IMPLANTS MAMMAIRES FINAUX ET CHIRURGIE DES TENDONS D'ACHILLE

« Tes seins sont impressionnants », dit le Dr. Fournier en les examinant. « Bonnet I. Mais nous voulons aller plus loin. Bonnet K. »

Bonnet K. C'était monstrueux. Grotesque.

Chaque sein pèserait plusieurs kilos. Elle aurait du mal à marcher. À se tenir debout.

« Pourquoi ? » demanda Camille. C'était tout ce que son cerveau diminué pouvait formuler.

« Parce que plus c'est gros, plus c'est cher », dit-il simplement. « Les acheteurs paient des fortunes pour des seins extrêmes. »

La chirurgie fut programmée pour la semaine suivante.

Cette fois, Camille ne résista même pas. Son esprit était trop endommagé. Trop brisé. Elle acceptait juste ce qui arrivait.

Le réveil fut horrible. Ses seins étaient énormes. Absolument massifs. Chacun pesait au moins quatre kilos.

Elle ne pouvait plus se lever seule. Son dos courbait sous le poids. Ses épaules étaient en agonie constante.

Marcher était presque impossible. Même avec les ballet boots, elle perdait l'équilibre à cause du poids déséquilibré à l'avant.

Elle devait être traite six fois par jour maintenant. Sinon la pression du lait combinée à la taille des implants était insupportable.

Elle ressemblait maintenant à une vache laitière humaine. Avec des pis grotesques et impossibles.

Et elle produisait tellement de lait. Litres et litres chaque jour. Ils le collectaient. Le vendaient probablement.

Son corps n'était plus le sien. C'était une usine de production. De lait. De plaisir sexuel. De fantasmes.

« La dernière chirurgie majeure », annonça le Dr. Fournier le huitième mois. « Tes tendons d'Achille. »

Camille le regarda sans comprendre vraiment.

« Tu portes des ballet boots depuis des mois », expliqua-t-il. « Tes tendons se sont déjà raccourcis naturellement. Mais nous allons les raccourcir chirurgicalement de manière permanente. Comme ça, tu ne pourras plus jamais marcher avec les pieds à plat. Tu seras obligée de porter des talons hauts pour toujours. »

Pour toujours.

Même si elle s'échappait un jour. Même si elle était libérée. Elle ne pourrait jamais marcher normalement.

Ce serait une marque permanente de sa transformation. Impossible à cacher. Impossible à inverser.

La chirurgie fut effectuée sous anesthésie locale. Ils voulaient qu'elle soit consciente.

Elle sentit le scalpel couper dans ses chevilles. Sentit les tendons être sectionnés. Raccourcis. Recousus.

La douleur était indescriptible.

Après, ils mirent ses pieds dans des plâtres. Positionnés en pointe permanente.

« Tu garderas les plâtres pendant six semaines », dit le Dr. Fournier. « Après, tes tendons seront guéris dans leur nouvelle longueur. »

Six semaines sans marcher. Immobilisée. Dépendante.

Camille passa ces semaines dans un fauteuil roulant. Incapable de se tenir debout. Incapable de faire quoi que ce soit seule.

Son cerveau continuait à se détériorer. Les drogues. L'isolation. Le conditionnement constant.

Elle oubliait de plus en plus de choses. Son passé devenait flou. Ses souvenirs s'estompaient.

Elle ne se souvenait plus vraiment de qui elle était avant. Camille quelque chose. Étudiante quelque part. Mais les détails avaient disparu.

Elle se souvenait seulement de la clinique. De la douleur. De l'entraînement. De son nouveau but dans la vie : servir sexuellement.

Quand les plâtres furent retirés, ses pieds étaient fixés en position de pointe permanente.

Elle essaya de poser ses pieds à plat. Impossible. Ses tendons étaient trop courts. La douleur était immédiate et aiguë.

Elle ne pouvait marcher qu'en portant des talons. Très hauts. Au moins quinze centimètres.

Sans chaussures, elle ne pouvait que ramper ou utiliser le fauteuil roulant.

C'était terminé. La transformation physique était complète.

CHAPITRE 17 : ÉVALUATION FINALE

Le Dr. Lambert fit passer à Camille une batterie de tests finaux.

Tests de QI. Elle obtint un score de 83. Officiellement sous la moyenne. Légèrement déficiente intellectuelle.

Tests de vocabulaire. Elle connaissait environ 280 mots. Tous simples. Tous appropriés pour une bimbo.

Tests de mémoire. Elle se souvenait à peine de son passé. Les cinq dernières années étaient presque complètement effacées.

Tests de personnalité. Elle montrait une soumission extrême. Aucune capacité de prise de décision. Aucune volonté indépendante.

Tests sexuels. Elle répondait avec excitation à tous les stimuli sexuels. Même les plus dégradants.

« Parfait », dit le Dr. Lambert avec satisfaction. « La transformation est complète. Tu es maintenant une bimbo parfaite. Stupide. Obéissante. Hypersexualisée. »

Il montra son reflet dans un miroir en pied.

Camille regarda la créature dedans.

Seins bonnet K absolument massifs. Produisant du lait constamment. Taille de 45 cm. Hanches larges. Jambes interminables finissant en pieds déformés ne pouvant porter que des talons extrêmes.

Visage de poupée avec maquillage permanent. Lèvres énormes gonflées par des injections. Yeux soulignés d'eye-liner épais. Sourcils dramatiquement arqués.

Cheveux longs et blonds. Extensions permanentes.

Corps complètement épilé. Peau lisse partout.

Et dans les yeux... rien. Juste un vide. Une stupidité. Une absence de pensée.

« Dis-moi qui tu es », ordonna le Dr. Lambert.

Camille réfléchit. C'était difficile. Les mots venaient lentement.

« Je suis... Candy », dit-elle finalement de sa voix aiguë. Ils lui avaient donné ce nouveau nom. Camille avait disparu. « Je suis une... bimbo. Je suis... stupide. Je suis... pour le sexe. »

« Et que veux-tu ? »

« Je veux... servir. Je veux... être utilisée. Je veux... faire plaisir aux hommes. »

Les mots sortaient automatiquement maintenant. Programmés dans son cerveau endommagé.

« Bien », dit le Dr. Lambert. « Tu es prête pour la vente. »