L'ADAPTATION

Les semaines suivantes s'enchaînèrent dans un flou de clients, de sexe, de performance. Certains soirs, un seul client pour la nuit entière. D'autres soirs, deux ou trois rendez-vous différents. Dîners. Événements. Fonctions professionnelles où j'étais le bras candy d'hommes puissants. Et toujours, inévitablement, le sexe.

Je commençai à cataloguer mes clients dans mon esprit.

Les tendres. Comme Philippe, qui voulait l'illusion de romance. Ces clients étaient plus faciles. Du sexe relativement vanille. De la conversation agréable. Des pourboires généreux.

Les brutaux. Des hommes qui voulaient dominer. Me plier dans des positions inconfortables. Me prendre rudement. Laisser des marques. Ceux-là je les détestais mais j'avais appris à gérer. À me dissocier mentalement pendant qu'ils utilisaient mon corps.

Les pervers. Ceux avec des fétishes spécifiques. L'un voulait uriner sur moi dans la douche. Un autre voulait que je porte un uniforme d'écolière et joue la vierge innocente. Un voulait que je le frappe et l'insulte pendant qu'il masturbait. Étranges mais gérables.

Les solitaires. Des hommes qui voulaient principalement de la compagnie. Parler pendant des heures de leurs vies, leurs peurs, leurs regrets. Le sexe était presque secondaire. Ces clients étaient épuisants émotionnellement mais physiquement faciles.

Et occasionnellement, les dangereux. Ceux qui poussaient les limites. Ignoraient quand je disais non. Devenaient trop agressifs. Pour ceux-là, j'appris à garder ma main près de mon téléphone, prête à envoyer le signal d'urgence.

Une nuit, un client devint violent. Il me gifla pendant le sexe, pas de façon ludique mais avec une vraie ****. Puis ses mains trouvèrent ma gorge et commencèrent à serrer.

« Rouge ! » criai-je. « Rouge ! »

Il ne s'arrêta pas immédiatement, ses yeux brillants de quelque chose de sombre et dérangé. Mais en quelques secondes, le garde entra en ****, le tira de sur moi, et le traîna hors de la chambre.

Svetlana arriva minutes plus tard, me trouvant tremblante et pleurante sur le lit.

« Est-ce qu'il t'a blessée ? » demanda-t-elle, inspectant mon cou qui portait déjà des marques rouges.

« Je... je pensais qu'il allait me tuer... »

« Il ne le fera pas. Il a été banni. Définitivement. » Sa voix était dure. « Nous protégeons notre investissement. Tu es une propriété précieuse. »

Propriété. Le mot me frappa. C'est ce que j'étais maintenant. Pas une personne. Une propriété.

« Repose-toi ce soir, » dit-elle. « Nous annulerons tes autres rendez-vous. »

C'était la seule gentillesse qu'elle me montra jamais.

Quelques semaines après cet incident, Madame Viktoria me convoqua.

« Tu fais du bon travail, » dit-elle. « Excellentes critiques. Les clients demandent des rebookings. Tu accumules des réguliers. » Elle consulta ses notes. « En deux mois, tu as généré 120,000 euros de revenus. »

« Alors combien reste-t-il de ma dette ? »

« 630,000 euros. » Elle vit mon expression. « Rappelle-toi, nous déduisons tes coûts quotidiens. Nourriture. Logement. Vêtements. Maquillage. Contraceptifs. Examens médicaux. Tout s'additionne. » Elle ferma son carnet. « À ce rythme, tu seras libre dans environ trois ans. »

« Trois ans... » répétai-je faiblement.

« Peut-être moins si tu acceptes des services premium. »

« Services premium ? »

« Clients multiples simultanément. Sexe en groupe. Certaines pratiques extrêmes que tu as refusées jusqu'à présent. » Elle haussa les épaules. « Ils paient significativement plus. Tu pourrais réduire ta dette de moitié. »

« Non, » dis-je fermement. « Absolument pas. »

« C'est ton choix. » Elle ne semblait pas dérangée. « L'offre reste ouverte si tu changes d'avis. »

Mais à mesure que les mois passèrent, quelque chose d'étrange commença à se produire. Je m'adaptais.

Pas que j'aimais le travail. Pas que je l'appréciais. Mais ça devenait... routinier. Juste un job. Un job horrible et dégradant, mais un job néanmoins.

Je développai des stratégies de coping. Pendant le sexe, je laissais mon esprit dériver. Pensais à d'autres choses. Planifiais des menus imaginaires. Récitais de la poésie silencieusement. Me dissociais de ce qui arrivait à mon corps.

Je devins meilleure à jouer le rôle. Mes orgasmes simulés devinrent indiscernables des réels, au point où même moi je ne pouvais plus toujours dire la différence. Mes expressions faciales, mes vocalisations, mes mouvements corporels, tout devint une seconde nature.

Et bizarrement, quelques clients commencèrent à se sentir presque comme des connaissances. Philippe continuait à me réserver mensuellement. Nous dînions, parlions, avions du sexe, et je me retrouvais à apprécier réellement sa compagnie. Pas romantiquement, bien sûr. Mais il était intéressant. Gentil. Il me traitait comme une personne plutôt qu'un objet.

Un autre régulier, Marc, était un banquier stressé qui me réservait juste pour parler pendant des heures de sa vie misérable. Il me payait 2000 euros pour quatre heures de thérapie amateur, culminant en sexe rapide et presque perfunctoire à la fin.

« Tu devrais être psychologue, » dit-il une fois. « Tu écoutes réellement. »

« Merci, » dis-je, ne mentionnant pas que j'avais appris à écouter parce que c'était mon job et que ça rendait le sexe inévitable plus facile à supporter.

Six mois après mon premier client, j'examinai mon reflet un soir avant un rendez-vous. La femme dans le miroir était complètement transformée de l'homme qui était entré dans cette maison huit mois auparavant.

Physiquement, j'étais spectaculaire. Chirurgie, hormones, entraînement constant et régime strict m'avaient sculpté en l'idéal féminin. Seins énormes. Taille minuscule. Hanches courbes. Visage délicatement beau. Cheveux longs et luisants. Peau parfaite.

Mais plus que les changements physiques, c'étaient les changements de comportement qui me choquaient. La façon dont je bougeais maintenant, instinctivement féminine. Comment je parlais, ma voix ayant complètement perdu toute trace de gravité masculine. Comment je me comportais automatiquement, mes gestes, mes expressions faciales, tout codé féminin.

Qui était je maintenant ? Certainement plus Daniel. Mais étais-je vraiment Daniella ? Ou juste une construction, un personnage que je jouais si constamment que j'avais oublié où le personnage finissait et où je commençais ?

Je ne connaissais plus la réponse.

« Tu es prête ? » appela Svetlana depuis la porte.

« Oui, » répondis-je automatiquement.

Prête pour un autre client. Un autre acte. Une autre performance.

C'était ma vie maintenant.

Et je ne pouvais plus imaginer d'autre.