pendant que je dormais fiévreux ?

La panique m'envahit. Je grattai frénétiquement le vernis, mais il était permanent, résistant, refusant de partir. Mes doigts devinrent rouges et douloureux de mes efforts, mais le rose resta.

« Non, non, non... »

Je tombai à genoux, fixant mes mains étrangères. C'était réel. Tout ça était réel. Ils étaient vraiment en train de me transformer. Mon corps changeait, altéré au niveau moléculaire par les produits chimiques qu'ils m'injectaient trois fois par jour.

Dans combien de temps avant que je ne me reconnaisse plus ? Combien de temps avant que Daniel disparaisse complètement, remplacé par cette chose qu'ils appelaient Daniella ?

Je rampai jusqu'au lit et me mis en position fœtale, serrant mes genoux contre ma poitrine naissante. Quelque part dans le bâtiment, j'entendis quelqu'un hurler. Quelqu'un d'autre pleurer. Les autres victimes de cette prison médicale de l'horreur.

Combien étaient-ils ? Combien d'hommes transformés en poupées vivantes pour rembourser des dettes ? Combien avaient survécu avec leur santé mentale intacte ?

Ces questions tournaient dans ma tête alors que l'épuisement me prenait enfin. Mon dernier pensée consciente avant de sombrer fut simple, terrifiante dans sa clarté :

Je ne sortirais jamais d'ici en tant qu'homme.

Daniel mourait.

Et Daniella était en train de naître.