Kapitel 10

## Kapitel 10: Das spiegelnde Labyrinth der Gier

Das Datum jener Nacht war nun als schmale, pechschwarze Ziffernfolge direkt über Lydias Steißbein in die Haut geritzt, umrahmt von den sanft abheilenden, goldenen Ausläufern des Barockmusters. Ihr Körper war zu einem lebendigen Logbuch der Sünde geworden. Jedes Mal, wenn sie sich bewegte, spürte sie das feine Spannen und Arbeiten der Haut an ihrem Hintern und ihren Oberschenkeln – eine permanente, erregende Erinnerung daran, dass sie keine Sekunde des Tages mehr eine gewöhnliche Frau war.

Zuhause in der Vorstadt war die Stille mittlerweile absolut. Michael hatte aufgehört, mit ihr zu sprechen. Er stellte ihr das Abendessen hin, wenn sie spät nach Hause kam, ohne sie anzusehen. Einmal, als sie ihre sündhaft teuren, kniehohen Stiefel aus feinstem, violettem Leder im Flur von den Beinen streifte, sah er kurz auf das frische Pflaster auf ihrer Haut. Seine Augen waren leer, gezeichnet von der feigen Entscheidung, lieber mit einer lebenden Lüge zu schlafen als der nackten, zerstörerischen Wahrheit ins Gesicht zu blicken. Er ignorierte den süßlichen, schweren Geruch von teurem Gleitmittel und fremdem Sperma, der wie eine unsichtbare Schleppe hinter ihr herwehte. Er funktionierte nur noch wie ein Statist in einem Film, dessen Hauptdarstellerin längst das Drehbuch gewechselt hatte.

Lydia gab ihm nicht einmal mehr den Blick eines schlechten Gewissens. Sie war süchtig nach der Nadel. Süchtig nach dem unversiegenden, schlüpfigen Strom der Lust.

### Das Spiegelkabinett des Hochadels

Elenas künstlerischer Wahnsinn trieb sie in dieser Woche auf eine neue Spitze. Sie hatte für Lydias nächsten High-Class-Eskort-Einsatz eine Kulisse gemietet, die Lydias exhibitionistische Ader bis zum Zerreißen spannen sollte: Ein privates, kreisrundes Spiegelkabinett im Souterrain eines barocken Stadtpalais, das einem anonymen Kunstsammler gehörte. Die Wände, die Decke, sogar der Boden bestanden aus makellosem, hochpoliertem Spiegelglas. In der Mitte des Raumes stand lediglich eine massive, transparente Liege aus dickem Acrylglas.

Als Lydia den Raum betrat, sah sie sich selbst einhundertfach gespiegelt. Ihr Outfit an diesem Abend war eine kalkulierte Unverschämtheit. Sie trug ein ultrakurzes Kleid aus smaragdgrünem Seidensatin, das so tief ausgeschnitten war, dass es ihre prallen, schweren Brüste nur an den Seiten fixierte. Unter dem hauchdünnen Stoff zeichneten sich ihre steifen Warzen deutlich ab.

Darunter trug sie halterlose Strümpfe in einem tiefen, verruchten **Violett**. Die breite Spitzenborte grub sich unbarmherzig in das pralle Fleisch ihrer Oberschenkel, exakt auf der Höhe, wo das tätowierte Dornenband auf der rechten Seite hervorlugte. An den Füßen trug sie dunkelviolette Lackleder-Pumps. Die Absätze waren die höchsten, die sie je getragen hatte – exakt zehn Zentimeter, nadelspitz und metallisch verstärkt. Jeder Schritt im Spiegelraum erzeugte ein scharfes, fast peitschendes *Klack*, das durch die unzähligen Reflexionen der Wände zu einem endlosen Echo anschwoll. Ihre Waden waren durch die **** Höhe zu harten Sehnen gespannt, ihr Hintern so provokant nach oben gebogen, dass der Saum des Satinkleides schon beim bloßen Stehen ihre Kehrseite nicht mehr bedeckte.

Elena stand bereits im Raum, neben ihr zwei Männer der absoluten Elite – ein international bekannter Dirigent und ein französischer Parfum-Magnat, beide im feinsten Zwirn, die Augen bereits glasig vor unterdrückter Gier.

„Guck dich an, Lydia“, flüsterte Elena und packte sie grob am Kinn, um ihren Blick auf eine der unzähligen Spiegelwände zu zwingen. „Heute gibt es kein Verstecken. Jede Schande, jeder Tropfen Saft wird von tausend Winkeln reflektiert.“

### Die schlüpfige Symmetrie

Elena wartete nicht auf Komplimente. Sie trat hinter Lydia, packte den feinen Satin ihres Kleides und schob es ihr komplett über den Kopf. Lydia stand nackt im Zentrum des Spiegelraums, bekleidet nur mit den violetten Strümpfen und den zehn Zentimeter hohen Pumps. Das Licht der Halogenspots brach sich im Glas und beleuchtete die monumentale Pracht ihrer Tätowierungen. Das schwarze Rosenholz auf der rechten Seite und das schwere, goldene Barockmuster auf der linken Gesäßbacke spiegelten sich im unendlichen Raum, als wäre sie von einem Wald aus kunstvoller Verdorbenheit umgeben.

„Auf die Acrylliege“, befahl Elena rauchig.

Lydia stieg auf das transparente Möbelstück. Sie musste sich auf den Bauch legen, das Gesicht auf den Armen. Durch die schwindelerregenden Absätze blieben ihre Füße in einer steilen Neigung, die Zehen gestreckt. Elena packte ihre Hüften und zog sie in die Knie-Ellbogen-Position. Ihr Hintern ragte steil und monumental in die Luft, der tätowierte, karminrote Granatapfel schien im gleißenden Licht förmlich zu brennen. Durch das Acrylglas unter ihr spiegelte sich ihre pralle, ungeschützte Weiblichkeit direkt auf dem Boden wider.

Elena griff nach einer frischen, ungeöffneten Literflasche des hochviskosen Silikon-Anal-Gleitmittels. Es war die Sorte, die niemals einzutrocknen schien, eine unendlich schlüpfige, seidene Flüssigkeit. Sie schraubte den Verschluss ab und goss den dicken, glänzenden Schwall ohne Zögern direkt über Lydias Steißbein.

Das Öl floß zähflüssig und heiß in ihre tiefe Gesäßspalte. Es flutete ihren analen Ring, tränkte die feinen, schwarzen Tattoo-Ranken an den Rändern und floss in einem breiten Strom an ihren Oberschenkeln hinab, wo es sich im violetten Spitzenband der Strümpfe sammelte. Elena massierte das Öl mit beiden Händen ein, klatschte mit den flachen Handflächen auf das tätowierte Fleisch, bis der gesamte Hintern wie flüssiges Glas glänzte. Das nasse, schmatzende Geräusch hallte im Raum wider wie das Klatschen von Wellen an einer Klippe.

### Der endlose Takt der Erniedrigung

„Nimm sie, Jean“, sagte Elena zu dem Parfum-Magnaten.

Der Franzose fackelte nicht lange. Er riss seine Maßhose auf, sein Glied war bereits blutrot und pulsierte vor Gier. Er trat an die Liege heran, seine Hände krallten sich ungehalten in das eingeölte, tätowierte Fleisch von Lydias Hüften. Ohne Vorspiel stieß er sich von hinten in sie hinein. Durch die Unmengen an Gleitmittel gab es keinen Widerstand – er glitt mit einem lauten, nassen *Schlupfen* tief in ihren gedehnten, wehrlosen Anus.

Lydia schrie gellend auf. Ihr Schrei brach sich an den Spiegelwänden, während sie sich selbst in einhundert Versionen dabei zusah, wie ihr Hintern im Rhythmus seiner brutalen Stöße nach vorne gepeitscht wurde. Ihre violetten Pumps scharrten wild auf dem Acrylglas, das scharfe, metallische *Klingen* der Absätze begleitete das feuchte, klatschende Geräusch ihrer aufeinandertreffenden Körper.

Das Spiel war von einer unglaublichen Derbheit. Der Mann nahm keine Rücksicht auf die feine Dame aus der Vorstadt; er behandelte sie wie ein nützliches, schmutziges Objekt seiner Fantasien. Jedes Mal, wenn er tief in sie eindrang, rieb das schlüpfige Silikonöl an seinem Bauch und vermischte sich mit dem Schweiß, der von seiner Stirn auf Lydias tätowierten Hintern tropfte.

„Ja! Fick mich! Fick mein tätowiertes Arschloch, du geiler Bock!“, schrie Lydia dem Spiegelbild entgegen. Ihre Sprache war vollkommen verkommen, ein wilder Schwall aus Obszönitäten, der den Raum erfüllte. Sie genoss den unendlichen Voyeurismus der Situation, sah sich selbst aus jedem erdenklichen Winkel anal zertrümmert werden.

Als der Franzose mit einem heiseren Brüllen seine Last tief in ihrem Inneren entlud, trat sofort der Dirigent an ihre Seite. Er packte ihre Haare, zog ihren Kopf grob nach hinten und stieß sein hartes Glied tief in ihren Mund. Lydia schaltete sofort in den Modus ihrer perfekten Oraltechnik; sie umschloss ihn, sog ihn tief in ihren Hals, während der erste Mann sie weiterhin anal bearbeitete.

Der Kontrast zwischen dem nassen, saugenden Geräusch ihres Mundes und dem brutalen, klatschenden Rhythmus an ihrer Kehrseite brachte sie an den Rand des Wahnsinns. Die violetten Strümpfe waren mittlerweile völlig durchnässt von Schweiß, Sperma und dem unversiegenden Silikonöl, das im hellen Licht wie flüssiges Latex auf ihrer Haut schimmerte.

### Das ewige Kunstwerk

Als die Männer weit nach Mitternacht erschöpft am Boden saßen, lag Lydia zitternd auf der Acrylliege. Ihr Mund war taub, ihr Anus weit geöffnet und pulsierte in einem heißen, tiefen Rhythmus. Überall auf den Spiegelwänden klebten die feuchten Spuren dieser Orgie.

Elena trat an sie heran, in der Hand das vertraute, surrende Werkzeug. Das monotone Summen der Tätowiermaschine setzte wieder ein. Sie wischte das klebrige Gemisch aus Sperma und Öl von Lydias rechter Gesäßbacke – der Seite, die bisher noch frei von Mustern gewesen war.

„Du warst perfekt, Lydia“, raunte Elena, während sie die vibrierende Nadel ansetzte. „Heute Nacht fangen wir an, die rechte Seite zu schließen. Ein neues Barockband, das sich direkt mit den Dornen verbindet. Du wirst niemals aufhören, meine Leinwand zu sein.“

Der stechende, heiße **** der Nadel fraß sich in ihr Fleisch, und Lydia schloss die Augen mit einem tiefen, dreckigen Lächeln. Sie spürte das pulsierende Nachbeben in ihrem gedehnten Inneren, das Brennen auf der Haut und den Geschmack von zwei Männern auf der Zunge. Die Transformation lief weiter, tiefer in die Dunkelheit, und ein Ende war nicht abzusehen.