Der Komplize

„Wir haben einen Mann. Barcos. Seine Eltern stammen aus Mbangos Stamm, aber er ist in Frankreich aufgewachsen, arbeitet für uns. Er kennt die Kultur, die Sprache, die Rituale.“ Dubois lehnt sich vor, seine Ellbogen auf dem Tisch. „Frankreich wird ihn ‚offiziell‘ ausweisen. Er wird in das Land seiner Eltern zurückkehren, sich den Rebellen anschließen. Wenn er Mbangos Vertrauen gewinnt – und das wird er, er ist einer von ihnen –, kann er Ihre Flucht sichern. Er kann Waffen für Sie verstecken, Kontakt zu uns halten.“

Der Plan formt sich vor meinem innerem Auge, ein kompliziertes, gefährliches Geflecht aus Lügen und Verrat. „Und ich?“

„Ein halbes Jahr Vorbereitungszeit. Barcos braucht Zeit, um sich zu etablieren. Nach dieser Zeit werden Sie offiziell als Militärberaterin an der deutsche Botschaft in der Hauptstadt entsandt. Sie werden bei einem ‚Sicherheits-Trip‘ in die Grenzregion zum Rebellengebiet ‚entführt‘. Er wird die blonde, weiße Deutsche sehen, die er in seinen Träumen sieht, und er wird sie nehmen.“ Dubois’ Worte sind kalt und präzise, wie die Beschreibung eines chirurgischen Eingriffs. „Sie werden seine Gespielin sein. Sie werden ihm nahekommen. Und wenn der Moment da ist, werden Sie ihn töten.“

Er sagt nicht, was dazwischen liegen wird. Die Nächte. Die Berührungen. Die Tatsache, dass der Plan vorsah, dass er versuchen wird, sie zu schwängern. Das war der ungesagte, monströse Teil der Mission, der in der Luft hing und nach Verwesung roch.

Ich starre auf das Foto von Mbango, auf die wilden Augen in einem Gesicht, das von Hass und Ehrgeiz gezeichnet ist. Dabei denke ich nicht an die Gefahr, getötet zu werden, sondern an das Leben, das sie führen muss. An den Körper, der nicht mehr ihr gehören wird. Es ist ein Preis, und ich weiß nicht, ob er hoch genug ist.

„Ich verstehe“, sage ich schließlich und stehe auf. Meine Bewegungen sind fließend, kontrolliert. Kein Zögern. Kein Zweifel. Die Maske der professionellen Assassinin ist wieder perfekt an ihrem Platz.

Dubois nickt, eine Welle der Erleichterung ist in seinem Gesicht zu erkennen. „Die Details erhalten Sie morgen. Bereiten Sie sich vor, Vanessa. Dies wird… langwierig.“

Dann verlasse ich den Raum, ohne ein weiteres Wort zu sagen. Im Flur lehne ich mich für einen Moment an die kalte Wand, schließe die Augen und atme tief durch. Der Geruch des Kaffees und des Staubes haftet noch an meiner Kleidung. Ich denke an das Dschungelcamp, an die Hitze und die Feuchtigkeit, an die Hände eines Mannes, der mich nur als Werkzeug für seinen Wahnsinn sieht. Und daran, dass ich mit ihm spielen werde, besser als er es sich je vorstellen kann. Bis ich die Chance bekomme, das Spiel zu beenden.