Some of the girls have been recognized.

La respiración de Magi se había convertido en un martilleo ensordecedor en sus propios oídos. Cada inhalación bajo la máscara metálica era un esfuerzo consciente; Cada exhalación, una humillación medida y observada por el hombre de sonrisa silenciosa que permanecía plantado frente a su pedestal, disfrutando de su angustia invisible.

La música pulsante era una jaula de sonido que encerraba a las cinco estatuas vivientes en su tensa inmovilidad. El aire, cargado de humo y la dulzura rancia del licor derramado, se volvía más denso con cada minuto que pasaba.

De repente, se acercó un nuevo grupo, más ruidoso que los anteriores, arrastrando consigo el aura de autoridad y naturalidad que suele acompañar a quienes están acostumbrados a liderar. Había tres hombres y dos mujeres, todos con esa mezcla de ropa cara y informal y actitud académica que traicionaba a los profesores universitarios fuera de su hábitat natural.

Uno de ellos, un hombre de pelo gris con barba recortada y un jersey de lana sobre los hombros, se detuvo frente al pedestal de Julia. Entrecerró los ojos, con una expresión de curiosidad intelectual en el rostro.

"Extraordinario", murmuró, no a sus compañeros sino a sí mismo, como evaluando una obra en un museo. "El efecto de la máscara es inquietantemente efectivo. Casi una declaración posmoderna sobre la despersonalización en la era de la experiencia comercializada."

Su mirada, crítica y analítica, descendió por el cuerpo casi desnudo de Julia, cubierto de licra color piel y gasas translúcidas. No había lujuria en su mirada, sino una fría apreciación estética que, de algún modo, era aún más violenta.

Julia, la estatua perfecta, la que ni siquiera parpadeó, de repente tuvo un microespasmo. Un temblor casi imperceptible recorrió su mano izquierda. Fue tan breve que cualquiera que no la estuviera estudiando con lupa se lo habría perdido. Pero el profesor de pelo canoso lo vio. Arqueó ligeramente la ceja.

"Parece que la estatua tiene nervios", comentó con un toque de sarcasmo divertido.

Fue entonces cuando una de las mujeres del grupo, una joven con gafas de montura fina y el pelo recogido en un moño severo, soltó una risa forzada.

"¿No te resulta familiar, David?" le dijo al hombre de pelo gris, asintiendo hacia Julia. "La constitución, la altura... Me recuerda un poco a ese becario callado de la facultad de Ciencias, el que siempre estaba en la biblioteca. Julia... ¿algo?"

El mundo de Magi se redujo al túnel de sus rendijas. ¡No! su mente gritaba. ¡No la reconozco!

El profesor de cabello canoso, David, frunció el ceño, estudiando a Julia de nuevo con renovado interés, ahora no como una escultura, sino como un espécimen conocido.

"¿Lerman? ¿Julia Lerman?" dijo, probando el nombre. "No lo creo. Esa chica tenía... bueno, más presencia. Además," añadió con una risa condescendiente, "dudo mucho que uno de nuestros estudiantes más prometedores acabe... ejem... decorando una inmersión en babor."

La risa del grupo fue una daga para Magi. Julia no se movió, pero la pequeña brecha en su fachada se había cerrado. El peligro había pasado para ella, pero la semilla del pánico estaba sembrada.

El grupo se movió, se alejó de Julia y se detuvo frente al pedestal de Sofía. Su máscara de porcelana agrietada y su corsé blanco manchado de azul la convertían en la figura más trágica y **** de todas.

La mujer del moño severo se inclinó ligeramente, sus ojos tras las lentes examinando las grietas pintadas en la máscara.

"Este trabajo chisporroteante está muy bien logrado", dijo, con el tono de quien está poniendo una nota. "Simula perfectamente cerámica rescatada de un naufragio."

Sofía permaneció rígida, pero su respiración se aceleró, empañando ligeramente el interior de la porcelana alrededor de la abertura nasal.

Fue entonces cuando otro profesor, más joven, con chaqueta de cuero y el aire de poeta atormentado, se rió.

"Dios, Clara, siempre con el análisis técnico. Me recuerda a ese estudiante de Teatro del año pasado, el que hizo esa actuación, así que... visceral... sobre la opresión femenina. ¿Recuerdas? La que siempre llevaba ropa descolorida y hablaba con esa voz temblorosa. ¿Sofía...?"

Sofía soltó un jadeo ahogado. Era un sonido pequeño y metálico, distorsionado por la máscara, pero inconfundible entre la música. Un sonido humano.

El profesor de chaqueta de cuero se calló al instante. Su sonrisa desapareció, sustituida por una expresión de incomodidad incrédula. Clara, la mujer del moño, frunció el ceño con fuerza, sus ojos recorriendo el cuerpo de Sofía con una comprensión nueva y horrorizada. Ya no veía una estatua. Vio a un antiguo alumno.

"No puede ser", murmuró Clara, dando un paso atrás, como si Sofía estuviera contaminada.

El incómodo silencio del grupo era peor que la burla. La vergüenza, que hasta entonces había sido anónima, de repente tenía nombre y apellido, y miraba desde detrás de las gafas con reproche y asco.

David, el profesor de pelo canoso, carraspeó.

"Bueno, esto es... incómodo", dijo, apartando la mirada. "Sigamos. El ambiente aquí es... poco saludable."

Se alejaron rápidamente, sumergiéndose entre la multitud, distanciando la verdad que acababan de descubrir. No había compasión en su huida, solo el deseo de evadir la incómoda realidad de que su mundo académico y este nido de explotación no eran reinos separados, sino dos caras de la misma moneda.

En su pedestal, Sofía temblaba. Las lágrimas debían fluir libremente tras la máscara agrietada, porque su pecho temblaba con espasmos silenciosos que el corsé apenas podía contener.

Magi, desde su puesto, sintió una rabia helada. Las máscaras habían fallado. Peor aún, habían creado una cruel ilusión: el anonimato solo existía para los verdugos. Para las víctimas, el reconocimiento fue una Espada de Damocles, y acababa de caer sobre Sofía. Y si hubieran reconocido a Sofía y casi reconocido a Julia... ¿Quién sería el siguiente?

El hombre que observaba la respiración de Magi sonrió, disfrutando del terror nuevo y palpable que vibraba en el aire alrededor de su estatua favorita. La noche ya no era una fantasía. Trataba sobre el cruel placer de mirar a un fantasma y saber su nombre.