Con un mensaje

La calma se rompió de la manera más abrupta posible. Magi estaba en su departamento, remendando por enésima vez la costura del pantalón de entrenamiento, cuando el teléfono desechable zumbó sobre la mesa. El corazón le dio un vuelco salvaje. No había duda de quién era.

El mensaje era corto y directo:

Vuelvo esta noche. Te espero en el ático a las 9. Hay que hablar.

No era una invitación. Era una citación. Magi sintió cómo el pánico, momentáneamente adormecido por la monotonía del castigo, volvía a inundarla con toda su fuerza. ¿Hablar? ¿De qué? ¿De la noche de la piscina? ¿De su hermana? ¿Había descubierto algo?

Con dedos temblorosos, envió un mensaje a Costa: Soler me cita. Ático. 21:00.

La respuesta fue inmediata: Vaya. Obedezca. Informe.

No había instrucciones, ni consejos, ni advertencias. Solo la orden fría de adentrarse de nuevo en la boca del lobo.

Magi se miró en el espejo, ya sin sentir la urgencia de aferrarse a la fachada de la cadete Rojas. La humillación se había trivializado. Ahora entendía el juego: Adrián no quería a una policía encubierta; quería a Magda, la mujer que vestía bikinis negros y vestidos atrevidos. Y Magda debía estar lista para la puesta en escena.

Se dirigió al armario. Durante la semana de "calma chicha", con el dinero que Adrián le había transferido, había hecho una adquisición. No era una pieza de ropa casual. Era un vestido de noche de satén rojo intenso, corto y vibrante, que reflectaba la luz como una herida. El corte era sencillo: un escote palabra de honor y una falda que no llegaría a mitad del muslo. Era audaz, provocador, un uniforme de femme fatale que ella misma había elegido. Sacó los tacones de aguja a juego.

Vestirse fue un acto de aceptación. El satén, frío al principio, se adaptó rápidamente a su cuerpo, ceñido como una segunda piel. Los tacones la elevaron, obligando a su postura a enderezarse. No se ****ó en usar ropa interior; la idea de la ropa adicional le resultaba redundante y molesta.

Al mirarse en el espejo, no vio un disfraz, sino una versión de sí misma pulida y convertida en un arma, lista para la guerra de seducción en territorio enemigo. La cadete Rojas se había quedado en casa; la sofisticada y letal Magda estaba lista.

El viaje hasta Torres del Este fue un déjà vu angustioso. El mismo portero, el mismo ascensor silencioso, la misma puerta imponente. Pero esta vez, cuando se abrió, Magi entró ya enfundada en el satén escarlata y elevada por los tacones de aguja.

No había rastro de Valeria. Adrián estaba solo, de pie en el salón, vestido con un traje oscuro impecable. Su expresión era seria, inescrutable.

—Magda —la saludó con una simple inclinación de cabeza.

Su mirada la recorrió, tomando en el vestido de noche que gritaba la presencia de la mujer que él había creado. No hubo sorpresa en sus ojos, sino una profunda y calmada satisfacción. No era admiración por el objeto, sino aprobación por la elección, la confirmación de que ella había entendido y ejecutado su papel sin necesidad de órdenes. La satisfacción de un coleccionista que ve que su pieza se ha adaptado perfectamente a su ecosistema.

—Adrián —logró decir ella, con la voz un poco ronca.

—He pensado que la última vez que estuviste aquí las... circunstancias no fueron las ideales —comenzó él, caminando hacia ella lentamente—. Quiero compensarlo. He reservado mesa en 'Le Ciel'. —Era el restaurante más exclusivo y caro de la ciudad.

Magi no protestó sobre su ropa, ni la necesidad de cambiarse.

—Veo que has entendido el código de vestimenta —comentó él, con un tono que no era un cumplido, sino una afirmación de su poder—. Perfecto. Así me gusta.

Adrián se puso la chaqueta de esmoquin sobre el brazo y le tendió el otro. Magi, sintiendo que las costuras del vestido le oprimían el pecho, deslizó su mano por el brazo de él. El contacto del satén sobre la lana fina de su traje fue suave y siniestro.

Bajaron en el ascensor en silencio. El coche deportivo los esperaba. Magi se acomodó en el asiento, la falda roja subiéndose varios centímetros más, exponiendo sus piernas sin que le importara. Iba a una cena de lujo, vestida de rojo pasión, del brazo de un hombre que la había humillado. Esta no era una misión de infiltración. Era un recordatorio de su lugar. Y el vestido corto y rojo gritaba ese lugar a los cuatro vientos. La cena en 'Le Ciel' no era una compensación. Era la puesta en escena de su propia capitulación. Y ella, enfundada en satén escarlata, era la principal atracción.