PREMIER JOUR

Le matin arriva trop tôt.

Camille n'avait pas dormi. Elle ne pouvait pas. Chaque fois qu'elle fermait les yeux, elle voyait ces photos. Ces femmes transformées. Ces parodies d'êtres humains. Et elle savait que c'était son futur.

La lumière s'alluma soudainement. Aveuglante. Elle cligna des yeux, désorientée.

Des pas. Plusieurs personnes entraient dans la pièce.

« Bonjour, Camille », dit la Dr. Mercier d'une voix enjouée. Trop enjouée. Comme si c'était un matin normal. « Comment te sens-tu ? »

« Allez vous faire foutre », cracha Camille.

La Dr. Mercier soupira. « Nous allons devoir travailler sur ton vocabulaire. Et sur ton attitude. Mais d'abord, les modifications physiques. »

Deux assistantes en blouse blanche apparurent de chaque côté de la table. Elles commencèrent à détacher les sangles de Camille.

Camille vit sa chance. Dès que ses mains furent libres, elle se jeta sur la Dr. Mercier. Elle voulait lui griffer les yeux. Lui faire mal. S'échapper.

Mais elle ne réussit même pas à la toucher.

Les assistantes l'attrapèrent immédiatement. Elles étaient fortes. Beaucoup plus fortes que Camille affaiblie par les drogues et l'immobilité. Elles la plaquèrent contre la table. La maintinrent fermement.

« Taser », ordonna calmement la Dr. Mercier.

Une des assistantes sortit un petit appareil. Elle le pressa contre le flanc de Camille.

La douleur fut instantanée. Électrique. Intolérable. Chaque muscle de son corps se contracta violemment. Elle cria. Un cri aigu et déchirant qui résonna dans la pièce stérile.

Puis ce fut fini. Elle resta là, haletante, tremblante, les larmes coulant sur ses joues.

« Tu vois ? » dit la Dr. Mercier. Toujours calme. Toujours professionnelle. « La résistance ne mène qu'à la douleur. Coopère, et les choses seront plus faciles. »

« Va... va te faire foutre... » Camille hoqueta entre les sanglots.

« Taser encore », dit la Dr. Mercier.

La douleur revint. Pire cette fois. Plus longue. Camille hurla jusqu'à ce que sa voix se casse.

« Encore », dit la Dr. Mercier quand le taser s'arrêta.

« Non ! » Camille supplia. « S'il te plaît ! Non ! »

« Tu vas coopérer ? »

Camille hocha la tête frénétiquement. N'importe quoi pour arrêter la douleur. N'importe quoi.

« Bien. » La Dr. Mercier sourit. « Nous commençons. »

Les assistantes trainèrent Camille hors de la table. Ses jambes étaient faibles. Elle pouvait à peine se tenir debout. Elles la soutinrent et l'amenèrent vers un fauteuil médical dans le coin de la pièce.

Elles l'assirent. Attachèrent ses bras aux accoudoirs. Ses chevilles aux repose-pieds.

« Aujourd'hui, nous commençons avec les bases », expliqua la Dr. Mercier. « Ballet boots. Corset. Injections labiales. Planification des chirurgies futures. »

Elle fit signe à une assistante qui apporta une boîte. De la boîte, elle sortit... quelque chose qui ressemblait à des bottes. Mais pas des bottes normales. Ces bottes étaient en cuir noir brillant et montaient jusqu'aux genoux. Et les talons... les talons étaient complètement verticaux. Impossiblement hauts. Comme si on devait marcher sur la pointe des pieds en permanence.

« Ballet boots », dit la Dr. Mercier en voyant l'expression horrifiée de Camille. « Tu les porteras 23 heures par jour pendant les quatre prochains mois. Elles forceront tes pieds et tes chevilles à s'adapter à une position en extension extrême. À la fin, marcher sans talons hauts sera impossible. »

« Non... » Camille murmura. « S'il vous plaît, non... »

« Si. » La Dr. Mercier hocha la tête vers les assistantes.

Elles prirent les pieds de Camille. Les forcèrent dans les bottes. Camille cria. La position était atrocement inconfortable. Ses pieds étaient pliés à un angle impossible. Ses mollets étirés au maximum. Chaque orteil pressé vers le bas.

Les assistantes lacèrent les bottes. Serrèrent. Plus serré. Jusqu'à ce que le cuir morde dans la peau de Camille. Jusqu'à ce que ses pieds soient complètement immobilisés dans cette position torturante.

« Voilà », dit la Dr. Mercier avec satisfaction. « Parfait. Dans quelques semaines, tu ne ressentiras presque plus la douleur. Tes muscles et tendons s'adapteront. »

Camille sanglotait. La douleur dans ses pieds était constante. Lancinante. Intolérable.

Mais ils n'avaient pas fini.

Une assistante apporta un corset. Noir également. Avec des armatures rigides et des dizaines de lacets.

« Ceci réduira ta taille de 10 centimètres », expliqua la Dr. Mercier. « Tu le porteras également 23 heures par jour. Il compressera tes organes internes. Rendra la respiration difficile au début. Mais ton corps s'adaptera. Et à la fin, tu auras cette silhouette de sablier parfaite que les hommes adorent. »

Elles enroulèrent le corset autour du torse de Camille. Commencèrent à serrer les lacets. Plus serré. Encore plus serré.

Camille ne pouvait plus respirer. Ses côtes étaient comprimées. Son estomac écrasé. Elle haletait, cherchant désespérément de l'air.

« Respire superficiellement », conseilla la Dr. Mercier. « De petites respirations. Tu t'y habitueras. »

Elles continuèrent à serrer jusqu'à ce que la taille de Camille soit ridiculement petite. Jusqu'à ce que chaque respiration soit un combat.

« Excellent », dit la Dr. Mercier en examinant son travail. « Maintenant, les lèvres. »

Elle prit une seringue. Pleine d'un liquide épais et transparent.

« Acide hyaluronique », expliqua-t-elle. « Pour donner du volume à tes lèvres. Les rendre pulpeuses. Parfaites pour sucer des bites. »

« S'il vous plaît... » Camille essaya une dernière fois. « Ne faites pas ça... »

La Dr. Mercier ignora ses supplications. Elle injecta le produit. Dans la lèvre supérieure. Puis dans l'inférieure. Encore et encore. Camille sentit ses lèvres gonfler. Devenir étranges. Artificielles.

Quand la Dr. Mercier eut terminé, elle tendit un miroir à Camille.

Camille se regarda. Et faillit vomir.

Ses lèvres étaient énormes. Gonflées de manière grotesque. Comme celles d'une bimbo. Elle essaya de les toucher mais elles étaient engourdies. Étrangères.

« C'est temporaire », dit la Dr. Mercier. « Les injections durent six mois. Ensuite, nous répéterons. Encore et encore. Jusqu'à ce que tes lèvres gardent cette forme en permanence. »

Camille pleurait maintenant. Des larmes silencieuses coulant sur ses joues. Elle ne se reconnaissait déjà plus. Et ce n'était que le début.

« Une dernière chose pour aujourd'hui », dit la Dr. Mercier. Elle sortit un classeur. L'ouvrit sur les genoux de Camille. « Nous devons planifier tes chirurgies. Regarde ces photos et dis-moi quelle taille de seins tu veux. »

Les photos montraient des femmes avec des implants mammaires de tailles variées. De modérément gros à absolument grotesques.

« Je... je n'en veux pas », murmura Camille. « S'il vous plaît. Mes seins sont bien. Je ne veux pas... »

« Ce n'est pas une question de ce que tu veux », dit fermement la Dr. Mercier. « Choisis ou je choisirai pour toi. Et crois-moi, mon choix sera beaucoup plus extrême que le tien. »

Camille regarda les photos. Toutes étaient horribles. Mais certaines étaient moins horribles que d'autres.

« Celle-là », dit-elle en désignant une des plus petites options. Bonnet D. Encore naturel. Encore proportionnel.

La Dr. Mercier rit. « Non. Trop petit. Essaie encore. »

« Celle-là alors. » Bonnet E.

« Encore trop petit. »

« F ? »

« Plus gros. »

« G ? » La voix de Camille se brisa.

« Nous approchons. Mais je pense que nous visons un bonnet K. Belle, ronde, impossible à ignorer. » La Dr. Mercier nota quelque chose dans son dossier. « La première chirurgie sera dans deux semaines. Nous commencerons avec des implants bonnet E. Puis nous augmenterons progressivement jusqu'à K sur les six prochains mois. »

Bonnet K. L'esprit de Camille ne pouvait même pas concevoir d'avoir des seins aussi énormes. Elle serait déformée. Un monstre.

« Voilà pour aujourd'hui », dit la Dr. Mercier d'un ton guilleret. « Les assistantes vont te ramener à ta cellule. Demain, nous commençons le traitement hormonal pour la lactation. Et nous prenons les mesures pour ton tatouage de maquillage permanent. »

« Repose-toi bien. Tu vas avoir besoin de **** pour ce qui vient. »

Les assistantes détachèrent Camille du fauteuil. La forcèrent à se lever.

Camille cria immédiatement. La douleur dans ses pieds était atroce. Les ballet boots forçaient tout son poids sur la pointe de ses orteils. Comme marcher sur des clous. Elle s'effondra.

« Lève-toi », ordonna une assistante. « Tu dois apprendre à marcher avec celles-ci. »

Elles la tirèrent brutalement. La forcèrent à se tenir debout. À faire un pas. Puis un autre. Chaque pas était une agonie. Le corset l'empêchait de respirer correctement. Les bottes torturaient ses pieds.

Elle trébucha. Tomba. Se fit traîner. Pleura.

Finalement, elles arrivèrent à une petite pièce. Cellule serait un mot plus approprié. Pas de fenêtre. Juste un lit étroit. Un seau dans le coin pour les besoins. Une caméra dans le plafond.

Elles la jetèrent sur le lit. Partirent. La porte se ferma avec un claquement métallique.

Camille resta là. Incapable de bouger. Incapable de penser. La douleur dans ses pieds était constante. Le corset l'étouffait. Ses lèvres pulsaient.

Elle toucha ses lèvres gonflées. Étrangères. Grotesques.

C'était réel. Vraiment réel. Ils allaient la transformer. Détruire son corps. Détruire son esprit.

Et elle ne pouvait rien faire pour les arrêter.

Elle pleura jusqu'à l'épuisement. Puis sombra dans un sommeil agité et torturé.