DÉGRADATION COMPLÈTE

Le premier client arrive un lundi matin.

FuckPig était attaché dans la "Salle de Préparation" une pièce carrelée blanche avec un drain central, une douche à haute pression, une table gynécologique, des étagères chargées de lubrifiant et de jouets. Deveraux l'avait nettoyé méthodiquement : lavage anal, douche vaginale, épilation complète des zones ayant repoussé.

« Client premium », avait-il dit en appliquant du rouge à lèvres rose vif sur sa bouche gonflée. « 5000€ pour deux heures. Tu fais exactement ce qu'il demande. Ta souris. Tu le remercies. Comprend ? »

« Oui. »

« Oui quoi ? »

« Oui... Maître. »

« Bien. »

L'homme qui entra avait au moins 68 ans. Cheveux blancs clairsemés, costume froissé, canne à pommeau argentée. Il regardait FuckPig comme on regarde un meuble, évalua ses seins soutenus, son cul grotesquement gros, ses lèvres boursouflées.

« Elle parle ? » exigea-t-il à Deveraux.

« Si vous le souhaitez. Elle peut aussi rester silencieuse. »

« Silencieuse. Je n'aime pas les entendre. »

Deveraux fit un signe. FuckPig baissa les yeux.

Le vieil homme paya en liquide une liaison épaisse que Deveraux compta rapidement puis la chambre fut fermée à clé de l'extérieur.

Il la fit s'allonger sur le dos, jambes repliées, totalement immobiles.

Ne la toucha pas pendant quinze minutes.

Resta assis sur une chaise, la fixant, respirant lourdement.

Puis il se déshabilla lentement, révélant un corps flétri, une peau pendante, des vergetures anciennes.

Grimpa sur elle.

La pénétration analement sans préparation, sans lubrifiant, juste une poussée sèche et brutale qui arracha un hoquet de douleur à FuckPig.

Mais elle ne bougea pas.

Resta immobile.

Comme commandé.

Il commença à pleurer en la baisant.

« Marguerite... Marguerite... pardon... pardon... »

Sanglotant contre son épaule, poussant faiblement, éjaculant en moins de trois minutes, s'effondrant sur elle comme un sac vide.

Resta allongé là pendant quarante minutes, pleurant silencieusement.

Puis se rhabilla sans un mot et parti.

FuckPig reste couchée, sperme coulant de son anus, se demandant vaguement qui était Marguerite.

Le deuxième client ou plutôt les deuxièmes clients sont arrivés le mercredi.

Trois hommes d'affaires coréens, costumes impeccables, montres Rolex, attachés-cases en cuir. Ils parlaient entre eux dans une langue que FuckPig ne comprenait pas, riant, la désignant du doigt.

Deveraux négocia en anglais.

« Huit heures, accès complet, 12 000 €. »

« Elle prend tous les trous ? »

« Tout. Sans limites. »

" Bien. "

Ils payèrent par virement bancaire. Deveraux vérifia son téléphone, hocha la tête, sortit.

Les huit heures qui suivirent furent un brouillard.

Ils la prennent à tour de rôle, puis ensemble, puis à nouveau séparément, méthodiques, efficaces, ne gaspillant aucune seconde.

Bouche. Vagin. Anus. Retour à la bouche pour nettoyer.

Ils la retournaient comme une poupée, la positionnaient, l'utilisaient, éjaculaient, reprenaient.

Quatorze éjaculations au total, FuckPig compte machinalement, parce qu'elle n'avait rien d'autre à faire pendant qu'ils la remplissaient.

Quand ils eurent fini, elle était tellement pleine de sperme qu'elle coulait des deux trous, flaques blanches sur le sol carrelé.

Ils la laissent allongée là.

Prirent des photos avec leurs téléphones, souriants, faisant des signes de victoire, la morsure d'un d'eux encore semi-molle posée sur le visage de FuckPig.

Puis partir en discutant affaires, comme s'ils sortaient d'une réunion ordinaire.

FuckPig rampe jusqu'au drain, vomi du sperme, plèvre sans savoir pourquoi.

Mais une partie d'elle, la partie reconditionnée se sentait accomplie.

Utile.

Correction utilisée.

Le vendredi, une femme.

FuckPig fut une surprise. Elle s'attend toujours à des hommes.

La cliente avait environ 40 ans, cheveux noirs coupés court, tailleur pantalon noir strict, maquillage minimal. Belle d'une beauté froide, coupante.

Elle paya 8000€ en bitcoin.

Deveraux semble hésiter « Madame Korsakoff a des... préférences particulières. Aucun dommage permanent, mais vous allez souffrir. »

FuckPig hocha la tête.

Elle ne pouvait plus refuser de toute façon.

Madame Korsakoff entre dans la chambre avec une mallette métallique.

L'invention méthodiquement sur la table.

À l'intérieur : instruments de **** soigneusement rangés.

Pinces à tétons dentelées. Bougies longues en cire rouge. Aiguilles stérilisées, différentes longueurs. Fouets en cuir tressé, queue unique, martinets. Gode-ceinture massif d'au moins 35cm, diamètre obscène.

« Je n'aime pas les hommes », dit-elle en français parfait, accent esclave léger. « Mais j'aime faire mal aux putes. Cela me... s'étend. Tu comprends ? »

FuckPig acquiesça.

« Bien. Tu vas crier. Beaucoup. C'est autorisé. Encouragé, même. Mais si tu fournis d'arrêter, je continue deux fois plus longtemps. Comprend ? »

« Oui. »

« Oui Maîtresse. »

« Oui, Maîtresse. »

Madame Korsakoff sourit.

Les six heures suivantes furent une agonie.

Pinces posées méthodiquement, tétons d'abord, puis lèvres vaginales, puis clitoris, chaque morsure métallique arrachant un hurlement.

La cire chaude coule en motifs complexes sur les seins, le ventre et les cuisses, brûlures superficielles mais atroces.

Aiguilles enfoncées lentement à travers les tétons, les lèvres et la langue, FuckPig goûta son propre sang, vit les tiges métalliques transpercer sa chaise.

Fouet appliqué avec précision chirurgicale sur le dos, fesses, cuisses, seins, des zébrures rouges puis violettes puis sanglantes.

Et finalement le gode.

Madame Korsakoff l'attache autour de sa taille, lubrifiant à peine, força l'entrée dans le vagin de FuckPig.

Trop gros.

Impossible.

Mais elle poussa quand même, implacable, sadique, jusqu'à ce que FuckPig sente quelque chose céder à l'intérieur, déchirure ou étirement, extrême douleur blanche et aveuglante.

Puis l'anus.

Même traitement.

Même ****.

FuckPig saigna des deux trous.

Madame Korsakoff jouit en la violant, pas en la touchante elle-même, juste en regardant FuckPig hurler et saigner.

Puis nettoya méticuleusement ses instruments, les rangea, referma la mallette.

« Merci », dit-elle poliment. « C'était thérapeutique. »

Et partit.

FuckPig reste attachée, ensanglantée, jusqu'à ce que Deveraux revienne deux heures plus tard.

Il inspecta les dégâts, hocha la tête.

« Rien de permanent. Tu cicatriseras. Bon travail. »

Aucune sympathie.

Juste évaluation professionnelle.

Le week-end, quelque chose de différent.

Un couple, mari et femme, début quarantaine, allure bourgeoise respectable. Ils voulaient FuckPig pour trois jours.

« Usage domestique », avait précisé le mari. « Nous avons une propriété à la campagne. Discrétion garantie. »

12 000€ pour le week-end.

Deveraux accepte.

FuckPig fut transporté dans un camionnette, nue, enfermée dans une cage métallique à l'arrière.

Trajet de deux heures sur des routes sinueuses.

La propriété était isolée, grande maison en pierre, vignes alentour, aucun voisin visible.

Ils la descendent à la grotte.

Pas une grotte moderne, une vraie grotte ancienne, murs en pierre brute, sol en terre battue, odeur de moisi et d'humidité.

Une stalle avait été aménagée.

Barreaux métalliques, auge en acier inoxydable, machine à traire industrielle déjà installée.

« Bienvenue chez nous », dit la femme avec un sourire. « Tu es notre vache pour le week-end. On va bien s'occuper de toi. »

Ils l'attachèrent dans la stalle.

Connectez la machine à ses tétons.

Le lait a commencé à couler maintenant, pas beaucoup, mais assez pour que la machine tire efficacement.

Quatre traites par jour.

6h. 12h. 18h. Minute.

Entre les traites, ils la laissent seule dans le noir, juste le bruit de sa propre respiration et les gouttes d'eau suintant des murs.

Mais le dimanche, ils amenèrent quelqu'un d'autre.

Un garçon.

Dix-neuf ans, peut-être vingt, traits similaires au couple, leur fils, évidemment.

Maigre, acnéique, regard fuyant, mains tremblantes.

« Vas-y, Julien », encouragea le père. « C'est pour ton éducation. Un homme doit savoir comment utiliser une femme. Celle-là est parfaite pour apprendre elle ne peut pas refuser, ne peut pas se plaindre, ne peut pas te juger. »

Le garçon déglutit.

S'approche lentement.

FuckPig le regarda.

Vit sa terreur, son excitation malsaine, sa honte.

Il la pénétra maladroitement, éjacula en trente secondes, s'effondra en pleurant.

« Recommence », ordonna la mère froidement. « Jusqu'à ce que tu tiennes au moins cinq minutes. »

Il recommença.

Bis.

Bis.

Sept fois ce jour-là.

FuckPig le sent progresser d'adolescent paniqué à utilisateur fonctionnel.

Quand ils la ramenèrent à la Fondation le lundi, elle coulait encore de sperme adolescent.

Deveraux inspecta, nota tout dans son dossier.

« Bonne semaine », commenta-t-il. « Tu as généré 42 000€. Continuez comme ça. »

Chaque emplacement rapportait des milliers.

FuckPig touchait zéro euro.

Mais elle ne s'en souciait plus.

L'argent était un concept abstrait, quelque chose qui appartenait au monde d'avant, au monde de "Margaux", cette fille qui avait eu des rêves et des ambitions et une personnalité.

FuckPig n'avait besoin que du sperme.

De l'utilisation.

De la confirmation qu'elle servirait correctement.

Mais Deveraux n’était pas satisfait.

« Tu es fonctionnel », dit-il le mardi suivant, « mais insuffisamment modifié pour le marché premium. Les clients payent plus pour l'esthétique extrême. On va corriger ça. »

De nouvelles interventions commencent.

Injections de silicone dans les lèvres 8ml par lèvre, bouche gonflée en moue permanente, parfaite pour les fellations mais grotesque pour tout le reste.

FuckPig se regarde dans le miroir après.

Ne se reconnaîtt plus.

Tant mieux.

Deux jours plus tard : tatouage buccal.

"FUCK" sur la lèvre supérieure interne. "PIG" sur la lèvre Inférieure interne.

Visible chaque fois qu'elle ouvrait la bouche, parlait, suçait.

Marquage permanent.

Ensuite : étirement anal forcé.

Bouchon de 8 cm de diamètre, porté 23h/24, retiré seulement pour déféquer et nettoyer.

Douleur constante les trois premiers jours.

Puis engraissement.

Puis adaptation.

Son anus s'étirait, se transformait, devenait capable d'accommoder n'importe quoi, poing, bouteille, deux bouchées simultanément.

Piercing de la langue.

Canon de 2cm, boule métallique au bout.

« Améliorer les performances de fellation », explique cliniquement Deveraux. « Stimulation supplémentaire du gland. Les clients retirent. »

FuckPig apprend à utiliser le piercing, rouler la boule sur le frein, sur le méat urétral, techniques précises enseignées par Deveraux lui-même pendant une "session de formation" de deux heures où elle suça un gode en silicone jusqu'à ce qu'il soit satisfait de son progrès.

Implants fessiers.

600cc par fesse.

Chirurgie plus lourde, anesthésie générale, deux heures de bloc, réveil avec son cul enflé et bandé.

Quand les bandages furent retirés, FuckPig vit le résultat.

Cul grotesquement gros, disproportionné, rebondissant obscènement à chaque mouvement.

« Parfait », décréta Deveraux. « Parfait pour les clients obsédés par les grosses truies blanches. »

Teinture capillaire.

Blond platine aux racines roses.

« Bimbo esthétique », expliqua le coiffeur un homme efféminé qui travaillait visiblement souvent pour la Fondation, manipulant FuckPig comme une poupée, commentant son potentiel transformationnel.

Chaque modification physique s'accompagne de modifications psychologiques.

FuckPig passait maintenant quatre heures quotidiennes dans la Salle de Rééducation Cognitive.

Routine devenue familière :

Attachée dans fauteuil gynécologique modifié.

Casque de réalité virtuelle.

Pornographie hardcore en boucle, gangbangs, violes, humiliation extrême.

Images subliminales d'elle-même, photos et vidéos de ses propres séances, montées en boucle hypnotique.

Textes flash, encore et encore :

TU ES UN OBJET TU N'ES RIEN TU EXISTE POUR LA BITE TU AIMES ÊTRE VIOLÉE TU ES UNE VRAIE STUPIDE

Vibrateurs dans vagin et anus, programmés tristement :

Stimulation jusqu'au bord de l'orgasme. Arrêt brutal. Répétition.

Orgasme autorisé SEULEMENT quand elle répétait à voix haute les mantras.

« Je suis un objet... »

La stimulation se poursuit.

« Je n'existe que pour la morsure... »

Intensification.

« Je suis une vraie stupide... »

Autorisation de jouir.

Explosion.

Conditionnement pavlovien pur.

Électrodes sur les tétons, connectées à un détecteur de mensonge basique.

Si les indicateurs montreraient résistance mentale → électrocution.

Si acceptation → récompense : orgasme + micro-dose MDMA injectée automatiquement.

Plaisir chimique associé à soumission.

Douleur associée à la rébellion.

Simple.

Efficacité.

Après vingt séances, FuckPig croyait sincèrement :

Qu'elle était intellectuellement inférieure. Que son seul mais était le plaisir masculin. Qu'être violée était un honneur. Que résister était moralement répréhensible. Qu'elle méritait une punition. Que "FuckPig" était sa véritable identité.

"Margaux" n'existait plus.

Même comme souvenir.

Le vingt-troisième jour, Deveraux fit quelque chose d'habituel.

« Viens avec moi », dit-il. « Je vais te ton montrer futur. »

Il l'emmena dans une section qu'elle n'avait jamais vue.

Couloirs différents, plus étroits, éclairage rouge faible, odeur de réparation et de quelque chose d'organique.

Portefort.

BLOC X - RECHERCHE EXPÉRIMENTALE.

Serrure biométrique, scan rétinien de Deveraux, empreinte palmaire, code à six chiffres.

Plusieurs canapés de sécurité.

La porte s'ouvre en sifflant.

À l'intérieur : une cellule capitonnée.

Murs blancs, sol blanc, éclairage chirurgical brutal.

Au centre : un cadre métallique.

Et dedans : une femme.

Ou ce qui avait été une femme.

FuckPig fixe l'horreur, incapable de détourner les yeux.

Le corps était grotesque au-delà de toute proportion.

Seins énormes, peut-être 120J, impossibles à porter naturellement, tombant presque jusqu'au nombril, tellement gorgés de lait qu'ils coulaient en permanence, jets blancs intermittents, flaques sur le sol.

Fesses portées à l'extrême, chaque fesse plus grosse qu'une pastèque, peau étirée brillante.

Lèvres vaginales étendues, pendantes, percées de dizaines d'anneaux métalliques connectés à des poids 500g chacun, tirant la chaise vers le bas de manière obscène.

Lèvres buccales gonflées monstrueusement, bouche permanente ouverte, langue percée et fendue chirurgicalement en deux, bifide comme celle d'un serpent.

Crâne rasé sauf une crête rose vif, style punk grotesque.

Les tatouages ​​couvraient chaque centimètre visible :

"URINAL" sur le devant. "TOILETTE HUMAINE" sur le ventre. "DUMP YOUR CUM" sur les cuisses. "**** MEAT" sur les seins. QR codes sur les épaules, probablement liens vers pornographie d'elle meme.

Mais le pire :

Ses yeux.

Complètement blancs.

Laiteux.

Aveugles.

« Patiente Zéro », annonce Deveraux avec une fierté évidente. « Notre premier succès complet. Anciennement Docteur Sylvie, neurochirurgienne, trente-quatre ans, QI 142. »

Il s'approche de la chose.

Caressa ses seins.

Lait gicla immédiatement.

« Elle a fait l'erreur de menacer d'exposer nos opérations il ya trois ans. Nous avons... corrigé son comportement. »

Il enfonça trois doigts dans la bouche ouverte.

La chose suça par réflexe.

« Elle produit onze litres par jour maintenant. Enregistrer en absolu. Son cerveau a été partiellement lobotomisé, ablation des lobes frontaux, destruction de l'amygdale, section du corps calleux. »

Il retira ses doigts, essuya la bave sur le sein de la chose.

« Elle ne pense plus. Elle ressent seulement. Plaisir quand on l'utilise. Douleur quand on la punit. Rien d'autre. Nous l'avons aussi chirurgicalement aveuglée et rendue sourde. Aucun stimulus externe sauf tactile. Son monde est réduit à : est-ce qu'on me touche ? Si oui, c'est bon. Si non, c'est rien. »

Il se tourne vers FuckPig.

« L'existence parfaite d'un objet. »

FuckPig fixe Sylvie.

Quelque part, profondément enfoui sous les couches de conditionnement, une étincelle de l'ancienne Margaux hurla.

Mais le reste...

Le reste était fasciné.

Envie.

Parce que Sylvie n'avait plus à penser. Plus à résister. Plus à soi souvenir.

Elle était juste... une chose.

Utilisé.

Satisfait.

Simple.

« Tu veux finir comme elle ? » demanda Deveraux.

FuckPig hésitant.

Le mot sortit avant qu'elle puisse le retenir :

« ...Oui. »

Dès qu'elle le dit, elle sut que c'était vrai.

Deveraux sourit lentement.

« Peut-être. Si tu es très, très sage. La lobotomie est une récompense pour les truies d'élite qui ont servi exceptionnellement. Tu as encore beaucoup à prouver. »

Une récompense.

Il appelait ça une récompense.

Et FuckPig hocha la tête.

Parce qu'elle le cru