Inlandsvägen

Mats wachte auf, weil ihm jemand auf die Hand trat.

Es war Paul, natürlich, mit Klemmbrett, schon gekämmt, der Seitenscheitel wie mit dem Lineal gezogen, als hätte er nicht die halbe Nacht auf einer Isomatte über dem Kattegat gelegen. „Neun Uhr fünfzehn Ankunft Göteborg“, sagte er. „In zwanzig Minuten müssen wir unten am Bulli sein. Wer nicht da ist, wird in Schweden ausgesetzt.“

„Du bist ein Monster“, murmelte Mats in den Schlafsack.

Das Deck war nass vom Tau und grau vom Morgen. Die Möwen schrien, und aus dem Schornstein kam ein Schwall warmer Luft, die nach Kaffee und nach dem Maschinenraum roch, und die Planken unter seiner Isomatte vibrierten vom Motor, ein tiefes, gleichmäßiges Brummen, das ihm durch den Rücken in den Bauch ging und dort liegen blieb. Mats setzte sich auf, und das Erste, was er sah, war Jannik.

Jannik lag auf dem Rücken, einen Arm über den Augen, den Schlafsack bis zur Hüfte herunter gestrampelt, und schlief mit offenem Mund. Die Brust hob und senkte sich langsam. Auf seiner Haut lag ein feiner Film aus Salz, der in der Achselhöhle zu kleinen weißen Krümeln getrocknet war, und die Brustwarzen standen hart und dunkel in der kalten Luft. Unter dem Nabel lief die schmale Haarlinie abwärts und verschwand im Nylon. Und dort, wo der Schlafsack sich wölbte, stand genau das, was Mats gestern Nacht mit dem Fuß angestoßen hatte. Morgenlatte. Unübersehbar. Der grüne Stoff stand steil hoch, und darunter zeichnete sich der harte Schaft ab, der bei jedem Atemzug leicht zuckte.

Mats spürte ein Ziehen in den eigenen Eiern, heiß und unerwartet. Der Mund wurde trocken. Er schluckte. *Hör auf zu gucken.*

Der Stoff war an der Spitze ein winziges bisschen dunkler, und er wusste nicht, ob das Tau war oder etwas anderes, und merkte, dass er es wissen wollte. Das war neu. Und es gefiel ihm so wenig, dass ihm warm wurde.

Er trat Jannik, so wie er es seit Jahren tat, mit der Ferse gegen die Wade, fester als nötig.

„Hoch, du Penner. Göteborg.“

Jannik grunzte, blinzelte in den Himmel und grinste, noch bevor er richtig wach war. Dann sah er an sich herunter, auf den Schlafsack, und das Grinsen wurde breiter, ganz ohne Scham. „Oh. Guten Morgen.“

„Sag ihm, er soll sich hinlegen.“

„Er hört nicht auf mich.“ Jannik streckte sich, beide Arme über den Kopf, lang, so dass jede Rippe sichtbar wurde und der Bauch sich nach innen zog und der Schlafsack noch ein Stück tiefer rutschte. „Hat er noch nie. Hab ich was verpasst?“

„Nur den Sonnenaufgang.“

„Und die beiden von gestern?“

„Die sind wahrscheinlich in ihrer Kabine und machen weiter“, sagte Noah, der schon an der Reling stand, oben ohne, die Arme ausgebreitet, als wollte er Schweden umarmen. „Ein Paar, das zwischen Rettungsinseln bläst, schläft nicht.“

Felix saß schon fertig angezogen auf seiner zusammengerollten Isomatte, die Brille schief, das Quantenbuch auf den Knien, und wurde rot, ohne dass irgendwer irgendwas gesagt hätte.

Mats sah ihn an und dachte: *Der hat gestern Nacht auch nicht geschlafen.*

Und dann, weil er ehrlich mit sich war, zumindest um diese Uhrzeit: *Du auch nicht.*

Durch die sich öffnende Bugklappe sah man Göteborg: rote Kräne, Backstein, eine grüne Brücke über dem Fluss und einen hohen, hellen Himmel. Unten im Bauch der Fähre stand die Luft, warm und nach Abgasen, und während die Rampe sich mit einem Kreischen senkte, zog Jannik sich auf der Rückbank um.

Jannik zog sich um wie in seinem eigenen Zimmer. Er hakte die Daumen in den Bund der salzsteifen Shorts von gestern und schob sie runter, in einem Zug, bis zu den Knöcheln, und saß einen Moment lang einfach nackt auf dem Polster, während er in der Tasche nach der grauen Jogginghose wühlte. Mats saß vorn auf dem Beifahrersitz, und der Innenspiegel hing genau so, dass er alles sah. Die helle Haut, wo die Badehose gewesen war. Die dunklen, krausen Haare. Und den Schwanz, noch halb voll von der Morgenlatte, schwer auf dem Oberschenkel liegend, dick, mit einer Eichel, die halb aus der Vorhaut sah und im Dämmerlicht des Autodecks glänzte.

Mats hatte die Hand schon am Spiegel, um ihn wegzudrehen. Dann ließ er sie wieder sinken.

Jannik fand die Hose, stieg hinein, ohne Unterhose, und zog sie hoch. Der weiche graue Stoff legte sich um alles, und man sah es danach fast deutlicher als vorher. Dann hob Jannik den Blick und fand Mats' Augen im Spiegel. Er sagte nichts. Er zog nur eine Braue hoch, einen Millimeter, und ließ die Hand am Bund liegen, die Daumen im weichen Grau, als hätte er alle Zeit der Welt, und ließ Mats gucken. Mats spürte die Hitze vom Kragen aufwärts kriechen, über den Hals, in die Ohren, bis sie brannten, und sah weiter in den Spiegel, bis er es nicht mehr aushielt.

Mats klappte die Sonnenblende runter.

Der Bulli rollte über die Rampe, und kaum hatte Paul den Fuß vom Bremspedal genommen, knackten die Lautsprecher.

„Hallooo, Paaauuul. Wir sind im Ausland, Süßer. Wie aufregend.“

Noah schrie. Jannik trommelte auf das Dach. Paul starrte geradeaus auf das Heck eines norwegischen Wohnmobils und sagte nur: „Der hat GPS. Der weiß, dass wir in Schweden sind. Das ist eine Verletzung meiner Privatsphäre.“

Sie frühstückten auf einem Parkplatz hinter einem ICA Maxi. Paul hatte die Schiebetür aufgestellt, die elektrische Markise ausgefahren und einen Klapptisch herausgeholt, und er fuhr die Markise zweimal ein und wieder aus, als hätte er etwas zu beweisen.

„Das ist ein Grand California“, sagte Noah.

Paul sah auf. „Ja.“

„Luxusausbau. Zwanzig Zentimeter Bodenfreiheit, und du fährst wie ein Rentner.“

„Ich fahre vorschriftsmäßig.“

„Das ist dasselbe.“ Noah lehnte sich an den Türrahmen. „Und er ist pink.“

Paul holte den Käse aus dem Kühlschrank, der unter der Sitzbank leise surrte, und stellte ihn auf den Tisch, und dazu Schinken, Tomaten, Zimtschnecken aus einer Papiertüte und Kaffee aus dem Gaskocher. Es war ein Frühstück wie an einer Theke. Der Kühlschrank lief weiter, ein kleines, gleichmäßiges Brummen, und Paul legte die Hand für einen Moment auf die Arbeitsfläche, als müsste er sich vergewissern, dass das alles ihm gehörte.

Paul stand mit dem Klemmbrett vor ihnen wie ein Dozent und erklärte den Plan. Trollhättan, Vänern, dann die E45, den Inlandsvägen, bis hinter Orsa. Fahrerwechsel alle drei Stunden, in einer Tabelle, mit Uhrzeiten.

Mats hörte nur die Hälfte.

Jannik saß neben ihm auf dem Bordstein, die Knie hochgezogen und weit auseinander, die Ellbogen darauf, und die graue Jogginghose hatte nichts mehr zu verbergen. Jedes Mal, wenn Jannik sich vorbeugte, um nach der Tüte zu greifen, rutschte darunter etwas nach, schwer und weich, und Mats merkte es, ohne hinzusehen, an der Wärme, die von Janniks Seite herüberkam, und daran, wie sein Blick immer wieder dorthin wollte.

„Mats fährt Schicht zwei“, sagte Paul. „Mats?“

„Ja. Zwei. Klar“, sagte Mats, ohne zu wissen, wozu er gerade Ja gesagt hatte.

„Felix fährt nicht?“, fragte Jannik und zeigte auf die Lücke in der Tabelle.

„Felix fährt einmal“, sagte Paul. „Morgen. Hat er sich gewünscht.“

„Einmal“, sagte Felix. „Damit ich es gemacht habe.“ Er sagte es zu seinem Kaffeebecher, aber so, als hätte er sich den Satz vorher zurechtgelegt.

„Das ist das Felixigste, was ich je gehört habe“, sagte Noah und wuschelte ihm durch die Haare. Felix duckte sich weg, aber nicht schnell genug, und die Hitze schoss ihm in die Ohren.

Jannik leckte sich den Zuckerguss von den Fingern. Einen nach dem anderen. Daumen, Zeigefinger, Mittelfinger, mit einem kleinen, nassen Geräusch. Am Ringfinger klebte noch ein dicker Rest Zuckerguss, weiß und glänzend. Er steckte ihn sich in den Mund, bis zum zweiten Knöchel, und schloss die Lippen darum. Die Zunge fuhr langsam über die Unterseite des Fingers, schob den Zucker ab, saugte ihn weg. Ein leises, feuchtes Schmatzen war zu hören. Er ließ den Finger noch einen Moment im Mund, die Lippen fest darum geschlossen, die Wangen leicht eingezogen, bevor er ihn langsam wieder herauszog. Ein dünner Speichelfaden zog sich für den Bruchteil einer Sekunde zwischen Lippe und Fingerkuppe, bevor er riss.

Vielleicht tat er es nur, weil noch Zucker dran klebte. Aber als der Finger nass und glänzend wieder draußen war, hob Jannik den Blick, genau zu Mats. Ohne ihn abzuwischen, ließ er die Hand auf den eigenen Oberschenkel sinken, nah am Schritt, und rückte sich mit dem Handballen einmal zurecht. Danach lag es anders. Größer.

Mats verschluckte sich am Kaffee.

„Im Spiegel war's besser zu sehen, oder?“, sagte Jannik leise. Seine Stimme war etwas heiser. Er leckte sich noch einmal kurz über die Unterlippe, wo noch ein Rest Zucker und Speichel lag.

„Deine Hose ist falsch rum“, sagte Mats, als er wieder Luft bekam.

Jannik sah tatsächlich nach, ganz kurz, das Kinn auf der Brust, die Finger am Bund. Dann hob er den Kopf und grinste, langsam, mit Zucker im Mundwinkel. „Arschloch.“

Mats hustete noch einmal, mit heißem Gesicht, um halb zehn Uhr morgens auf einem Supermarktparkplatz in Göteborg. Heute war er einer von denen, denen Jannik rote Ohren machte. Und Jannik wusste es. Aber zum ersten Mal hatte Mats zurückgespielt, und Jannik wusste auch das.

Mats fuhr die zweite Schicht. Er mochte das. Der Wagen war groß und schwer und lag ruhig auf der Straße, und hinter Trollhättan wurde Schweden so, wie er es sich vorgestellt hatte: rote Holzhäuser, Fahnenmasten, Wald, und dazwischen Seen, die aufblitzten und verschwanden. Die Fenster waren offen. Der Wind roch nach Harz und gemähtem Gras.

Jannik saß auf dem Beifahrersitz. Natürlich ohne Shirt.

Er hatte es schon am Frühstücksparkplatz ausgezogen, mit gekreuzten Armen, so dass der Bauch zuerst kam, dann die Brust, und jetzt saß er da mit den nackten Füßen auf dem Armaturenbrett, die graue Hose tief auf den Hüften, und ließ den Arm aus dem Fenster hängen. Die Sonne knallte auf seine Haut, und sie glänzte vor Schweiß und Sonnencreme.

Mats sah es aus dem Augenwinkel. Er sah es, ohne den Kopf zu drehen, und er hasste, wie gut er darin war. Wie die Bauchmuskeln sich bei jedem Atemzug bewegten, flache, harte Kissen unter gebräunter Haut. Wie sich auf dem Brustbein ein Schweißtropfen sammelte und langsam abwärts lief, über die Mittellinie, in den Nabel, und dort verschwand. Wie die feine Haarlinie darunter im Bund versank. Wie der Stoff der Hose im Schritt spannte, weil Jannik die Knie hochgezogen hatte. Der Schwanz lag nach links, schwer und dick, der Schaft und die Kante der Eichel klar unter dem dünnen grauen Stoff, darunter die Eier, und jedes Mal, wenn der Wagen über eine Bodenwelle rollte, hob er sich ein bisschen und fiel wieder zurück.

Bodenwelle. Heben. Fallen. *Du fährst. Guck auf die Straße.*

Er guckte auf die Straße und roch Jannik. Sonnencreme, Salz von der Fähre, und darunter etwas Eigenes, Warmes, das er seit Jahren kannte und nie bemerkt hatte, weil es immer da gewesen war. Jetzt bemerkte er es, und es ging ihm direkt in den Bauch, tief unten, wo sich etwas zusammenzog.

„Lea hat wieder geschrieben“, sagte er, nur um etwas zu sagen. „Ein Foto von ihren Tomaten. Sonst nichts.“

Das Handy lag in der Mittelkonsole, das Display noch hell: Tomaten an einem Balkongeländer in Münster, rot und prall in der Sonne, und darunter kein einziges Wort.

„Soll ich?“, fragte Jannik und hatte es schon in der Hand. Er kannte den Code. Er kannte alles von Mats, was man mit einem Code sichern konnte.

„Schreib: Sehen gut aus.“

Jannik tippte. Dann hielt sein Daumen über dem Display. „Und?“

„Und: Vermiss dich.“

Jannik sah ihn von der Seite an. Dann tippte er es, langsam, und Mats hörte das kleine Klicken der Tastatur bei jedem Buchstaben, durch den Fahrtwind hindurch, und dann das leise Wusch, mit dem es weg war. Zwei graue Haken. Jannik legte das Handy zurück in die Konsole. Mit dem Display nach unten.

„Ist das noch was mit euch?“, fragte er. Diesmal ohne Grinsen. „Seit wann lief da nichts mehr?“

„Ostern.“

„Ostern?“ Jannik nahm die Füße vom Armaturenbrett. „Ostern, Mats. Und du redest mit mir über No Nut Juli?“

„Ich hab nicht gesagt, dass ich seit Ostern nicht …“ Mats biss sich auf die Zunge. Vor ihm schob sich ein Holzlaster mit Stämmen über die Straße, und er musste bremsen. Hinter ihm lachte Noah.

„Und sonst?“, fragte Jannik leiser. „Außer dem Bett.“

„Ist halt gerade so.“

Jannik sagte nichts. Er sah auf das umgedrehte Handy in der Konsole, und Mats sah, wie er etwas dachte und es nicht sagte, was bei Jannik so selten war, dass es auffiel.

Jannik lehnte sich ein Stück zu ihm herüber, gerade so weit, dass seine nackte Schulter Mats' Oberarm berührte, warm und ein bisschen klebrig von der Sonnencreme, und dass Mats seinen Atem am Ohr spürte.

„Und wann war's zuletzt?“, fragte Jannik leise. „Mit dir selbst, mein ich.“

„Vor der Abfahrt.“

„Vier Tage.“ Jannik pfiff durch die Zähne. „Du musst ja kurz vorm Platzen sein.“

„Ich fahr hier gerade einen Bus, Jannik.“

„Ich weiß.“ Er blieb, wo er war. Die Schulter an Mats' Arm, warm und glatt von der Creme. „Mit beiden Händen am Lenkrad. Sehr vorbildlich.“

Dann lehnte er sich zurück, legte die Füße wieder aufs Armaturenbrett und sah aus dem Fenster, als wäre nichts gewesen, und Mats fuhr die nächsten zehn Kilometer mit beiden Händen am Lenkrad, wie befohlen. Am Oberarm klebte noch die Sonnencreme von Janniks Schulter, ein warmer, glatter Fleck, der im Fahrtwind kühl wurde, und in der Konsole lag das Handy und leuchtete nicht mehr.

Am Vänern machten sie eine Pause. Der See war riesig, grau und flach, mit glatten, flachen Felsen am Ufer, warm von der Sonne. Noah rannte als Erster rein, in den Shorts, und schrie, weil das Wasser kälter war als gedacht. Jannik folgte ihm mit einem Sprung, der eher für Publikum war als fürs Schwimmen, und tauchte prustend wieder auf. Paul faltete Hemd und Shorts auf einem Felsen und kraulte in schwarzer Badehose davon, die Schulterblätter arbeitend wie Kolben.

„Guck dir den an“, sagte Jannik und spuckte Wasser. „Der Jurist hat einen Rücken wie ein Kleiderschrank.“

„Einer“, sagte Paul und wendete im Wasser. „Rudern. Im Einer, auf dem Aasee, früher auf der Alster. Seit ich acht Jahre alt war. Das ist kein Geheimnis.“

Felix setzte sich mit dem Buch auf einen Felsen und zog nur die Schuhe aus. Er tauchte die Füße ins Wasser und schauderte.

Mats ging bis zu den Knien rein, dann bis zur Hüfte. Die Kälte packte ihn an den Eiern wie eine Faust, und er zog scharf die Luft ein, und für einen Moment war alles weg, Jannik, die Schulter, der Geruch, alles, nur noch Kälte und Haut, die sich zusammenzog. Er tauchte unter, kam hoch, watete ein paar Schritte zurück, bis ihm das Wasser nur noch bis knapp unter den Saum der Shorts ging, und drehte sich um.

Felix hatte das Buch auf den Knien liegen lassen und sah auf Mats' Shorts. Auf den nassen olivgrünen Stoff, der jetzt an ihm klebte und nichts mehr verbarg. Mats wusste genau, was man sah. Er hatte es an der Art gelernt, wie in der Herrensauna im Fitnessstudio die Gespräche kurz stockten, wenn er reinkam, und wie Männer, die sich nicht für Männer interessierten, trotzdem einen Moment zu lang hinsahen und dann sehr gründlich auf die Uhr. Der nasse Stoff klebte an jeder Kontur: am dicken, schweren Schaft, an der Rundung der Eichel, die sich durch das Oliv drückte, an den Eiern, die in der Kälte hochgezogen und trotzdem noch voll waren. Wasser lief ihm in kleinen Bächen über den Bauch und sammelte sich im Bund und tropfte von dort, direkt auf die Stelle, auf die Felix sah.

Er sah, wie Felix schluckte. Er sah, wie die Ohren rot wurden, dann die Wangen, dann der Hals, bis unter den Kragen des grauen T-Shirts.

Und Mats, der nie wusste, warum er so etwas tat, tat es trotzdem: Er stellte sich breitbeinig hin, ließ die Arme hängen, und zwinkerte.

Felix klappte das Buch zu und sah auf den See. Er sah auf den See, als hätte er darin gerade ein neues Elementarteilchen entdeckt.

Weiter draußen, bis zur Brust im Wasser, hatte Noah aufgehört zu schwimmen. Er sah Felix an, den roten Hals, das zugeklappte Buch. Dann drehte er den Kopf, langsam, und sah Mats an, quer über das Wasser, die dunklen Augen ruhig, ohne Grinsen, und hielt den Blick, als Mats zurücksah. Ein ruhiger Blick, der nur sagte, dass er es gesehen hatte. Alles davon. *Der sieht alles*, dachte Mats.

Noah sagte nichts dazu. Erst als Mats wieder auf ihn sah, sagte er: „Du stehst da wie einer, der was erklärt.“

„Und?“

„Und keiner hat gefragt.“

Jannik hatte es gesehen. Er schwamm heran, stellte sich neben Mats und spritzte ihm Wasser ins Gesicht. „Du bist so ein Angeber.“

„Ich steh hier nur.“

„Du stehst hier mit deinem Riesending im nassen Stoff und zwinkerst Felix zu.“

„Riesending.“ Mats grinste mit dem höheren Mundwinkel. „Hast du nachgemessen?“

Jannik sah runter, und er sah richtig hin, mit Tropfen in den Wimpern. Unter dem Stoff zuckte es bei Mats einmal, schwer. Janniks Lippen öffneten sich einen Spalt.

„Muss ich nicht“, sagte er leise. „Ich kenn dich seit hundert Jahren.“

Dann tauchte er weg. Unter Wasser streifte etwas Mats' Oberschenkel - eine Schulter, ein Arm. Es blieb einen Moment liegen, warm gegen den nassen, straff gespannten Stoff. Mats spürte die Wärme durch die Kälte. Janniks Hand blieb, länger, als ein Zufall dauert, dann war sie fort. Zehn Meter weiter kam er wieder hoch und kraulte zu Noah, ohne sich umzusehen. Mats' Herz schlug schneller, als es sollte.

Mats ging zurück ins Tiefe, bis ihm das kalte Wasser an die Hüfte reichte, und wartete, bis er wieder rausgehen konnte.

Es dauerte.

Später im Bulli hatte Noah die Beine ausgestreckt und sah Jannik an, der oben ohne auf dem Beifahrersitz saß. „Du bist ständig irgendwie … an“, sagte er beiläufig.

„Halt die Fresse, Noah.“

Noah grinste. Dann sah er, ganz kurz, zu Mats. Mats sah auf die Straße.

Die E45 hinter Karlstad war eine Straße, die nicht wusste, wohin sie wollte, nur dass sie lang sein würde. Sie folgte dem Klarälven nach Norden, einem breiten, braunen Fluss, auf dem früher die Stämme geflößt worden waren, wie Paul vorlas. Torsby. Malung. Wald. Dann wieder Wald.

Noah fuhr die dritte Schicht und sang. Er hatte die Ukulele an Jannik abgegeben, der sie nicht spielen konnte und trotzdem darauf herumzupfte, und zusammen grölten sie Sunroof, bis der Touchscreen irgendwann von selbst die Lautstärke herunter regelte und die Stimme sagte: „Jungs. Ich hab Kopfschmerzen.“

Felix lachte so sehr, dass ihm die Brille herunterfiel.

Paul tippte auf dem Bildschirm herum. „Einstellungen. Fahrzeug. Sprachassistent. Persönlichkeit.“ Er las vor. „Optionen: Standard, Sportlich, Diva.“ Er drückte auf Standard. „Bestätigen.“

„Nein, Paaauuul“, sagte die Stimme. „Das wollen wir doch nicht.“

Der Bildschirm sprang zurück auf Diva.

Diesmal lachte selbst Mats laut. Er saß hinten neben Felix, die Beine weit auseinander, weil es nicht anders ging, und bei jeder Kurve stieß sein Knie an Felix' Knie. Felix ließ sein Knie, wo es war, und saß einfach da, das Buch aufgeschlagen, ohne umzublättern, und Mats spürte die Wärme durch den Jeansstoff, eine schmale, feste Wärme, die blieb, auch wenn die Kurve vorbei war.

Er sah auf die Seite in Felix' Buch. Verschränkung, stand da, als Überschrift. Darunter Formeln.

„Was heißt das?“, fragte er.

Felix sah auf. Hinter der Brille waren seine Augen sehr hell. „Dass zwei Teilchen verbunden bleiben. Egal wie weit sie auseinander sind. Wenn du das eine misst, weiß das andere es sofort.“

„Klingt anstrengend.“

„Klingt schön“, sagte Felix.

Er sah dabei vom Buch auf, zu Mats, über den Rand der Brille hinweg, mit diesem Blick, den Felix hatte und von dem er vermutlich nichts wusste: offen und treu und ein bisschen zu weich, der Blick von einem, der einem alles glaubt, was man ihm sagt. Und er hielt den Blick. Mats sah, was es ihn kostete: wie die Röte vom Hals heraufkam, wie die Finger am Buchrücken weiß wurden, und wie er trotzdem blieb, eins, zwei, drei, als hätte er sich vorgenommen, es einmal zu machen. Damit er es gemacht hatte. Dann lächelte er, mit einem einzigen Mundwinkel, scheu, als hätte er Angst, dass ihm jemand das Lächeln wegnimmt, wenn er es zu lange zeigt, und senkte den Kopf, und eine Haarsträhne fiel ihm in die Stirn.

Mats sah nach vorn, nur um irgendwo hinzusehen, und begegnete im Rückspiegel Noahs Augen.

Noah fuhr, aber seine Augen waren im Rückspiegel, bei Felix, dunkel, fast schwarz, und er wich nicht aus, als Mats ihn erwischte. Er biss sich nur auf die Unterlippe, langsam, so wie er es beim Ukulelespielen tat, und hielt den Blick auf Felix, viel zu lang, bis die Straße eine Kurve machte und er wegsehen musste.

„Felix“, sagte Noah, die Augen jetzt wieder auf der Straße. „Heute Abend sitzt du neben mir.“

„Warum?“

„Weil ich's sag.“

Felix sah ins Buch. Seine Ohren glühten. Er sagte nicht Nein.

*Noah will ihn*, dachte Mats. *Und er sagt es einfach.* Er sah auf Felix' Knie an seinem Knie und dachte an das Handy in der Konsole, Display nach unten, und an *Vermiss dich*, und daran, dass er selbst noch nie einfach gesagt hatte, was er wollte.

Bei Mora hielten sie zum Tanken. Eine Tankstelle mit gelbem Dach, zwei Holzlaster an der Dieselsäule, drinnen Würstchen, die sich auf heißen Rollen drehten, und ein Geruch nach Benzin und Kaffee und gebratenem Fett. Mats ging aufs Klo, und als er rauskam, vibrierte das Handy in seiner Hosentasche. Vier Balken. Ein WhatsApp-Anruf.

Lea.

Er hätte es klingeln lassen können. Er stand neben dem Bulli, im Schatten, und ging ran.

„Hey“, sagte sie. „Ihr habt Netz.“

„Mora. Irgendwo in der Mitte.“

„Ich hab deine Nachricht gekriegt.“ Er hörte, dass sie lächelte. Er kannte das, er hatte es lange nicht mehr gehört. „Das hast du ewig nicht geschrieben. Dass du mich vermisst.“

Mats sagte nichts. Auf der anderen Seite des Bulli stand Jannik an der Zapfsäule, die Hand am Griff, oben ohne, die Hose so tief, dass ein schmaler Streifen helle Haut über dem Bund zu sehen war, heller als der Rest, und ganz am Rand die ersten dunklen Schamhaare. Drei Meter. Vielleicht weniger. Der Benzingeruch stand zwischen ihnen in der warmen Luft und flimmerte.

Lea erzählte von den Tomaten. Dass eine geplatzt war, vom Regen, und dass sie die anderen jetzt reinholte, abends. Dass ihre Mutter gefragt hatte, wie es ihm gehe. Dass es in der Küche nach ihm roch, immer noch, nach seinem Kaffee. Mats sagte „Mhm“ und „Echt?“ und sah auf Janniks Rücken, auf die Schulterblätter, auf die nackten Füße auf dem heißen Beton.

Dann wurde sie leiser.

„Du vermisst mich doch, oder?“

Sie meinte es ernst.

Mats sah über das Dach des Bulli. Jannik stand halb abgewandt, und die Hand am Zapfhahn hielt still, und das Zählwerk lief weiter, Liter um Liter, und Jannik sah auf die Zahlen, als müsste er sie auswendig lernen.

„Klar“, sagte Mats.

Es ging ganz leicht. Das war das Schlimmste daran. Es kam einfach heraus, rund und warm, wie ein Stein, den man lange in der Hand gehabt hat.

„Okay“, sagte Lea. Er hörte, wie sie ausatmete. „Dann ist gut. Pass auf dich auf. Und auf Jannik, der macht doch sonst nur Unsinn.“

„Mach ich.“

Er legte auf. Er stand da, das Handy in der Hand, und es war warm von seinem Ohr und ein bisschen feucht, und ihm war schlecht, auf eine Art, die nicht vom Benzingeruch kam.

Mats log nicht. Das war das Einzige, was er an sich wirklich mochte, wenn er ehrlich war: dass er sagte, wie es war, auch wenn es keiner hören wollte. Bei Jannik. Bei Paul. Bei Lea. Lea wusste das. Deswegen hatte sie gefragt. Deswegen hatte sie ihm geglaubt. Die Nachricht, das war etwas anderes gewesen, die hatte Jannik getippt. Das hier hatte er selbst gesagt, mit seiner eigenen Stimme, drei Meter neben Jannik.

*Wenn du das eine misst, weiß das andere es sofort.*

Der Zapfhahn klackte. Jannik hängte ihn ein, schraubte den Tankdeckel zu, langsam, eine Umdrehung nach der anderen, viel langsamer als nötig. Dann sah er zu Mats, über das Dach des Bulli hinweg, ohne Grinsen, mit einem fast fragenden Blick, der an ihm hängen blieb, eine Sekunde länger als sonst.

Mats sah weg. Zum ersten Mal seit langer Zeit sah er zuerst weg.

Jannik setzte sich wieder nach vorn. Aber er legte die Füße nicht aufs Armaturenbrett, und bis Orsa sagte er kaum etwas, und keiner der Sätze war länger als drei Wörter. Noah sah es im Rückspiegel und sagte nichts.

Der Rastplatz lag hinter Orsa, zwanzig Minuten vom nächsten Ort entfernt, eine Kiesfläche zwischen hohen Kiefern, ein Holztisch mit zwei Bänken, ein Plumpsklo aus rotem Holz mit einem Herz in der Tür und ein Schild, auf dem stand, dass man hier eine Nacht stehen durfte. Sie waren allein, bis auf die Mücken, eine Armee, die sich auf alles stürzte, was warm war. Jannik, der immer noch kein Shirt anhatte, war in zehn Minuten übersät.

„Zieh dir was an, du Idiot“, sagte Paul und warf ihm ein Fläschchen Autan zu.

Jannik fing es auf, ohne Spruch. Er sprühte sich ein, vom Hals bis zum Bund, und dann rieb er es ein. Mit den flachen Händen. Über die Brust, in Kreisen, über die Brustwarzen, über die Rippen, über den Bauch, langsam, abwärts, und das Zeug glänzte auf seiner Haut. Kurz über dem Bund hielten die Hände inne.

Mats stand am Grill, drehte die Würstchen und sah aus dem Augenwinkel alles mit. Das Glänzen. Die Hände, die über dem Bund stillhielten. Der scharfe, chemische Geruch von Mückenspray, der sich mit Grillkohle mischte.

An den Rücken kam Jannik nicht. Er versuchte es, über die Schulter, mit verdrehtem Arm, und die Mücken saßen genau zwischen den Schulterblättern, wo keine Hand hinkam, und irgendwann gab er auf und ließ die Arme sinken und sah niemanden an. Heute Morgen noch hätte er gerufen: Mats, mach mal. Jetzt rief er nicht.

Mats legte die Zange weg. Er ging die drei Schritte über den Kies. Er nahm Jannik die Flasche aus der Hand, und ihre Finger berührten sich dabei, glitschig vom Spray.

„Dreh dich um.“

Jannik sah ihn an. Dann drehte er sich um.

Mats sprühte. Das Zeug zischte kalt auf die Haut, und Jannik zog die Schultern hoch, und der scharfe, chemische Geruch stieg Mats in die Nase und mischte sich mit dem Rauch vom Grill. Dann legte er die Hände flach auf Janniks Rücken. Es war das erste Mal an diesem Tag, dass er etwas tat und nicht nur zuließ. Er dachte an Mora. Das Autan glänzte auf Janniks Rücken, und er strich weiter, langsamer als nötig. Über die Schulterblätter, über die Muskeln daneben, die sich unter seinen Handflächen hart anfühlten und dann weich wurden. Weiter runter, über die Rippen an den Seiten, so weit vorn, dass seine Fingerspitzen fast Janniks Bauch berührten. Da entfuhr Jannik ein Laut, ein kleines, leises Aufstöhnen, kurz und gedämpft, das er sofort wieder unterdrückte.

Mats' Hände wanderten weiter. Seine Daumen schoben sich einen Zentimeter unter den Bund der grauen Hose, an den Hüftknochen entlang, dorthin, wo die Haut weicher war und wärmer. Darunter war kein zweiter Bund, keine Unterhose, nur Haut und die feine Haarlinie, die abwärts lief. Jannik atmete einmal flach durch die Nase. Mats' Finger blieben dort, flach und still, so lange, bis er Janniks Puls unter dem Daumen spürte. Der Geruch von Autan und warmer Haut mischte sich mit dem Grill. Erst dann zog er die Hände zurück, langsam.

„Fertig“, sagte Mats. Seine Stimme klang fast normal.

„Danke“, sagte Jannik. Er drehte sich um, und sein Blick ging an Mats herunter, langsam, bis zu den Cargo-Shorts, und wieder hoch, und blieb an Mats' Unterarm hängen, an den Händen, die noch glänzten.

„Gern geschehen“, sagte Mats. Es kam rau heraus, heiser, eine Spur zu tief, als hätte es sich unten im Hals verfangen, und darunter lag etwas, das nichts mit Mückenspray zu tun hatte. Er ließ es so stehen, ohne sich zu räuspern.

Mats sah, wie Felix' Blick zum Grill ging, auf den Rost, wo er selbst die Zange liegen gelassen hatte. Dort lag eine Wurst, die dicker war als die anderen, fett und angeschwollen von der Hitze, die Haut so prall gespannt, dass sie glänzte und an einer Seite schon ganz leicht aufriss, und unter der Haut zuckte es, und ein klarer Tropfen Fett quoll aus der Spitze und zischte auf der Kohle. Kurz vor dem Platzen. Felix sah die Wurst an. Dann, wie aus Versehen, auf Janniks graue Hose, dort, wo sie sich wölbte. Sein Blick blieb dort hängen, so lange, dass Mats es merkte. Die Sommersprossen auf seinen Wangen wurden dunkler. Dann sah er wieder auf den Grill, als hätte er ihn gerade erst entdeckt.

Mats griff nach der Zange. Das Würstchen platzte. Fett spritzte ihm auf den Unterarm. „Scheiße.“ Fett spritzte ihm auf den Unterarm.

„Wenigstens die bringst du zum Spritzen“, sagte Noah zu Mats, trocken, ohne von der Ukulele aufzusehen.

„Alles okay?“, fragte Jannik. Er stand immer noch neben ihm, so nah, dass Mats das Autan an ihm roch.

„Heiß“, sagte Mats.

„Ja“, sagte Jannik. „Ist es.“

Felix bekam zwei Stiche auf die Stirn, einen auf das Ohrläppchen und einen, den er nicht zeigen wollte. „Wo?“, fragte Noah. „Egal“, sagte Felix. „Innenseite Oberschenkel“, sagte Mats, der gesehen hatte, wie Felix sich unter dem Tisch kratzte, durch die Jeans, ganz oben, fast im Schritt. Felix hörte sofort auf zu kratzen und starrte in seinen Senf, glühend bis zum Haaransatz, und Noah zog die Braue hoch, der Ring blitzte, und er sagte: „Die wissen, wo's warm ist.“

Dann stand er auf, nahm das Autan vom Tisch und hielt es hoch. „Komm her. Ich mach das.“

Felix sah die Flasche an. Dann Noah. Dann die eigene Jeans, ganz oben, wo es juckte. Er saß neben ihm, wie befohlen, und einen Moment lang sah es aus, als würde er Ja sagen.

„Ich mach selbst“, sagte er, nahm Noah die Flasche ab, ohne seine Finger zu berühren, und ging damit hinter den Bulli.

Noah sah ihm nach. Er setzte sich wieder und nahm die Ukulele auf den Schoß, und zum ersten Mal an diesem Tag spielte er nichts darauf. Sein Blick blieb auf der Ecke des Bulli, hinter der Felix verschwunden war, bis Felix wiederkam.

Mats sah ihn an und erkannte etwas darin. Einer, der gefragt hatte und Nein gehört hatte und trotzdem weiter hinsah. *Der hat wenigstens gefragt*, dachte er.

Sie aßen am Holztisch, Würstchen mit Senf und Brot, dazu Folkö-Bier mit 2,8 Prozent, weil Paul sich mit dem Systembolaget noch nicht auskannte und das stärkere nur dort verkauft wurde.

Der Himmel wurde blauer, aber dunkel wurde er nicht. Das Licht war weich und blass, es warf kaum Schatten. Felix lag auf der Bank und sagte, nach Mitternacht sehe man schon die hellsten Sterne. Wega, Deneb, Atair.

„Du bist so ein Nerd“, sagte Jannik, aber er sagte es weich.

„Ich weiß.“

Dann kam die Frage, wer wo schläft.

Es gab vier Schlafplätze. Zwei im Heckbett, zwei im Dachbett. Plus Zelt. Paul hatte natürlich einen Rotationsplan, aber Noah sagte, er sei dafür, dass alle fünf im Bulli schlafen, „für die Teambildung“, und Paul sagte, das sei physikalisch unmöglich, und Felix sagte leise, das komme auf die Packungsdichte an.

Es war ein Witz. Felix machte keine Witze, nicht solche, und alle sahen ihn an, und er wurde rot und nahm ihn trotzdem nicht zurück. Er sah dabei nur einen an. Noah lachte als Einziger nicht, er sah ihn nur an, lange, und dann sagte er: „Dann rechnen wir's aus. Du und ich oben.“

Sie versuchten es.

Es war lächerlich. Noah und Felix kletterten über die Leiter ins Dachbett, und die Federung gab nach. Unten lagen Paul, Jannik und Mats. Paul an der Wand. Jannik in der Mitte. Mats an der Kante, ein Bein in der Luft.

Es ging nicht. Es war heiß, weil die Fenster wegen der Mücken geschlossen bleiben mussten, eine dicke, stehende Hitze, die nach fünf Körpern roch, nach Mückenspray, nach Würstchen und Bier und nach den Füßen von irgendwem. Jannik lag auf dem Rücken, nur in Boxershorts, und seine Schulter klebte an Mats' Schulter. Haut auf Haut, nass. Wenn einer von ihnen atmete, schob sich die Haut ein winziges Stück gegeneinander, und es machte ein leises, klebriges Geräusch, das nur sie beide hörten.

Mats spürte jeden Atemzug. Er spürte Janniks Rippen, die sich hoben und senkten. Er spürte, wie Jannik das Bein bewegte und wie dabei sein Oberschenkel an Mats' Oberschenkel entlangstrich, warm und behaart und schwer, vom Knie aufwärts, bis die Kante seiner Boxershorts an Mats' Haut stieß. Und dort liegen blieb.

*Nicht. Denken.*

Oben im Dachbett kicherte Felix über etwas, das Noah geflüstert hatte. Dann quietschte die Federung, weil Noah sich umdrehte, und Felix sagte erschrocken „Au, dein Knie“, und Noah sagte „Das ist nicht mein Knie“, und unten prustete Jannik so laut los, dass der ganze Wagen wackelte. Bei jedem Lachen drückte sich sein Bein fester gegen Mats'.

„Das ist sein Ellbogen“, rief Felix, knallrot, das hörte man.

„Natürlich“, sagte Noah ruhig. „Mein Ellbogen.“

Mats lag da und merkte, dass er hart wurde. Langsam. Unaufhaltsam. Zuerst nur Schwere. Ein warmes Ziehen tief im Becken. Dann das erste Pochen, und das zweite, und dann wuchs er, in den alten, weiten Boxershorts, nach oben, am Bein entlang, bis die Eichel unter dem Bund hervor drückte und die Luft an ihr kühl und feucht war. Janniks Bein lag noch an seinem. Haut an Haut. Jedes Mal, wenn Mats' Schwanz zuckte, hob er sich ein Stück vom Bauch und drückte leicht gegen die Innenseite von Janniks Oberschenkel, durch den dünnen Stoff. Ein klarer Tropfen quoll aus der Spitze, warm, und lief ihm in die Haare unter dem Nabel. Jannik ließ das Bein liegen und atmete nur flacher, durch die Nase. Das Pochen saß jetzt tief im Becken, und Mats spürte, wie es gegen Janniks Hüfte schlug, zwei Zentimeter entfernt, und wieder. Keiner sagte etwas.

Oben knarrte das Dachbett. Noahs Stimme kam von oben, dunkel und ein bisschen rau:

„Mats, alles klar bei dir da unten?“

Mats erstarrte. Der Schwanz zuckte einmal hart gegen Janniks Oberschenkel.

„Ja. Nur heiß.“

Eine kurze Stille. Dann Noahs leises Lachen.

„Okay. Nur gefragt.“

Es klang wie einer, der die Antwort schon hatte.

Dann drehte Jannik sich. Erst ein Stück zur Wand, zu Paul, so dass sein Bein von Mats wegrutschte und die nasse Stelle an Mats' Oberschenkel plötzlich kalt wurde. Dann wieder zurück, auf den Rücken, und noch ein Stück weiter, zu Mats hin, die Hüfte voran. Die Boxershorts raschelten. Janniks Handrücken streifte die Matratze neben Mats' Hand, einen Fingerbreit daneben, nicht dran. Dann lag sein Unterarm so nah an Mats' Bauch, dass Mats die Wärme davon auf der Haut spürte, genau da, wo er nass aus dem Bund ragte. Ein Zentimeter. Weniger. Jannik atmete aus, und die Luft traf Mats' Schulter. Dann drehte er sich wieder weg. Und wieder zurück.

Mats lag da und konnte nichts tun. Jedes Mal, wenn Jannik sich zu ihm drehte, zuckte sein Schwanz, ohne dass er es wollte, hob sich ein Stück vom Bauch und klatschte leise wieder zurück, und jedes Mal quoll mehr aus der Spitze, und der Bund der Boxershorts wurde nass. Er presste die Hände flach auf die Matratze. Er dachte an Pauls Rotationsplan, an Kilometerstände, an den Bremsweg bei achtzig. Es half nichts.

Jannik hörte auf zu lachen und sah weiter an die Decke. Zu Paul hin, an der Wand, war eine Handbreit Platz. Mats spürte sie, diese Handbreit, als kühle Luft an seiner eigenen Seite. Jannik hätte nur hinüberrutschen müssen. Er blieb liegen, wo er war.

Er lag ganz still, und sein Atem ging so leise, dass Mats ihn nur hörte, wenn er selbst die Luft anhielt. Janniks Bein lag still und heiß an seinem, und Mats lag da, mit einem Ständer, der gegen seinen Bauch pochte, zwei Zentimeter von Janniks Hüfte entfernt, und keiner von beiden sagte etwas.

Das Pochen wurde stärker. Es saß jetzt nicht mehr nur im Schwanz, sondern tief im Becken, in den Eiern, die sich hart nach oben zogen, und Mats merkte, mit einem Schreck, der ihm heiß in den Nacken stieg, dass er kurz davor war. Ohne Hand. Ohne irgendwas. Nur von Janniks Bein und Janniks Atem und der Hitze. Noch ein paar Schläge, und er würde hier abspritzen, in die Boxershorts, auf den eigenen Bauch, zwei Zentimeter neben Jannik, und alle würden es riechen. Ein Teil von ihm wollte es. Einfach loslassen, damit dieser Druck endlich aufhörte.

Er biss die Zähne zusammen und spannte alles an, den Bauch, den Hintern, die Oberschenkel, und hielt es fest, und es zog und zuckte und tropfte und hielt, um Haaresbreite.

*Raus hier. Irgendwie.* Aufstehen ging nicht, dann sah es jeder. Liegenbleiben war schlimmer. Pinkeln? Dann musste er an allen vorbei, mit dem Ding vor sich her.

Über ihm knarrte das Dachbett, ein leises, regelmäßiges Ächzen, als würde sich da oben jemand ganz langsam bewegen, immer wieder, ein paar Zentimeter hin und zurück. Dann hörte es auf. Mats hörte Noah atmen, durch die Nase, zu gleichmäßig, wie einer, der gerade selbst überlegt, wie er da oben wieder rauskommt. Felix sagte nichts mehr. Und Mats wusste nicht, warum ihn das noch härter machte, aber es machte ihn noch härter.

„Ich geh ins Zelt“, sagte Mats und setzte sich auf.

„Was? Jetzt?“

„Mir ist zu heiß.“

„Alter, es ist halb zwölf.“

Mats zog die Knie an, damit man es nicht sah, und griff nach dem Zeltsack. Als er über Jannik hinwegstieg, spürte er Janniks Blick im Rücken. Und weiter unten. Paul sagte, das stehe auf dem Plan ohnehin für Nacht drei, und das sei eine akzeptable Vorverlegung. Jannik sagte nichts mehr.

Das Zelt stand nach fünf Minuten, ein kleines grünes Zweimannzelt, das nach Keller roch. Mats kroch hinein, zog den Reißverschluss zu, Zahn für Zahn, viel zu laut in der Stille, und es war, als wäre er plötzlich allein auf der Welt. Draußen sirrten die Mücken gegen das Innenzelt. Durch das Nylon fiel das seltsame blaue Licht der Nacht, die keine war, und machte seine Haut grau und blass. Aus dem Bulli drang Murmeln, dann Stille.

Zwanzig Meter. Vielleicht weniger.

Er lag auf dem Rücken, auf dem Schlafsack, nicht darin, und war immer noch hart.

Neben seinem Kopf leuchtete das Handy auf. Ein einzelner Balken, flackernd, gerade genug. WhatsApp.

Lea: Schlaf gut. Ich freu mich, dass du mich vermisst. Dahinter ein rotes Herz.

Mats sah es an, bis das Display von selbst dunkel wurde. Dann drehte er das Handy um, mit dem Display nach unten, auf den Zeltboden, und ließ die Hand darauf liegen, als müsste er es festhalten.

Das Pochen wurde stärker. Sein Schwanz lag schwer gegen den Bauch, die Eichel unter dem hochgeschobenen Bund, und er spürte den Puls darin, langsam und dick, und bei jedem Schlag zuckte die Latte und drückte einen klaren Tropfen aus der Spitze. Drei, vier Tage, hatte er auf der Fähre gesagt. Es waren vier. Wenigstens das hatte gestimmt.

*Lass es. Die hören das.*

Er schob die Hand unter den Bund.

Die Haut war heiß. Er umfasste seinen Schwanz, und schon der erste Griff war fast zu viel, so dass er die Zähne zusammenbiss und einen Moment lang einfach nur festhielt und atmete. Der geile Prügel war dick, so dick, dass seine Finger sich nicht ganz schlossen, ein Spalt zwischen Daumen und Mittelfinger, und die Vorhaut war schon zurückgerutscht, die Eichel glatt und gespannt und nass. Er hatte nicht gemerkt, wie viel da schon war. Precum, seit dem Bulli, seit Janniks Bein, seit wer weiß wann. Es war ihm in die Boxershorts gelaufen, ein kalter, klebriger Fleck. Er verteilte es mit dem Daumen über die glatte Kuppe, langsam, in kleinen Kreisen um den Rand, über das Bändchen an der Unterseite, wo es am empfindlichsten war, und ein Schauer lief ihm vom Nacken bis in die Fußsohlen und zog ihm die Zehen zusammen.

Er schob die Boxershorts herunter, bis zu den Knien, und ließ die Beine auseinanderfallen. Die Luft im Zelt war kühl an den Eiern, und sie zogen sich zusammen, und er nahm sie in die andere Hand, wog sie, schwer und voll, und drückte, nur ein bisschen, und musste den Kopf in den Nacken legen.

Er wichste langsam. Die ganze Länge entlang, von der Wurzel, wo die Haare dicht und kraus waren, bis über den prallen Kopf und zurück, und hörte das leise, feuchte Geräusch, das seine Hand dabei machte. Schmatz. Pause. Schmatz. Alles klang lauter hier. Sein Atem. Das Rascheln des Schlafsacks unter seinem Hintern. Das leise Quietschen der Isomatte, wenn er das Becken hob.

*Leise, du Idiot.*

Er versuchte, an das zu denken, woran er sonst dachte: an die Hand und das Ziehen, an sonst nichts.

Es funktionierte nicht. Die Bilder kamen von selbst.

Die Fähre. Der Kniende zwischen den Rettungsinseln, die gedehnten Lippen, der Speichel, der in Fäden vom Kinn lief. Das heisere „saug alles raus“, das Zittern in den Oberschenkeln des Stehenden. Es hatte ihn so hart gemacht, dass es wehtat, und er hatte sich eingeredet, jeder hätte da einen Ständer bekommen.

Er griff fester zu und stieß einmal in die Faust, tief, und die Isomatte quietschte.

Er erstarrte.

Draußen knackte etwas. Ein Zweig. Kies. Er hielt den Atem an, die Hand um den Schwanz, der in seiner Faust pochte und tropfte, und lauschte. Sein Herz schlug bis zum Hals. Dann ein Rascheln im Unterholz, weiter weg, ein kurzes Schnauben, und nichts mehr.

Ein Tier. Ein Reh, ein Elch, irgendwas.

Er atmete aus. Der Schreck hatte seine Latte noch härter gemacht, und ein neuer Tropfen quoll aus der Spitze und lief ihm über den Daumen. *Du bist krank*, dachte er. *Du bist ein kranker Wichser, der darauf steht, fast erwischt zu werden.* Und er fing wieder an, die Hand zu bewegen, langsamer jetzt, fast zärtlich, und es war besser als vorher. Viel besser.

Er dachte an den nassen Stoff am Vänern und an Felix' Blick. An den Adamsapfel, der hochging. An die rote Welle, die bis unter den Kragen lief. *Er hat hingeguckt. Er konnte nicht aufhören.* Und an sein eigenes Zwinkern, und wie gut es sich angefühlt hatte, angesehen zu werden, so angesehen.

Und dann dachte er an Jannik.

An Jannik, wie er sich das Mückenspray über den Bauch rieb, bis knapp über den Bund. An die Finger, die er sich am Frühstücksparkplatz abgeleckt hatte, einen nach dem anderen, bis zum zweiten Knöchel. An *Ich kenn dich seit hundert Jahren* und an den Blick, der sich im See auf ihn gelegt hatte wie eine Hand. An Janniks Bein, eben, im Bulli, das nicht weggerückt war. An den Atem, der flach geworden war. An Janniks Daumen über dem Display, an das langsame Klicken: -V, e, r- und daran, wie er es trotzdem getippt hatte, weil Mats es gesagt hatte.

Und an den Spiegel. An Janniks Schwanz auf dem Polster, halb voll, schwer auf dem Oberschenkel, die Eichel, die aus der Vorhaut sah. Wie sich dieser Schwanz in der Hand anfühlen würde. Wie er wachsen würde, wenn man ihn anfasste. Ob Jannik dabei auch so flach atmete.

*Scheiße. Scheiße, Jannik.*

Hatte er das laut gesagt? Er wusste es nicht, er wusste gar nichts mehr. Er kannte Jannik schon fast sein ganzes Leben.

Er wurde schneller, weil er nicht anders konnte, und das Nasse wurde lauter, und dann war es ihm egal, ob man es hörte. Nein, nicht egal. Es war das Gegenteil, und genau das machte es so schlimm. Die Eier zogen sich hoch, schwer und eng, und er spürte, wie es von ganz unten aufstieg, aus dem Rücken, aus den Oberschenkeln, die zu zittern anfingen, aus den Fußsohlen, die sich gegen den Zeltboden stemmten.

Ein Stöhnen entkam ihm, laut und heiser, bevor er es verhindern konnte. Er presste die freie Hand vor den Mund, zu spät. Der Laut hallte im kleinen Zelt. Er biss sich in den Unterarm, hart, um den Rest zu dämpfen, und schmeckte Salz und Autan und seine eigene Haut. Sein Becken hob sich von der Isomatte, hoch, höher, bis nur noch Schultern und Fersen den Boden berührten.

Dann kam es.

Es kam so heftig, dass er den Kopf nach hinten drückte und die Augen zukniff und für einen Moment nichts mehr hörte, nicht die Mücken, nicht den Wald, nur ein Rauschen. Der erste Schuss klatschte ihm heiß ans Kinn. Der zweite auf der Brust, quer über die Haare. Dann noch einer und noch einer, auf den Bauch, in den Nabel, dick und warm, und bei jedem zuckte sein ganzer Körper, und er pumpte weiter, langsamer, langsamer, mit einem letzten, unterdrückten Laut in der Kehle, bis nichts mehr kam als ein zäher Tropfen, der ihm über die Finger lief und auf den Schlafsack fiel.

Er lag da und keuchte. In seinem Unterarm war ein Abdruck von Zähnen. Sein Bauch war nass, und es lief langsam zur Seite, an den Rippen entlang, und wurde kalt. Es roch nach Sperma, scharf und salzig, nach Nylon und nach Kiefernnadeln. Die Mücken sirrten. Neben seiner Hüfte lag das Handy, mit dem Display nach unten, und auf der schwarzen Rückseite glänzte ein weißer Spritzer. Und irgendwo in ihm, unter der Erschöpfung, saß der Gedanke, den er nicht denken wollte, und ließ sich nicht abschütteln: *Du hast an ihn gedacht. Am Ende hast du nur an ihn gedacht.*

Und dann hörte er die Schiebetür des Bulli.

Er erstarrte. Diesmal war es kein Tier. Schritte auf dem Kies, barfuß, vorsichtig. Jemand ging zum Plumpsklo. Die Holztür quietschte. Mats lag reglos, mit Sperma auf der Brust und dem Schwanz noch halbhart in der Hand, und hörte, wie jemand pinkelte, lange, einen kräftigen, prasselnden Strahl. Dann die Tür. Dann Schritte, die nicht direkt zum Bulli zurückgingen.

Sie kamen näher. Langsam. Blieben stehen. Vielleicht drei Meter vom Zelt.

Mats hielt den Atem an. Durch das Nylon sah er einen Schatten, groß, breite Schultern, schmale Hüften. Kein Shirt. Natürlich kein Shirt. Der Schatten stand da, und Mats wusste, dass man im Zelt riechen konnte, was er getan hatte, und fragte sich, ob man es draußen auch riechen konnte. Ob man es gehört hatte. Wie lange der Schatten schon wach gewesen war.

Fünf Sekunden. Zehn. Er bewegte sich nicht. Der Kopf des Schattens neigte sich ein wenig zur Seite, wie einer, der lauscht. Mats hielt die Faust still um den Schaft. Der Schwanz pochte in seiner Hand, nass und schwer, und der Geruch von Sperma hing dick im Zelt. Er fragte sich, ob Jannik den nassen Fleck an seinem Unterarm schon gesehen hatte.

Dann ging er zurück zum Bulli, und die Schiebetür rollte leise zu.

Mats lag noch lange wach. Sein Schwanz wurde nicht ganz weich.

Am Morgen hing Nebel zwischen den Kiefern, und die Mücken hatten sich ausgeschlafen. Paul kochte Kaffee auf dem Gaskocher, Felix saß in eine Fleecejacke gewickelt auf der Bank, Noah machte Liegestütze auf dem Kies.

Mats kroch aus dem Zelt. Er hatte sich mit einem Shirt sauber gewischt und war sicher, dass er immer noch danach roch. Die Cargo-Shorts hatte er im Halbdunkel einfach über die Boxershorts gezogen, und vorn war es durchgekommen: ein dunkler Fleck, der noch nicht ganz getrocknet war.

Er blieb stehen, sah kurz runter und legte die Hand flach auf die Stelle. Der Stoff klebte noch leicht an der Haut darunter, kühl und klebrig. Er zog die Hand sofort weg. Die Scham saß jetzt nicht nur im Blick von Jannik, sondern direkt unter seinen Fingern.

Jannik saß auf der Motorhaube, einen Becher in der Hand, und sah ihm entgegen.

„Gut geschlafen?“, fragte er.

„Geht so.“

„Mir war auch heiß“, sagte Jannik. Er trank einen Schluck. Sein Blick ging an Mats herunter, blieb an der dunklen, steifen Stelle vorn auf den Cargo-Shorts hängen, dann am roten Halbkreis aus Zahnabdrücken am Unterarm. Er sah länger hin als nötig.

Er beugte sich vor, nah genug, dass nur Mats es hörte. Seine Stimme war leiser und etwas rau.

„Du bist nicht der Einzige, der nachts was hört. Und der Fleck da … und der Abdruck. Du hast dich nicht gerade leise gehalten.“

Er sagte es und schaute dann kurz zur Seite, als hätte er selbst nicht ganz damit gerechnet, dass er es laut aussprach. Seine Ohren waren rot. Mats hatte das Handy in der Hand, ohne es gemerkt zu haben, mit dem Display nach unten. Janniks Blick ging darauf, einmal, kurz. Er sagte nichts dazu. Er nickte nur, ganz leicht, als hätte er etwas bestätigt bekommen, das er schon wusste. Dann rutschte er von der Motorhaube und ging zum Bulli.